manuel antónio pina / o país das pessoas de pernas para o ar

O Menino Jesus não quer ser Deus

O menino Jesus não fugia à escola.

Os outros meninos juntavam-se para fazer maldades,

o menino Jesus ficava sempre de fora.

Os meninos tinham pena dele, mas tinha que ser assim:

ele era Deus, e Deus não pode fazer determinadas coisas.

Por isso, o menino Jesus não ia para o rio roubar fruta,

nem dizia coisas indecentes. Nem sequer podia jogar à bola

com os outros, porque fazia sempre milagres.

Até que um dia o menino Jesus foi ter

com S. José e disse-lhe:

- Pai, não quero ser mais Deus.

- Isso não é comigo, é com a tua mãe.

Foi ter com a Virgem Maria. Mas ela disse-lhe:

- Agora já és Deus e pronto. Já não se pode fazer nada.

Tu hás-de habituar-te, a mim a princípio também

me meteu confusão. E agora vai estudar,

porque amanhã tens que ensinar os doutores da lei.

O menino Jesus ficou muito triste e nessa noite

não estudou nada. O milagre dos doutores

por pouco ficava estragado. Nossa Senhora zangou-se

e disse-lhe que o acusava à pomba.

Mas ele, como era Deus, sabia tudo; portanto,

sabia que as pombas não fazem mal a ninguém

e ria-se da Virgem Maria. S. José também lhe dizia:

- Não metas medo ao rapaz. Não te calas com o diabo

da pomba, tu és mas é maluca.

- Não tens nada com isso. Ainda se o menino fosse

teu filho, mas não. Falas só para questionares, és mau.

Daqui a pouco começas para aí a dizer porcarias.

Mas estas discussões acabavam sempre bem,

porque o menino Jesus fazia um milagre.

Um dia pediu  à mãe um irmão, mas ela respondeu-lhe de maus modos.

Os vizinhos riam-se muito de S. José,

faziam troça de S. José por o filho dele ser filho de uma pomba,

e como S. José era muito bom,

o menino Jesus tinha pena e fazia mais milagres.

Um dos vizinhos tinha um filho muito mau

chamado Alberto Caeiro, que nunca ia à escola,

que se metia com as raparigas. O menino Jesus

tinha muita inveja dele porque ele sabia nadar como ninguém

e era dono duma caverna ao pé do rio.

Às vezes ia espreitá-lo e via-o lá dentro com as raparigas.

Acendiam fogueiras, comiam. O que o menino Jesus mais queria

era ser um rapaz como ele. Mas a mãe queria que ele fosse Deus

e o Deus que estava no céu também queria que ele fosse Deus,

porque alguém tinha que viver aquela vida

que estava escrita nos livros, uma vida pequenina

(só durava 33 anos) e ainda por cima que acabava mal!

O menino Jesus sabia tudo isto porque era Deus, e podia adivinhar.

Como era muito bom, não queria zangar a mãe,

nem aborrecer o pai do céu. Mas também não queria ser mais Deus,

porque ele é que sabia o que aquilo era.

E então começou a convencer o outro rapaz a trocar com ele.

O outro a princípio não queria, bateu-lhe, etc..

O menino Jesus podia ter feito um milagre,

fazer-lhe cair o braço, ou chamar as legiões de anjos todas.

Mas não. Disse-lhe assim:

- Ou trocas comigo ou transformo-te num porco.

O rapaz ficou assustadíssimo e fugiu para casa.

Mas o menino Jesus fê-lo voltar para trás com um milagre.

E voltou a dizer-lhe:

- Já sabes. Agora escolhe.

O outro estava muito aflito. Ofereceu-lhe a caverna,

ofereceu-lhe tudo. Mas o menino Jesus não quis.

- E depois eu, também posso fazer milagres?

- Sim, disse o menino Jesus.

- Então obrigo-te a destrocar outra vez comigo.

E quando disse isto julgou que tinha vencido o menino Jesus.

Mas o menino Jesus disse:

- Agora ainda sou Deus. E posso fazer um milagre. Esse milagre

é que tu não possas nunca obrigar-me a destrocar .

- Está bem, disse o outro.

Foram sozinhos para a floresta e lá fizeram a troca. O menino Jesus

ficou o outro, e o outro ficou menino Jesus.

E vieram por aí fora a conversar os dois.

E só depois é que viram: afinal de contas não tinham trocado nada,

porque o menino Jesus só fazia coisas perfeitas

e a troca fora tão perfeita que tinha ficado tudo na mesma.

