clarice lispector / já escondi um amor com medo de perdê-lo

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo.

Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos.

Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso.

Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.

Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem.

Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que me amaram.

Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou, já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir.

Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi.

Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieta em meu canto.

Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir.

Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam.

Já tive crises de riso quando não podia.

Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva.

Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse.

Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar.

Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros.

Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros.

Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz.

Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava.

Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade... Já tive medo do escuro, hoje no escuro "me acho, me agacho, fico ali".

Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.

Já liguei para quem não queria apenas para não ligar para quem realmente queria.

Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava.

Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo. Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda.

Já chamei pessoas próximas de "amigo" e descobri que não eram...  Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim.

Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.

Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!

Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!

Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.

Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!

Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das ideias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.

Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.

Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:

- E daí? EU ADORO VOAR!

clarice lispector

clarice Lispector / a paixão segundo g. h.

Mas há alguma coisa que é preciso ser dita, é preciso ser dita.

— Vou te dizer o que eu nunca te disse antes, talvez seja isso o que está faltando: ter dito. Se eu não disse, não foi por avareza de dizer, nem por minha mudez de barata que tem mais olhos que boca. Se eu não disse é porque não sabia que sabia — mas agora sei. Vou-te dizer que eu te amo. Sei que te disse isso antes, e que também era verdade quando te disse, mas é que só agora estou realmente dizendo. Estou precisando dizer antes que eu... Oh, mas é a barata que vai morrer, não eu! não preciso desta carta de condenado numa cela...

— Não, não quero te dar o susto do meu amor. Se te assustares comigo, eu me assustarei comigo. Não tenhas medo da dor. Tenho agora tanta certeza assim como a certeza de que naquele quarto eu estava viva e a barata estava viva: tenho a certeza disto: de que as coisas todas se passam acima ou abaixo da dor. A dor não é o nome verdadeiro disso que a gente chama de dor. Ouve: estou tendo a certeza disso.

Pois, agora que não estava mais me debatendo, eu sabia quietamente que uma batata era aquela, que dor não era dor.

Ah, tivesse eu sabido do que ia acontecer no quarto, e teria pegado mais cigarros antes de entrar: eu me consumia na vontade de fumar.

—Ah, se eu pudesse te transmitir a lembrança, só agora viva, do que nós dois já vivemos sem saber. Queres te lembrar comigo? oh, sei que é difícil: mas vamos para nós. Em vez de superar-nos. Não tenhas medo agora, estás a salvo porque pelo menos já aconteceu, a menos que vejas perigo cm saber que aconteceu.

É que, quando amávamos, eu não sabia que o amor estava acontecendo muito mais exactamente quando não havia o que chamávamos de amor. O neutro do amor, era isso o que nós vivíamos e desprezávamos.

Estou falando é de quando não acontecia nada, e a esse não acontecer nada chamávamos de intervalo. Mas como era esse intervalo?

Era a enorme flor se abrindo, tudo inchado de si mesmo, minha visão toda grande e trémula. O que eu olhava, logo se coagulava ao meu olhar e se tornava meu — mas não um coágulo permanente se eu o apertasse nas mãos, como a um pedaço de sangue coagulado, a solidificação se liquefazia de novo em sangue por entre os dedos.

E só não era o tempo todo líquido porque, para eu poder colher as coisas com as mãos, as coisas tinham que se coagular como frutas. Nos intervalos que nós chamávamos de vazios e tranquilos, e quando pensávamos que o amor parara...

Lembro-me de minhas dores de garganta de então: as amígdalas inchadas, a coagulação em mim era rápida. E facilmente se liquefazia: minha dor de garganta passou, dizia-te eu. Como geleiras no verão, e liquefeitos os rios correm. Cada palavra nossa — no tempo que chamávamos de vazio — cada palavra era tão leve e vazia como uma borboleta: a palavra de dentro esvoaçava de encontro à boca, as palavras eram ditas mas nem as ouvíamos porque as geleiras liquefeitas faziam muito barulho enquanto corriam. No meio do fragor líquido, nossas bocas se mexiam dizendo, e na verdade só víamos as bocas mexendo-se mas não as ouvíamos — olhávamos um para a boca do outro, vendo-a falar, e pouco importava que não ouvíssemos, oh, em nome de Deus pouco importava.

E em nome nosso, bastava ver que a boca falava, e nós ríamos porque mal prestávamos atenção. E no entanto chamávamos esse não-ouvir de desinteresse e de falta de amor.

Mas na verdade como dizíamos! dizíamos o nada. No entanto tudo tremeluzia como quando lágrimas grossas não se desprendem dos olhos; por isso tudo tremeluzia.

Nesses Intervalos nós pensávamos que estávamos descansando de um ser o outro. Na verdade era o grande prazer de um não ser o outro: pois assim cada um de nós tinha dois. Tudo iria acabar, quando acabasse o que chamávamos de intervalo de amor; e por que ia acabar; pesava trémulo com o próprio peso de seu fim já em si. Lembro-me de tudo isso como através de um tremor de água.

