sarah kirsch / orvalho negro

  

O acaso conduziu-me a esta planície

Onde durmo sobre juncos como sobre seda.

Na terra pantanosa vive-se sem calendário

O inverno faz-se sentir mas não se sabe o seu ano.

sarah kirsch

trad. maria teresa dias furtado

hífen 7 abril

cadernos semestrais de poesia

dias inúteis

1992

pat boran / a bondade de um homem

A bondade de um homem vê-se

pelo que ele diz a um cão

quando tem de saltear da cama

a meio de uma noite de inverno

porque um maldito cão tem estado a ladrar

e vai, abre a porta

de camisola interior e boxers

e ali à frente no baldio cheio de buracos

a que chamam campo de jogos

dá com o rafeiro de pata

no ar na expectativa

e um ar que diz: Graças a Deus

por momentos pensei

que só eu estava acordado

nesta terra de merda.

pat boran

o sussurro da corda

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

bernardo soares / paisagem da chuva

Em cada pingo de chuva a minha vida falhada chora na natureza. Há qualquer coisa do meu desassossego no gota a gota, na bátega a bátega com que a tristeza do dia se destorna inutilmente por sobre a terra.

Chove tanto, tanto. A minha alma é húmida de ouvi-lo. Tanto... A minha carne é líquida e aquosa em torno à minha sensação dela.

Um frio desassossegado põe mãos gélidas em torno ao meu pobre coração. As horas cinzentas e (...) alongam-se, emplaniciam-se no tempo; os momentos arrastam-se.

Como chove!

As biqueiras golfam torrentes mínimas de águas sempre súbitas. Desce pelo meu saber que há canos, um barulho perturbador de descida de água. Bate contra a vidraça, indolente, gemedoramente a chuva; (...)

Uma mão fria aperta-me a garganta e não me deixa respirar a vida. Tudo morre em mim, mesmo o saber que posso sonhar! De nenhum modo físico estou bem. Todas as maciezas em que me reclino têm arestas para a minha alma. Todos os olhares para onde olho estão tão escuros de lhes bater esta luz empobrecida do dia para se morrer sem dor.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

jorge melícias / os dedos batem o nome

Os dedos batem no nome e estacam.

Não há profundidade depois disso.

Queria emergir magnífico

do meu fôlego,

cantar sob os foles da língua.

Digo que todo o nome é dançado,

que freme como tocado de dentro.

jorge melícias

a luz nos pulmões

quasi

2000

joão miguel fernandes jorge / falava como se um sonho pudesse

Falava como se um sonho pudesse

um sonho não teria tantas árvores

um sonho não as teria tão

suspensas e tão tomadas

que dizia que diziam?

que queriam eles de mim?

joão miguel fernandes jorge

à beira do mar de junho

relógio d´água

2019

alain bosquet / três poemas

1

Em cada ave dormia uma montanha.

Em cada mão o réptil sagrado

Vinha comer o sal. Nas ruas do porto

Um bispo velho interrogava a árvore.

O vinho andava nu, e havia perto do rio

quem chorasse as savanas perdidas

depois do seu encontro com a neve.

Como o fogo lhe faltasse, o feiticeiro

casou com a cidade enquanto ardia.

alain bosquet

trad. de eugénio de andrade

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

antónio carlos simão / fiz más decisões

Fiz más decisões,

deixei que o mel doce da minha fé

secasse,

fossilizadas as orações extintas,

imóveis e ainda assim presentes.

Deixei todos os frascos por abrir

a ganhar pó no chão, alguns

ainda embrulhados.

Adiei a curiosidade,

assustei-me com a força para os abrir,

gastei demasiado tempo a sonhar.

            Gasto demasiado tempo a sonhar.

Juro que nunca quis envelhecer, eu juro.

Mas fiz más decisões

e deixei que o mel doce da minha fé secasse.

Fui ficando progressivamente cético e horrível

mente crente nos espelhos corporativos

e demasiado bonito à luz do frasco que inventei, já aberto

e de onde nasci.

Naquele espaço onde o mel nunca seca

e não existem decisões, sequer.

Juro que me arrependo de ter tentado envelhecer

e fiz más decisões

e deixei que o mel

doce da minha fé

secasse.

