luis antonio de villena / acerca dos anjos na poesia

(Jorge de Sena)

É verdade que ao dizer anjo podamos a realidade,

o que não significa negar que há corpos que se compram

nem tão-pouco o difícil do choque entre vidas opostas

(chame-se amor, camaradagem, vida em comum

ou qualquer outra relação que concilie oposição, torneio).

Ao dizer anjo fazemos uma súplica,

pedimos mais realidade e, simulando um truque metafísico,

postulamos a plenitude do corpo,

a queimadura sanguínea. (Não se oculta impureza.)

Há corpos que se compram – mas, claro, amigo –

e há sordidez e barro, palavras afiadas

e deslizes de sombra… (Toquei cinza.)

Mas também há corpos que se oferecem

 – e incluem a alma no conjunto –

e aí também há sordidez,

com manhãs muito ácidas, súbitos desencantos

que desmoronam tudo

(embora possa voltar a levantar-se,

pois existem amantes que semelham estimáveis

arquitectos e até serventes de pedreiro).

Ao dizer anjo não se é generoso

nem retórico, sem mais,

entende-se, apenas, que o mundo é imperfeito

mas que há rastos, sinais, rostos

de outra realidade que o saturnal invoca.

Ao dizer anjo pede-se morte, proclamando vida.

Ao dizer anjo – é certo – designamos o inumano,

o resplendor celeste de singulares humanos

que existem, e não existem, eleitos.

luis antonio de villena

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

arsenii tarkovsky / o espelho

II

Ontem fiquei à tua espera desde manhã.

Eles sabiam que não virias,

eles adivinhavam.

Lembras-te como o dia estava lindo?

Um feriado! Eu não precisava de casaco.

Hoje vieste, e aconteceu

que o dia foi cinzento, sombrio, e chovia, e era algo tarde,

e ramos frios com gotas escorrendo.

As palavras não podem consolar,

nem os lenços enxugar.

arsenii tarkovskii

o espelho

andrei tarkovsky

1975

manuel alegre / e o bosque se fez barco

Já meu pais foi uma flor de verde pinho.

País em terra. (E semeá-lo uma aventura).

Depois abriu-se o mar como um caminho.

Depois o bosque se fez barco e o barco arado

dessa nova e fatal agricultura:

colher no mar o fruto nunca semeado.

manuel alegre

o canto e as armas

centelha

1974

fiama hasse pais brandão / lápides

I

O mar bate como se o sopro

do separar as águas de novo

rasgasse a terra alcantilada.

Não o vejo, mas ao longe

oiço o êxtase, o rumor

das ondas infinitamente. Nós

calamo-nos, ouvindo a voz

interior apenas, e pensamos

nos livros que consubstanciam

a separação entre terra e água.

fiama hasse pais brandão

cenas vivas

relógio d'água

2000

carlos de oliveira / o círculo

Caminho em volta desta duna de cal, ou dum sonho mais parecido com ela do que a areia, só para saber se a áspera exortação da terra, o seu revérbero imóvel na brancura, pode reacender-me os olhos quase mortos.

O que eu tenho andado sobre este círculo incessante, e ao centro o pólo magnético ainda por achar, a estrela provavelmente extinta há muito, possivelmente imaginada, conduz-me sem descanso, prende-me como um íman ao seu rigor já cego.

carlos de oliveira

terra da harmonia

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

bernardo soares / as coisas modernas são...

As coisas modernas são

(1) A evolução dos espelhos

(2) Os guarda-fatos

Passámos a ser criaturas vestidas, de corpo e alma. E, como a alma corresponde sempre ao corpo, um traje espiritual estabeleceu-se. Passámos a ter a alma essencialmente vestida, assim como passámos — homens, corpos — à categoria de animais vestidos.

Não é só o facto de que o nosso traje se torna uma parte de nós. É também a complicação desse traje e a sua curiosa qualidade de não ter quase nenhuma relação com os elementos da elegância natural do corpo nem com as dos seus movimentos.

Se me pedissem que explicasse o que é este meu estado de alma, através de uma razão sensível, eu responderia mudamente apontando para um espelho, para um cabide e para uma caneta com tinta.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

tonino guerra / o banho dos pobres

Os pobres da minha terra

tomam banho no rio

e estão de molho na água

um dia inteiro.

Ali há muito ar muito sol muitos borrifos.

