16 outubro 2012

harold pinter / instantâneos


  

O político engana o rato,
Cujas dentadas são rançosas
Naquela ferida de aloé.
O sol está no armário.

O sol está no armário.
Aquele criado desfaz o esqueleto,
E talha a mama científica.
Luz através do retrato.

Sombra através do retrato.
O anão da cave, irado
Como o arminho, periscopeia
A relojoaria da lua.

O vigário no seu jogo
Desenrola o fio de pesca,
Espera um charco nivelado.
Sombra através do armário.

1952



harold pinter
várias vozes
tradução miguel castro caldas
quasi
2006



15 outubro 2012

john berryman / soneto 117


  

Estávamos cheios de força a noite passada por esta hora,
as borboletas voavam e os daiquiris gelados descaíam,
Lise estava deitada de costas no chão,
séria e sublime, ouvindo Schubert,
a minha cabeça explodia com uma rima:
foi uma bela noite, uma noite para agradar,
beijei-a na cozinha – êxtases –
e ocultámos o crime sob um manto de ternura.

O tempo está a mudar. Estava frio esta manhã
enquanto me dirigia para o parque, sem expectativas,
centenas de velhos sonetos no meu bolso
para lhe ler caso ela viesse. Mas os pinheiros entretanto
encheram-se de sol e a minha senhora não veio
em jeans azuis e camisola. Sentei-me e escrevi.




john berryman
(1914-1972)
collected poems, 1937-1971
farrar, straus & giroux, inc.
tradução de miguel gonçalves


13 outubro 2012

josé mário branco, sérgio godinho / eh! companheiro







Eh! Companheiro aqui estou
aqui estou pra te falar
Estas paredes me tolhem
os passos que quero dar
uma é feita de granito
não se pode rebentar
outra de vidro rachado
p'ras duas pernas cortar

Eh! Companheiro resposta
resposta te quero dar
Só tem medo desses muros
quem tem muros no pensar
todos sabemos do pássaro
cá dentro a qu'rer voar
se o pensamento for livre
todos vamos libertar

Eh! Companheiro eu falo
eu falo do coração
Já me acostumei à cor
desta negra solidão
já o preto que vai bem
já o branco ainda não
não sei quando vem o vento
pra me levar de avião

Eh! Companheiro respondo
respondo do coração
ser sozinho não é sina
nem de rato de porão
faz também soprar o vento
não esperes o tufão
põe sementes do teu peito
nos bolsos do teu irmão

Eh! Companheiro vou falar
vou falar do meu parecer
Vira o vento muda a sorte
toda a vida ouvi dizer
soprou muita ventania
não vi a sorte crescer
meu destino e sempre o mesmo
desde moço até morrer

Eh! Companheiro aqui estou
aqui estou p'ra responder
Sorte assim não cresce a toa
como urtiga por colher
cresce nas vinhas do povo
leva tempo a amadur'cer
quando mudar seu destino
está ao alcance de um viver

Eh! Companheiro aqui estou
aqui estou pra te falar
De toda a parte me chamam
não sei p'ra onde me virar
uns que trazem fechadura
com portas para espreitar
outros que em nome da paz
não me deixam nem olhar

Eh! Companheiro resposta
resposta te quero dar
Portas assim foram feitas
p'ra se abrir de par em par
não confundas duas coisas
cada paz em seu lugar
pela paz que nos recusam
muito temos de lutar.



sérgio godinho
do álbum margem de certa maneira
de josé mário branco
1982





12 outubro 2012

joão almeida / trocos




há casas que não ouço, protejo-me
no vão das portas
rua a rua

no bolso dois grãos de trigo
para que o vento pare




joão almeida
telhados de vidro nr. 11
averno
2008



11 outubro 2012

jean genet / a caracterização?





     A caracterização?
     Excessiva. Desmedida.
     Capaz de prolongar até ao cabelo os teus olhos.
     E vais ter unhas pintadas.

     Quem, normal e bem-pensante, anda no arame
     ou faz versos? louco demais.

     Homem ou mulher? de certeza monstro.
     E pelo Contrário,
     em vez de agravar um exercício destes vai atenuá-lo:
     é realmente mais claro do que um ser paramentado,
     dourado, pintado, para dizer tudo equívoco,
     que ali anda de passeio, sem perder o equilíbrio,
     onde notários e ladrilhadores nunca pensariam subir.

