joaquín o. gianuzzi / por alguma razão

 

 

 
Comprei café, cigarros, fósforos.
Fumei, bebi
e fiel à minha retórica pessoal
estendi os pés sobre a mesa.
Cinquenta anos e uma convicção de condenado.
Fracassei como quase toda a gente de mansinho;
num bocejo, ao cair da noite, murmurei as minhas decepções,
antes de ir para a cama cuspo na minha sombra.
Esta foi a única resposta que pude oferecer a um mundo
que esperava de mim um estilo que provavelmente não me
correspondia.
Ou talvez fosse outro o motivo. É possível
que tivessem para mim um projecto diferente
em alguma provável lotaria
e o meu número não tenha saído.
É possível que ninguém encontre um destino meramente
                                                                                         privado.
É possível que a vaga da história o encontre por um e por todos.
Resta-me isto.
Um pedaço de vida que me cansou de antemão,
um poema deixado a meio do caminho
em direcção a uma conclusão desconhecida;
um resto de café na chávena
que por alguma razão
nunca me atrevi a investigar a fundo.
 
 
 
joaquín o. gianuzzi
por alguma razão
antologia de poesia argentina
selecção e tradução de hugo miguel santos
contracapa
2024

josé gomes ferreira / heróicas

 
 
XIX
 
Ouve, primavera: não te atrevas
a sair das rosas para o mundo.
 
Não venhas arrepender de beleza fácil
este meu instinto
– tão contra mim –
de morrer nas barricadas dos outros
pela beleza impossível do futuro.
 
 
 
josé gomes ferreira
heroicas (1936-1937-1938)
poesia I
portugália
1972

daniel francoy / claridade

 
Se ao menos não houvesse dúvidas:
é aquela hora de bruma e de medo
e a relva, amanhecendo úmida,
tem como raízes vísceras misturadas.
Se ao menos soubéssemos: sob o luar
Joana D´Arc é queimada e ascende
ainda mais translúcida do que a brisa
desfeita pela fuligem – é aquela hora
de árvores inertes e muros ensanguentados.
Se ao menos contemplássemos: arde
a cidade e somos nós os saqueadores,
nós os negros, nós os gregos, nós as troianas
deixadas ao estupro, aterrorizadas
por uma suspeita que jamais se confirma.
O que será esse rumor? Ratos
correndo no forro dos telhados ou torvelinhos
de vento uivando durante a madrugada?
Se ao menos uma palavra nomeasse
a pedra escura queimando o peito –
mas não: é meio-dia, faz sol
e a praça central se afoga em claridade.
 
 
 
daniel francoy
identidade
editora urutau
2016
 

 

daniel jonas / o vento

 
 
Porque não há nada em vez de tudo? – perguntou
o cientista – Tudo me cansa:
a tentativa, o esforço. O consegui-lo.
Tudo é redondamente inútil:
o desejo, o seu decesso.
O confronto de ideias então
apavora-me. Até mesmo a ideia de
começar a falar,
a indústria de se ganhar algo, o movimento
são desgastantes antes de si.
Tudo é absolutamente a mesma coisa.
Nada conquista nada.
O vento é.
 
 
 
daniel jonas
bisonte
assírio & alvim
2016

 

josé carlos barros / tantas vezes

 
 
 
Tantas vezes me esperaste em vão
no fundo dos cafés ou numa esquina
da cidade, tantas vezes tantos anos,
que por esses anos eu não entendia
o que esperavas quando me esperavas
quase certa de que nunca chegaria.
Hoje, que já não esperas, sei apenas
que bastava uma promessa tua
igual às minhas doutros dias
para te buscar onde dissesses, mesmo
quase certo de que nunca lá estarias.
 
 
 
josé carlos barros
estação
on y va
2020
 

miguel-manso / campéstico, paisagens e interiores

 

 

3
 
esquecida sobre a cadeira
a escova do cabelo a que se ensarilharam
desperdícios de reflexão
e untada numa porção de sol
 
pede para tomar conta do poema
 
mas é do outro lado depois
do janelão
no flagício de ruas e telhados entre
frondes e antenas
 
que vemos formar-se a miragem deste texto
diverso de civitas solis
em que se tornou esta varanda coberta
 
mas não se sabe o que venta agora
pelo mundo nem se o que grafamos fará um dia
parte do território
 
escova, Universo
a que soaria o que nunca se dissesse?
 
