mendes de carvalho / psicose

Não vou sair daqui.

Nada de obrigações.

Hoje sou clandestino,

sou evadido das horas

e  dos caminhos de tudo.

Levantei-me cedo

para ver nascer

e morrer o sol

no fundo do horizonte.

Música no violino do velho

(que é realmente cego, por acaso).

Hoje não tenho pressa para nada

desta vida  ou sequer da outra.

Vou deixar de olhar para o relógio

(de resto anda sempre por acertar)

e vou perder todos os comboios

certos ou mesmo atrasados.

Vou ficar aqui a apanhar

este solzinho de Outono acolhedor.

Tombam folhas da música do violino.

Passam pessoas apressadas

a cruzar em todos os sentidos,

com direcções únicas e certas

ou erradas (nada tenho com isso).

Passam operários sujos, costureiras,

corretores de bolsa, directores,

senhores obesos de automóvel,

senhoras muito bem vestidas,

senhoras muito bem senhoras,

marçanos, vendedores de jornais,

pessoas honestas, pessoas traidoras

(nada têm que dar-me conta dos seus actos),

          pessoas pessoas pessoas

          numa parada de gestos,

          numa parada de fatos,

          numa parada de sentimentos,

          numa parada de verdades,

          numa parada de mentiras,

          numa parada de sonhos,

          numa parada de certezas,

para o grande espectáculo do teatro quotidiano

com artistas certos nos seus verdadeiros papéis

certos ou errados — isso é lá com eles

(hoje fechei o coração ao sentimentalismo).

Música agitada no violino do velho

Hoje não! nem sequer o almoço.

Que o ponham na mesa e fiquem à espera

da minha presença física.

Que telefonem para a polícia,

para os hospitais, para a Morgue

a perguntar por mim.

(Nunca ninguém perguntou por mim,

excepto eu, já se vê).

Que dêem todos os meus sinais

(nunca serão completos — serão mesmo falsos,

posso garantir.

Além disso não trago a gravata branca.

Deitei-a fora e abri o colarinho.

não me podem descobrir pela coleira).

Todos vão para suas casas:

costureiras, operários,

colegiais, professores,

empregados, marçanos,

«manicures», polícias, toda a gente

                                         toda a gente

                                         toda a gente

                                         — e até os cães vadios

No doce regresso ao lar.

Música de família no violino do velho.

Saem e entram a barra grandes navios.

Cai a noite e vêm vultos.

E eu uma sombra

identificada com a noite sem lua.

Não irei sequer bater à porta dela

(por que hei-de  ser sempre eu a ir ter com ela?).

Que se pinte, solte os cabelos,

vista o «robe de chambre» cor de rosa,

transparente, decotado e sensual.

Ponha no corpo esbelto e moreno

perfumes de estranhos orientes

e aguarde que eu chegue amante

e desespere e chore, se quiser.

Hoje fico indiferente à sua carne.

Música de amor no violino do velho.

Não! ainda não vou para casa.

Vou assistir agora a um grande espectáculo

de sombras do outro mundo,

ao grande espectáculo sem encenação.

Há-de passar Rogogine

com Natacha Fílipovna morta nos seus braços.

Há-de passar Nero com incêndios nos olhos,

Otelo louco de vingança,

Hamlet declamando uma única frase:

                        «To be or not to be»,

Ofélia cantando e morrendo flor,

Fernando Pessoa lendo em voz sonolenta

os seus «Thirty five sonnets»,

Sá-Carneiro na sua última casaca,

Voltaire em sinistras gargalhadas,

Fausto montado numa vassoura de 2 cornos,

D. Quixote correndo atrás dos moinhos de vento,

Cleópatra com uma víbora nos seios,

Edgar Pöe e um corvo sinistro,

Byron de braço dado em 1800

com a linda Margaret Parker,

Algernon Swinburne todo vestido de fogo,

Lorca entre «la guardia civil»,

Beethoven cheio de música nos cabelos,

Castro Alves e uma multidão de escravos,

Dante seguindo Beatrice entre nuvens.

Hão-de passar todos os grandes amorosos,

todos os grandes aventureiros,

todos os grandes loucos

para a grande peça trágico-cómico-dramática,

vestidos de todas as cores,

falando todas as línguas,

tocando todas as músicas

─ numa  confusão de loucura.

Música triste e alegre,

lenta e vertiginosa no violino do velho.

E depois, oh! depois, sim!

levantar-me-ei daqui.

Irei bater a todas as portas,

chamarei toda a gente para a rua

(ninguém ficará na cama:

nem velhos, nem coxos, nem cegos.

Ninguém!)

e farei as apresentações na língua de Rimbaud:

Monsieur Castro — Monsieur Goethe.

Monsieur Silva —  Monsieur Dostojevski.

Comment? Vous ne vous comprenez pas?

Par1ez fort, plus fort! Críez! Criez!

Ah! hei-de místurá-Ios todos, todos, todos

— numa confusão diabólica.

Chamarei todos os velhos dos violinos

para o estranho concerto sem partitura.

E depois, oh! depois, sim!

vou para casa e vou pôr-me à janela

para anunciar o primeiro e o último espectáculo

da peça sem autor,

o grande espectáculo das marionettes humanas.

E haverá música

                 músíca

                 músíca

                 música

no violino do tempo.

Quebrarei a ampulheta do tempo!

mendes de carvalho

satírica

circulo de leitores

1974