Voltam quando é noite

Encontram outra vez as velhas casas

com as cabeças dos gatos aos janelos

e toda a água nos cântaros represa.

tonino guerra

tradução de alexandre o’ neill

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

julio cortázar / plano para poema

Seja em Roma a de Faustina, que o vento aguce as penas de chumbo do escriba sentado, ou em trepadeiras centenárias um dia apareça escrita esta frase convincente: Não há trepadeiras centenárias, a botânica é uma ciência, bolas para os inventores de imagens pedantes. E Marat na banheira.

Também vejo numa bandeja de prata uma perseguição a um grilo, a senhora Délia que suavemente aproxima a mão semelhante a um substantivo (o Faraó que os amaldiçoava da margem enquanto passavam a vau) quando vai apanhá-lo o grilo já se pirou para o sol ou salta para o delicado mecanismo que da flor do trigo extrai a mão seca da torrada. Senhora Délia, deixe esse grilo andar por pratos rasos. Um dia cantará com tal terrível vingança que os relógios de pêndulo se enforcarão nos seus ataúdes parados, ou a criada de quarto dará à luz um monograma vivo que correrá pela casa toda repetindo as suas iniciais como um tocador de tambor. Senhora Délia, as visitas impacientam-se porque está frio. E Marat na banheira.

Que seja por fim Buenos Aires num dia liberto e tremente, com roupas ao sol e todas as telefonias do bairro vomitando ao mesmo tempo a cotização do mercado livre de girassóis. Por um girassol sobrenatural alguém em Liniers pagou oitenta e oito pesos e o girassol teve um comportamento muito mau para o repórter Esso, um bocado por cansaço aquando da contagem das suas sementes, e também porque o seu destino ulterior não figurava no boletim de venda. Ao entardecer haverá uma concentração das forças vivas na Plaza de Mayo. As forças irão por distintas ruas até equilibrar-se na pirâmide, e então ver-se-á que vivem graças a um sistema de reflexos instalado pela municipalidade. Ninguém tem dúvidas de que o acto se cumpriu com o máximo brilhantismo, o que provocou como era de esperar extraordinária expectativa. Venderam-se os camarotes, irá o senhor cardeal, os carneiros, os presos políticos, os ferroviários, os relojoeiros, os donativos, as senhoras anafadas. E Marat na banheira.

júlio cortázar

histórias de cronópios e de famas

ocupações raras

tradução de alfacinha da silva

editorial estampa

1973

arsenii tarkovskii / o espelho

I

Todo o instante que passávamos juntos

era uma celebração, como uma epifania,

no mundo inteiro, nós dois sozinhos.

Eras mais audaciosa,

mais leve que a asa de um pássaro,

estonteante como uma vertigem,

corrias escada abaixo

dois degraus de cada vez, e conduzias-me

por entre lilases húmidos,

até ao teu domínio,

no outro lado, para além do espelho.

Quando chegava a noite

eu conseguia a graça,

os portões o altar escancaravam-se,

e a nossa nudez brilhava na escuridão

que caía vagarosa.

E ao despertar

eu dizia “abençoada sejas!”

e sabia que a minha bênção

era impertinente.

Dormias,

os lilases estendiam-se da mesa

para tocar tuas pálpebras

com um universo azul,

e tu recebias o toque

sobre as pálpebras,

elas permaneciam imóveis,

e a tua mão ainda estava quente.

Havia rios vibrantes dentro do cristal,

montanhas assomavam por entre a neblina,

mares espumavam,

e tu seguravas

uma esfera de cristal nas mãos,

sentada num trono ainda adormecida

e – meus Deus do Céu!  – tu  pertencias-me.

Acordavas e transfiguravas

as palavras que as pessoas pronunciam todos os dias,

e a fala enchia-se até transbordar

de poder ressonante,

e a palavra “tu”

descobria o seu novo significado: “Rei”.

Objectos comuns

transfiguravam-se imediatamente,

tudo – o jarro, a bacia – quando,

entre nós como uma sentinela,

era colocada a água, laminar e firme.

Éramos conduzidos, sem saber para onde;

como miragens, diante de nós recuavam

cidades construídas por milagre,

havia hortelã silvestre sob os nossos pés,

pássaros faziam a mesma rota que nós

e no rio peixes nadavam correnteza acima

e o céu desenrolava-se

diante dos nossos olhos.

