maria isabel barreno / novas cartas portuguesas

 
 
Primeira Carta I
 
 
Pois que toda a literatura é uma longa carta a um interlocutor invisível, presente, possível ou futura paixão que liquidamos, alimentamos ou procuramos. E já foi dito que não interessa tanto o objecto, apenas pretexto, mas antes a paixão; e eu acrescento que não interessa tanto a paixão, apenas pretexto, mas antes o seu exercício.
 
Não será portanto necessário perguntarmo-nos se o que nos junta é paixão comum de exercícios diferentes, ou exercício comum de paixões diferentes. Porque só nos perguntaremos então qual o modo do nosso exercício, se nostalgia, se vingança. Sim, sem dúvida que nostalgia é também uma forma de vingança, e vingança uma forma de nostalgia; em ambos os casos procuramos o que não nos faria recuar; o que não nos faria destruir. Mas não deixa a paixão de ser a força e o exercício do seu sentido.
 
Só de nostalgias faremos uma irmandade e um convento, Soror Mariana das cinco cartas. Só de vinganças, faremos um Outubro, um Maio, e novo mês para cobrir o calendário. E de nós, o que faremos?
 
1/3/71

maria isabel barreno, maria teresa horta e
maria velho da costa
novas cartas portuguesas
futura
1974

 

 

 

elena katsuba / o jardim das rosas

 
 
A vida é formada por pétalas de rosa
 
 
há um jardim dentro dessa rosa
e no jardim há só uma rosa
tão imensa como todo o jardim
 
 
a chave do jardim está perdida
 
 
 
elena katsuba
é por isso que a alegria é mais alta
poemas russos dos séculos vinte e vinte um
versões de luís filipe parrado
contracapa
2022

 

luís veiga leitão / resistência

 
 
Não. Digo à explosão de ameaça
e à rapada paisagem do desterro.
E não. Digo à minha carcaça
encalhada em bancos de ferro
e ao cordame dos nervos, fustigado,
a ranger no silêncio a sós:
Por cada nervo quebrado
que se inventem mais nós.
 
 
 
luís veiga leitão
ciclo de pedras
portugália
1964

mário-henrique leiria / e as ruas

 

 

 

 

e as ruas

nuas como as pedras que as fazem

talvez avenidas construídas

pra serem apenas ruas

leves       distantes       solitárias

planícies abertas

aos pés fortes que as seguem

pequenas ruas

de Lisboa

nuas       nuas       nuas

como os pés duros que as amam

estreitas e tão largas

como o canto lento doce forte

dos pés daqueles que as caminham

pró trabalho

para a sorte       para a morte

 

 

 

mário-henrique leiria

lisboa ao voo do pássaro

obras completas

poesia

e-primatur

2018

 

rui costa / breve

 
 
Esta manhã comecei a esquecer-me de ti.
Acordei mais cedo que nos outros dias
e com o mesmo sono.
A tua boca dizia-me «bom-dia» mas não:
não o teu corpo todo como nos outros dias.
As sombras por aqui são lentas e hoje não
comprei o jornal: o mundo que se ocupe da
sua própria melancolia.
ontem. há uma semana. há muitos meses.
um ano ensina ao coração o novo ofício:
a vida toda eu hei-de esquecer-me de ti.
 
 
rui costa
«à solta no ringue»
mike tyson para principiantes
antologia poética
assírio & alvim
2017
 

manuel resende / um homem pela rua n.º 2

 
 
Vai um homem pela rua cheia de gente.
O mesmo homem, a mesma rua,
Dum poema já antigo.
Volta-se de repente e que vê?
Umas figuras que já não pode resgatar,
A afastarem-se para o passado
Ou o futuro.

manuel resende
o mundo clamoroso, ainda
poesia reunida
edições cotovia
2018

francisco bejarano / o sul é uma orla com história

 
 
Têm os olhos verdes, no sul,
os rapazes; a pele, uma alameda.
Caule ou cintura o seu suporte. Andam
em multidão, parecem bosques. Nunca
nenhum deles passa sem que se note.
Sabe-se não ser seu o coração;
do amor, sim, as asas. Temerosos
frutificam ao sol por lhes tocarem
umas pupilas. Lutam ou abraçam-se.
Ao seu redor, espelhos.
                                    No verão
os rapazes do sul descem ao mar,
e no gume da praia
gritam dourados. Cálices pagãos,
estatuetas escuras quando mostram
em contraluz sua nudez esbelta.
Se nas cadeiras a luxúria pasta,
eles são aragem, riso
transparente, cúpulas os protegem,
invisíveis do fogo.
 
                                   Os rapazes
beijam, no sul, debaixo das árvores
as faces suavíssimas; acariciam
seu cabelo virginal; os ventres níveos,
delgadas cinturas oferecendo.
Amam o dia porque são o dia.
Mas d enoite, sozinhos, ao luar
sua nudez contemplam.
Oh essa tristeza então! Essa treva
inimiga dos adolescentes!
A solidão, em lençóis branquíssimos
até à alba, corrompe.
 