E o menino Jesus, o de agora, voltou para casa muito aborrecido.

Afinal o pai do céu era mais esperto do que ele. E fez

mesmo umas figas, coisa que nunca tinha feito na vida,

Quando, ao deixar as últimas árvores da floresta,

viu uma pomba muito branca que levantava voo, fugia.

- Oh, disse ele quase a chorar.

manuel antónio pina

o país das pessoas de pernas para o ar

a regra do jogo

1978

gil t. sousa / o país das pessoas de pernas para o ar

Devido aos acontecimentos do dia, lembrei –me de ir  à procura do livro de Manuel António Pina, O País das Pessoas de Pernas para o Ar, talvez para saber como é que nesse país se hasteavam as bandeiras…  Corri tudo mas não o encontrei .

Desanimado, subi as escadas e fui para a rua comemorar a República. Cheguei já tarde, as mãos doridas de tanto caminhar.

vladimir maiakówski / poema póstumo

  

Duas horas em breve.

                Estás deitada, talvez.

Na noite,

                como um Oka de prata

                             a Via Láctea corre.

O tempo é meu, e os relâmpagos

               que eram meus telegramas,

não mais te virão

               despertar,

                                 atormentar.

Como se diz:  encerra-se o incidente.

A canoa do amor

               foi-se quebrar de encontro ao quotidiano.

Eis-me quite contigo.

               E é inútil o passar em revista

penas,

               azares,

                                 e recíprocas feridas.

Vê,

               que paz no universo.

A noite

                impôs ao céu

                                  a servidão de tantas

                                                  tantas estrelas.

Chegou a hora

                em que a gente se ergue e em que fala

aos séculos,

                à História,

                               ao universo...

vladimir maiakówski

autobiografia e poemas

trad. carlos grifo babo

presença

1974

albano martins / visitação

  

Quando a porta se abriu,

perguntaste quem era.

Não se pergunta ao amor

que nome tem.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

inês dias / nostalghia

Ouvia-te falar e sentia

as chamas retomarem

as paredes do teu coração

de igreja abandonada.

O céu, nessa tarde,

era um leque de lantejoulas

ao rés do teu sorriso

e dos meus olhos encandeados.

Doía-me esse excesso de luz

que te fazia toda sombra,

o crepitar morno da pele

antes do incêndio consumado.

Sempre que dizias o seu nome,

Riscavas outro fósforo ─

ele avançava dentro de ti,

 nas mãos uma vela prestes a cair.

Amo demasiado o fogo

para a suster. Prefiro

redesenhar as nossas cicatrizes,

ser depois a memória da pedra

fria em pleno Verão.

inês dias

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

josé régio / poema do silêncio

  

Sim, foi por mim que gritei.

Declamei,

Atirei frases em volta.

Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,

A carvão, a sangue, a giz,

Sátiras e epigramas nas paredes

Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi

Que nada me dariam do infinito que pedi,

-Que ergui mais alto o meu grito

E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,

Eis a razão das épi trági-cómicas empresas

Que, sem rumo,

Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava

Era, como qualquer, ter o que desejava.

Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,

Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado

Sair deste meu ser formal e condenado,

Erigi contra os céus o meu imenso Engano

De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!

Nu a teus pés, abro o meu seio

Procurei fugir de mim,

Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,

Sofro por este chão que aos pés se me pegou,

Sofro por não poder fugir.

Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!

 (Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)

Senhor dá-me o poder de estar calado,

Quieto, manietado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,

Nunca os usei nem usarei,

Se nada do que levo a efeito vale,

Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,

Era por um de nós. E assim,

Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,

Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior

Do que a própria imensa dor

De compreender como é egoísta

A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros

Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,

E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,

E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,

Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.

E uma terra sem flor e uma pedra sem nome

Saciarão a minha fome.

josé régio

as encruzilhadas de deus

portugália

1957

cruzeiro seixas / anos e anos esperou impaciente

Anos e anos esperou impaciente

no lago de folhas mortas.

Impaciente foi abrindo os olhos seus

e também os dos cardos companheiros

anos e anos.

Aprendeu a ler com finos dentes

e escreveu na carne das montanhas mais distantes

o mistério dos monstros

emparedados atrás do sol.

Quando chegaram os anjos

oscilava no espaço branca

uma nuvem de navios naufragados

e de milhões de criaturas em chamas.

