ary dos santos / a liturgia do sangue

Caminharemos de olhos deslumbrados

E braços estendidos

E nos lábios incertos levaremos

o gosto a sol e a sangue dos sentidos.

Onde estivermos, há-de estar o vento

Cortado de perfumes e gemidos.

Onde vivermos, há-de ser o templo

Dos nossos jovens dentes devorando

Os frutos proibidos.

No ritual do verão descobriremos

O segredo dos deuses interditos

E marcados na testa exaltaremos

Estátuas de heróis castrados e malditos.

(...)

Ó deus do sangue! deus de misericórdia!

Ó deus das virgens loucas

Dos amantes com cio,

Impõe-nos sobre o ventre as tuas mãos de rosas,

Unge os nossos cabelos com o teu desvario!

Desce-nos sobre o corpo como um falus irado,

Fustiga-nos os membros como um látego doido,

Numa chuva de fogo torna-nos sagrados,

Imola-nos os sexos a um arcanjo loiro.

Persegue-nos, estonteia-nos, degola-nos, castiga-nos,

Arranca-nos os olhos, violenta-nos as bocas,

Atapeta de flores a estrada que seguimos

E carrega de aromas a brisa que nos toca.

Nus e ensanguentados dançaremos a glória

Dos nossos esponsais eternos com o estio

e coroados de apupos teremos a vitória

De nos rirmos do mundo num leito vazio.

ary dos santos

a liturgia do sangue

lisboa

1963

egito gonçalves / com palavras

Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar; se alguma vez

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras:

Com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

egito gonçalves

ricardo reis / estás só

Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.

Mas finge sem fingimento.

Nada 'speres que em ti já não exista,

Cada um consigo é triste.

Tens sol se há sol, ramos se ramos buscas,

Sorte se a sorte é dada.

  

ricardo reis

t. s. eliot / the four quartets

   

   O tempo presente e o tempo passado

   Estão ambos talvez presentes no tempo futuro

   E o tempo futuro contido no tempo passado. 

   Se todo o tempo é presente eternamente,

   Todo o tempo é irredimível.

   O que podia ter sido é uma abstracção

   Que fica em perpétua possibilidade

   Apenas num mundo de especulação.

   O que podia ter sido e o que foi

   Apontam  para um só fim, sempre presente.

   Passadas ecoam na memória,

   Descendo o caminho que não tomámos

   Em direcção à porta que nunca abrimos

   Do jardim das rosas. Assim ecoam

   As minhas palavras na tua mente.

                                       Mas qual o desígnio,

   Turbando o pó de um vaso com folhas de roseira,

   Não sei.

   (...)

   Aquilo a que chamamos princípio é muitas vezes o fim

   E fazer um fim é fazer um princípio.

   O fim é de onde começámos. E cada expressão

   E cada frase que está certa (onde cada palavra em sua casa

   Ocupa o lugar em que sustenta as outras,

   Sem desconfiança nem ostentação, a palavra,

   Um comércio fácil entre o velho e o novo,

   A palavra comum exacta e sem vulgaridade,

   A palavra formal precisa e não pedante,

   Os cônjuges completos dançando em conjunto),

   Cada expressão e cada frase é um fim e um princípio,

   Cada poema, um epitáfio. E toda a acção

   É um passo para o patíbulo, para a fogueira, pelas goelas do mar

                                                                                  [abaixo

   Ou para uma pedra ilegível: e é aí que começamos.

    Morremos com os que morrem:

   Vê, eles partem e nós vamos com eles.

   Nascemos com os mortos:

   Vê, eles regressam e trazem-nos com eles.

   O momento da rosa e o momento do teixo

   São de igual duração. Um povo sem história

   Não se redime do tempo, pois a história é uma teia

   De momentos intemporais. Por isso, enquanto a luz se extingue

   Numa tarde de Inverno, numa capela isolada,

   A história é agora e a Inglaterra.

