wislawa szymborska / filhos da época

Nós somos filhos da época,

a época é política.

Todas as tuas, nossas, vossas

questões diárias, questões nocturnas

são questões políticas.

Queiras tu ou não

os teus genes têm passado político,

a pele matiz político,

os olhos aspecto político.

Os temas que abordas têm ressonância,

o que calas tem expressão

de um modo ou outro na política.

Passeias pela floresta

e dás passos políticos

num chão político.

Também são políticos os versos apolíticos,

e lá no alto a lua resplandece,

a lua já objecto não lunar.

Ser ou não ser, eis a questão.

Mas que questão, responde lá, então.

Questão política.

Não tens sequer que ser um ser humano

para adquirires significado político.

Basta-te seres petróleo bruto,

matéria-prima, forragem substancial.

Ou mesa então de reuniões em cuja forma

se apoiaram longos meses:

na qual se negociou a vida ou morte,

quadrada ou redonda.

Pessoas entretanto faleceram,

morreram animais,

casas arderam

e campos tornaram-se bravios

como nos tempos de outrora

muito menos políticos.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

octavio paz / teu nome

Nasce de mim, de minha sombra,

amanhece em minha pele,

aurora de luz sonolenta.

Pomba brava teu nome,

tímida sobre o meu ombro.

octavio paz

antologia poética

liberdade sob palavra (1935- 1957)

trad. luís pignatelli

publicações dom quixote

1984

manuel resende / vida

Vida passajada, alinhavada

Cerzida, em ponto de cruz, ou de estrada,

Ou de pérola, tenho-te tratado

Com todos os cuidados –

E tu, madrasta, sempre

Logo num ai devoras o almoço que eu

Preparei com tanto amor, a manhã inteira.

Sempre a começar de novo, sempre a dar-me outra manhã,

Quando a de ontem já me bastava para toda a vida.

manuel resende

poesia reunida

edições cotovia

2018

rui caeiro / sabem que mais?

Sou um homem dado ao álcool e a eternas dúvidas

e que na rua ou lá onde seja a todo o momento pode tropeçar

ou morrer: voar é que é muito mais improvável

Sou um homem de áridas certezas e uma esperança

a essa arrasto-a, pela mão pelos cabelos pelas orelhas

paro escuto e olho antes de atravessar

com ela. E não lhe sei o nome. E não me preocupo

rui caeiro

sobre a nossa morte bem muito obrigado

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

billy collins / depois de amanhã

Se tivesse de escolher um favorito

dentre os quatro heterónimos de Fernando Pessoa,

teria de ser Álvaro de Campos,

escolhido para o papel de Sensacionista Cansado.

Esta manhã nada acontece de especial,

só a gata enrolando-se novamente numa cadeira

e a água para o chá a começar a ferver –

uma cena que o Álvaro teria achado inteiramente suficiente,

ele que não começou nem terminou nada,

que prefere a janela

à porta, o amanhã ao hoje

ou melhor ainda, o depois de amanhã,

essa cidadela de quietude, intocada

pela ambição ou o trabalho, sem mácula sequer

de uma mão a aproximar a agulha de um disco

ou deslocando uma cadeira do pátio para o sol.

Sim, gosto do Pessoa sonhador

que evita os eléctricos e os mercados,

e que, como um floco de neve, quase nem existe,

mas isso não significa que não goste dos outros.

Agora mesmo, na janela das traseiras,

os quatro Pessoas perseguem-se uns aos outros

à volta de uma grande árvore, segurando os seus chapéus,

cada um deles vestido de forma mais extravagante

que o outro. Acima deles um céu pálido,

nuvens brancas como barcos à vela sobre Portugal.

Consigo ver tudo desde o meu sofá onde

toco algumas melodias tristes no flautim.

Entretanto, a água para o chá evaporou-se no ar,

e a coroa de chamas queima apenas a chaleira,

e a gata mudou de lugar.

Ela adora a cama por fazer, os lençóis montanhosos.

billy collins

trad. ricardo marques e ricardo vasconcelos

lisbon revisited

dias de poesia

casa fernando pessoa

2019

vladimir maiakovski / luar

Paisagem

Deve haver lua.

Ela já aparece um pouco

além.

E ei-la cheia suspensa no ar.

É sem dúvida deus

que com uma prodigiosa

colher de prata

remexe a sopa de estrelas.

vladimir maiakovski

33 poesias

trad. adolfo luxúria canibal

edições snob

2019

bertolt brecht / a lição do jardineiro

Pequeno reino de sebes e canteiros

O meu jardim me ensina

Que até a rosa nobre de Mileto

Tem de, para ser bela, ser podada.

Também ela deve compreender

Que a couve, o alho e outros legumes

De origem modesta, mas não menos úteis,

Têm, como ela, direito

À sua ração de água.

O jardim seria mato

Se só na rosa imperial pensássemos.

bertolt brecht

poemas

selecção e trad. de arnaldo saraiva

presença

1976

josé gomes ferreira / a caricatura do banqueiro…

                            (Lá de fora da Cidade vem o Coro da

                            Lamentação Geral em honra dos pobres her-

                            óis que morrem pelo que JULGAM-QUE-

                            EXISTIU. Festa fúnebre com foguetes de

                            lágrimas.

