carlos de oliveira / árvore

I

As raízes da árvore

rebentam

nesta página

inesperadamente,

por um motivo

obscuro

ou sem nenhum motivo,

invadem o poema

e estalam

monstruosas

buscando qualquer coisa

que está

em estratos

fundos,

II

talvez poços,

secretas

fontes primitivas,

depósitos, recessos

onde haja

um pouco de água

que as raízes

procuram

de página

em página

com a sua obsessão,

múltiplos filamentos

trespassando o papel,

III

seguindo o fio

da tinta

que desenha

as palavras

e tenta

fugir ao tumulto

em que as raízes

grassam,

engrossam, embaraçam

a escrita

e o escritor:

como podem

crescer

de tal modo

IV

no poema,

se a árvore

foi dispersa

em pranchas de soalho,

em móveis e baús

que fecham

para sempre

coisas

tão esquecidas,

como podem

romper

de súbito impetuosas

na aridez

do livro

V

e perseguir-me

assim,

se a areia

donde vêm

já vitrificada

pelo tempo

oculta

a árvore que morreu:

procuram

instalar-se

no interior da linguagem

ou substituí-la

por uma

infiltração

VI

quase

mortalizante:

mas

de repente

como apareceram

as raízes sossegam

[que terão

encontrado?]

e retiram

com o mesmo fluxo

do mar que se retraie deixa

atrás de si

silêncio:

VII

é então que vejo

no halo mais antigo

a árvore desolada,

os ramos em que poisam

as aves

doutros livros,

e pressinto

as raízes

através da sílica

onde a família dorme

com os ossos dispostos

nessa arquitectura

duvidosa

de símbolos

VIII

que chegaram

aqui

de mão em mão

para caberem todos

na constelação

exígua

que fulgura

ao canto do quarto:

o baú ponteado

como o céu

por tachas amarelas,

por estrelas

pregadas na madeira

da árvore.

carlos de oliveira

micropaisagem

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

camilo pessanha / ó cores virtuais que jazeis subterrâneas

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

– Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,

Represados clarões, cromáticas vesânias – ,

No limbo onde esperais a luz que vos baptize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,

Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,

E escutando o correr da água na clepsidra,

Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,

Que toda a noite errais, doces almas penando,

E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E no vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

camilo pessanha

clepsidra

1920

ruy belo / morte ao meio-dia

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

Mas que fazer de toda esta cor azul

que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente cala-se e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe,

atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz do dia

pois a areia cresceu e a gente em vão requer

curvada o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer

ruy belo

boca bilingue 1966

tempo duvidoso

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

irene lisboa / outro dia

Escrever assim…

escrever sem arte,

sem cuidado,

sem estilo,

sem nobreza,

nem lindeza…

sem maior concentração,

sem grandes pensamentos,

sem belas comparações,

não será escrever!

Mas assim me apetece,

que o entendam ou não,

que o admitam ou não,

escrever…

estender

o delgado, esfiado,

inoperante

pensamento.

Este pensar

não é actuar mentalmente,

sequer,

é descansar…

Estive deitada,

e agora estou sentada.

Deitada via as nuvens,

brancas do sol,

brilhantes,

enoveladas.

Tanta brancura

à frente dos meus olhos!

Afogava-me nela.

De que me lembrava?

Nem eu já sei.

As ideias do dia,

picadas sem dor,

a que sorria,

como apareciam, desapareciam…

Realmente,

só na hora,

no pleno instante

de nos assaltarem,

frescas e imprevistas,

têm o seu sabor.

Deitada,

com a luz nos olhos,

sonhava… sei que sonhava…

na única coisa em que se sonha,

na única coisa em que se pensa,

naquela que é a trama,

o fundo ora baço,

ora vivo,

persistente e teimoso,

das nossas preocupações…

Antes ensaiei vestidos,

mas todos usados…

vestidos do verão,

leves,

remoçantes,

que dá gosto ensaiar.

É uma experiência que se faz…

Vemo-nos ao espelho

e ele que nos diz?

Tudo o que desejamos

e também receamos…

Que me diz o espelho?

Fala-me dos olhos,

fala-me do corpo,

engana-me…

Mas também me diz,

tantas vezes!:

nada esperes,

és tola.

Ai que podem os vestidos,

que podem os espelhos?