     Pintado pois, e sumptuosamente,
     até provocar náuseas.
     Mal apareça.
     Logo ao primeiro número no arame
     vai compreender-se que este monstro de pálpebras roxas
     só ali poderia dançar.
     Por certo irá dizer-se que pousar naquele arame assim,
     de olhos alongados, faces pintadas, unhas douradas,
     é que o obriga a ficar num Sítio onde nunca havemos nós graças a Deus!
     — de estar.

     Mas procuro agora que me entendam melhor.

     Para o poeta dispor da solidão absoluta que precisa,
     se realmente quer realizar a sua obra
     -- extraída de um nada a preencher e fazer, ao mesmo tempo,
     sensível pode expor-se numa atitude,
     numa atitude qualquer que será para ele a mais perigosa.
     Muito cruelmente afasta curiosos e todos os amigos,
     qualquer convite que tenda a vergar-lhe a obra em direcção ao mundo.

     Queira ele e pode proceder assim:
     largar à volta um cheiro pestilento,
     tão negro que ele próprio há-de perder-se,
     meio asfixiado, nele.

     De todos fugirem. E fica só.
     A maldição aparente vai permitir-lhe todas as audácias,
     já que se não perturba com nenhum olhar.
     E velamos como vai mover-se num elemento
     que parece a morte, o deserto.
     A sua Palavra não levanta eco.
     E porque se não dirige a ninguém,
     só a deve compreender quem estiver vivo,
     e aquilo que enuncia terá de fazer-se necessidade
     que a vida não exige mas antes a morte
     que vai dirigi-lo.

     (...)




jean genet
o funâmbulo
trad. de aníbal fernandes
hiena editora
1984



10 outubro 2012

seamus heaney / a forquilha


  

Era a forquilha, de todas as alfaias,
A mais parecida com a perfeição imaginada:
Quando apertava a mão erguida e apontava
Ele sentia-a certeira e leve, como um dardo.
Brincasse, então, de atleta ou de guerreiro,
Ou trabalhasse a sério na palha e no suor,
Ele adorava-lhe a textura, a cor do freixo
da fina haste acetinada pelo uso.
Aço batido, madeira ao torno, lustre, toque
Do que é suave, recto, brando, luzente e esguio.
Suado, afiado, calibrado, posto à prova.
Em dinâmica tensão, presto e exacto.
E se ele pensava numa sonda nos confins,
Via o cabo de uma forquilha navegando
Serena, imperturbável pelo espaço,
Estrelas nas pontas e em silêncio absoluto -
Mas aprendeu enfim a seguir tão simples pista
Além do seu alcance, para um outro lado
Onde a perfeição - ou quase isso - se imagina
Na mão a abrir, que não a apontar.



seamus heaney
a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro
tradução rui carvalho homem 
assírio & alvim
2001


09 outubro 2012

josé miguel silva / para agradar a uma sombra


  

                              Isn ‘t it just like love?
                                        The Psychedelic Furs



Agora que já chorei o meu papel de solitário
posso virar a folha e declarar que, na verdade,
eu nunca estive sozinho. Tive sempre a boa companhia
da minha sombra. E não posso dizer
que nos déssemos mal: uns dias pior, outros pior.
Como todos os casais. Tínhamos (e temos)
a mesma idade, os mesmos gostos musicais,
um amor paralelo por fogo de lenha,
líamos os livros a meias, quase não gastávamos
nenhum oxigénio.

Dos dois era ela quem insistia, às vezes,
para irmos dançar. Mas eu, é claro, detestava
o tremedal das discotecas; amava mais depressa
o movimento descritivo dos romances
do que a Iuz hipotecada de um corpo distante.
Com o tempo, no entanto, foi crescendo esse litígio.
As nossas relações foram perdendo vulto
à medida que ela convidava mais gente
para a nossa cama. Até que um dia chegou a casa
e apresentou-me “o amor da nossa vida; agora
somos três”. E assim a minha sombra,
a minha ingrata começou a dizer coisas Iacerantes.
Por exemplo: “Vai tu ao cinema. Nós ficamos.”
Ou então: “Bem podemos, de vez em quando,
caminhar separados, ou não achas?” E fecha-se
no quarto com a outra, em colóquios ofegantes.
Altura em que, de raiva, saio porta fora.

