franco loi / eu venho de longe, sou o das ostras e das blasfémias,

Eu venho de longe, sou o das ostras e das blasfémias,

o mercador de maravilhas e dos caroços de pêssego,

o que compra a amargura dos humildes

e doce a espalha limpa como um pássaro voando...

Eu vi dos pobres a cidade dos mortos,

os plátanos ali, especados, com os homens sós

que gritavam com os pés e cuja cabeça à banda

cortava oscilando a corda nos nós do tronco,

vi os campos de erva, onde os braços calcavam

com fúria a terra, como se catarrentos

quisessem soterrar-se, ou desesperados

pôr-se de cu para aquele céu... Oh, escarpas

de fuzilados, exangues, ar de tragédia,

freixos selvagens que já não tendes céu, mendigos de que sopros!

Vi gente gotejando, em fuga em ofegante,

e aquelas sirenes, atrás, com as mãos a gritar:

foge, foge, corre!, vem por aí abaixo

uma porradeira de bombas, que metralham e ceifam,

e os rapazes que escarvam, cães como bandos de rapazes,

e mães que berram - Meninos, quem pode fugir do vento?...

Ah, se eu venho de longe... Péssima raça!

Quando penso que morrer não é nada,

que temos medos de uma sombra, que louca

é esta nossa vida, e que os homens parecem caminhar...

Caminhar? Ou é este empurrão do ar que os colhe

e os arrasta pra onde quer, para onde vão finar-se?

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi / dióspiros, frutos de deus sobre manteiga de neve,

Dióspiros, frutos de Deus sobre manteiga de neve,

como maçãs-laranjas que um envidraçado ar de pensamentos

baloiça no mar de nuvens dos telhados;

e os peixinhos dourados trocam palavras vãs

presos na turvação do tanque;

e o Bobi, negro cachorro, cão nojento

que lambe merda e vai, como os cegos

que te passam rente com o frio dos mortos;

e, de lazeira, a tartaruga

procura, esgravatando a terra,

a flor do paraíso, a hortênsia, as libélulas

que voam feitas prata para o azedo da uva

ao longo do muro encantado com o sol;

e Meri, horizonte feito de tristeza,

a senhora dos cães, rapariguinha que, do céu

ciosa, roubava o frio de janeiro

às estrelas de pedra sob os dióspiros luarentos;

tu, Meri,

que uma criada deu à luz,

pássaro de esconder, vestido que passava

entre as grades e as glicínias, olhos de sol,

e a sombra do jardim parecia ela,

passarinho,

envelhecida por três metros de nuvens entrevistos

no gelo das vidraças, pensamentos de chaminés,

a fronte que esquecia os chamamentos

ao sonhar-se, o bando de garotos pelas ruas de neve;

Meri das flores,

mestra de garotada,

aparição de amor que, aos dezoito anos,

com teus silêncios e teu frio saber,

num morrer precipitado e ansioso nos deixaste

a nós, fátuos, a nós, fanfarrões e malacabados como tu,

quando, sobre o longínquo alcatrão de uma estrada qualquer,

o céu era mortalha de fingidas nuvens.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi / mariuccia

Mariuccia,

as primeiras maminhas da minha vida,

sorriso maroto entre as grades da varanda,

tu, de ébano,

olhos de fuinha , a rapariga de sempre,

que sob as franjas da tolha verde, a ternura,

ali, debaixo de uma mesa, como gatos abraçados,

entre os sapatos das mães e das velhas bichanando,

ali, como uma flor em botão que me beijasse,

me oferecia, qual violeta, o belo veludo da sua graça,

a mim, o seu miúdo, que arrastava

com a mãozinha magra para o sótão,

e a voz que nos chamava para o anoitecer...

oh, as tardes da rua Cardano,

pátios de neblina,

sopros de bruma que vêm dos canais,

o Ernesto que aos sessenta já chorava pela mãe,

para ela que com a escova lhe fustigava a cara,

ele, sapateiro, embebedava-se com o homem das bicicletas,

e ela, velha, paralítica rameira,

grita: de joelhos!

de joelhos, seu malandro!

não te faças de novas, não mereces o pão!

e em baixo, das retretes, os resmungões sibilavam:

sacana do Ernesto, como um cacho!

e nós que com os garotos vozeávamos:

o Gigi! o Gigi!

passarinhávamos céleres,

e era o vendedor de castanhada que chamava do carrinho

por mim e pela Mariuccia, e pelos mundos secretos.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi / eu era outro e via-me a morrer

Eu era outro e via-me a morrer

como a dormir se vê a sombra.