Enquanto isso o destino

seguia os nossos passos

como um louco de navalha na mão.

arsenii tarkovskii
o espelho

andrei tarkovsky

1975

robert hayden / aqueles domingos de inverno

O meu pai levantava-se também cedo aos domingos

e vestia a roupa sob o frio negro-azulado,

depois com mãos gretadas, doridas

do trabalho, às intempéries, nos dias de semana, acendia

belos lumes de carvão. Nunca ninguém lhe agradeceu.

Eu acordava e ouvia o frio a estilhaçar-se, a quebrar.

Quando as salas estavam aquecidas, ele chamava,

e eu levantava-me e vestia-me, sem pressas,

receoso das velhas iras daquela casa.

Falava com ele de uma forma displicente,

a ele que tinha escorraçado o frio

e engraxado também os meus sapatos melhores.

Que sabia eu, que sabia eu

dos ritos austeros e solitários do amor?

robert hayden

antologia de poesia anglo-americana

tradução de antónio simões

campo das letras

2002

miguel torga / talvez eu me engane

Coimbra, 12 de Julho de 1957 – Talvez eu me engane a meu respeito e a respeito dos mais. Mas em matéria de revelação da intimidade de cada um, ainda vou pelo diálogo. As correspondências, pelo simples facto de uma certa opção formal a que a escrita obriga sempre, são fintas petrificadas. Os diários e as confissões, pouco mais ou menos o mesmo. Ora, numa boa conversa a dois, o prestigitador tem ao pé uma atenção a observá-lo. E como a gente não fala só com palavras – porque, desde os gestos à cor da pele, tudo em nós é expressão –,  nessa altura, sim, o sujeito diz. Diz o que quer, e o que não quer.

miguel torga

diário VIII

1959

valter hugo mãe / fosse o corpo só meu

6

fosse o corpo só meu e uma pedra

o atingisse e abatesse.

se a chuva viesse agora pedir para nascer nos

meus olhos e as imagens e fizessem nuvens

do que desejo, descobriria uma

alma e procuraria incansável

a identidade dela.

quando morrer, pulsando na forte corrente

do vento que me vier esconder, descobrirei

uma alma e procurarei incansável

a carne dela

valter hugo mãe

estou escondido na cor amarga do fim da tarde

campo das letras

2000

alberto caeiro / agora que sinto amor

Agora que sinto amor

Tenho interesse no que cheira.

Nunca antes me interessou que uma flor tivesse cheiro.

Agora sinto o perfume das flores como se visse uma coisa nova.

Sei bem que elas cheiravam, como sei que existia.

São coisas que se sabem por fora.

Mas agora sei com a respiração da parte de trás da cabeça.

Hoje as flores sabem-me bem num paladar que se cheira.

Hoje às vezes acordo e cheiro antes de ver.

alberto caeiro

o pastor amoroso

rui lage / 31 de janeiro

A rua é comoção antecipada,

Noutro lugar é a mesma ternura:

Imolar o gesto à mulher amada

Ser-se a madeixa dócil e escura.

Quem as navega e acende? Quem as colhe

Já tão frias nas escadas de metal?

Quem dará graças depois ao que nos tolhe

Após as luzes e os enfeites de Natal?

De qualquer fogueira subir em centelhas,

Em qualquer lume que esfria ser acha

E cheirar teu rosto a maçãs vermelhas.

Peneirar do que declinas o não dito

Ou escrevê-lo até (mas num céu nítido

Que nuvens eu não sigo assim aflito)…

rui lage

antigo e primeiro

quasi

2002

josé manuel teixeira da silva / adeus

5

Entre vagas e vagas alternadas

partimos sempre da nossa vida inteira

como de uma ilha tão pouco visitada

À deriva das horas submersas

a neve sobre a neve, o rosto da amada

vida que corria com o rio

este último canto sobre as águas

josé manuel teixeira da silva

as súbitas permanências

quasi

2001

herberto helder / em quartos abalados…

Em quartos abalados trabalho na massa tremenda

dos poemas.

Que me olham de tão perto que eu ardo.

Um dia hei-de ficar todo límpido,

ou calcinado nervo a nervo. Ou por me ver

Deus

de um canto das palavras, com sixtinos

dedos pintados em torno à voragem

diuturna, tocando na matéria.

Ininterrupto, eléctrico.

Alguém poderia dar um grito.

Quase morro de medo ao sentir o meu nome.