   Com o atrair deste Amor e a voz desta Vocação

   Não cessaremos de explorar

   E o fim de toda a nossa exploração

   Será chegar aonde começámos

   E conhecer o lugar pela primeira vez

   Pelo portão desconhecido, relembrado,

   Quando o último da terra partiu para descobrir,

   É aquilo que era o princípio;

   Na nascente do mais longo rio

   A voz da cascata oculta

   E as crianças na macieira

   Não conhecidas porque não procuradas,

   Mas ouvidas, semiouvidas na quietude

   Entre duas ondas do mar.

   Depressa agora, aqui, agora, sempre -

   Uma condição de total simplicidade

   (que custa nada menos do que tudo)

   E tudo estará bem e

   Toda a espécie de coisas estará bem

   Quando as línguas de chama se enlaçam

   E recolhem ao nó de fogo coroado

   E o fogo e a rosa são um só.

   t. s. eliot

   the four quartets

   leituras poemas do inglês

   trad joão ferreira duarte

   relógio d'água

   1993

armando silva carvalho / lentamente

LENTAMENTE arrasto a ruptura do mundo

com o terror do século

e o olhar atravessado

pela demência.

retiro da cabeça partículas de sexo,

incrustações de vício,

pequenas rotações de amores

menores.

E sento-me,

a decifrar o tédio.

A beber, feliz, a luz dos sacrifícios.

armando silva carvalho

canis dei 1995

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

blaise cendrars / prosa do transiberiano e da joaninha de frança

(...)

Do fundo do coração brotam-me lágrimas

Se penso, Amor, na minha amada;

Não passa duma criança, que encontrei

Pálida, imaculada, no fundo dum bordel,

É uma criança, loura, risonha e triste,

Não sorri nem chora;

Mas no fundo dos seus olhos, quando vos deixa beber

Treme um delicado lírio de prata, a flor do poeta.

É meiga e calada, sem nada a apontar,

Estremece à vossa aproximação;

Mas quando eu volto, daqui, dali, da festa,

Ela dá um passo, depois fecha os olhos -

      e dá um passo.

Porque ela é o meu amor, e as outras mulheres

Só têm vestidos de ouro sobre grandes corpos

      de chamas,

A minha pobre amiga está tão desamparada

Está toda nua, não tem corpo - é demasiado pobre.

É uma flor cândida, delgada,

A flor do poeta, um pobre lírio de prata,

Muito frio, muito só, e já tão seco

Que as lágrimas brotam se penso no seu coração.

blaise cendrars

prosa do transiberiano e da joaninha de frança.

poesia em viagem

trad. liberto cruz

assírio & alvim

1974

álvaro de campos / clearly non-campos!

Não sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,

Que subitamente, como uma sufocação, me aflige

O coração que, de repente,

Entre o que se vive, se esquece.

Não sei qual é o sentimento

Que me desvia do caminho,

Que me dá de repente

Um nojo daquilo que seguia,

Uma vontade de nunca chegar a casa,

Um desejo de indefinido.

Um desejo lúcido de indefinido.

Quatro vezes mudou a 'stação falsa

No falso ano, no imutável curso

Do tempo consequente;

Ao verde segue o seco, e ao seco o verde,

E não sabe ninguém qual é o primeiro,

Nem o último e acabam.

álvaro de campos

benjamin péret / tempo diferente

O sol da minha cabeça é de todas as cores.

É ele que ilumina as casas

de palha

onde vivem os senhores saídos das crateras

e as belas mulheres que em cada dia nascem

e em cada tarde morrem

como os mosquitos.

Mosquito de todas as cores

que vens tu fazer aqui?

