gil de carvalho / amazonas

Em Manaus, por esta altura nadavas

Respirando longe do jacaré,

Na posse dos segredos da beleza

O fumo dos camiões era uma seca

Homenagem, quase intacta, à floresta.

E o sabiá, forasteiro,

Sabia tanto, que era

O princípio, o meu

Olhar seguia-te, voava alto,

Eras nova, esguia, carne do rio:

Piranhas sangravam o boi

Mas quem é que via?

Em Manaus nadavas por essa altura

E eu também, nas águas sem fumo

De uma calçada fria. Carreto

Do exílio que desfaz o teu cabelo

Vermelho – sem medo da agonia.

gil de carvalho

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

pier paolo pasolini / poemas mundanos

21 de Junho de 1962

Trabalho o dia todo como um monge

e à noite vagueio, como um gato

à cata de amor… Vou sugerir

à Cúria que me santifique.

Com efeito, respondo à mistificação

com a mansidão. Olho com olhos

de imagem os que vão linchar-me.

Observo o meu massacre com a coragem

serena de um sábio. Pareço

sentir ódio, mas escrevo

versos cheios de amor atento.

Estudo a perfídia como um fenómeno

fatal, como se dela não fosse objecto.

Tenho pena dos jovens fascistas,

e aos velhos, que são para mim formas

do mais horrível mal, oponho

apenas a violência da razão.

Passivo como um pássaro que, voando,

tudo vê, e, no seu voo para o céu,

leva no coração a consciência

que não perdoa.

pier paolo pasolini

de «la realtà»

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

camilo pessanha / quem poluiu...

Quem poluiu, quem rasgou os meus lençóis de linho,

Onde esperei morrer - meus tão castos lençóis?

Do meu jardim exíguo os altos girassóis

Quem foi que os arrancou e lançou no caminho?

Quem quebrou (que furor cruel e simiesco!)

A mesa de eu cear - tábua tosca de pinho?

E me espalhou a lenha? E me entornou o vinho?

- Da minha vinha o vinho acidulado e fresco...

Ó minha pobre mãe!... Nem te ergas mais da cova.

Olha a noite, olha o vento. Em ruína a casa nova...

Dos meus ossos o lume a extinguir-se breve.

Não venhas mais ao lar. Não vagabundes mais,

Alma da minha mãe... Não andes mais à neve,

De noite a mendigar às portas dos casais.

camilo pessanha

miguel torga / perplexidade

Hesito no caminho.

Ninguém segue este rumo…

É noutra direcção

Que o vento leva o fumo

Das paixões…

Chegar, sei que não chego,

De nenhuma maneira;

Mas queria ao menos ir no lírico sossego

De quem não se enganou na estrada verdadeira.

E não vou.

Cada vez mais sozinho

Na solidão,

Duvido da certeza dos meus passos.

Vejo a sede ancestral da multidão

Voltar costas às fontes que pressinto,

E fico na mortal indecisão

De afirmar ou negar o cego instinto

Que me serve de guia e de bordão.

miguel torga

câmara ardente

1962

saint-john perse / estrofe

I

…Estreitos são os barcos, estreita a nossa cama.

Imensa a extensão das águas, mais vasto o nosso império

Nos quartos fechados do desejo.

Entra o Verão, que vem do mar. ao mar apenas, diremos

Que estrangeiros fomos nas festas da Cidade, e que astro su-

bindo das festas submarinas

                Veio certa noite, sobre a nossa cama, farejar a cama do divino.

                Em vão a terra vizinha traça para nós a sua fronteira. Uma

mesma vaga pelo mundo, uma mesma vaga desde Tróia

                Rola a sua anca para nós. Num mar alto longe de nós foi

outrora  impresso este sopro…

                E certa noite foi grande o rumor nos quartos: a própria

morte, com um som de búzios, não se faria ouvir!

                Amai, ó casais, os barcos; e o mar alto dentro dos quartos!

