08 maio 2020

wislawa szymborska / filhos da época


Nós somos filhos da época,
a época é política.

Todas as tuas, nossas, vossas
questões diárias, questões nocturnas
são questões políticas.

Queiras tu ou não
os teus genes têm passado político,
a pele matiz político,
os olhos aspecto político.

Os temas que abordas têm ressonância,
o que calas tem expressão
de um modo ou outro na política.

Passeias pela floresta
e dás passos políticos
num chão político.

Também são políticos os versos apolíticos,
e lá no alto a lua resplandece,
a lua já objecto não lunar.
Ser ou não ser, eis a questão.
Mas que questão, responde lá, então.
Questão política.

Não tens sequer que ser um ser humano
para adquirires significado político.
Basta-te seres petróleo bruto,
matéria-prima, forragem substancial.

Ou mesa então de reuniões em cuja forma
se apoiaram longos meses:
na qual se negociou a vida ou morte,
quadrada ou redonda.

Pessoas entretanto faleceram,
morreram animais,
casas arderam
e campos tornaram-se bravios
como nos tempos de outrora
muito menos políticos.



wislawa szymborska
paisagem com grão de areia
trad. júlio sousa gomes
relógio d’água
1998





07 maio 2020

octavio paz / teu nome



Nasce de mim, de minha sombra,
amanhece em minha pele,
aurora de luz sonolenta.

Pomba brava teu nome,
tímida sobre o meu ombro.


octavio paz
antologia poética
liberdade sob palavra (1935- 1957)
trad. luís pignatelli
publicações dom quixote
1984











06 maio 2020

manuel resende / vida



Vida passajada, alinhavada
Cerzida, em ponto de cruz, ou de estrada,
Ou de pérola, tenho-te tratado
Com todos os cuidados –
E tu, madrasta, sempre
Logo num ai devoras o almoço que eu
Preparei com tanto amor, a manhã inteira.
Sempre a começar de novo, sempre a dar-me outra manhã,
Quando a de ontem já me bastava para toda a vida.


manuel resende
poesia reunida
edições cotovia
2018










05 maio 2020

rui caeiro / sabem que mais?



Sou um homem dado ao álcool e a eternas dúvidas
e que na rua ou lá onde seja a todo o momento pode tropeçar
ou morrer: voar é que é muito mais improvável

Sou um homem de áridas certezas e uma esperança
a essa arrasto-a, pela mão pelos cabelos pelas orelhas
paro escuto e olho antes de atravessar

com ela. E não lhe sei o nome. E não me preocupo



rui caeiro
sobre a nossa morte bem muito obrigado
o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração
maldoror
2019








04 maio 2020

billy collins / depois de amanhã



Se tivesse de escolher um favorito
dentre os quatro heterónimos de Fernando Pessoa,
teria de ser Álvaro de Campos,
escolhido para o papel de Sensacionista Cansado.

Esta manhã nada acontece de especial,
só a gata enrolando-se novamente numa cadeira
e a água para o chá a começar a ferver –
uma cena que o Álvaro teria achado inteiramente suficiente,

ele que não começou nem terminou nada,
que prefere a janela
à porta, o amanhã ao hoje
ou melhor ainda, o depois de amanhã,

essa cidadela de quietude, intocada
pela ambição ou o trabalho, sem mácula sequer
de uma mão a aproximar a agulha de um disco
ou deslocando uma cadeira do pátio para o sol.

Sim, gosto do Pessoa sonhador
que evita os eléctricos e os mercados,
e que, como um floco de neve, quase nem existe,
mas isso não significa que não goste dos outros.

Agora mesmo, na janela das traseiras,
os quatro Pessoas perseguem-se uns aos outros
à volta de uma grande árvore, segurando os seus chapéus,
cada um deles vestido de forma mais extravagante

que o outro. Acima deles um céu pálido,
nuvens brancas como barcos à vela sobre Portugal.
Consigo ver tudo desde o meu sofá onde
toco algumas melodias tristes no flautim.

Entretanto, a água para o chá evaporou-se no ar,
e a coroa de chamas queima apenas a chaleira,
e a gata mudou de lugar.
Ela adora a cama por fazer, os lençóis montanhosos.




billy collins
trad. ricardo marques e ricardo vasconcelos
lisbon revisited
dias de poesia
casa fernando pessoa
2019




03 maio 2020

vladimir maiakovski / luar

Paisagem


Deve haver lua.
Ela já aparece um pouco
além.
E ei-la cheia suspensa no ar.
É sem dúvida deus
que com uma prodigiosa
colher de prata
remexe a sopa de estrelas.


vladimir maiakovski
33 poesias
trad. adolfo luxúria canibal
edições snob
2019








02 maio 2020

bertolt brecht / a lição do jardineiro



Pequeno reino de sebes e canteiros
O meu jardim me ensina
Que até a rosa nobre de Mileto
Tem de, para ser bela, ser podada.
Também ela deve compreender
Que a couve, o alho e outros legumes
De origem modesta, mas não menos úteis,
Têm, como ela, direito
À sua ração de água.
O jardim seria mato
Se só na rosa imperial pensássemos.



bertolt brecht
poemas
selecção e trad. de arnaldo saraiva
presença
1976






01 maio 2020

josé gomes ferreira / a caricatura do banqueiro…



                            (Lá de fora da Cidade vem o Coro da
                            Lamentação Geral em honra dos pobres her-
                            óis que morrem pelo que JULGAM-QUE-
                            EXISTIU. Festa fúnebre com foguetes de
                            lágrimas.
                                 Entramos no Banco. – Não há poemas
                            sociais sem bancos nem banqueiros. De cha-
                            ruto. )



II

A caricatura do Banqueiro…
(a verdadeira imagem ficou em casa a sorrir para o filho)
… dum lado para o outro
a entrar e a sair do espelho.