Depois o lago fechou-se sob o prado azul

fechado sob o sonho do viajante infernal.

cruzeiro seixas

o que a luz oculta

galeria arte & manifesto

porto, 30 de setembro de 2000

maria gabriela llansol / sua paixão é ter paixão

  

100

Sua paixão é ter paixão, não uma paixão. Tanto

Quanto um traço pode ser explícito. Vê-se na

Relação entre o fora e o dentro. Rapaz a pique,

O dentro emite, o fora transparece, o dentro

Recebe para emitir uma vez mais e não se repetir.

Ar, sangue, pulsações, estratégias giras de

Conhecimento, uma acção radical por dia,

Várias ogivas prontas a dar. E ela disse-lhe:

«Ok! E se deixasses de esmolar?»

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

josé de almada negreiros / rosa dos ventos

  

Não foi por acaso que o meu sangue que veio do sul

se cruzou com o meu sangue que veio do norte

não foi por acaso que o meu sangue que veio do oriente

encontrou o meu sangue que estava no ocidente

não foi por acaso nada do que hoje sou

desde há muitos séculos se sabia

que eu havia de ser aquele onde se juntariam todos os

                                                    [ sangues da terra

e por isso me estimaram através da História

ansiosos por este meu resultado que até hoje foi sempre

                                                                     [ futuro.

E aqui me tendes hoje

incapaz de não amar a todos

um por um

que todos são meus e me pertencem

e por isso mesmo não lhes perdoo faltas de amor!

Mas porque maldição me não entendem

se eu os entendo a todos?

Eu sei, eu sei porquê:

Falta-lhes a eles terem, como eu, a correr-lhes pelas veias

                                            [todos os sangues da terra.

mas, ó maldição que pesa sobre mim,

cada um dos sangues da terra não me inclui entre os seus!

Não pertenço a nenhum sangue de raça

sou da raça de todos os sangues,

o meu amor não tem condições que excluam criaturas

não é amor natural

é amor buscado por boas mãos

desde o primeiro dia das boas mãos

através de tempos desiguais e de estilos que se contradizem

com os olhos no futuro melhor

e a esperança convicta de que se ainda hoje não são todos

                                                                      [como eu

é questão apenas de a humanidade viver outra vez

tanto como viveu até hoje

ou de mais ainda,

é questão de mais tempo,

ainda mais tempo,

é o tempo que há-de fazer

o que apenas se pode atrasar.

Entretanto deixai que se convençam

aquelas experiências que ainda não se tinham feito

e ainda tão longe do realismo da redondeza da terra!

Entretanto deixai que os números se espantem

de que a totalidade seja sempre ainda mais pr'além!

Deixai os números instruir-se da verdadeira capacidade

                                                               [do infinito

deixai que a ciência prossiga em sua loucura galopante

explicando todas as suas falhas com desculpas geniais

enquanto não esgota a sua especialidade,

a especialidade de nos meter a todos nela,

o que é um estilo

um estilo mais

e não o último

porque nenhum estilo é o último senão a liberdade!

Deixai que milhões se juntem para formar uma força

enquanto outros isolados se reconheçam o bastante para

                                                          [ ter a liberdade,

deixai-os a ambos que nada os deterá,

eles são duas metamorfoses minhas

das quais ainda conservo uma vaga memória.

Tal qual eles agora, eu já estive num e noutros antigamente,

quando na História

nos altos e baixos da minha ascendência

tomei também cada metamorfose minha

por minha definitiva realidade.

Deixai primeiro que o sangue deles

leve tanto tempo a dar a volta ao mundo

como o que levou o meu sangue

ou a História do Homem.

Deixai que a natureza consinta ainda em parcialidades

que o tempo consente temporariamente.

Deixai que o ardente desejo de totalidade, não possa ainda

                      [funcionar senão pelo meio ou pelas pontas.

Deixai que cada especialidade acabe de vez com a sua

                                                         [impertinência

Deixai que os sangues mais intactos morram por isolamento

ou espalhem morte e terror com o verdadeiro medo,

                                            [a certeza de acabar.

Deixai que a Democracia e a Aristocracia

se cansem de não caber isoladas em parte nenhuma

já que não cabem juntas no nosso entendimento.

Deixai que Uma e Outra esgotem todos os quadriláteros

onde a Democracia não cabe

e, por conseguinte, a Aristocracia não sai.

Deixai sumir-se até ao fim a confusão de Nobreza e

                                  [Fidalguia com Aristocracia.

