poesia

13 fevereiro 2012

yorgos seferis / romance

III

Lembra-te dos banhos em que foste afogado

Acordei com esta cabeça de mármore nas mãos

que extenua os meus cotovelos e não sei onde

pousá-la.

Ela tombava no sonho enquanto eu saía do sonho

a nossa vida uniu-se e será muito difícil separar-se

de novo.

Vejo os olhos; nem abertos nem fechados

falo à boca que continuamente procura falar

seguro as maçãs do rosto que ultrapassam a pele.

Já não tenho força;

as minhas mãos perdem-se e aproximam-se de mim

mutiladas.

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

12 fevereiro 2012

guillevic / mais tu sais trop qu´on te prefere…

Sabes de mais que todos te preferem,

Que mesmo aqueles que te deixam

Nos trigos te reencontram,

Na erva te procuram,

Na pedra te escutam,

Sem que jamais consigam agarrar-te.

guillevic

carnac (1961)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

11 fevereiro 2012

marcel proust / o silêncio é uma força

“Já se disse que o silêncio era uma força; num sentido completamente diferente, ele é uma força, e terrível, à disposição daqueles que são amados. Uma força que aumenta a ansiedade de quem espera. Nada convida tanto alguém a aproximar-se de um ser como o que dele o separa, e que barreira existe mais intransponível que o silêncio? Já se disse também que o silêncio era um suplício, e capaz de enlouquecer aquele que nas prisões a ele estava obrigado. Mas que suplício - maior que o de guardar silêncio - é o de sofrer o silêncio de quem se ama! Robert dizia de si para si: «Que estará ela a fazer para estar assim calada? Estará por certo a enganar-me com outros...» Dizia ainda: «Que fiz para ela estar assim calada? Provavelmente odeia-me, e para sempre.» E acusava-se a si mesmo. Assim, com efeito, o silêncio o punha louco de ciúme e de remorso. De resto, mais cruel que o das prisões, tal silêncio é ele mesmo uma prisão. Uma clausura imaterial, sem dúvida, mas impenetrável, aquela fatia interposta de atmosfera vazia, mas que os raios visuais do abandonado não podem atravessar. Haverá luz mais terrível que o silêncio, que não nos mostra uma ausente, mas mil, e cada uma delas entregando-se a alguma outra traição? Às vezes, numa brusca distensão, Robert acreditava que esse silêncio iria cessar daí a pouco, que a esperada carta iria chegar. Via-a a chegar, espiava cada ruído, a sua sede estava já saciada, murmurava: «A carta! A carta!» Depois de ter assim entrevisto um oásis imaginário de ternura tornava a dar consigo patinhando no deserto real do silêncio sem fim.

Sofria adiantadamente todas as dores, sem esquecer nenhuma, de um rompimento que em outras ocasiões julgava poder evitar, como aquelas pessoas que liquidam todos os seus assuntos na mira de uma expatriação que não irá efectuar-se, e cujo pensamento, que já não sabe onde deverá situar-se no dia seguinte se agita momentaneamente, despegado delas, semelhante a um coração que se arranca a um doente e que continua a bater, separado do resto do corpo. Em todo o caso, esta esperança de que a amante regressaria dava-lhe coragem para perseverar no rompimento, tal como a crença de poder regressar vivo do combate ajuda a enfrentar a morte. E como o hábito é, de todas as plantas humanas, aquela que menos necessidade tem para viver de um solo rico de alimento, e a primeira a aparecer no aparentemente mais desolado dos rochedos, talvez começando por praticar o rompimento a fingir acabasse por se lhe acostumar sinceramente. Mas a incerteza alimentava nele um estado que, ligado à recordação daquela mulher, se assemelhava ao amor. Forçava-se contudo a não lhe escrever (pensando acaso que o tormento era menos cruel de viver sem a amante que com ela em certas condições, ou que, depois da maneira como se haviam separado, esperar as suas desculpas era necessário para que ela conservasse o que acreditava que ela sentia por ele, senão de amor, pelo menos de estima e respeito). “