 
 
miguel-manso
persianas
tinta da china
2015
 

victor oliveira mateus / a margem

 
 
 
o sítio
por onde te defines
tem agora uma transparência
que julgavas inalcançável
 
metes as mãos na tessitura da cidade
e elas regressam mais limpas
do que no tempo em que misturavas
monstros assombrações reflexos enviesados
 
a margem
que tão bem acabaste desenhando
não se assemelha a outras
apregoadas no decoro das praças
nem reproduz aquilo que contesta
 
com seus ritos máscaras
que
vendo bem
nunca te disseram nada
apenas te envenenavam
a beleza do tédio
 
 
 
victor oliveira mateus
uma casa no outro lado do mundo
labirinto
2021

emanuel jorge botelho / feitas as contas

 

 
resta-me, talvez, a minha sombra,
essa espécie de risco benfazejo,
com que a alma dá guarida ao descanso.
 
digo sombra, como quem diz trevo, ou ousadia,
e dou-lhe uma madeixa muito antiga.
talvez seja assim que o medo perde o tino,
e a memória guarda, quase impune,
o desenho, quase inteiro, do meu corpo.
 
 
 
emanuel Jorge botelho
o livro das coisas ardidas
averno
2023
 

 

pedro de queirós tavares / esconderijo da sombra

  
 
O arrasto que trago de sombra é um galho
postiço
não sei como o provar
mas se esta sombra fosse a minha
ensombraria
para dentro
 
 
pedro de queirós tavares
se tens fósforos
fresca / poetria
2023
 

jean-arthur rimbaud / frases

 

 

 

Quando o mundo estiver reduzido a um só bosque negro para os nossos quatro olhos espantados – a uma praia para duas crianças fiéis – a uma casa musical para a nossa clara simpatia – encontrar-vos-ei.

 

Quando só haja aqui um velho solitário, belo e calmo, rodeado de um «luxo inaudito» - a vossos pés estarei.

 

Quando eu assumir a vossa ânsia toda – seja eu aquela que vos estrangula – e estrangular-vos-ei.

 

 

 

jean-arthur rimbaud

iluminações / uma cerveja no inferno

trad. de mário cesariny

estúdios cor

1972

 

saint-john perse / pássaros

 

 

I

 

O pássaro, de todos os nossos consanguíneos o mais inflamado pela vida, leva aos confins do dia um singular destino. Migrador e assediado pela inflação solar, viaja de noite, pois os dias são demasiado curtos para a sua actividade. Em tempos de lua parda, cor do visco das Gálias, povoa com o seu espectro a profecia nocturna. E o seu pio na noite é o pio do próprio alvorecer: grito de guerra santa e golpes de faca.

 

No fiel das asas, a imensa libração de uma dupla estação; e sob a curva do seu voo, a própria curvatura da terra… Sua lei é a alternância, ambiguidade o seu reino. No espaço e no tempo que ele incuba com um único voo, qualquer estivação seria uma heresia. E é também a vergonha do pintor e do poeta, aglutinadores de estações nos mais elevados pontos de intersecção.

 

Ascetismo do voo!... O pássaro, de todos os nossos comensais o mais ávido de ser, é aquele que, para nutrir a sua paixão, traz oculta dentro de si a mais alta febre do sangue. A sua graça é a combustão. Nenhum simbolismo aqui: simples facto biológico. E tão leve para nós é a matéria pássaro, que a contra-fogo do dia nos parece chegar a incandescer. Um homem no mar, pressentido o meio-dia, levanta a cabeça para este escândalo: uma gaivota branca aberta no céu, como uma mão de mulher contra a chama de uma candeia, alça no dia de rósea transparência uma brancura de hóstia…

 

Asa arqueada do sonho, esta noite marcamos encontro noutras margens!

 

 

 

saint-john perse

pássaros (1963)

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

rené char / devolvei-lhes…

 
 
Devolvei-lhes o que neles já não se acha presente,
Tornarão a ver o grão da ceifa encerrar-se na espiga e
     agitar-se sobre a erva.
Ensinai-lhes, desde a queda ao voo, os doze meses do seu
     rosto,
Hão-de acalentar o vazio do seu coração até ao desejo seguinte,
Pois não há nada que naufrague ou se compraza nas cinzas,
E quem sabe ver a terra terminar em frutos
não se comove com o fracasso, ainda que tudo tenha perdido.
 
 
 
rené char
furor e mistério
os leais adversários
trad. margarida vale de gato
relógio d’ água
2000

roger wolfe / boa nova, velha nova

 

 

 
Um novo
mandamento
vos dou:
 
amai-vos
a vós mesmos,
porque já nem deus
o fará.
 
 
 
roger wolfe
fazer o trabalho sujo
tradução de luís pedroso
língua morta
2020