carlos drummond de andrade / amar

Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer,

amar e malamar,

amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,

sozinho, em rotação universal, senão

rodar também, e amar?

amar o que o mar traz à praia,

o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,

o que é entrega ou adoração expectante,

e amar o inóspito, o áspero,

um vaso sem flor, um chão de ferro,

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor a procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa

amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

  

carlos drummond de andrade

claro enigma

ed. record

1996

josé blanc de portugal / homenagem ao conde drácula ou a lua dos mortos

Velhos estão os dias; cheios

De caras rasgadas ‘inda servidoras…

Transbordam dos olhos, meios-

-Cheios de crescentes, mouras

Luas servidores de brancos altares

A deuses da noite, mortos

Nos dias solares e vivos quando

Sobe nos ares para os seus portos,

Argênteo, o disco de seu astro pertinente

E brilha a palidez escaldante, a luz dormente,

De seus rostos-jaspe de sangue vazios…

Das mortalhas-mantas pendem nastros

Iguais às cores das bocas f´ridas e dos olhos turvos,

Iguais às das bandeiras de seus grandes navios

Estivando a carga, sempre igual,

P´r´o céu dos mortos onde seu planeta

Outras luas vê e outros deuses

A boiarem nas ondas da mareta

Da esteira silente dos adeuses…

Velhos estão os dias; cheios

De caras rasgadas, ‘inda servidoras…

josé blanc de portugal

odes pedestres

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

tiago nené / a criança de neandertal

uma rua por baixo dos cabelos

onde coloco os pulmões ruivos dos dedos;

com o deus das unhas acedo

ao olhar submarino que deixaste à porta;

a infância tem as persianas p'ra cima,

os teus nervos estão poligâmicos,

e assim proibidos;

e desço com os dedos respirando

o ar dessa rua de colecção,

sem uma única parede embriagada,

ou um amor cubista;

estarias a cem mil anos de mim, criança

de neandertal, inconsciente ao meu

sábado; mas aqui estás tu, dormindo

na minha revista científica, sobre a qual os

pulmões dos meus dedos te escutam

a rua que me aparece nas ruínas

da minha solidão;

tiago nené

relevo móbil num coração de tempo

lua de marfim

2012

raul de carvalho / para um novo livro de cesário verde

                                     ao Sebastião Fonseca

Eles tomam cerveja, ambrosia, licores,

oleosos, sagrados como discos lunares.

Do azul da gravata ou da fímbria das ondas

retiram pensamentos ociosos e puros.

Recolhem-se de noite às oliveiras mansas

duma infância passada em louco desafio.

Ou então, nos portais, em amoroso convívio,

fingem que já não temem a noite nem o frio.

Já não têm família e mastigam, sozinhos,

um jovial jantar, colorido e minúsculo,

que haviam de comer, num domingo qualquer,

entre amigos cantando, entre mulheres amando.

Têm as caudas leves e subtis dum peixe,

têm um planeta adormecido e exangue,

têm os olhos líquidos, de asfódelo ou de cobre,

esses seres mitológicos que asfixiam a Terra.

São eles que caminham, irreais e aos tombos,

pondo nódoas de espanto por cima dos telhados.

Eles é que me deram o título deste poema:

A  Cidade Está Cheia de Homens Assassinados.

raul de carvalho

o surrealismo na poesia portuguesa

organização de natália correia

frenesi

2002

robert schindel / requiem por uma amizade

Morreu o meu hóspede, vejo-o ainda a descer, a descer

Pelo caminho abaixo com a distância nos cabelos.

E de noite, quando as estrelas o permitem, serpenteia, serpenteia

O seu eco no coração, morreu o meu hóspede.

Um riso, um sapato, o violino de estar aqui

Bebíamos um copo ou dormíamos nas palavras mais novas

E havia segundos que fazíamos explodir

Saltar da lama do tempo, para assim o podermos entender.

Agora foi-se, o seu nome descansa, descansa o tempo

Levanto os pés do caminho e vou andando

Às arrecuas pelo atalho, o eco traz-me

O longe e o perto, eu e nunca, o hóspede-amigo do lado de lá.

Há por aqui outras paisagens?, perguntam por vezes as crianças.

Eu parto o caminho em pedaços e ofereço-lhes

Serpentinas, serpentinas, que elas recebem como maçãs e papoilas.

Porque tempos houve em que dormíamos nas palavras,

Tempos houve em que fazíamos explodir o tempo.

robert schindel

telhados de vidro nr. 11

tradução de joão barrento

averno

2008

edmundo de bettencourt / vigília

No panorama de frio

jazia cristalizado o voo dos gaviões.

Ao seu encontro ia fremente

o respirar da terra quente quase adormecida.

Fluía um riso irónico das dentaduras alvas da neblina

para bocas de ouvidos,

olhos de bocas.

Surgiu então coberto de silêncio

o homem que desde sempre morrera trucidado.

O seu sangue caía enquanto andava.

Das gotas pelo chão se levantaram logo as árvores de fogo

dentro em pouco a floresta incendiária

de todo o frio que o chamava.