Tempo!

Tu é que tens a última palavra!

Corres,

e, sem dó, tudo inutilizas.

Bem hajas!

Inutiliza! Mas não demores!

Destrói! Mata!

Que o pior mal,

de todo o pior,

é esperar,

sempre esperar.

  

Lisboa 1936

irene lisboa

um dia e outro dia….

obras de irene lisboa  I

editorial presença

1991

luiza neto jorge / a casa do mundo

Aquilo que às vezes parece

um sinal no rosto

é a casa do mundo

é um armário poderoso

com tecidos sanguíneos guardados

e a sua tribo de portas sensíveis.

Cheira a teias eróticas. Arca delirante

arca sobre o cheiro a mar de amar.

Mar fresco. Muros romanos. Toda a música.

O corredor lembra uma corda suspensa entre

os Pirenéus, as janelas entre faces gregas.

Janelas que cheiram ao ar de fora

à núpcia do ar com a casa ardente.

Luzindo cheguei à porta.

Interrompo os objectos de família, atiro-lhes

a porta.

Acendo os interruptores, acendo a interrupção,

as novas paisagens têm cabeça, a luz

é uma pintura clara, mais claramente me lembro:

uma porta, um armário, aquela casa.

Um espelho verde de face oval

é que parece uma lata de conservas dilatada

com um tubarão a revirar-se no estômago

no fígado, nos rins, nos tecidos sanguíneos.

É a casa do mundo:

desaparece em seguida.

luiza  neto jorge

o seu a seu tempo

poesia

assírio & alvim

1993

manuel antónio pina / tat tam asi

Nós os maus caminhamos em

círculos cada vez mais estreitos

até ao centro de tudo, o silêncio de tudo

(Nada é de mais, porque existe tudo)

Na nossa terrível vigília

cultivamos técnicas mortas,

o pleonasmo, a pura repetição

Aqueles que afirmam tudo

existem já na eternidade

conquistaram a imobilidade e o silêncio

com sábia indiferença são sidos por tudo

manuel antónio pina

aquele que quer morrer  (1978)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

herberto helder / elegia múltipla

VII

Os ombros estremecem-me com a inesperada onda dos meus

vinte e nove anos. Devo despedir-me de ti,

amanhã morrerei.

Talvez eu comece a morrer na tua mão direita,

alterosa e quente na minha mão

sufocada. Agora mesmo na europa

começa a vagarosa iluminação das giestas. É a minha vida

percorrida por um álcool penetrante, é a imediata

atenção ao misterioso trabalho da piedade.

Vinte e nove anos agora, na europa, sobre os canais

sombrios da carne, sobre um vasto segredo.

Será apenas isto, um ponto móvel

da eternidade, isto — a sufocação veloz e profunda

da vida inteira na minha garganta? E depois

o acender das luzes, bruxelas como uma câmara

de archotes e ao alto as ameias

enevoadas dos astros? Devo olhar com uma grande

memória aquilo que acaba na violência triste

do poema.

Estamos nos quartos, há flores nas mesas. De babilónia

partem rios. Por detrás das cortinas,

despeço-me. Amanhã vou morrer. Tenho

vinte e nove bocas urdindo

a falsa doçura da confusão. Os países constroem

a torre sombria do amor. Dá-me a tua mão

pensativa e antiga, deixa que se queime ainda um instante

a loucura masculina

da minha vida. Pensa um pouco na beleza

ignota das coisas: peixes, flores, o sono terrível

das pessoas ou o seu respirar

que arde e brilha e se apaga à superfície

das lágrimas ocultas. Pensa um pouco no sorriso

rapidíssimo

que jamais desaparece do silêncio, na candeia

que cobre com agulhas de ouro os escombros

dos lírios. E por cima de tudo estende

a tua pequena mão eterna. Cai

tu própria na treva quente da minha

cega mão masculina de vinte

e nove

anos. Tenho vinte e nove anos ou uma onda

inesperada que me estremece a carne ou a minha garganta

cheia de sangue actual — amanhã morrerei.