Deixai que a Democracia repare que é um corpo sem

                                                               [ cabeça

e que a Aristocracia uma cabeça sem corpo.

E é o corpo que há-de buscar a cabeça

ou a cabeça que há-de buscar o corpo?

Esperai que venha esta resposta.

Entretanto deixai que a liberdade também esteja à espera

                                                            [desta resposta.

Deixai que se expliquem por si coisas terrenas que nada

          [mais ultrapassem do que o nosso entendimento

condenado a acreditar nos sentidos

mais do que em todo o trajecto desde o princípio do

                                                  [mundo até hoje.

josé de almada negreiros

poesia

estampa

1971

t. s. eliot / east coker

  

V

E assim aqui estou, no meio caminho, tendo passado vinte anos —

Vinte anos muito mal gastos, os anos de l'entre deux guerres —

A tentar aprender a usar as palavras, e cada tentativa

É um inteiro recomeço e um diferente tipo de fracasso

Pois apenas se aprendeu a tirar o melhor das palavras

Para aquilo que já não tem de se dizer, ou para a maneira pela qual

Já não se está na disposição de o dizer. E assim cada investida

É um novo começo, uma incursão no inarticulado

Com equipamento gasto sempre pronto a deteriorar-se

Na desordem geral de sentimentos imprecisos,

De indisciplinados pelotões de emoção. E o que há para conquistar,

Por força e obediência, já antes foi descoberto

Uma vez ou duas, ou várias vezes, por homens que não podemos ter esperança

De emular — mas não se trata de competição —

Trata-se apenas da luta para recuperar o que se perdeu

E achou e perdeu outra e outra vez: e agora, sob condições

Que parecem desfavoráveis. Mas talvez nem ganho nem perda.

Para nós, há apenas a tentativa. O resto não é connosco.

A casa é de onde se começa. À medida que envelhecemos

O mundo fica mais estranho, o padrão mais complicado

De mortos e de vivos. Não o momento intenso

Isolado, sem antes nem depois,

Mas uma vida inteira a arder em cada momento

E não a vida inteira de apenas um homem

Mas de velhas pedras que não podem ser decifradas.

Há um tempo para o anoitecer sob a luz das estrelas,

Um tempo para o anoitecer sob a luz do candeeiro

(A noite com o álbum das fotografias).

O amor é mais aproximadamente ele próprio

Quando o aqui e o agora deixam de importar.

Os homens quando velhos deviam ser exploradores

Aqui ou acolá não importa

Temos de estar quietos e quietos mover-nos

Para uma outra intensidade

Para uma ulterior união, um comungar mais fundo

Através do frio escuro e da desolação vazia,

O grito da onda, o grito do vento, as vastas águas

Da procelária e do golfinho. No meu fim está o meu começo.

t. s. eliot

quatro quartetos

trad. gualter cunha

relógio d`água

2004

antónio dacosta / poema português

Ó minha terra de nevoeiros míticos

De imerecidas serras frescas

O sol que aquece os teus dias não é nulo

Nem os epistémicos deuses que te espreitam

Do alto sobre as tuas sete colinas

Ávidas estátuas tristes de serem velhas sombras

Antigas e só oníricas de vez em quando

Deixai pois ó pretas gravatas públicas da verdade

Deixai o sonho ser tão real como são

As pedras os muros as casas as amplas cidades

A morna brisa que te aquece as noites

Há-de amanhã soprar outra e outra vez

E tudo o que no redondo mundo é vivo

Será vida como agora a vejo eternamente a mesma.

antónio dacosta

a cal dos muros

assírio & alvim

1994

gil t. sousa / nenhuma escada

   

7

todos os relógios

estavam do teu lado

eu só tinha a minha torre

de espelhos

só tinha a noite

e o silêncio

e nenhuma escada

gil t. sousa

água forte

2005

eduardo garcía / a chuva no deserto

Sob a indiferença e o enfado

oculta-se uma emoção por explorar.

Aí onde há roupa estendida, pratos

sujos, despertadores queixosos,

carros que nos esperam, auto-estradas

inúteis que conduzem ao trabalho,

ao choro de um telefone, aos gestos

vazios que nos estende o hábito,

também rompe  o feitiço da luz,

a sua voz debaixo da pele flui devagar.

Ouve como soam nesta página

os seus corcéis de vento, as suas promessas.

eduardo garcía

poesia espanhola, anos 90

trad. de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000