O sol este sol é para cães

e o calor sacode as montanhas

enquanto as montanhas nadam

sobre um mar pleno de luzes

onde o calor e o peso da vida

não existem

onde eu não meteria nem a ponta do meu pé.

benjamin péret

(frança, 1899-1959)

tradução de nicolau saião

luís miguel nava / o uivo

Quando um cão uiva é como se o fizesse do interior dos nossos ossos e os pusesse à mostra, os confundisse com aquilo que nos cerca, de algum modo então o nosso esqueleto integra o pátio, a roupa branca pendurada, a pilha de tijolos, há entre tudo isso e os nossos ossos uma afinidade a que somente o cão, como se o mar todo lhe pesasse na garganta, empresta nitidez.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002

paul éluard / para exemplo

É certo que desde sempre

Aos dias são sem amor

Cada aurora imperdoável

Cada carícia infame

E cada riso uma injúria

Ouço-me e tu me ouves

Uivar como um cão perdido

Contra a nossa solidão

O nosso amor precisa mais

De amor que a erva da chuva

Ele precisa de ser um espelho

paul éluard

poemas de amor e de liberdade

trad. egito gonçalves

campo das letras

2000

rui caeiro / a dois passos

Quando penso em ti, essoutra que eu nunca mais

soube ao certo quem era, ou quem eras, em ti

e em tudo aquilo que me deste, tanto que eu

nunca soube onde colocar e logo vinha o vento

e levava, quando penso em ti e mais em tudo

o que deixaste avariado na minha vida e eram

todos os pobres artefactos dela, da minha vida

quando penso em ti, isto é, quando penso em

nós, nessa coisa insólita e paupérrima que nós

éramos, ou que nós fomos um dia, é no inferno

é ainda e só e mais uma vez no inferno que eu

penso — esse tempo esse calor esse frio essa espera

insuportável. É no inferno que penso, mas devo

reconhecer, em abono da verdade, que não era

no inferno que nós estávamos, era a dois passos

dele e se queres mesmo saber era agradável

pela boa e simples razão de que não havia mais

nada, era intensa e insuportavelmente agradável

Faltava um pouco o ar, é certo, mas quem é que

se ia importar com uma coisa dessas, havia um calor

que nos enregelava os ossos, havia um frio que nos

aquecia. Era a dois passos do inferno — estava-se bem.

rui caeiro

do inferno – cinco aproximações

telhados de vidro nr. 12

maio 2009

averno

mário botas / setembro

     "Seldom we find" says Solomon Don Dance

       "Half ann idea in the profoundest sonnet"

       E.A.Poe

  

A fisionomia, o carinho das coisas impalpáveis,

o balbuciar, todo em amarelo, dos limões...

Cintura na pedra,

correio subtil de Lesbos para Marte.

Antinous visitou-me. Deixou a casa desarrumada

e um projecto em mim demasiadamente longo.

No frágil da memória eu durmo e sou eu

deuses de papelão sentando-se a meu lado.

No leito fluvial por onde dorme o cisne

chamam por mim os outros príncipes. Todos

irmãos.

Escuridão nova na velha escuridão,

efeito de luz nas janelas do poema...

O meu cão dorme. He is a poet, isn't he?

(1980)

 mário botas

poema publicado no blogue quartzo, feldspato e mica

poema oferecido por mario botas a nicolau siao

antónio josé forte / reservado ao veneno

Hoje é um dia reservado ao veneno

e às pequeninas coisas

teias de aranha filigranas de cólera

restos de pulmão onde corre o marfim

é um dia perfeitamente para cães

alguém deu à manivela para nascer o sol

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

alguém que não percebia nada de comércio

lançou no mercado esta ferrugem

hoje não é a mesma coisa

que um búzio para ouvir o coração

não é um dia no seu eixo

não é para pessoas

é um dia ao nível do verniz e dos punhais

e esta noite

uma cratera para boémios

não é uma pátria

não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

como chumbo derretido na garganta

um peixe nos ouvidos

uma zona de lava

hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

com sirenes ao crepúsculo

a trezentos anos do amor a trezentos da morte

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

não é um dia para homens

não é para palavras

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958