Ah, será que nós originalmente não éramos humanos? e que, por necessidade prática, nos tornamos humanos? isso me horroriza, como a ti. Pois a barata me olhava com sua carapaça de escaravelho, com seu corpo rebentado que é todo feito de canos e de antenas e de mole cimento — e aquilo era inegavelmente uma verdade anterior a nossas palavras, aquilo era inegavelmente a vida que até então eu não quisera.

— Então — então pela porta da danação, eu comi a vida e fui comida pela vida. Eu entendia que meu reino é deste mundo. E isto eu entendia pelo lado do inferno em mim. Pois em mim mesma eu vi corno é o inferno.

  

clarice lispector

a paixão segundo g.h.

relógio d’ água

2000

clarice lispector / feliz ano novo

(Texto publicado (Folha de São Paulo) originalmente em forma corrida

(prosa) e "rearrumado" em versos livres, sem a autorização do autor,

mas como homenagem ao intenso conteúdo poético, por

Soares Feitosa.)

                O ano de ver 

                através do vidro o eclipse do sol contra a neblina

                pela janela da infância, 

                o ano de ver as primeiras imagens de

                minha mãe, 

                que era uma Greta Garbo linda 

                com ombros altos e cabelo de coque "bomba atômica" 

                e lábios vermelhos, o ano 

                da coqueluche em que meu pai me levou de avião até 4.000 metros

                para curar a tosse entre nuvens, 

 

                o ano de temer o quarto onde

                meus pais conceberiam 

                minha irmã, o ano de olhar árvores, bichos

                e gente como se eu morasse 

                fora do mundo (mistério que até hoje dura), 

                o ano do medo de levar porrada nas ruas da infância, o ano

                das pernas das mulheres, colunas altas e distantes 

                (até hoje), 

                o ano dos fantasmas do fundo do corredor, 

                o ano do cachorro

                atropelado, o ano dos meninos se comendo de solidão, 

                o ano de ficar olhando o vento no quintal, 

                o ano dos formigueiros, 

                o ano do sarampo e sua lâmpada vermelha, 

                o ano da catapora, o ano da luz azul do quarto da pneumonia de minha irmã, 

                o ano da cabeça quebrada, o ano da cara quebrada, 

                o ano de entender o porquê

                dos miseráveis do morro da Mangueira 

                perto de minha casa, 

 

                o ano de ver o primeiro filme de minha vida, o "Ladrão de Bagdá", 

                e ficar sonhando com as coxas da odalisca no tapete voador, 

                o ano dos balões no céu, o ano do Mercury "grená" de meu pai

                brilhando na luz da rua, 

                o ano do cuspe, o ano da porrada na esquina, 

                o ano dos palavrões, o ano da "merda" e da "puta que pariu", 

                o ano da inveja, o ano da bicicleta, o ano da primeira

                namorada que me tratava 

                como nada, 

                o ano de temer a Deus e de contar 

                meus crimes aos padres negros de quem eu beijava a mão,

                o ano em que um padre me deu um beijo na boca e eu fugi 

                com pânico na alma, 

                o ano do Porcolino, do Pernalonga, o ano do Hortelino Trocaletra, 

                das mil e uma noites, o ano da mula-sem-cabeça e do mendigo 

                que dava mijo para a mãe, o ano

                da camisa-de-vênus boiando na beira da praia, o ano do negro

                comendo a empregada no quarto de passar roupa, o ano da

                febre, o ano da violência dos colegas de colégio, o ano dos

                padres jesuítas sofrendo de solidão nas clausuras e o ano 

                das lâmpadas tristes das noites do colégio, 

 

                o ano das velas de cera

                na igreja, o ano dos paramentos, o ano do coroinha sem fé, o ano

                do covarde, 

                o ano do perigo de ser currado nos fundos do colégio, 

                o ano do soco na cara do mais forte e do sangue no nariz do valentão, 

                o ano 

                da descoberta do orgulho, 

                o ano do Tarzan, 

                o ano do Super-Homem, o ano da porra, 

                o ano da punheta de esguicho que ia até o teto de ladrilho 

                por causa da primeira mulher de biquíni na praia, 

                o ano da punheta pela empregada de peitos grandes e que deixava 

                quase tudo, 

                o ano da dor nos rins, o ano

                de entrar no porão com a menina, 

                o ano de sentir o gosto de cuspe da menina, 

                o ano de sentir o cheiro 

                do entrepernas da menina e ficar 

                com aquele cheiro até hoje, 

                o ano da primeira 

                mulher e, antes da primeira mulher, 

                o ano da descoberta da literatura 

                e de Rimbaud e o ano 

                de ficar escrevendo o dia inteiro

                numa febre 

                de descobrir qualquer coisa que ainda acho que vou achar, 

 

                o ano agora sim, da primeira mulher, 

                uma aeromoça louca da Panair que parecia uma odalisca 

                caída do céu, 

                o ano do meu corpo e do corpo da mulher, 

                o ano das lágrimas quentes, o ano

                da solidão, 

                o ano das pernas cruzadas dos primeiros puteiros

                visitados, 

                o ano do Mangue, da indescritível visão do Mangue que só Segall conheceu, 

                com as mil mulheres tremendo a língua para fora e 

                de calça e sutiã nas calçadas, o ano dos bordéis antigos da luz mortiça, 

                o ano das coxas, dos peitos, o ano cabeludo, 

                o ano oleoso, o ano das peles, o ano dos vasos de louça, 

                o ano de nada entender, 

                o ano da gonorréia, o ano de Thereza e de comer o primeiro amor e de flutuar 

                de paixão a um palmo das calçadas de Copacabana, 

 