                                                 O sul,
porém, tem noites breves. Marcam cedo
os seus encontros os rapazes, nas praças
as fogueiras ateiam dos seus peitos,
debaixo de inquietas mãos.
Mas não falam disso. Antes de música
Sempre, da vertigem que passa. Nunca
dizem o nome do amor. Talvez
ignorem sua eterna juventude:
séculos de solidões e de desejos.
Os rapazes do sul são imortais.
 
 
 
francisco bejarano
poesia espanhola de agora vol. I
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
1997

sophia de mello breyner andresen / é por ti

 
 
É por ti que se enfeita e se consome,
Desgrenhada e florida, a Primavera
É por ti que a noite chama e espera
 
És tu quem anuncia o poente nas estradas.
E o vento torcendo as árvores desfolhadas
Canta e grita que tu vais chegar.
 
 
 
sophia de mello breyner andresen
obra poética I
caminho
1999

carlos de oliveira / coração

 

 

1
 
Tosca e rude poesia,
meus versos plebeus
são corações fechados,
trágico peso de palavras
como um descer da noite
aos descampados.
 
Ó noite ocidental,
que outra voz nos consente
a solidão?
Cingidos de desprezo,
somos os humilhados
cristos desta paixão.
 
E quanto mais nos gelar a frialdade
dos teus inúteis astros,
mortos de marfim,
mais e mais, génio do povo,
tu cantarás em mim.
 
 
2
 
Olhos do povo que cismais chorando,
olhos turvos de outrora,
chegai-vos ao calor que irá secando
o coração – da chuva que em nós chora.
 
 
3
 
Quem soprou na gândara
a última chama?
Se quiseres, ó morte,
abro-te os lençóis
e dou-te a minha cama.
 
Vai meu coração
pelas aldeias moiras
onde pena e erra,
peregrinação
ao tojo da terra.
 
Caminheiro cansado
sem nenhum bordão,
onde houver um sonho
para ser sonhado
está meu coração.
 
 
4
 
Canta na noite, sentimento da terra,
onde morreste, flor estranha?
Há tanto que chove e nós sem lenha,
Sem paz e sem guerra.
 
Há tanto. E eu sei lá bem
se inda persistes,
minha incólume esperança.
Vão-me doendo os olhos já de serem tristes.
 
Vão-me doendo,
que mos turva de sombra o desespero.
E escrevendo à luz débil me pergunto
se é a morte ou a manhã que espero.
 
 
 
carlos de oliveira
mãe pobre
trabalho poético
livraria sá da costa editora
1998

luiza neto jorge / introdução ao tempo

 
 
I
 
Façamos greve de tempo
 
De pulmões castos não respiremos
As folhas trágicas veias
podem cair
Fechemos os olhos dentro
 
Silente na rocha amarga
o sulco humilde de nós
 
 
II
 
quando o sonho for granito
quando o mar em cinza desvendar
as plumas inúteis das gaivotas
quando a espuma depuser velas
longínquas sobre a areia
e das pontes cair o derradeiro homem
 
quando as papoilas tiverem searas
as janelas absortas mortalhas de luz
 
quando nós formos outrora
quando o luto marcar ancas verdadeiras
 
 
                III
 
                Porque ficou oceânico
                o escasso momento de nós?
 
                Escorríamos pelas mãos
                insatisfeitas e límpidas
                nascentes
                no ar um tempo frustre
                a sequência dos sons
                perdidos nos degraus
 
                Simples é a dor
                e nós, nascidos
 
 
 
luiza  neto jorge
a noite vertebrada
poesia
assírio & alvim
1993

 

manuel alegre / raiz

 
 
Canto a raiz do espaço na raiz
do tempo. E os passos por andar nos passos
caminhados. Começa o canto onde começo
caminho onde caminhas passo a passo.
E braço a braço meço o espaço dos teus braços:
oitenta e nove mil quilómetros quadrados.
E um país por achar neste país.
 
 
 
manuel alegre
o canto e as armas
centelha
1974
 

jorge luís borges / ein traum

 
 
Sabiam os três.
Ela era a companheira de Kafka.
Kafka tinha-a sonhado.
Sabiam os três.
Ele ara amigo de Kafka.
Kafka tinha-o sonhado.
Sabiam os três.
A mulher disse ao amigo:
«Quero que esta noite me desejes.»
Sabiam os três.
O homem respondeu-lhe: «Se pecamos,
Kafka deixa de nos sonhar.»
Um deles soube.
Na terra não havia ninguém mais.
Kafka disse:
«Agora que partiram ambos, fiquei só.
Deixarei de me sonhar.»
 
 
 
jorge luís borges
obras completas 1975-1985 vol. III
a moeda de ferro (1976)
trad. fernando pinto do amaral
editorial teorema
1998

fátima maldonado / os presságios

 
 
Aquela tarde no jardim da Graça
ao desviarmos os olhos da cidade
uma lava já morta apodrece no monte
e o vento magoa a nave da igreja.
Os presságios me seguem
como o guarda descansa
na sombra de uma porta
e espera ordem de partir
sentindo estremecer no envelope
recado impaciente.
 
Os presságios me surgem
o mensageiro na cal se recorta
e vem de encontro à pedra
depositar a carta
sabendo de antemão
que tudo lhe negaram
e só lhe facilitam
este mediano conhecer.
É feroz a recusa
do oculto bilhete.
 
 
 
fátima maldonado
sem rasto
os encontros
averno
2021