  

antónio carlos simão

nervo/7

colectivo de poesia

janeiro/março 2020

jacques brel / o moribundo

Adeus Emile sempre te quis bem

Adeus Emile sempre te quis bem sabes

Cantámos os mesmos vinhos

Cantámos as mesmas mulheres

Cantámos os mesmos desgostos

Adeus Emile vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que és bom como o pão branco

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus Cura sempre te quis bem

Adeus Cura sempre te quis bem sabes

Não líamos pela mesma cartilha

Não seguíamos as mesmas vias

Mas demandávamos o mesmo porto

Adeus Cura vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que tu eras seu confidente

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus Antoine sempre te quis bem

Adeus Antoine sempre te quis bem sabes

Estou lixado por morrer hoje

Ao passo que tu estás bem vivo

E até mais rijo que o tédio

Adeus Antoine vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que eras seu amante

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus mulher sempre te quis bem

Adeus mulher sempre te quis bem sabes

Vou tomar o comboio de ver a Deus

Vou tomar o comboio que sai antes do teu

Mas cada um toma o comboio que pode

Adeus mulher vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro de olhos fechados mulher

Porque já que por ti amiúde os fechei

Sei que cuidarás da minha alma

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

jacques brel

antologia poética

trad. eduardo maia

assírio & alvim

1997

adonis / seis notas do lado do vento

5

                Escrevo em árabe. Nesta língua, a presença identifica-se com o invisível. O mundo está aí ausente, embora visível. O homem, segundo esta visão, é um estado continuado de ausência. A verdade reside no seio da língua enquanto desvendar da essência do mundo através das palavras de que Deus fez uso. Neste sentido, o próprio ser é aí uma língua. Os vivos estão adormecidos, hão-de despertar depois da morte. Escrever poesia nessa língua, e segundo o seu génio, é desvelar o invisível e o abismo da ausência que nos separa dele. Escrever poesia é prender-se a dizer uma «coisa», e essa «coisa» em árabe é o próprio abismo e o invisível. Se a poesia tem algum poder de fundar, funda aqui a presença do invisível. A escrita, em árabe, ensina apenas que a pátria não é um lugar, que não se situa em parte nenhuma. Ensina que é ela própria a pátria. Ensinou-me como poderia dizer: o meu corpo é o meu país.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016

álvaro de campos / ah! ser indiferente!

Ah! Ser indiferente!

É do alto do poder da sua indiferença

Que os chefes dos chefes dominam o mundo.

Ser alheio até a si mesmo!

É do alto do sentir desse alheamento

Que os mestres dos santos dominam o mundo.

Ser esquecido de que se existe!

É do alto do pensar desse esquecer

Que os deuses dos deuses dominam o mundo.

(Não ouvi o que dizias...

ouvi só a musica, e nem a essa ouvi...

Tocavas e falavas ao mesmo tempo?

Sim, creio que tocavas e falavas ao mesmo tempo...

Com quem?

Com alguém em quem tudo acabava no dormir do mundo...

12-1-1935

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

agustina bessa-luís / inverno

  

     De repente, era Inverno; escurecia cedo outra vez, os vendedores de castanhas apareciam e o fumo dos pequenos assadores espalhava-se no ar húmido, ar de cidade à noite, quando toda a gente sabe que tem um lar e o procura. Os jornais eram capazes de ter razão e traziam folhetins completamente conforme os meus gostos: Sem família ou Lucrécia Bórgia. E os manequins das montras abriam a estação com os modelos que pareciam sempre algo reprováveis, mas irresistíveis – isso eram.

agustina bessa-luís

dicionário imperfeito

guimarães editores

2008

yorgos seferis / garrafa ao mar

XII

Três rochedos alguns pinheiros queimados e uma ermida

e mais acima

a mesma paisagem copiada recomeça;

três rochedos em forma de pórtico, enferrujados

alguns pinheiros queimados, negros e amarelos

uma pequena casa quadrada enterrada na cal;

e mais acima muitas vezes ainda

a mesma paisagem recomeça em escadaria

até ao horizonte até ao pôr do céu.

Aqui atracámos o barco para remendar os remos partidos,

beber água e dormir.

O mar que nos amargurou é fundo e inexplorado

e desdobra uma serenidade infinda.

Aqui entre os seixos encontrámos uma moeda

e jogámo-la aos dados.

Ganhou-a o mais novo e perdeu-se.

Voltámos a embarcar com os nossos remos partidos.

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

sylvia plath / berck-plage

I

É então isto o mar, esta enorme suspensão.

Como o remendo do sol evidencia a minha queimadura.

Sorvetes de cores eléctricas, tirados da geladeira

Por raparigas pálidas, andam pelo ar em mãos queimadas.

Por que está tudo tão silencioso, que estarão a esconder?

Tenho duas pernas e movo-me sorridentemente.

As covas na areia destroem vibrações;

Estendem-se por quilómetros, vozes já quase sem som

Acenando sem suporte, metade da altura que tinham.

As linhas dos olhos, escaldadas por estas superfícies nuas.

Bumerangue preso por elásticos, ferindo o dono.

É de admitir que ele ponha óculos escuros?

É de admitir que ele exiba sotaina preta?

Aí vem ele no meio dos apanhadores de cavala

Que se põem como um muro à sua volta.

Agarram nos losangos pretos e verdes como se fossem bocados

     de um corpo.

O mar, que tudo isto cristalizou,

Afasta-se lentamente, como as serpentes, soltando um longo

     e triste silvo.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996