inês lourenço / miramar

Acender um cigarro na praia, proteger

o difícil estertor da pequena chama. Anular

o vento na manga do teu casaco. Reter

preso entre os dedos o princípio breve

dessa efémera combustão.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

judite canha fernandes / férias é

perceber que quando o sol se tapa o mar escurece

ter tempo

ver as sombras no tecto, a efervescência das palavras,

as árvores a tentar respirar contra o vento, coitadas

fazer festas aos cucos, namoriscar os pássaros,

ter ideias boas.

fazer testes ao vácuo,

observar a consistência da alegria,

escrever palavras ao acaso.

mergulhar.

processar as dores, a estupefacção com a crueldade e a ganância,

perceber apenas o medo, apenas.

observar calada a tua alegria de flor pelas vitórias inacabadas.

ver filmes a meio do dia com uma manta nas pernas

comer porcarias e chocolates

não sentir culpa nenhuma.

andar.

deixar o mundo andar sem olhar para ele

(ele anda sozinho)

olhar para o que não se vê

não ter raiva do inverno nem da chuva,

saber que a utopia anda às elipses como boa tartaruga.

dar beijos à luta para não esquecer o sabor que ela tem,

dançar.

não usar vendas no cérebro ou no coração,

não dizer “sim, mas…”.

perder-se no meio de um livro para encontrar outro

deixar para amanhã o que se pode fazer hoje.

escrever com as mãos geladas nas esplanadas

não ter medo que as esplanadas voem,

ou de lavar o caderno nas lágrimas.

pensar, escrever cartas, não pensar.

perceber que o vento assobia no pescoço antes de entrar nas

nas orelhas,

que se pode chorar de prazer quando se ri,

qual o tamanho do ecrã na casa.

dizer adeus e ficar dentro das pessoas.

falar com quem se gosta sem ver.

dançar com a música em mute.

deitar-se devagarinho.

férias, meu amor, é bom.

judite canha fernandes

o mais dofícil do capitalismo

é encontrar o sítio onde pôr as bombas

editora urutau

2018

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

9

quando ferem alguém

é a mim     só a mim que ferem

é na minha carne

que todos os golpes se encontram

não quero

não posso com este constante sangrar

separem-me dos outros

separem a minha carne

da carne de todos

deixem-me o sangue

a correr

ser só o meu sangue

e nada mais

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

V

a conclusão de que não há abismo, e que a infância não pára de desenvolver-se e

e crescer,

é um novo princípio de realidade, de morte, de velhice:

eu não deixo de viver no mundo interior e exterior das metamorfoses flutuantes;

é já dia, mas a noite que conduz a esperança no pensamento, e sobre si própria,

não acabou.

                Não acabou definitivamente;

                onde estará, protegendo-se da luz, o sapo que brilha?

                Eu tenho a intuição, Aramis, de que os monstros

são as tentativas mais puras do Universo.

“Olha-os, e não os mates.”

maria gabriela llansol

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

agustina bessa-luís / aforismos

*

Na consciência dessa presença alheia, única e permanente mesmo que seja pelo espaço de um momento breve, está o amor.

*

Ninguém se orgulhe de despertar amor. Ele é um efeito de sombras, de entendimentos com o passado de que nem sequer somos testemunhas.

*

O amor não é uma temperatura, é todo o fundamento duma cultura. É uma forma de impertinência sagrada, um repudiar de todas as crenças que envolvem a destruição desse segredo imenso que é o ser humano.

agustina bessa-luís

aforismos

guimarães editores

1988

daniel faria / estranho é o sono que não te devolve

Estranho é o sono que não te devolve.

Como é estrangeiro o sossego

De quem não espera recado.

Essa sombra como é a alma

De quem já só por dentro se ilumina

E surpreende

E por fora é

Apenas peso de ser tarde. Como é

Amargo não poder guardar-te

Em chão mais próximo do coração.

daniel faria

explicação das árvores e de outros animais

fundação manuel leão

1998

fernando echevarría / domingo

Ficou-lhe a paz. Do tempo

em que, movido o olhar à santidade,

parávamos no campo vendo

correr a água e adubar-se o caule

que abrirá sua roda de sustento

à fadiga do homem, que uma coroa de aves

reconhece no ar, de estar aberto

à cálida saúde da passagem.

Depois da missa, pelo domingo adentro,

crescia essa saudade

fresquíssima de estarmos tão atentos

à tarefa que, sem nós, a tarde

cumpre na terra. E mesmo ao pensamento

que amadurece nas árvores,

tocadas de longe, no estremecimento

que se enreda por nós e em nós se abre.

Ficou-lhe a paz. O doce movimento

que nos inclina para a primeira idade.

fernando echevarría 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

antónio osório / amo os loucos

Amo os loucos,

crianças tagarelando

que descobrem, instante

a instante, o mundo

e tudo enovelam

à sua translúcida maneira.

