sylvia plath / três mulheres

(…)

Quem é ele, este rapaz azul e furibundo,

Brilhante e estranho, como se tivesse sido arremessado de

     uma estrela?

Tem um ar tão zangado!

Voou pelo quarto adentro, com um berro no calcanhar.

O azul empalidece. Afinal é humano.

Um lotus escarlate abre-se na sua poça de sangue.

Estão a coser-me com seda, como se eu fosse um pedaço

     de pano.

O que fizeram os meus dedos antes de o erguer?

O que fez o meu coração ao seu amor?

Nunca vi nada tão claro

As suas pálpebras são como a flor de lilás

E suave como mariposa a sua respiração.

Não o abandonarei.

Não há ambição ou maldade nele. Que assim possa

     permanecer.

(…)

sylvia plath

três mulheres

poema a três vozes

trad. ana gabriela macedo

relógio d´água

2004

  

mário cesariny / erik satie

mário cesariny
primavera autónoma das estradas
assírio & alvim
1980

rui miguel ribeiro / o silêncio

A morte dos sonhos e a solidão

são medidas e pesadas como todas

as minhas excreções, de 8 em 8 horas.

Neste breve parêntesis de químicos

entre a febre e as carências

que amparam o pensamento

cai sobre o dia uma luz sem ruído,

sem outro objectivo que o silêncio,

esse mapa de futuro isento da morte,

que me faz contemplar ─ Hoje começou a primavera.

rui miguel ribeiro

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

jorge roque / este choro que arranha e lava

1

Tirava os quadros da parede. Voltava a pendura-los. Olhava. Mas quem lhe diz que visse. Repetia a mesma faixa do disco. Escutava. Mas quem lhe diz que ouvisse. Queria chegar a uma conclusão, isto podemos afirmar sem dúvida. Mas quem lhe diz que houvese. E quem lhe diz que fizesse diferença haver ou não haver. E quem lhe diz que todo o caminho não fosse exactamente não chegar. Ninguém lhe diz. De facto, ninguém lhe diz.

2

Era assim que agora saiam as palavras. Como pedras das mãos espantadas. Como gritos, como facas subitamente desferidas contra a página onde se calavam. Longe ia o tempo dos ofícios desesperados. Longe ia o tempo também das crenças iluminadas. As palavras, essas que sem querer continuava a escrever, já não sabia procura-las, chamar por elas, vagarosamente prendê-las no seu redil. E era sem que o esperasse mais feliz assim. Lábios com a forma da sua boca fechada.

3

Toda a vida tentara entender a vida, vivê-la como ideia que pudesse pensar. Só agora percebia que a vida era outra realidade. Uma brisa inesperada na face. Uma areia encravada sob a pálpebra. Nada que alguma vez tivesse pensado. Esta lágrima. Este choro que arranha e lava.

jorge roque

telhados de vidro nr. 12

averno

maio 2009

william carlos williams / soneto em busca de um autor

Os corpos nus como troncos sem casca

exalam às vezes um odor tão

doce, homem e mulher

debaixo das árvores loucamente

em harmonia com o tapete de

aromáticas folhas de pinheiro

bordadas com videira virgem

disso poderia fazer-se um soneto

Disso poderia fazer-se um soneto! louco odor

odor de agulhas de pinheiro, odor de

troncos sem casca, somente odor

de videira virgem que

não sem odor, odor de mulher nua

por vezes, odor de homem

william carlos williams

antologia breve

tradução josé agostinho baptista

assírio & alvim

1993

samuel beckett / rondel

pela praia fora

ao final do dia

só som de passos

longo som só

que inesperado fica

som nenhum depois

pela praia fora

longo som nenhum

que inesperado parte

só som de passos

longo som só

pela praia fora

ao final do dia

1976

samuel beckett

relâmpago” nr.13

trad. manuel portela

10/2003

paulo teixeira / auto-de-fé

  

Quando o amor é como os papéis velhos

e anseia por mais arte que a do poema

o coração é o forno onde ardem palavras.

                    *

Nesse dia  elas foram, amarradas com barbante,

viúvas precipitando-se dentro da pira.

Fiquei a vê-las abrirem-se como pétalas

para  logo definharem a meus olhos

numa florescência não cumprida.

O seu frémito era ainda uma ânsia minha.

Remexi as cinzas, agitei o ar com as mãos.

Vi como um poema se mostra servil ante o fogo.

E pensei: ardessem também os meus dedos!

Para que o poema não deixe crias ao morrer

e não mais confira o direito à vida

do que nele vai escrito.