E antes que soprasse a ventania

a borboleta colorida foi queimada.

Mas antes que o sol humidamente

repousasse num clarão de olhos fechados,

as cinzas de pirâmides se espalhavam

indo ferir o enorme olho esbugalhado

que de aquém fitava um espaço maior!

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

rui knopfli / amputação

Algo, em mim, está morto.

O lado direito inerte, ausente,

de mim está alheio.

Do lado esquerdo

o fito,

como se a um outro

olhasse.

Metade de mim persiste,

vive,

e contempla algo, ardendo,

estiolando,

que em mim está morto.

Um perfil que apodrece

e eu vivendo

e vendo ausentar-se de mim

algo que em mim está morto

definitivamente.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

vergílio ferreira / recolhimento

4 - O abandono. O vazio. A indiferença. Tudo está feito, o que tinhas a dizer já o disseste, os que dialogavam contigo para estarem de acordo ou te insultarem foram recolhendo ao silêncio definitivo. É a hora de te ires calando também, recolheres à aposentação de falares e de ouvires. Porque nenhuma palavra é já para ti e assim nenhuma tua é para os outros. Mas a tua língua move-se ainda, entre ela e a palavra, mesmo que seja só um nome, há uma ligação que nada pode cortar. Fala para dentro. Chama para dentro. E poderás circular entre os homens sem que te metam num manicómio.

vergílio ferreira

escrever

edição de helder godinho

bertrand editora

2001

gil t. sousa / febre

49

eles deixaram-me

porque lhes pedi a febre

não há mundo

no que não se incendeia

escuta:

sou uma vela branca

a murmurar a sua chama

apaga-me

se quiseres ir

gil t. sousa

falso lugar

2004

sophia de mello breyner andresen / espero

Espero sempre por ti o dia inteiro,

Quando na praia sobe, de cinza e oiro,

O nevoeiro

E há em todas as coisas o agoiro

De uma fantástica vinda.

sophia de mello b. andresen

obra poética I

caminho

1999

  

armando silva carvalho / lamento do divino amante ao seu membro triste

  

Entrou no que se chama os domínios de Deus

Sem ser seu hóspede,

Sem ser sequer o grão de pó que se infiltra na mente

Em exaltação desértica.

Sem a penugem que dizem ser dos anjos

A aflorar-lhe

A lâmina dos seus lábios de insecto.

Ouvira os recitais compassivos das mulheres domésticas,

A prédica acabrunhada dos teólogos,

Não se negara nunca à beleza dos girassóis indefesos

Nos seus campos de indústria e mística.

Entrou nos recintos de Deus

Um pouco desabrigado mas de unhas limpas

E de peito aberto ao que viesse.

De Deus, porque assim lhe disseram os amigos,

Pois não eram só as sobras do silêncio,

O chão tão devoluto, o trabalho arrumado a um canto.

Era a sua cabeça em cima duma tábua

A sua vida ao lado,

Um pequeno embrulho indefinido

A marcar presença nesses labirintos avessos

Aos francos, directos, respiradouros

Da morte.

Algumas destas coisas que falamos podem ser eternas,

Dizem-lhe os autores,

A própria flor aberta pela mão do soi

Enaltece-lhe a vista.

Agora, parado, nesses aposentos de estátuas,

Ideias e falas sumptuosas, de crises roedoras como animais iníquos

Que se alimentam do medo,

O amoroso pasma, sente o peso dos tempos,

E reza o que lhe resta de sexo, espesso,

Com a solitária mão, mecânica,

Fechada.

armando da silva carvalho

relâmpago nr. 27

outubro

2010

pedro silva sena / a rua

1

está sentada

um esgar de dentes

pele de leopardo

o casaco

escuros os tons

da saia e da camisola

a boina de malha larga roxa aos pés

arreganhada

queixo assente na palma da mão clara

cotovelo fincado sobre o joelho

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

quieta como um peixe em um aquário

apetece-lhe apertar o nariz às senhoras

puxar pelas gravatas

furar os pneus dos táxis

assustar as franzinas

adivinha palavras nas letras cruzadas

sentada pelas soleiras pisadas

quieta como um peixe em um aquário

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

3

Eu durmo à beira do céu

Sobre as pedras

Há muito tempo que nada me pertence

— Talvez a água

Quando corre por mim abaixo

Quando me brilha nos olhos

Talvez as folhas das árvores

Quando as aliso nas mãos

Quando tu chegas

Talvez a carne pendurada nos ossos

Quando brinco com ela

Talvez o chão

a pequena porção dele sob os meus passos

Talvez a sombra

antes de voar

pedro silva sena

di Versos

poesia e tradução nr. 15

junho de 2009

franco loi / oh, quanta gente que, morta por aí,

Oh, quanta gente que, morta por aí,

passou por ela a história sem a ver,

sem ver o frio de esperança generosa

de que a minha própria sombra seja maior que ela,

oh, quanta gente que, morta por aí,

parece à espera e já não espera mais;

e passa o ar e afasta-se para longe,

lá onde se imagina estar a vida

que se esconde, mas que regressará.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993