marcel proust

em busca do tempo perdido

volume III o lado de guermantes

trad. pedro tamen

relógio d´água

2003

10 fevereiro 2012

joão almeida / parabéns

Neste Fevereiro distante

a alegria poisa devagar

não me quero lembrar de nada

entrego as botas e um a um

entramos no grande centro cultural

o último poeta foi atropelado em Braga

morreu no hospital público

com direito a névoa pela manhã

oh o barulho da responsabilidade

a expansão do deserto ao primeiro toque

começa-se por dormir vestido

e depois o pasmo

o risco de vender um verso por desfastio

que posso eu dizer

que não esteja dentro de um fungo

tantos livros

o barulho sempre nunca

ter um tecto

ter comida

e uma data de poemas na cabeça

ligados por tubos de respirar

uns acabam por morrer

e apodrecem onde estão

ali ficam como almas penadas

assombrações

outros vivem até à última gota

de ambos se faz a doença

e os planos de uma invasão

joão almeida

rumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

09 fevereiro 2012

armando silva carvalho / poema do êxtase

Irmãos, não porque padeça de loucura precoce,

Mas sempre vos direi que haveis de procurar

alguns profetas.

Nos buracos do metro, nas locas das sentinas

e também no olhar, quantas vezes trémulo,

dessas crianças que riem no meio

dos charcos de óleo.

O pouco que dirão vos servirá.

O muito, por pouco e escasso, deixai

para outros dias.

Porque outros dias virão, esses, sim,

definitivos.

Não saberão aqueles os pesos da matéria.

Dedilham as guitarras esses povos de Deus

e de que servirá o fogo, o rei, o leão, a águia,

o número sete e as pedras do Sepulcro

àqueles que vão sonâmbulos, imagem sobre imagem,

pelo dédalo das ruas a caminho da Gruta?

Irmãos eclesiastas, deixai de ir a vós

as bibliotecas, as falas das paredes.

Deixai para os artistas a hora de saída

das marquesas, esse minuto infinito

de levar à têmpora as armas fatais.

Essa delicada estufa em que fermenta

a mais rasteira planta: a das paixões.

Paredes são retratos. São sa1as para serem vistas.

O precioso Vieira ergueu extensas paredes

vítreas. Cortejava o ouvido medroso

e fidalgo, julgando deste jeito,

trazer-lhes a alma à arreata,

que trazia oculta sobre as vestes.

Politico Vieira. De Deus Nosso Senhor

e Rei. E de outros nomes.

Profetas loucos, roucos ou sem fala.

Como Chet Baker, Elisa a rapadeira.

Procurai neles o inverso da ciência,

o inferno do céu.

Procurai quem destrua estas paredes

que gritam tanta engenharia.

Buscai quem as atravesse mudo como um anjo

com fogo nos vestidos

e nas mãos todo o licor cioso

do silêncio.

Chorai, matai e sem uma pa1avra

Fazei com que Deus cresça.

