alejandra pizarnik / o despertar

“Senhor

a gaiola transformou-se em pássaro

e voou

e o meu coração está louco

porque uiva à morte

e sorri por detrás do vento

aos meus delírios

Que hei-de fazer com o medo

Que hei-de fazer com o medo

A luz já não dança no meu sorriso

nem as estações queimam pombas nas minhas

ideias

As minhas mãos despiram-se

e foram até onde a morte

ensina os mortos a viver

Senhor

o ar castiga-me o ser

Por detrás do ar há monstros

que bebem do meu sangue

É  o desastre

é a hora do vazio no vazio

é o instante de aferrolhar os lábios

Ouvir gritar os condenados

contemplar cada um dos meus nomes

enforcados no nada

Senhor

eu tenho vinte anos

e também os meus olhos têm vinte anos

e no entanto não dizem nada

Senhor

eu consumei a minha vida num instante

Estalou a última inocência

Agora é nunca ou jamais

ou simplesmente foi

Porque é que não me mato defronte a um espelho

e desapareço para ressurgir no mar

onde me havia de esperar um grande navio

com as luzes acesas?

Porque é que não arranco as veias

e faço com elas uma escada

para subir ao outro lado da noite?

O princípio deu à luz o final

tudo permanecerá igual

os sorrisos gastos

o interesse interessado

as perguntas de pedra em pedra

os gestos que arremessam o amor

tudo continuará igual

E no entanto os meus braços insistem em abraçar o mundo

porque ainda não lhes ensinaram

que já é demasiado tarde

Senhor

Atira os cadáveres do meu sangue

Recordo a minha meninice

quando eu era uma anciã

as flores morriam nas minhas mãos

porque a dança selvagem da alegria

lhes destruía o coração

Recordo as negras manhãs de sol

quando era menina

quer dizer ontem

quer dizer há séculos

Senhor

a gaiola transformou-se em pássaro

e devorou-me a esperança

Senhor

a gaiola transformou-se em pássaro

Que hei-de fazer com o medo?”

alejandra pizarnik

tradução livre

àlex susanna / recordação de lisboa

Como me agradam estas vozes cansadas,

escuras, pesadas, calmas como bois,

grávidas de luto e de saudade

e ao mesmo tempo de uma fúria contida,

centrada na aspereza da glote,

vozes que parecem vir de muito fundo,

de se terem arrastado por muitas ruas

repartidas entre o desejo e o esquecimento,

vozes que vão aquecendo pouco a pouco,

engrossando, empastando e cozendo

até coalhar de todo consigo mesmas:              

são como um grande poço quase seco

de onde é difícil tirar água no início,

mas quando nos chega a sua fragância,

que jorro de vida não supura

e como ficámos impregnados e húmidos!

 

Isso podem ser canções de taverna

ou os versos de algum velho queixoso

que ainda tem vontade de escrever.

àlex susanna

poemas

tradução de egito gonçalves

paul éluard / tristeza de ondas de pedra

Tristeza de ondas de pedra.

Lâminas apunhalam lâminas

Vidros quebram vidros

Lâmpadas apagam lâmpadas.

Tantos laços quebrados.

A flecha e a ferida

O olho e a luz

A ascensão e a cabeça.

Invisível no silêncio.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

laura riding / o vento, o relógio, o nós

O vento penetrou por fim no relógio -

Cada minuto por si próprio.

Já não há sessenta,

Já não há doze,

É tão tarde quanto cedo.

A chuva dissipou os números.

As árvores não cuidam do que se passa.

O tempo tornou-se uma paisagem

De estóicos ramos e folhas suicidas -

Tão depressa pintados quanto despintados.

Ou talvez seja demais dizer isso,

Com o relógio a boiar em si próprio

E os minutos de licença para a morte.

O mar não é de todo imagem.

Para o mar, pois: agora é tempo,

E cada mortal é um marinheiro

Que jurou vingança contra o vento,

Arrojar a vida de novo aos finos dentes

De onde lhe saiu o primeiro silvo,

Um estúpido desafio de não se sabe o quê,

Guinchando em redor do relógio examinante.