Põe medo a morte dentro do coração

e foge atrás de um espelho, e lá estou eu.

Vejo a vida e a vontade de morrer:

façam o que quiserem, mas usai-me!

Chamai-me, chamai-me, não me deixes dormir,

pois sinto que esqueço a minha história

e me torno o homem do meu morrer...

Amor que vem a mim da luz da lua,

alegria de água que passa entre os vivos!

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi / oh, quanta gente que, morta por aí,

Oh, quanta gente que, morta por aí,

passou por ela a história sem a ver,

sem ver o frio de esperança generosa

de que a minha própria sombra seja maior que ela,

oh, quanta gente que, morta por aí,

parece à espera e já não espera mais;

e passa o ar e afasta-se para longe,

lá onde se imagina estar a vida

que se esconde, mas que regressará.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi /a tarde cai e nós aqui à espera.

   

A tarde cai e nós aqui à espera.

Estamos aqui á escuta. Mas que esperamos nós?

Que antigas são as casas! Como é distante

a cidade, esses rumores, a lua...

No desfazer da tarde o ar suspende-se

e como que se esconde no reflexo das nuvens

o que entre nós perpassa ao olhar as caras...

O poeta pensa e, débil, sua voz

fala de qualquer coisa que já foi.

Mas que esperamos nós? Porque estamos à escuta?

Redonda, a lua sobre Milão se mira

e grava memória o ar sobre as nossas faces.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

franco loi / sou filho de schönberg e do maestro mahler

Non vi innamorate non

credete al cuore

Sou filho de Schönberg e do maestro Mahler,

do diapasão sinfónico e diafónico,

sou o tetracorde do inferno e sou o pentacorde,

sou como a borboleta que procura

entre as ervas uma flor rara e belíssima para se apaixonar;

e sete, setenta vezes sete, infinito,

em terra, em céu, até onde pode chegar o pensamento,

é o campo de árvores e de gritos,

e timbres, perdidos sabores: como a chuva

que parece cair mas sobe,

e se alarga afundando as raízes, grave,

e, suspirando ao sol, faz caminhar

as nuvens e penetra talvez no divino

para além do universo onde

ao celeste da atmosfera parece gritar obscuramente

os esquecimentos e dissonâncias, longínqua piedade,

e alegria, indiferenças, dores, doces apelos das estrelas,

e, como diz o meu mestre, escorre

a doce matemática apaixonante

da melodia que dá a intensidade...

Meu Schönberg, meu Berg, gente que se arrisca,

que pela teia da música se aventura

procurando tacteá-la, desenleia, esquadrinha,

mistura às apalpadelas na ânsia de encontrar...

- encontrar o quê? a história de um dia alegre?

a hipocrisia de um velho que deixou de amar?

ou o pensativo planar de uma asa branca

sobre a amendoeira rescendendo a sonho?

ou o morrer de amor da juventude

que canta e passa, breve, como esquecimento?

ou a tristeza do homem que envelhece

e para quem todos os dias são para poupar?

encontrar aquelas belas canções dos que morreram?

a voz das sombras? o ressoar do sopro?

aquele som do ar e da respiração

a que chamamos espiritual, e que te parece arder?

talvez saber os nomes da consciência,

o sentido daqueles suspiros, deste brumoso caminhar

entre homens que parecem não ter cara

e máquinas com pressa de matar,

o sentido deste infeliz tormento

feito de indolência, de um dizer sem falar,

de um aipo de agonia que se embrulha no desconforto,

que sabe de roer mas não como acabar? -

... gente que chama experiência à fantasia

e que por entre os erros parece encontrar-se,

que, como rouxinol, na lua nova,

ao baloiçar de um sino quer cantar,

essa gente que ri e se diverte, se entrega à loucura

e, enganada ou não, brinca no que faz...

Amigos, mestres, marceneiros de harmónicas,

é a vida que o órgão quer fazer soar!

E a teoria é como uma caixinha

onde estão fechados os ossos que não cantam.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993