Uma vida a três é talvez menos longa do que uma vida
a dois. Há um milímetro agora de distância entre mim
e a sombra. O espaço bastante para um raio de luz.
Não ficamos, realmente, pior do que estávamos.
Mas chega a ser enjoativo ver o trevo cor-de-rosa
que semeiam no quintal, felizes como duas estrelinhas
de cinema. Nem sei o que diga. Parecem crianças.




josé miguel silva
vista para um pátio seguido de desordem
relógio d'água
2003



08 outubro 2012

luis muñoz / fixações





Telefona-me à meia-noite.
Escuto o lamber do vento
através do telefone, como um cachorro ansioso,
e a sua voz transparente na cabina.

Há em frente ─  diz-me ─
um armazém de chapa
com forma de garrafa,
um terreno com escombros
branqueados de gesso,
umas casas cúbicas como dados sem uso
e três ou quatro pinheiros calcinados
da cor do remorso.

Estas poucas imagens
fixam-me à sua ausência
como devem fixá-lo ao facto de estar só.

No meu quarto de livros clareados
pela luz de moeda da lua,
provoca uma pontada:
─  Estou atrás de ti ─  diz-me ─
e em redor de tudo isto.




luis muñoz
poesia espanhola, anos 90
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
2000



07 outubro 2012

ricardo de pinho teixeira / a véspera


  


Sirvam os que servem!
Sejam escravos dos próprios escravos!
Que as vossas mãos sejam as sandálias
para  os pés descalços dos enfermos!
Façam do vosso descanso o leito do Rio
onde correm as lágrimas dos que perdem
sempre!
Escolham. Façam do vosso corpo um
Templo ou um sepulcro! (…)
Eis o que sou: Uma véspera constante de
mim próprio!
Um adiamento de algo que amo…
Mergulho as minhas mãos em algemas,
como se todos os crimes acontecessem por
eu continuar a respirar…
Entrego-me!
Rendo-me na praia a um futuro incerto…




ricardo de pinho teixeira
flores de carne
corpo
vila nova de gaia
2001




06 outubro 2012

manuel antónio pina / o país das pessoas de pernas para o ar


O Menino Jesus não quer ser Deus



O menino Jesus não fugia à escola.
Os outros meninos juntavam-se para fazer maldades,
o menino Jesus ficava sempre de fora.
Os meninos tinham pena dele, mas tinha que ser assim:
ele era Deus, e Deus não pode fazer determinadas coisas.
Por isso, o menino Jesus não ia para o rio roubar fruta,
nem dizia coisas indecentes. Nem sequer podia jogar à bola
com os outros, porque fazia sempre milagres.

Até que um dia o menino Jesus foi ter
com S. José e disse-lhe:
- Pai, não quero ser mais Deus.
- Isso não é comigo, é com a tua mãe.

Foi ter com a Virgem Maria. Mas ela disse-lhe:
- Agora já és Deus e pronto. Já não se pode fazer nada.
Tu hás-de habituar-te, a mim a princípio também
me meteu confusão. E agora vai estudar,
porque amanhã tens que ensinar os doutores da lei.

O menino Jesus ficou muito triste e nessa noite
não estudou nada. O milagre dos doutores
por pouco ficava estragado. Nossa Senhora zangou-se
e disse-lhe que o acusava à pomba.
Mas ele, como era Deus, sabia tudo; portanto,
sabia que as pombas não fazem mal a ninguém
e ria-se da Virgem Maria. S. José também lhe dizia:

- Não metas medo ao rapaz. Não te calas com o diabo
da pomba, tu és mas é maluca.
- Não tens nada com isso. Ainda se o menino fosse
teu filho, mas não. Falas só para questionares, és mau.
Daqui a pouco começas para aí a dizer porcarias.

Mas estas discussões acabavam sempre bem,
porque o menino Jesus fazia um milagre.

Um dia pediu  à mãe um irmão, mas ela respondeu-lhe de maus modos.

Os vizinhos riam-se muito de S. José,
faziam troça de S. José por o filho dele ser filho de uma pomba,
e como S. José era muito bom,
o menino Jesus tinha pena e fazia mais milagres.

Um dos vizinhos tinha um filho muito mau
chamado Alberto Caeiro, que nunca ia à escola,
que se metia com as raparigas. O menino Jesus
tinha muita inveja dele porque ele sabia nadar como ninguém
e era dono duma caverna ao pé do rio.