Não possuem maldade,

mas ignorado amor

e incapaz poesia.

antónio osório

o lugar do amor

a boca junta

gota de água

1981

ana hatherly / o regresso

I

O termo que eu temo

Em mim estremece.

Não é o que passa

Nem aquilo que esquece

Que o meu ser receia

É antes

Essa dor contínua

Que de si mesma se torna cadeia.

Se alguma dor existe

Que o termo não atinja,

Não existe porém termo algum

Que a própria dor não finja:

Sentes? Mentes.

Sabes? Não vês.

Quando descobres, passaste

Quando interpretas

Esqueces.

II

A senda que eu sigo

É a meta que atinjo.

Partindo, regresso

E regresso avançando.

Temendo é que eu venço.

Chorando, me alegro

E sofrendo, embeleço

Entendendo a ordem

Oculta e evidente:

Ou amo e morro

Ou vivo e não amo.

III

As lágrimas que dos meus olhos caem

São o teu pranto em mim realizado.

As tuas penas em mim se vivificam

E o teu sofrer em mim encontra forma.

O teu silêncio é a minha voz mais funda,

O teu querer, a minha esperança intensa,

De sorte que não existe morte

Tua que a mim me não pertença.

E a solidão que de alma a alma aumenta

O anseio do encontro antigo,

É a inarmonia que vive

Da diferença que a desunião gera.

Reúne-te comigo no meu chamamento,

Reúne-te comigo ao que nos demora,

E levemos connosco o fim desta espera!

ana hatherly

poesia

1958-1978

moraes editores

1980

jorge luís borges / poema

ANVERSO

Dormias. Eu acordo-te.

A manhã imensa oferece-nos a ilusão de um princípio.

Esqueceras-te de Virgílio. Aqui estão os hexâmetros.

Trago-te muitas coisas.

As quatro raízes dos Gregos: a terra, a água, o fogo, o ar.

Um só nome de mulher.

A amizade da lua.

As claras cores do atlas.

O esquecimento, que purifica.

A memória que escolhe e redescobre.

O hábito, que nos ajuda a sentir que somos imortais.

A esfera e as agulhas que dividem o intangível tempo.

A fragrância do sândalo.

As dúvidas a que chamamos, não sem alguma vaidade, metafísica.

A curva do bastão que a tua mão aguarda.

 O sabor das uvas e do mel.

REVERSO

Recordar quem dorme

é um acto vulgar e quotidiano

que poderia fazer-nos tremer.

Recordar quem dorme

é impor ao outro a interminável

prisão do universo

do seu tempo sem ocaso nem aurora.

É revelar-lhe que é alguém ou algo

que está sujeito a um nome que o expõe

e a um acervo de ontens.

É inquietar a sua eternidade.

É carrega-lo de séculos e estrelas.

É devolver ao tempo um outro Lázaro

carregado de memória.

É desonrar a água do Letes.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

anna akhmatova / a criação

Acontece deste modo: uma certa languidez;

No ouvido não se calam as pancadas dos relógios;

Ao longe diminui o estrondo do trovão.

E vislumbram-se queixas e gemidos

De aprisionadas vozes que não se reconhecem.

Um certo círculo secreto estreita-se,

Mas nesse abismo de badaladas e murmúrios

Levanta-se um som que tudo venceu.

É tal o silêncio irreparável em seu redor

Que se escuta como no bosque cresce a erva,

Como anda pela terra o mal com um alforge…

Mas as palavras começaram já a ouvir-se

E das rimas leves os tinidos de sinalização,  –

É quando eu começo a compreender,

E de modo simples as linhas ditadas

Deitam-se no caderno branco de neve.

5 de Novembro de 1936

anna akhmatova

poemas

trad. joaquim manuel magalhães e

vadim dmitriev

relógio d´água

2003

fiama hasse pais brandão / do mar

Aqueles de um país costeiro, há séculos,

contêm no tórax a grandeza

sonora das marés vivas.

Em simples forma de barco,

as palmas das mãos. Os cabelos são banais

como algas finas. O mar

está em suas vidas de tal modo

que os embebe dos vapores do sal.

Não é fácil amá-los

de um amor igual à

benignidade do mar.

fiama hasse pais brandão

as fábulas (2002)

obra breve

poesia reunida

assírio & alvim

2017

sophia de mello breyner andresen / aquele que partiu

Aquele que partiu

Precedendo os próprios passos como um jovem morto

Deixou-nos a esperança.

Ele não ficou para connosco

Destruir com amargas mãos seu próprio rosto.

Intacta é a sua ausência

Como a estátua de um deus

Poupada pelos invasores de uma cidade em ruínas.

Ele não ficou para assistir

À morte da verdade e à vitória do tempo.

Que ao longe

Na mais longínqua praia

Onde só haja espuma sal e vento

Ele se perca tendo-se cumprido

Segundo a lei do seu próprio pensamento.

E que ninguém repita o seu nome proibido.

sophia de mello breyner andresen

mar novo

obra poética

assírio & alvim

2015