                    *

Porque o amor é a arte que fica além do poema,

no dia em que não escrever mais poemas

sei que o amor resgatará o meu corpo da chama.

paulo teixeira

autobiografia cautelar

gótica

2001

mendes de carvalho / psicose

Não vou sair daqui.

Nada de obrigações.

Hoje sou clandestino,

sou evadido das horas

e  dos caminhos de tudo.

Levantei-me cedo

para ver nascer

e morrer o sol

no fundo do horizonte.

Música no violino do velho

(que é realmente cego, por acaso).

Hoje não tenho pressa para nada

desta vida  ou sequer da outra.

Vou deixar de olhar para o relógio

(de resto anda sempre por acertar)

e vou perder todos os comboios

certos ou mesmo atrasados.

Vou ficar aqui a apanhar

este solzinho de Outono acolhedor.

Tombam folhas da música do violino.

Passam pessoas apressadas

a cruzar em todos os sentidos,

com direcções únicas e certas

ou erradas (nada tenho com isso).

Passam operários sujos, costureiras,

corretores de bolsa, directores,

senhores obesos de automóvel,

senhoras muito bem vestidas,

senhoras muito bem senhoras,

marçanos, vendedores de jornais,

pessoas honestas, pessoas traidoras

(nada têm que dar-me conta dos seus actos),

          pessoas pessoas pessoas

          numa parada de gestos,

          numa parada de fatos,

          numa parada de sentimentos,

          numa parada de verdades,

          numa parada de mentiras,

          numa parada de sonhos,

          numa parada de certezas,

para o grande espectáculo do teatro quotidiano

com artistas certos nos seus verdadeiros papéis

certos ou errados — isso é lá com eles

(hoje fechei o coração ao sentimentalismo).

Música agitada no violino do velho

Hoje não! nem sequer o almoço.

Que o ponham na mesa e fiquem à espera

da minha presença física.

Que telefonem para a polícia,

para os hospitais, para a Morgue

a perguntar por mim.

(Nunca ninguém perguntou por mim,

excepto eu, já se vê).

Que dêem todos os meus sinais

(nunca serão completos — serão mesmo falsos,

posso garantir.

Além disso não trago a gravata branca.

Deitei-a fora e abri o colarinho.

não me podem descobrir pela coleira).

Todos vão para suas casas:

costureiras, operários,

colegiais, professores,

empregados, marçanos,

«manicures», polícias, toda a gente

                                         toda a gente

                                         toda a gente

                                         — e até os cães vadios

No doce regresso ao lar.

Música de família no violino do velho.

Saem e entram a barra grandes navios.

Cai a noite e vêm vultos.

E eu uma sombra

identificada com a noite sem lua.

Não irei sequer bater à porta dela

(por que hei-de  ser sempre eu a ir ter com ela?).

Que se pinte, solte os cabelos,

vista o «robe de chambre» cor de rosa,

transparente, decotado e sensual.

Ponha no corpo esbelto e moreno

perfumes de estranhos orientes

e aguarde que eu chegue amante

e desespere e chore, se quiser.

Hoje fico indiferente à sua carne.

Música de amor no violino do velho.

Não! ainda não vou para casa.

Vou assistir agora a um grande espectáculo

de sombras do outro mundo,

ao grande espectáculo sem encenação.

Há-de passar Rogogine

com Natacha Fílipovna morta nos seus braços.

Há-de passar Nero com incêndios nos olhos,

Otelo louco de vingança,

Hamlet declamando uma única frase:

                        «To be or not to be»,

Ofélia cantando e morrendo flor,

Fernando Pessoa lendo em voz sonolenta

os seus «Thirty five sonnets»,

Sá-Carneiro na sua última casaca,

Voltaire em sinistras gargalhadas,

Fausto montado numa vassoura de 2 cornos,

D. Quixote correndo atrás dos moinhos de vento,

Cleópatra com uma víbora nos seios,

Edgar Pöe e um corvo sinistro,

Byron de braço dado em 1800

com a linda Margaret Parker,

Algernon Swinburne todo vestido de fogo,

Lorca entre «la guardia civil»,

Beethoven cheio de música nos cabelos,

Castro Alves e uma multidão de escravos,

Dante seguindo Beatrice entre nuvens.

Hão-de passar todos os grandes amorosos,

todos os grandes aventureiros,

todos os grandes loucos

para a grande peça trágico-cómico-dramática,

vestidos de todas as cores,

falando todas as línguas,

tocando todas as músicas

─ numa  confusão de loucura.

Música triste e alegre,

lenta e vertiginosa no violino do velho.

E depois, oh! depois, sim!

levantar-me-ei daqui.