                A terra chora certa noite os seus deuses, e o homem caça as

bestas fulvas; as cidades gastam-se, as mulheres sonham… Que

para sempre paire à nossa porta

                Essa alvorada imensa que se chama mar – elite de asas e le-

vantamento de armas, amor e mar do mesmo leito, amor e mar

no mesmo leito –

e de novo este diálogo nos quartos:

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

tamura ryuichi / país longínquo

O meu sofrimento

É simples

     Tal como para cuidar de um animal de um país longínquo

     Não é necessário um tratador

A minha poesia

É simples

     Tal como para ler uma carta de um país longínquo

     Não são necessárias lágrimas

As minhas alegrias e penas

Ainda são mais simples

     Tal como para matar um homem de um país longínquo

     Não são necessárias palavras

tamura ryuichi

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira

assírio & alvim

2001

rené char / canção do veludo côtelé

O dia dizia: «Tudo o que sofre me acompanha, agarra-se a mim, quer ser feliz. Testemunhas da minha comédia, segurai meu pé alegre. Receio o meio-dia e a sua seta merecida. Não há nada que nos favoreça aos seus olhos. Se o meu desaparecimento anunciar a vossa grandeza, as águas frias do Verão apenas me hão-de receber melhor.»

A noite dizia: «Os que me ofendem morrem jovens. Como não os amar? Pradaria de todos os meus instantes, não podem pisar-me. A sua viagem é a minha viagem e eu permaneço obscuridade.»

Havia entre os dois um mal que os despedaçava. O vento ia de um ao outro; o vento ou nada, as fraldas do rude estofo e a avalanche das montanhas, ou nada.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

luis muñoz / a moral ordinária

Não foi somente provar, mas provar-se.

Foi um cheiro e um tacto,

uma penugem,

pegar com as palavras as carícias,

consentir-se na forma de um corpo semelhante,

nadar nesse espelho de prata temperada,

saber que estava nele, no seu destino.

Se se deitou na sua cama ao meio-dia,

Depois de mergulhar no prazer de outro,

se transportou um calor a outro calor

e se passou na rua pela moral ordinária,

a tenaz de gelo de volta do trabalho,

soube que não voltava a retroceder no seu caminho,

soube que para sempre

atravessava um cerco.

luis muñoz

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

wislawa szymborska / possibilidades

Prefiro o cinema.

Prefiro os gatos.

Prefiro os carvalhos nas margens do Warta.

Prefiro Dickens a Dostoiévski.

Prefiro-me gostando dos homens

em vez de estar amando a humanidade.

Prefiro ter uma agulha preparada com a linha.

Prefiro a cor verde.

Prefiro não afirmar

que a razão é culpada de tudo.

Prefiro as excepções.

Prefiro sair mais cedo.

Prefiro conversar com os médicos sobre outra coisa.

Prefiro as velhas ilustrações listradas.

Prefiro o ridículo de escrever poemas

ao ridículo de não os  escrever.

No amor prefiro os aniversários não marcados,

para serem comemorados cada dia.

Prefiro os moralistas

que não prometem nada.

Prefiro a bondade esperta à bondade ingénua demais.

Prefiro a terra à paisana.

Prefiro os países conquistados aos países conquistadores.

Prefiro ter objecções.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro os contos de fada de Grimm às manchetes de jornais.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro os cães com o rabo não cortado.

Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.

Prefiro as gavetas.

Prefiro muitas coisas que aqui não disse,

outras tantas não mencionadas aqui.

Prefiro os zeros à solta

a tê-los numa fila junto ao algarismo.

Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas.

Prefiro isolar.

Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.

Prefiro levar em consideração até a possibilidade

do ser ter a sua razão.

wislawa szymborska

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de aleksandar jovanovic e henry siewierski

assírio & alvim

2001

bernardo soares / a crueldade da dor — gozar e sofrer,

A crueldade da dor — gozar e sofrer, por gozar a própria personalidade consubstanciada com a dor. O último refúgio sincero da ânsia de viver e da sede de gozar;

Amores cruéis

Serás quem eu quiser. Farei de ti um ornamento da minha emoção posta onde quero, e como quero, dentro de mim. Contigo não tens nada. Não és ninguém, porque não és consciente; apenas vives.

