györgy somlyó / cavafy escreve os seus primeiros poemas

        Alexandria, anos 900

 

Ele não esperava os bárbaros

sabendo no entanto que viriam,                                          

hei-los já nos degraus do império.

Ele sabia que em vagas sucessivas

   inexoráveis afogariam o século.

Isso o decidiu a não publicar os seus poemas

   - nem aquele em que agora trabalhava -;

mandou imprimir apenas alguns exemplares para os amigos

mas esses em papel Héliona, com caracteres

   Héraclite, copiados das estelas arcaicas e

   classicizantes.

Os bárbaros: ele sabia que a história os aguarda sem descanso

e os envia, e sempre os bárbaros chegam,

mas não trazem consigo qualquer solução.

Apenas com esses caracteres estranhos, impressos

   com cuidados especiais em luxuoso papel artesanal 

   se torna possível combatê-los

só através deles, colocados num ângulo preciso em face

   da luz que transparece em filigrana, esse saber

permite assinalar aos homens do futuro

que os bárbaros estarão sempre ali,

mas que a solução - se acaso existe - estará sempre

   algures,

sempre nesses caracteres gravados à mão, nesses papéis

Héliona de uma brancura de linho, tirados manualmente

   do banho sujo da história.

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

golgona anchel / vim porque me pagavam

Vim porque me pagavam,

e eu queria comprar o futuro a prestações.

Vim porque me falaram de apanhar cerejas

ou de armas de destruição em massa.

Mas só encontrei cucos e mexericos de feira,

metralhadoras de plástico, coelhinhos de Páscoa e pulseiras

de lata.

A bordo, alguém falou de justiça

(não, não era o Marx).

A bordo, falavam também de liberdade.

Quanto mais morríamos,

mais liberdade tínhamos para matar.

Matava porque estavas perto,

porque os outros ficaram na esquina do supermercado

a falar, a debater o assunto.

Com estas mãos levantei a poeira

com que agora cubro os nossos corpos.

Com estas pernas subi dez andares

para assim te poder olhar de frente.

Alguém se atreve ainda a falar de posteridade?

Eu só penso em como regressar a casa:

e que bonito me fica a esperança

enquanto apresento em directo

a autópsia da minha glória.

golgona anchel

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

al berto / filhos de rimbaud

II

Não consigo dormir, nunca mais. Ando de um lado para o outro.

Canso o corpo, enquanto a língua segrega uma saliva exterminadora.

Lá fora, dentro da noite, os chacais... as hienas cercam a casa.

Mas o pior é este chacal que me esfarrapa as vísceras,

esta hiena que me devora o sonho.

Pela janela vejo a linha crepuscular da duna.

Um novo corpo liberta-se do meu e caminha fora de mim

-vejo-o afastar-se em direcção aos nevoeiros das cidades.

Sei, neste instante, que nenhum abraço chega para atenuar a dor da separação.

Afastados - tudo o que nos resta é começar a imitar a vida um do outro.

O que dissemos perdeu o sabor e o sentido.

Harrar, Aden, Lisboa, este silêncio... capaz de ordenar e desordenar o mundo...

o canto sublime das miragens.

Mas vai chegar o inverno, e a tristeza dos dias começa a zumbir à roda da cabeça.

Abri a janela. Avisto uma nesga de céu limpo.

Lembro-me de quando trocava um sorriso por um verso,

ou por um insulto. Imitávamos assim a felicidade...

(Mas) O sol fulmina a memória. Limpa-a da crueldade do passado.

(E) A vida, aqui, reduz-se a efémeros passos, surdas gargalhadas,

ideias que se evaporam lentamente.

Enfim, o mundo não é assim tão grande...

E a vida, afinal, é como as orquídeas - reproduz-se com dificuldade.

Mas estou cansado. Os olhos fecham-se-me com o peso das paixões desfeitas.

Imagens, imagens que se colam ao interior das pálpebras -

imagens de neve e de miséria, de cidades, de fome e de violência, de sangue,

de aquedutos, de esperma, de barcos, de comboios, de gritos...

talvez uma voz... o desejo de um sol impiedoso, sobretudo enquanto dormia.

E embarquei num cargueiro, desertei em Java, pensei mesmo construir uma casa

Mas não foi possível.

Ainda vejo aquelas árvores cobertas de ossos luminosos,

e a duna incendiada, o deserto onde posso continuar a reconstruir o universo.

Escavo no coração um poço de sal, para dar de beber ao viajante que fui.

Deixo o vento arrastar consigo a infindável caravana de ilusões.

E digo: que tudo se afogue na gordura das manhãs, que tudo silencie...

e uma língua de fogo atinja os livros que não escreverei.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997 

e e cummings / as horas levantam-se

as horas levantam-se despindo-se de estrelas e é

o amanhecer

na rua do firmamento a luz caminha espalhando poemas

sobre a terra uma vela é

apagada                a cidade

desperta

com uma canção sobre a

boca tendo a morte nos olhos

e é o amanhecer

o mundo

sai para assassinar sonhos...

vejo a rua onde vigorosos

homens se alimentam de pão

e vejo os brutais rostos de

pessoas contentes hediondas desalentadas cruéis felizes

e é dia,

no espelho

vejo um frágil

homem

sonhando

sonhos

sonhos no espelho

e é

o anoitecer            sobre a terra

uma vela é acesa

e está escuro.

as pessoas estão em casa

o frágil homem está na cama

a cidade

dorme com a morte sobre a boca tendo uma canção nos olhos

as horas descem,

vestindo-se de estrelas....

na rua do firmamento a noite caminha espalhando poemas

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999

charles ribeiro / todo rastro é uma sedução definita, ou Rituais

Esses telhados que nos inundam a vista

fazendo crer em tudo o que é dito

através desses olhos

……..que a noite esculpiu;

eu não teria muito o que fazer -

haverá para sempre esses belos olhos para a noite

a mão estendida ……o que se faz

..quando ninguém mais vê

o que talvez seja apenas isso

café posto à mesa

uns versos escritos

……na expectativa do que sucede

as luzes acesas

canção

uns passos que -

charles ribeiro (querino)

saint-john perse / sexta-feira

Risos no sol,

marfim! tímidas genuflexões, as mãos nas coisas da terra…

Sexta-Feira! Como a folha era verde, e a tua sombra nova, as mãos tão longas na direcção da terra, quando, próximo do homem taciturno, movias sob a luz o esplendor azul dos teus membros.