Vi um dia alguém tomar nas mãos, entre faúlhas

velozes, pedras que pareciam

imortais. Eram casas que se levantavam

sobre o meu coração. Vi que tomavam

animais feridos, flores imaturas, objectos

breves, imagens instantâneas e perdidas. Faziam

alguma coisa eterna. Era gente

de vinte e nove anos que se despedia dolorosa

pormenorizada

violentamente de uma parte da sua carne, a parte

mais iluminada da sua

carne de vinte e nove anos. Amanhã

morrerei.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

fernando pinto do amaral / anjos

«Hoje é um dia como os outros».

Nunca pude esta frase banal

e porém, talvez não igual às outras

– escrita deixada a meio, descoberta

devorada plo tempo que se evola

à medida que mais se aproxima - «tão perto»

mas agora «tão longe» de ti. Rafaella,

agora que também eu posso ter

isso a que toda a gente chama um nome

próprio: Ralf Rahab, ou melhor, Karl Engel.

Hoje não foi um dia como os outros:

já consigo sentir latejar

o sangue sob a pele,

desenhar o arco-íris, ceder

às tentações do Tempo, que bebe comigo

– ele mesmo, é verdade! –

até de madrugada. Rafaella,

segreda-me ao ouvido qualquer coisa,

não me deixes aqui, assim, perdido,

sujeito a leis que nunca foram minhas,

à tirania estúpida e universal

dos pequenos rectângulos  de papel

onde sorri tranquila a Clara Schumann.

Amanhã não será um dia como os outros:

irei salvar de novo uma criança

e depois, Rafaella, nos teus braços

voltarei a escutar, ainda mais pura,

a voz silenciosa da eternidade.

fernando pinto do amaral

às cegas

relógio de água

1997

alberto caeiro / se quiserem que eu tenha um misticismo, está bem, tenho-o

XXX

Se quiserem que eu tenha um misticismo, está bem, tenho-o.

Sou místico, mas só com o corpo.

A minha alma é simples e não pensa.

O meu misticismo é não querer saber.

É viver e não pensar nisso.

Não sei o que é a Natureza: canto-a.

Vivo no cimo dum outeiro

Numa casa caiada e sozinha,

E essa é a minha definição.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

poemas de alberto caeiro

fernando pessoa

ática

1946

vasco graça moura / o mês de dezembro

I

continuamente, escuta, me destruo

e as longas águas sem sossego fogem

e os ossos de dezembro coincidem

e são do inverno estas metamorfoses

não falarei da vida porque a vida

perdidamente triste se sustenta

de surdos pensamentos e desastres

e devagar a luz se lhe estrangula

sempre assim foi esta periferia

da escrita a desfazer-se e é no inverno

que nos olhamos com ferocidade

antes que o tempo devore outros discursos

vasco da graça moura

o mês de dezembro

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

carlos eurico da costa / [de sete poemas da solenidade e um requiem]

4

Nas grandes linhas que partem para os horizontes

onde tu caminhas à tarde agitando os braços

nas noites nas nossas noites de derradeiro amor

o meu cabelo em chamas anuncia no teu rosto

a noite que abandona as montanhas duma certa idade

e nos desfiladeiros onde se projecta até ao desespero

é o cantar duma ave estranha

no crepúsculo é a prostituída flor vermelha

oculta nas vielas escuras da cidade

onde as pontes cruzam as ruas em movimento

e a tua imagem acompanha a sombra dos veículos

nas vitrines o manequim bem vestido ou abandonado

que as aves adoram ao amanhecer

quando ainda adormecida nos areais

os teus seios incandescem os meus múltiplos abraços

nas casas a janela sempre fechada

nos jardins o banco em ruínas

e eu

o mago extra-mundo

mago fascinador e sempre mutilado

a estudar quiromância nas noites de desespero

e chamar a tua imagem

para a posse em que o acto sexual é a troca de um cabelo.

Não a deusa ou o embrião

não o homem civilizado mas sim a mosca

dizendo que flor renasce quando surges

nas rotas nas longas muralhas

nas pedras onde o tempo grava os poemas

que os meus dedos tentam perfurar

na necessidade mítica dum desejo plausível

nos leitos onde todo o nosso amor for vivido

nas noites que as estrelas encaminham

nas águas da praia onde adormecemos

o teu ombro no meu rosto

as tuas mãos penetrando a areia

como o ventos penetra os triângulos petrificados

os teus cabelos descendo até ao mar.

carlos eurico da costa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998