Às vezes ia espreitá-lo e via-o lá dentro com as raparigas.
Acendiam fogueiras, comiam. O que o menino Jesus mais queria
era ser um rapaz como ele. Mas a mãe queria que ele fosse Deus
e o Deus que estava no céu também queria que ele fosse Deus,
porque alguém tinha que viver aquela vida
que estava escrita nos livros, uma vida pequenina
(só durava 33 anos) e ainda por cima que acabava mal!
O menino Jesus sabia tudo isto porque era Deus, e podia adivinhar.

Como era muito bom, não queria zangar a mãe,
nem aborrecer o pai do céu. Mas também não queria ser mais Deus,
porque ele é que sabia o que aquilo era.
E então começou a convencer o outro rapaz a trocar com ele.
O outro a princípio não queria, bateu-lhe, etc..
O menino Jesus podia ter feito um milagre,
fazer-lhe cair o braço, ou chamar as legiões de anjos todas.
Mas não. Disse-lhe assim:

- Ou trocas comigo ou transformo-te num porco.

O rapaz ficou assustadíssimo e fugiu para casa.
Mas o menino Jesus fê-lo voltar para trás com um milagre.
E voltou a dizer-lhe:

- Já sabes. Agora escolhe.

O outro estava muito aflito. Ofereceu-lhe a caverna,
ofereceu-lhe tudo. Mas o menino Jesus não quis.

- E depois eu, também posso fazer milagres?
- Sim, disse o menino Jesus.
- Então obrigo-te a destrocar outra vez comigo.

E quando disse isto julgou que tinha vencido o menino Jesus.
Mas o menino Jesus disse:

- Agora ainda sou Deus. E posso fazer um milagre. Esse milagre
é que tu não possas nunca obrigar-me a destrocar .
- Está bem, disse o outro.

Foram sozinhos para a floresta e lá fizeram a troca. O menino Jesus
ficou o outro, e o outro ficou menino Jesus.
E vieram por aí fora a conversar os dois.

E só depois é que viram: afinal de contas não tinham trocado nada,
porque o menino Jesus só fazia coisas perfeitas
e a troca fora tão perfeita que tinha ficado tudo na mesma.
E o menino Jesus, o de agora, voltou para casa muito aborrecido.
Afinal o pai do céu era mais esperto do que ele. E fez
mesmo umas figas, coisa que nunca tinha feito na vida,
Quando, ao deixar as últimas árvores da floresta,
viu uma pomba muito branca que levantava voo, fugia.

- Oh, disse ele quase a chorar.





manuel antónio pina
o país das pessoas de pernas para o ar
a regra do jogo
1978



05 outubro 2012

gil t. sousa / o país das pessoas de pernas para o ar



Devido aos acontecimentos do dia, lembrei –me de ir  à procura do livro de Manuel António Pina, O País das Pessoas de Pernas para o Ar, talvez para saber como é que nesse país se hasteavam as bandeiras…  Corri tudo mas não o encontrei .

Desanimado, subi as escadas e fui para a rua comemorar a República. Cheguei já tarde, as mãos doridas de tanto caminhar.



vladimir maiakówski / poema póstumo


  


Duas horas em breve.
                Estás deitada, talvez.
Na noite,
                como um Oka de prata
                             a Via Láctea corre.
O tempo é meu, e os relâmpagos
               que eram meus telegramas,
não mais te virão
               despertar,
                                 atormentar.
Como se diz:  encerra-se o incidente.
A canoa do amor
               foi-se quebrar de encontro ao quotidiano.
Eis-me quite contigo.
               E é inútil o passar em revista
penas,
               azares,
                                 e recíprocas feridas.
Vê,
               que paz no universo.
A noite
                impôs ao céu
                                  a servidão de tantas
                                                  tantas estrelas.
Chegou a hora
                em que a gente se ergue e em que fala
aos séculos,
                à História,
                               ao universo...





vladimir maiakówski
autobiografia e poemas
trad. carlos grifo babo
presença
1974



04 outubro 2012

albano martins / visitação


  
Quando a porta se abriu,
perguntaste quem era.

Não se pergunta ao amor
que nome tem.



albano martins
escrito a vermelho
campo das letras
1999