─ Agora ofereceram-te uma herança vermelha. Bebes o óleo das lâmpadas e corres ao armário da comida; cobiças as saias da cozinheira que é gorda e cheira a peixe; contemplas no cobre da tua farda os seus olhos que se tornaram falsos, e o teu riso, vicioso.

saint-john perse

imagens à crusoé

elogios

trad. jorge melícias

quasi

2002

josé carlos soares / hei-de evitar

Hei-de evitar

as análises, sossegar

a torrente dos sentidos

que apagam o coração.

Deixar molhadas

no campo as palavras

como um ramo de mansas

cicatrizes.

E dar

à pesada alegria da esperança

o tímido sorriso

de quem recebe a graça

mas não a dádiva.

josé carlos soares

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

leonardo chioda / escansão do idílio

véspera do verso

a encenar o primórdio desejo

mede o remanso taurino

eco de prisão

ao deus através do ventre

tal qual o resto, trâmite aos mortais

tua égide afronta a garganta

sob o pomo peremptório do simulacro

agora venta o âmnio

pelas ruas

narrativas do proteico

resistindo aos vastos

as negras receitas, os tumores váticos

azeitando as máquinas

a geometria

do desterro

na minha testa

tem videiras

dentro dançam a névoa

e a rima da memória

leonardo chioda

tempestardes

patuá

2013

sophia de mello breyner andresen / há cidades acesas

Há cidades acesas na distância,

Magnéticas e fundas como luas,

Descampados em flor e negras ruas

Cheias de exaltação e ressonância.

Há cidades cujo lume

Destrói a insegurança dos meus passos,

E o anjo do real abre os seus braços

Em nardos que me matam de perfume.

E eu tenho de partir para saber

Quem sou, para saber qual é o nome

Do profundo existir que me consome

Neste país de névoa e de não ser.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

caminho

1999

antónio ramos rosa (1924-2013)

até onde vós estais

Ó presenças amigas, ó momento

em que alongo o abraço e toco em cheio os rostos.

A minha língua abriu-se para dizer a face

do vento que percorre as vossas vidas.

Estou perante a noite mais profunda:

a delicada noite das raízes: vejo rostos,

vejo os sinais e os suores das vossas vidas.

Atravesso árvores submersas, ruas obscuras

poças de água verde, e vou convosco ter

minhas faces lívidas, mãe, amigos, amores.

A terra que penetro é este chão de terra

com as raízes feridas, com os ferozes pulsos,

a vertente que desço é uma subida às vossas vidas.

wallace stevens / da poesia moderna

O poema da mente no acto de chegar

Ao que é bastante. Nem sempre lá teve

De chegar: a cena estava montada; dizia uma vez mais

O que estava no papel.

                                 Depois o teatro mudou,

Fez-se outra coisa. O passado ficou como uma lembrança.

Tem de estar vivo, de aprender a linguagem do lugar.

Tem de encarar os homens presentes e encarar

As mulheres presentes. Tem de pensar acerca da guerra

E tem de chegar ao que é bastante. Tem

De construir um novo palco. Tem de instalar nele

E, como actor insaciável, lenta e

Meditadamente, proferir palavras que entram no ouvido,

No delicadíssimo ouvido da mente, exactamente

Com o que ele quer ouvir, palavras cujos sons,

Escutados por um público invisível

Atento não à peça mas a si mesmo,

Se manifestam como uma emoção de duas pessoas, como

Em duas emoções que se tornam uma. O actor é

Um metafísico nas trevas, dedilhando a corda

Dum instrumento, a metálica corda que produz

Sons que atravessam súbitos alinhamentos perfeitos,

Todos contendo em si a mente, abaixo dos quais

Ela não pode descer, além dos quais não quer subir.

                                                                         Tem de

Ser esse chegar a uma satisfação, seja a de

Um homem patinando, uma mulher dançando, uma mulher

Penteando-se. O poema do acto da mente

wallace stevens

trad. de alberto pimenta e

maria irene ramalho de sousa santos

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

fernando pessoa / de aqui a pouco acaba o dia.

De aqui a pouco acaba o dia.

Não fiz nada.

Também que coisa é que faria?

Fosse o que fosse, estava errada.

De aqui a pouco a noite vem.

Chega em vão

Para quem como eu só tem

Para o contar o coração.

E após a noite a irmos dormir

Torna o dia.

Nada farei senão sentir.

Também que coisa é que faria?

  

fernando pessoa

antoni clapés / não fales do visível e do invisível

Não fales do visível e do invisível,

da luz que em cada dia recria o mundo

do ouro das papoilas

do sangue dos trigais.

Mostra o direito e o avesso

com uma única palavra:

a opacidade da tua fala.

o poema detém

esta escrita

            não escrita

antoni  clapés

poemas

tradução de egito gonçalves