                o ano da lua dourada, do sol vermelho, o ano de Ipanema, 

                de Leila Diniz, 

                o ano dos gritos 

                da mulher amada no colchão sujo e esfiapado que era um aparelho do Partido

                Comunista numa noite de chuva, 

                o ano do amor e da revolução,

                as duas coisas se confundindo 

                ("serão as bombas ou meu coração batendo?" diria o Bogart em "Casablanca"), 

                o ano da UNE

                pegando fogo, 

                o ano dos exilados, o ano de Corisco, o ano de Tom e Vinicius, 

 

                o ano do "Carcará", o ano do cinema 

                novo da noite negra do Ato 5, o ano que não terminou, 

                o ano da boca fechada, o ano da boca no cano de descarga, o ano do nervo 

                do dente exposto na boca do torturado, o ano das unhas 

                arrancadas,

                o ano dos gritos, 

                o ano dos guerrilheiros 

                suicidas, o ano de cortar

                a barriga com a faca de bambu, o ano de cortar 

                os pulsos com gilete 

                enferrujada, 

                o ano das cabeças 

                muito loucas, o ano de viver

                perigosamente, 

 

                o ano da mescalina e do ácido, o ano das pernas e

                dos braços virando cobras na "bad trip" da beira da praia, o ano

                das ondas vermelhas e céus tangerina, 

                o ano de Copacabana

                virando gelatina colorida, 

                o ano de Janis Joplin de porre comigo

                num puteiro baiano cantando ponto de candomblé, 

                o ano da esperança nova, o ano de Nelson Rodrigues, 

                de Darlene Glória, 

                o ano das filhas nascendo dentro de um buraco estrelado, 

                o ano da esperança de sentido, 

                o ano da inocência, 

                o ano da ingenuidade, o

                ano do leite, 

                o ano do ventre molhado, o ano dos quartos escuros,

                o ano da vida, o ano do sol, o ano do jambo vermelho, 

                o ano das formigas, o ano das bonecas, 

                o ano do olho furado, o ano de ficar

                louco, 

 

                o ano do corno, o ano do babaca, o ano de comer mulher,

                o ano de chorar, o ano de aprender a viver de novo, 

                o ano do "vamos ver", o ano do "que será o amanhã?", 

                o ano do cachorro, o ano da vaca louca, o ano da cachorra no ar, 

                o ano da beira do

                abismo, 

 

                o ano da volta à democracia, o ano do não, o ano do sim,

                o ano de Collor, o ano do Itamar, o ano da hiperinflação, 

                o ano da inflação zero, 

                o ano dos Mamonas, 

                o ano dos caruarus, o ano dos carajás, 

                o ano dos genovevas, o ano dos cachorros quentes explodindo, 

                o ano dos desacontecimentos, o ano dos cabelos brancos, 

                o ano do último vôo livre de minha mãe.

                1996, 

                o ano da expectativa, 

                o ano dos adiamentos, o ano da 

                esperança, 

                o ano 

                que ainda não começou e acaba hoje. 

                1996, 

                o ano 

                que vai começar em 97, feliz ano novo...

                 clarice lispector

clarice lispector / a paixão segundo g. h.

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Dá-me a tua mão:
Vou agora te contar
como entrei no inexpressivo
que sempre foi a minha busca cega e secreta.
De como entrei
naquilo que existe entre o número um e o número dois,
de como vi a linha de mistério e fogo,
e que é linha sub-reptícia.

Entre duas notas de música existe uma nota,
entre dois fatos existe um fato,
entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam
existe um intervalo de espaço,
existe um sentir que é entre o sentir
- nos interstícios da matéria primordial
está a linha de mistério e fogo
que é a respiração do mundo,
e a respiração contínua do mundo
é aquilo que ouvimos
e chamamos de silêncio.





clarice lispector
a paixão segundo g. h.
relógio d´água
2000
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monet

Estou a ouvir música.
Debussy usa as espumas do mar a morrer na areia,
refluindo e fluindo.

Bach é matemático.
Mozart é o divino impessoal.
Chopin conta a sua vida mais íntima.
Schoenberg, através de seu eu, atinge o clássico eu de todo o mundo.
Beethoven é a emulsão humana em tempestade
procurando o divino
e só o alcançando na morte.

Quanto a mim,
que não peço música,
só chego ao limiar da palavra nova.
Sem coragem de a expor.

O meu vocabulário é triste
e às vezes wagneriano-polifônico-paranóico.

Escrevo muito simples e muito nu.
Por isso fere.
Sou uma paisagem cinzenta e azul.
Elevo-me na fonte seca e na luz fria.









clarice lispector
um sopro de vida: pulsações
ed. francisco alves
rio de janeiro
1991