armando da silva carvalho

poema do êxtase

poezz

almedina

2004

08 fevereiro 2012

adília lopes / primeiro amor

Gostava muito dele

mas nunca lhe disse isso

porque a minha criada tinha-me avisado

se gostar de um rapaz

nunca lhe diga que gosta dele

se diz

ele faz pouco de si para sempre

os rapazes são maus

eu não era bela

nem sabia quem tinha pintado Os pestíferos de Jaffa

resolvi assim escrever-lhe cartas anónimas

escrevia o rascunho num caderno pautado

não sei hoje o que escrevia

mas sei que nunca escrevi

gosto muito de ti

e depois pedia a uma rapariga muito bonita

que passasse as cartas a limpo

eu acreditava que quem tinha uns cabelos

assim loiros e a pele assim fina

devia ter uma letra muito melhor do que a minha

agora que conto isto

vejo que deixo muitas coisas de fora

por exemplo que o meu primeiro amor

não foi este mas o Paulo

o irmão da rapariga bonita

adília lopes

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

07 fevereiro 2012

homero aridjis / há seres que são mais imagem que matéria

Há seres que são mais imagem que matéria

mais olhar do que corpo

tão imateriais os amámos

que quase não queremos tocá-los com palavras

desde a infância os buscamos

mais no sonho que na carne

e sempre no limiar dos lábios

a luz da manhã parece dizê-los

homero aridjis

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

06 fevereiro 2012

antónio osório / augúrio

Não antecipes a tristeza

de morrer: não queiras muito

às lágrimas: consola-te

bebendo-as. E sê grato ao dia

em que, vivo, as tragaste.

antónio osório

casa das sementes

décima aurora

assírio & alvim

2006

04 fevereiro 2012

fiódor dostoiévski / cadernos do subterrâneo

Oh, se eu não fizesse nada só por preguiça! Meu Deus, que respeito teria por mim. E teria esse respeito, precisamente, porque era capaz, pelo menos, de ter preguiça; haveria em mim, pelo menos, a certeza de uma característica definida. Se perguntassem de mim: quem é? E respondessem: um mandrião — isso ser-me-ia extremamente agradável de ouvir. Quer dizer que tinha uma característica determinada, logo, era possível dizer algo de mim. «Mandrião!» — mas isso é um título, um cargo, uma carreira. Não é brincadeira, é verdade. Nesse caso, seria membro de pleno direito de um clube de primeira e passava a vida a respeitar-me. Conheci um sujeito que toda a vida se orgulhou de ser perito em champanhe Laffite. Considerava isso uma grande qualidade sua e nunca duvidava de si mesmo. Morreu, não só de consciência tranquila, mas de consciência triunfante, e tinha absoluta razão. Quanto a mim, escolheria uma carreira de mandrião e glutão, mas não de um simples e corriqueiro mandrião e glutão, antes, por exemplo, de adepto de tudo o que é belo e sublime. Que tal, na vossa opinião? Tive esta ideia há muito tempo. Muito esse «belo e sublime» me oprimiu a nuca, chegado aos meus quarenta anos; mas isso foi aos quarenta — se fosse antes, teria sido outra coisa! Teria também achado para mim, com toda a certeza, a minha correspondente actividade, como seja: beber brindando à saúde de tudo o que é belo e sublime. Não deixaria passar qualquer ocasião de verter, primeiro, uma lágrima no copo e, depois, de o emborcar em honra de tudo o que é belo e sublime. Tornar-me-ia lacrimejante como uma esponja embebida. Por exemplo, um artista pintava um quadro de Gay (1).Imediatamente eu brindava à saúde do artista que pintava um quadro de Gay, porque gosto de tudo o que é belo e sublime. Um autor escrevia que «cada um faz o que lhe dá na gana»; de imediato brindo pela saúde de «quem me dá na gana» porque gosto de todo o «belo e sublime». Exigiria que me respeitassem por isso mesmo, perseguiria quem não me mostrasse respeito. Vivo sossegado, morro solenemente — mas é uma maravilha, uma verdadeira maravilha! E que barriga deixaria crescer, que papo triplo cultivaria, que nariz de sândalo elaboraria; e qualquer um diria olhando para mim: «Este tem pinta! Tem algo de verdadeiramente positivo!» Seja como for, é extremamente simpático ouvir características destas no nosso século negativo, meus senhores.

(1) Esta frase sarcasticamente invertida refere-se ao pintor russo Nikolai Gay (1831-1894) e ao seu quadro Última Ceia, que Dostóievski achava transmitir uma ideia falsa.

fiódor dostoiévski

cadernos do subterrâneo

trad. nina guerra e filipe guerra

assírio & alvim

2000