Irei bater a todas as portas,

chamarei toda a gente para a rua

(ninguém ficará na cama:

nem velhos, nem coxos, nem cegos.

Ninguém!)

e farei as apresentações na língua de Rimbaud:

Monsieur Castro — Monsieur Goethe.

Monsieur Silva —  Monsieur Dostojevski.

Comment? Vous ne vous comprenez pas?

Par1ez fort, plus fort! Críez! Criez!

Ah! hei-de místurá-Ios todos, todos, todos

— numa confusão diabólica.

Chamarei todos os velhos dos violinos

para o estranho concerto sem partitura.

E depois, oh! depois, sim!

vou para casa e vou pôr-me à janela

para anunciar o primeiro e o último espectáculo

da peça sem autor,

o grande espectáculo das marionettes humanas.

E haverá música

                 músíca

                 músíca

                 música

no violino do tempo.

Quebrarei a ampulheta do tempo!

mendes de carvalho

satírica

circulo de leitores

1974

gil t. sousa / epitáfio

48

amei com palavras grandes

e secretas

amei com versos limpos

gil t. sousa

falso lugar

2004

daniel faria / houvesse um sinal a conduzir-nos

Houvesse um sinal a conduzir-nos

E unicamente ao movimento de crescer nos guiasse. Termos das árvores

A incomparável paciência de procurar o alto

A verde bondade de permanecer

E orientar os pássaros

daniel faria

explicação das árvores e de outros animais

fundação manuel leão

1998

herberto helder / as musas cegas (ii)

Apagaram-se as luzes. É a primavera cercada

pelas vozes.

E enquanto dorme o leite, a minha casa

pousa no silêncio e arde pouco a pouco.

No círculo de pétalas veementes cai a cabeça -

e as palavras nascem.

 - Límpidas, amargas.

Eis um tempo que começa: este é o tempo.

E se alguém morre num lugar de searas imperfeitas,

é o pensamento que verga de flores actuais e frias.

A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro.

E estrelas algures aniquilam-se para um campo sublevado

de seivas, para a noite que estremece

fundamente.

Melancolia com sua forma severa e arguta,

com maçãs dobradas à sombra do rubor.

Aqui está a primavera entre luas excepcionais e pedras soando

com a primeira música de água.

Apagaram-se as luzes. E eu sorrio, leve e destruído,

com esta coroa recente de ideias, esta mão

que na treva procura o vinho dos mortos, a mesa

onde o coração se consome devagar.

Algumas noites amei enquanto rodavam ribeiras

antigas, degrau a degrau subi o corpo daquela que se enchera

de minúsculas folhas eternas como uma árvore.

Degrau a degrau devorei a alegria -

eu, de garganta aberta como quem vai morrer entre águas

desvairadas, entre jarros transbordando

húmidos astros.

Algumas vezes amei lentamente porque havia de morrer

com os olhos queimados pelo poder da lua.

Por isso é de noite, é primavera de noite, e ao longe

procuro no meu silêncio uma outra forma

dos séculos. Esta é a alegria coberta de pólen, é

a casa ligeira colocada num espaço

de profundo fogo.

                                  E apagaram-se as luzes.

- Onde aguardas por mim, espécie de ar transparente

para levantar as mãos? onde te pões sobre a minha palavra,

espécie de boca recolhida no começo?

E é tão certo o dia que se elabora.

Então eu beijo, degrau a degrau, a escadaria daquele corpo.

E não chames mais por mim,

pensamento agachado nas ogivas da noite.

É primavera. Arde além rodeada pelo sal,

por inúmeras laranjas.

Hoje descubro as grandes razões da loucura,

os dias que nunca se cortarão como hastes sazonadas.

Há lugares onde esperar a primavera

como tendo na alma o corpo todo nu.

Apagaram-se as luzes: é o tempo sôfrego

que principia. - É preciso cantar como se alguém

soubesse como cantar.

 

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

clarice Lispector / a paixão segundo g. h.

Mas há alguma coisa que é preciso ser dita, é preciso ser dita.

— Vou te dizer o que eu nunca te disse antes, talvez seja isso o que está faltando: ter dito. Se eu não disse, não foi por avareza de dizer, nem por minha mudez de barata que tem mais olhos que boca. Se eu não disse é porque não sabia que sabia — mas agora sei. Vou-te dizer que eu te amo. Sei que te disse isso antes, e que também era verdade quando te disse, mas é que só agora estou realmente dizendo. Estou precisando dizer antes que eu... Oh, mas é a barata que vai morrer, não eu! não preciso desta carta de condenado numa cela...