Parecia mal trazer os olhos secos
agora que os homens morriam
contra si mesmos
nos Dias Habituados.

E lágrimas? Nem uma.
Só as pérolas da mulher
choradas pelos náufragos
nos colos de bruma
dos bailes do Cofre Forte.

E era urgente,
era necessário
aquecer a morte.

Então
– sempre em casa a sorrir para o filho com a Boca Verdadeira –
untou-se de luz postiça,
correu ao sótão em frente
e com voz de sacrário
depois da burocracia da missa,
foi pedir as lágrimas emprestadas
à engomadeira
que continua a tossir nos versos de Cesário.

E ela deu-lhas.
«Leve-as. Até me apetece descansar um bocadinho da injustiça.»



josé gomes ferreira
poesia V
lágrimas trocadas - 1956
portugália
1973







30 abril 2020

diogo vaz pinto / que queres que te diga?



para o David


Que queres que te diga?
Não estamos velhos, se isso te consola.
Mas também já soa mais a conversa.
Uns passos fora e as paisagens
já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de Aquiles,
eriçaram-se flores na carcaça do animal
que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,
e ando há semanas fodido
com os correios que já não asseguram
serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa
da realidade
está a meter água por todos os lados
e quem não se mandar agora
já não sai.

Qual poesia, qual caralho!
Depois de bater tudo, de ver os magrelas
dos cães a guerrearem por côdeas
entre os sacos de lixo da morte,
o que te digo é: nem faças as malas.
Onde quer que a gente venha
a fincar a bandeira dos ossos,
o passado só irá atrapalhar.



diogo vaz pinto
aurora para os cegos da noite
maldoror
2020






29 abril 2020

vergílio ferreira / não é nada, é um novo dia que começa



259 – Não é nada, é um novo dia que começa. O sol ergueu-se pela ésima, ésima vez. Há luz no ar. Os pinheiros inundam-se dela, acenam na aragem a uma voz que vem de longe. Um cão ladra excitado à alegria da vida, há sinais longínquos do trabalho dos homens. Reconheço-me eu vivo também e recolho em mim o universo inteiro. Tudo se recompõe na vida que se suspendeu, as flores voltam a ter razão de ser à luz. E há por cima de tudo um céu azul. Não é nada. É um novo dia que começa.



vergílio ferreira
pensar
bertrand editora
2004











28 abril 2020

inês lourenço / sala provisória


Nunca se sabe
quando estamos num lugar
pela última vez. Numa casa
que vai ser demolida, numa sala
provisória que vai encerrar, num velho
café que mudará de ramo, como
página virada jamais reaberta, como
canção demasiado gasta, como
abraço tornado irrepetível, numa
porta a que não voltaremos.



inês lourenço
o segundo olhar
companhia das ilhas
2015









27 abril 2020

mário-henrique leiria / três quadras patrióticas para boa edificação da juventude



Na linda praia de Fão,
a mais bonita do Minho,
os homens vão de roupão
só D. Fuas, de roupinho…

Neste frio que nos trama
e gela até uma santa,
o que é bom é ter na cama
uma Duquesa de Mântua

Naquela batalha ímpar
Foi uma coisa de má nota
Ver todos em bem trajar
… e a padeira em aljubarrota.
 
                   BASTA!



mário-henrique leiria
obras completas
poesia
e-primatur
2018









26 abril 2020

natália correia / au petit riche



Não morrerei em paris numa quinta-feira cadente
Deixo a hiena de zinco que vem sobre os telhados
aos que no último andaime da chuva executam o número
do suicídio que se incuba nos corações molhados

cedo a nossa senhora dos espasmos ao corcunda
o sena à açucena insolúvel na máscara da afogada
a mona lisa ao vitríolo dos olhos roubadores
que até agradeço que seja para sempre roubada

Cedo a ópera ao degas das bailarinas póstumas
o accordéon à valsa dos desaparecidos canalhas
e napoleão que era cornudo cedo à córnea
que só deixa passar o infravermelho das batalhas

Cedo o sagrado coração à sacarina
Cedo o sorriso ao cheque e o cheque ao mate
a taquicardia aos directores o zola às usinas
a métrica ao metrô trianon ao esmalte

Cedo a Dada as tampas das retretes
públicas pálpebras da república francesa
e a Toulouse-lautrec cedo o cancã pintado
por um gesto obsceno debaixo de uma mesa

Cedo aos cais uns restos de sonho embutidos na noite
jean cocteau ao croissant versalhes ao bibelô
e seja sartre em molho de manteiga
o peixe mais comido no bistrô

O que eu não cedo num nicho deste itinerário
varrido por um simum de telexes e ascensores
está numa tapeçaria: é a dama do licorne
cada vez mais remota pronunciando flores


natália correia
o anjo do ocidente à entrada do ferro
antologia poética
dom quixote
2018