                                 Entramos no Banco. – Não há poemas

                            sociais sem bancos nem banqueiros. De cha-

                            ruto. )

II

A caricatura do Banqueiro…

(a verdadeira imagem ficou em casa a sorrir para o filho)

… dum lado para o outro

a entrar e a sair do espelho.

Parecia mal trazer os olhos secos

agora que os homens morriam

contra si mesmos

nos Dias Habituados.

E lágrimas? Nem uma.

Só as pérolas da mulher

choradas pelos náufragos

nos colos de bruma

dos bailes do Cofre Forte.

E era urgente,

era necessário

aquecer a morte.

Então

– sempre em casa a sorrir para o filho com a Boca Verdadeira –

untou-se de luz postiça,

correu ao sótão em frente

e com voz de sacrário

depois da burocracia da missa,

foi pedir as lágrimas emprestadas

à engomadeira

que continua a tossir nos versos de Cesário.

E ela deu-lhas.

«Leve-as. Até me apetece descansar um bocadinho da injustiça.»

josé gomes ferreira

poesia V

lágrimas trocadas - 1956

portugália

1973

diogo vaz pinto / que queres que te diga?

para o David

Que queres que te diga?

Não estamos velhos, se isso te consola.

Mas também já soa mais a conversa.

Uns passos fora e as paisagens

já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de Aquiles,

eriçaram-se flores na carcaça do animal

que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,

e ando há semanas fodido

com os correios que já não asseguram

serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa

da realidade

está a meter água por todos os lados

e quem não se mandar agora

já não sai.

Qual poesia, qual caralho!

Depois de bater tudo, de ver os magrelas

dos cães a guerrearem por côdeas

entre os sacos de lixo da morte,

o que te digo é: nem faças as malas.

Onde quer que a gente venha

a fincar a bandeira dos ossos,

o passado só irá atrapalhar.

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

vergílio ferreira / não é nada, é um novo dia que começa

259 – Não é nada, é um novo dia que começa. O sol ergueu-se pela ésima, ésima vez. Há luz no ar. Os pinheiros inundam-se dela, acenam na aragem a uma voz que vem de longe. Um cão ladra excitado à alegria da vida, há sinais longínquos do trabalho dos homens. Reconheço-me eu vivo também e recolho em mim o universo inteiro. Tudo se recompõe na vida que se suspendeu, as flores voltam a ter razão de ser à luz. E há por cima de tudo um céu azul. Não é nada. É um novo dia que começa.

vergílio ferreira

pensar

bertrand editora

2004

inês lourenço / sala provisória

Nunca se sabe

quando estamos num lugar

pela última vez. Numa casa

que vai ser demolida, numa sala

provisória que vai encerrar, num velho

café que mudará de ramo, como

página virada jamais reaberta, como

canção demasiado gasta, como

abraço tornado irrepetível, numa

porta a que não voltaremos.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

mário-henrique leiria / três quadras patrióticas para boa edificação da juventude

Na linda praia de Fão,

a mais bonita do Minho,

os homens vão de roupão

só D. Fuas, de roupinho…

Neste frio que nos trama

e gela até uma santa,

o que é bom é ter na cama

uma Duquesa de Mântua

Naquela batalha ímpar

Foi uma coisa de má nota

Ver todos em bem trajar

… e a padeira em aljubarrota.

 

                   BASTA!

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

natália correia / au petit riche

Não morrerei em paris numa quinta-feira cadente

Deixo a hiena de zinco que vem sobre os telhados

aos que no último andaime da chuva executam o número

do suicídio que se incuba nos corações molhados

cedo a nossa senhora dos espasmos ao corcunda

o sena à açucena insolúvel na máscara da afogada

a mona lisa ao vitríolo dos olhos roubadores

que até agradeço que seja para sempre roubada

Cedo a ópera ao degas das bailarinas póstumas

o accordéon à valsa dos desaparecidos canalhas

e napoleão que era cornudo cedo à córnea

que só deixa passar o infravermelho das batalhas

Cedo o sagrado coração à sacarina

Cedo o sorriso ao cheque e o cheque ao mate

a taquicardia aos directores o zola às usinas

a métrica ao metrô trianon ao esmalte

Cedo a Dada as tampas das retretes

públicas pálpebras da república francesa

e a Toulouse-lautrec cedo o cancã pintado

por um gesto obsceno debaixo de uma mesa

Cedo aos cais uns restos de sonho embutidos na noite

jean cocteau ao croissant versalhes ao bibelô

e seja sartre em molho de manteiga

o peixe mais comido no bistrô

O que eu não cedo num nicho deste itinerário

varrido por um simum de telexes e ascensores

está numa tapeçaria: é a dama do licorne

cada vez mais remota pronunciando flores

natália correia

o anjo do ocidente à entrada do ferro

antologia poética

dom quixote

2018