Agora não existe sopro ou tiquetaque.

O barco afundou-se com os homens,

O mar, com o barco, o vento, com o mar.

O vento penetrou por fim no relógio,

O relógio penetrou por fim no vento,

O mundo saiu por fim de si próprio.

Por fim fazemos sentido, tu e eu,

Tu, solitário sobrevivente no papel,

O ousar do vento e o cuidar do relógio

Tornados uma língua sem voz,

E eu, a história aí silenciada -

Há de mim algo mais a dizer?

Digo eu mais do que a hesitação estrangulada de si

A repetir-me palavra por palavra,

Sem que uma pausa altere o guião,

Ou talvez querendo dizer outra coisa?

laura riding

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

john ashbery / andando por aí

Que nome tenho eu para ti?

Decerto não há nome para ti

No sentido em que as estrelas não têm nomes

Que de algum modo lhes servem. Andando por aí,

Um motivo de curiosidade para alguns,

Mas tu estás demasiado preocupado

Com a nódoa secreta do outro lado da tua alma

Para falar muito, e vagueias por aí,

Sorrindo para ti e para os outros.

Chega a ser um tanto solitário,

Mas ao mesmo tempo desanimador,

Contraproducente, quando percebes uma vez mais

Que o caminho mais longo é o mais eficaz,

Aquele que serpenteava por entre as ilhas, e

Parecia que andavas sempre em círculo.

E agora que o fim está perto

Os gomos da viagem abrem-se como um laranja.

Lá dentro há luz, e mistério e sustento.

Anda ver. Vem, não por mim, mas por isso.

Mas se eu ainda lá estiver, concede que nos possamos encontrar.

john ashbery

uma onda e outros poemas

tradução colectiva / joão barrento

poetas em mateus

quetzal editores

1992

leopoldo maria panero / o circo

Dois atletas saltam de um lado para o outro da minha alma

aos gritos, a troçar da vida:

e não sei os seus nomes. E na minha alma vazia escuto

continuamente os trapézios a balançar. Dois

atletas saltam de um lado para o outro da minha alma

contentes por ela estar tão vazia.

E ouço

ouço no espaço sem sons

uma vez e outra vez os trapézios que rangem

uma vez e outra vez.

Uma mulher sem rosto canta de pé sobre a minha alma,

uma mulher sem rosto sobre a minha alma no chão,

a minha alma, a minha alma: e repito essa palavra

não sei se como uma criança chamando a sua mãe à luz,

em confusos sons e com prantos, ou muito simplesmente

para fazer ver que não tem sentido.

A minha alma. A minha alma

é como terra dura que calcam sem a ver

cavalos e carroças e pés, e seres

que não existem e de cujos olhos

brota o meu sangue hoje, ontem, amanhã. Seres

sem cabeça cantarão sobre o meu túmulo

uma canção incompreensível. E

dividirão entre si os ossos da minha alma.

A minha alma. O meu

irmão morto fuma um cigarro junto de mim.

leopoldo maria panero

poesia espanhola de agora vol. I

tradução de joaquim manuel Magalhães

relógio d´água

1997

alexandre o'neill / em todo o caso

Remancha, poeta,

Remancha e desmancha

O teu belo plano

De escrever p'la certa.

Não há "p'la certa", poeta!

Mas em todo o caso acerta

Nem que seja a um verso por ano...

alexandre o'neill

tomai lá do o'neill, uma antologia

círculo de leitores

1986

pier paolo pasolini / pedro II

  

quarta-feira, 6 de março (fim do dia)

Não sei que amargura, que fraterna tristeza

nos olhos dos amigos: que terrível luz

de vingança, na luz dos inimigos.

Um deles tem mesmo a pupila

amarelada de ódio, o ódio de quem confunde

as bênçãos e as maldições da vida com as suas,

como um pimento venenoso que o faz delirar.