— Não, não quero te dar o susto do meu amor. Se te assustares comigo, eu me assustarei comigo. Não tenhas medo da dor. Tenho agora tanta certeza assim como a certeza de que naquele quarto eu estava viva e a barata estava viva: tenho a certeza disto: de que as coisas todas se passam acima ou abaixo da dor. A dor não é o nome verdadeiro disso que a gente chama de dor. Ouve: estou tendo a certeza disso.

Pois, agora que não estava mais me debatendo, eu sabia quietamente que uma batata era aquela, que dor não era dor.

Ah, tivesse eu sabido do que ia acontecer no quarto, e teria pegado mais cigarros antes de entrar: eu me consumia na vontade de fumar.

—Ah, se eu pudesse te transmitir a lembrança, só agora viva, do que nós dois já vivemos sem saber. Queres te lembrar comigo? oh, sei que é difícil: mas vamos para nós. Em vez de superar-nos. Não tenhas medo agora, estás a salvo porque pelo menos já aconteceu, a menos que vejas perigo cm saber que aconteceu.

É que, quando amávamos, eu não sabia que o amor estava acontecendo muito mais exactamente quando não havia o que chamávamos de amor. O neutro do amor, era isso o que nós vivíamos e desprezávamos.

Estou falando é de quando não acontecia nada, e a esse não acontecer nada chamávamos de intervalo. Mas como era esse intervalo?

Era a enorme flor se abrindo, tudo inchado de si mesmo, minha visão toda grande e trémula. O que eu olhava, logo se coagulava ao meu olhar e se tornava meu — mas não um coágulo permanente se eu o apertasse nas mãos, como a um pedaço de sangue coagulado, a solidificação se liquefazia de novo em sangue por entre os dedos.

E só não era o tempo todo líquido porque, para eu poder colher as coisas com as mãos, as coisas tinham que se coagular como frutas. Nos intervalos que nós chamávamos de vazios e tranquilos, e quando pensávamos que o amor parara...

Lembro-me de minhas dores de garganta de então: as amígdalas inchadas, a coagulação em mim era rápida. E facilmente se liquefazia: minha dor de garganta passou, dizia-te eu. Como geleiras no verão, e liquefeitos os rios correm. Cada palavra nossa — no tempo que chamávamos de vazio — cada palavra era tão leve e vazia como uma borboleta: a palavra de dentro esvoaçava de encontro à boca, as palavras eram ditas mas nem as ouvíamos porque as geleiras liquefeitas faziam muito barulho enquanto corriam. No meio do fragor líquido, nossas bocas se mexiam dizendo, e na verdade só víamos as bocas mexendo-se mas não as ouvíamos — olhávamos um para a boca do outro, vendo-a falar, e pouco importava que não ouvíssemos, oh, em nome de Deus pouco importava.

E em nome nosso, bastava ver que a boca falava, e nós ríamos porque mal prestávamos atenção. E no entanto chamávamos esse não-ouvir de desinteresse e de falta de amor.

Mas na verdade como dizíamos! dizíamos o nada. No entanto tudo tremeluzia como quando lágrimas grossas não se desprendem dos olhos; por isso tudo tremeluzia.

Nesses Intervalos nós pensávamos que estávamos descansando de um ser o outro. Na verdade era o grande prazer de um não ser o outro: pois assim cada um de nós tinha dois. Tudo iria acabar, quando acabasse o que chamávamos de intervalo de amor; e por que ia acabar; pesava trémulo com o próprio peso de seu fim já em si. Lembro-me de tudo isso como através de um tremor de água.

Ah, será que nós originalmente não éramos humanos? e que, por necessidade prática, nos tornamos humanos? isso me horroriza, como a ti. Pois a barata me olhava com sua carapaça de escaravelho, com seu corpo rebentado que é todo feito de canos e de antenas e de mole cimento — e aquilo era inegavelmente uma verdade anterior a nossas palavras, aquilo era inegavelmente a vida que até então eu não quisera.

— Então — então pela porta da danação, eu comi a vida e fui comida pela vida. Eu entendia que meu reino é deste mundo. E isto eu entendia pelo lado do inferno em mim. Pois em mim mesma eu vi corno é o inferno.

  

clarice lispector

a paixão segundo g.h.

relógio d’ água

2000

nuno rocha morais / ao teu lado, mudo.

   

                         Invadiu-me uma sensação de calma,

                         de tristeza e de fim.

                         virgínia woolf

Ao teu lado, mudo.

Suponho que pousei a mão

No teu ombro, não sei,

Ausentes, ambos,

Tu do ombro, eu da mão.

Lá fora, não muito longe

Do vidro, a manhã passa

E é calma, tristeza, fim.

nuno rocha morais

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010