Meu espírito está [...] como os clássicos fazem, e com o que os decadentes dizem.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

herberto helder / o poema

     VII

     A manhã começa a bater no meu poema.

     As manhãs, os martelos velozes, as grandes flores

     líricas.

     Muita coisa começa a bater contra os muros do meu poema.

     Escuto um pouco a medo o ruído das gárgulas,

     o rodopio das rosáceas do meu

     poema batido pela revelação das coisas.

     Os finos ramos da cabeça cantam mexidos

     pelo sangue.

     Talvez eu enlouqueça à beira desta treva

     rapidamente transfigurada.

     Batem nas portas das palavras,

     sobem as escadas desta intimidade.

     É como uma casa, é como os pés e a as mãos

     das pessoas invasoras e quentes.

     Estou deitado no meu poema. Estou universalmente só,

     deitado de costas, com o nariz que aspira,

     a boca que emudece,

     o sexo negro no seu quieto pensamento.

     Batem, sobem, abrem, fecham,

     gritam à volta da minha carne que é a complicada carne

     do poema.

     Uma inspiração fende lírios na minha testa,

     fende-os ao meio

     como os raios fendem as direitas taças de pedra.

     Eu sorrio e levo pela mão essa criança poderosa,

     Uma visita do sangue cheio de luzes interiores.

     Acompanho, como tocando uma espécie de paisagem

     levitante,

     as palavras pessoas caudas luminosas ascéticas aldeias.

     É a madrugada e a noite que rolam sobre os telhados

     do poema. É Deus que rola e a morte

     e a vida violenta. E o meu coração é um castiçal

     à beira

     do povo que até mim separa os espinhos das formas

     e traz sua pureza aguda e legítima.

     — Trazem liras nas mãos, trazem nas mãos brutais

     pequenos cravos de ouro ou peixes delicados

     de música fria.

     — Eu enlouqueço com a doçura dos meses vagarosos.

     O poema dói-me, faz-me.

     O povo traz coisas para a sua casa

     do meu poema.

     Eu acordo e grito, bato com os martelos

     dos dias da minha morte

     a matéria secreta de que é feito o poema.

     — A manhã começa a colocar o poema na parte

     mais límpida da vida. E o povo canta-o

     enquanto crescem os campos levantados

     ao cume das seivas.

     A manhã começa a dispersar o poema na luz incontida

     do mundo.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996

juan-eduardo cirlot / a virgem da tristeza levantada no fumo,

A virgem da tristeza levantada no fumo,

as palavras azuis,

os signos como flores com a forma de cruz.

Consumir-me-ia na sombra das muralhas absortas.

Mas ninguém.

juan-eduardo cirlot

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

mário cesariny / mágica

É uma estrada no céu silenciosa

um anão sem ninguém que o suspeite

é um braço pregado a uma rosa

um mamilo escorrendo leite

São edénicos anjos expulsos

sonhando quietude e distância

são homens marcados nos pulsos

é uma secreta elegância

São velhos demónios ociosos

fitando o céu bailando ao vento

são gritos rápidos, nervosos

que destroem todo o pensamento

É o frio deserto marinho

operando na escuridão

é o corpo que geme sozinho

é a veia que é coração

São aranhas jovens, pernaltas

arrastando embrulhos para o mar

são altas colunas tão altas

que o chão ameaça estalar

São espadas voantes são vielas

passeios de todos e nenhuns

são grandes rectas paralelas

são grandes silêncios comuns

É uma edição reduzida

das aras da história sagrada

é a técnica mais proibida

da mágica mais procurada

É uma estrada no céu silenciosa

por um domingo extenso e plácido

é um anoitecer cor de rosa

um ar inocente, ácido

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981