(omissis) cantará a sua romanza, macabra Callas

Clérigofascista, e (omissis) a minha condenação.

Pedro II, Pastor Poeta! Porque só um poeta

Poderá saber que tem de morrer!

Amanhã, Nostradamus registará

um dos cem milhões de actos que preparam

a tua coroação, o teu martírio.

pier paolo pasolini

poemas

de «poesia in forma di rosa»

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

fiama hasse pais brandão / o miradouro

  

Temi o verão, o tempo. Aproximava-se.

Vi-o transparecer do que é parado,

de bermas e de vistas.

As pedras de Marvão estavam ligadas,

no miradouro, às pedras

de paisagem. Em tudo era a passagem

da temperatura, o verão

que começava - eu vi - entre muralhas, as aves,

as gralhas de alentejo transmudavam-se

tão quentes, como poderiam ser os fogos

da vila mais vorazes?

esses fogos nas lajes, a mesma combustão

das pedras, a denegrida pele dessas lareiras

em redor.

O temor - era o poente - então reverberava

sobre as partes do horizonte, o monte só

da vila, logo a extensão das terras

baixas, brenhas, os tumultos

de um miradouro alto despenhado

sobre sopés, profusos

traços de uma estação de tempo

que me deteve,

tépida, no miradouro, assim como

temendo a posição de ver

temia a vez

da solidão.

fiama hasse pais brandão

líricas portuguesas

edições 70

1983

ruy belo / cerimonial

Eu vou colhendo com unção os dias

conforme tu os confias

à minha mão:

leves vestes que enfio

quando me despe o coração

ruy belo

tempo

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

luis alberto de cuenca / mal de ausência

Desde que partiste, não sabes como devagar

passa o tempo em Madrid. Vi um filme

que terminou apenas há um século.

Não sabes que lento corre o mundo sem ti, noiva distante.

Os amigos pedem-me que volte a ser o mesmo

que o coração apodrece de tanta melancolia,

que a tua ausência não vale tanta ansiedade inútil,

que pareço um exemplo de subliteratura.

Levaste, porém, a minha paz na tua bolsa,

os fios do telefone, a rua em que vivo.

Mandaste a minha casa tropas ecologistas

saquear-me a alma contaminada e triste.

E, para cúmulo, continuo a sonhar com gigantes

e contigo, despida, beijando-lhes as mãos.

Com deuses a cavalo que destroem a Europa

e cativa te guardam até que eu esteja morto.

luis alberto de cuenca

tradução de manuel rodrígues

david mourão-ferreira / soneto do cativo

Se é sem dúvida Amor esta explosão

de tantas sensações contraditórias;

a sórdida mistura das memórias

tão longe da verdade e da invenção;

o espelho deformante; a profusão

de frases insensatas, incensórias;

a cúmplice partilha nas histórias

do que outros dirão ou não dirão;

se é sem dúvida Amor a cobardia

de buscar nos lençóis a mais sombria

razão de encantamento e de desprezo;

não há dúvida, Amor, que te não fujo

e que, por ti, tão cego, surdo e sujo,

tenho vivido eternamente preso!

david mourão ferreira

os quatro cantos do tempo

guimarães editores

1963

josé miguel silva / memórias escolhidas

Se houvesse um campeonato regional

de solidão, eu teria conquistado,

nesse biénio, a medalha de bronze.

Se não acreditam, perguntem aos meus versos.

Enfrentava com graça, nesse tempo,

as temperaturas mais baixas, desde que

 tivesse à mão as páginas de um livro

a cujo discurso arrancava palavras

para aquecer os dedos. Lia toda a noite

com os olhos acesos e quanto mais lia

menos percebia o que havia de querer.

Quem tinha razão era a minha alma: ler muito alto

dá conta da vida, deixamos de saber

apertar os cordões ou o que fazer com as mãos

quando vemos os minutos a cerrar fileiras

e ninguém para cobrir a nossa retirada.

josé miguel silva

vista para um pátio seguido de desordem

relógio d´água

2003