Penso que apenas numa hora o sangue encharcaria

a roupa de alto a baixo, enquanto

brilha o rosto.

Às vezes Deus torna-me rápido.

Às vezes há um candelabro.

Às vezes há os mortos de que se extrai o mármore

*

In stanze squassate lavoro sulla massa tremenda

dei poemi.

Che mi guardano cosi da vicino che ardo.

Un giorno resterò turro límpido,

o calcinato nervo a nervo. O perché mi vedrá

Dio

da un angolo delle parole, com sistine

dita dipinte intorno alla voragine

diuturna, toccando la materia.

Ininterrotto, elettrico.

Qualcuno potrebbe dare un grido.

Quasi muoiodi paura a sentirei l sangue impregerebbe

i vestitti da cima a fondo, mentre

riluce il viso.

A volte Dio mi rende rápido.

A volte c´è un candelabro.

A volte ci sono i morti da cui s´etsrae il marmo.

herberto helder

flash

empira

roma

1987

manuel antónio pina / algumas coisas

Sair é viver

entrar é morrer.

(do Tao Te King)

A morte e a vida morrem

e sob a sua eternidade fica

só a memória do esquecimento de tudo;

também o silêncio daquele que fala se calará.

Quem fala de estas

coisas e de falar de elas

foge para o puro esquecimento

fora da cabeça e de si.

O que existe falta

sob a eternidade;

saber é esquecer, e

esta é a sabedoria e o esquecimento.

manuel antónio pina

o que está atrás de ti

algo parecido com isto, da mesma substância

poesia reunida 1974-1992

afrontamento

1992

vergílio ferreira / já há oito séculos

Já há oito séculos, meu povo, escreves

A história para os outros.

É tempo agora de escreveres a tua

vergílio ferreira

diário inédito 1944-1949

bertrand editora

2008

paulo da costa domingos / sim

Uns comem, outros

nem por isso, e aqueles

que sim é porque

estava a jeito

e têm estômago

para empurrar tudo

e todos, e todos se se fazem

à oportunidade

pela vida é porque sim

paulo da costa domingos

versos abrasileirados

& etc

2012

vitorino nemésio / o bicho harmonioso

Eu gostava de ter um alto destino de poeta,

Daqueles cuja tristeza agrava os adolescentes

E as raparigas que os lêem quando eles já são tão leves

Que passam a tarde numa estrela,

A força do calor na bica de uma fonte

E a noite no mar ou no risco dos pirilampos.

Assim, gloriosos mas sem porta a que se bata;

Abstractos mas vivos;

Rarefeitos mas com o hálito nebuloso nas narinas dos animais,

Insinuado nos lenços das mulheres belas, cheios de lágrimas,

Misturado às ervas grossas da chuva

E indispensável aos heróis que vão rasgar no céu, enfim, o último sulco!

Ser a vida e não ter já vida ‑ era um destino.

Depois, dar a minha Mãe a glória de me ter tido,

A meu Pai, vendado de terra, um halo da minha luz, e tocar tudo,

Onde eu houvesse estado, de uma sagração natural:

Não digo como as Virgens Aparecidas,

Que tornam imbecis e radiosos os pastorinhos,

Mas como certo orvalho de que me lembro, em pequeno ,

Para lá da janela a luz cortada por chuva,

E uma prima que amei, a rir, molhada, chegando;

Mar ao fundo.

Tudo isto, e vontade de dormir, também em pequenino,

E logo uma mão de mulher pronta a fingir de asa aberta,

E preguiça,

Impressão de morrer do primeiro desgosto de amor

E de ir, vogando, num negrume que afinal é toda a luz que nos fica

Desse amor forrado de desgosto,

Como as estrelas encobertas,

Que, depois de girar a nuvem, mostram como estão altas:

Tudo isto seria aquele poeta que não sou,

Feito graça e memória,

Separado de mim e do meu bafo individualmente podre,

Livre das minhas pretensões e desta noite carcomida

Pelo meu ser voraz que se explora e ilumina.

Mas não. Do canto necessário

Para me diluir em som e no ar que o guardasse

(Como o nervo do degolado alonga em tremor seu pasmo)

Não chego a soltar senão uma vaga nota,

E a noite faz muito bem em vergar uma gruta sem ecos

No  meu buraco vil de bicho harmonioso.

Deixarei, estampada pelo silêncio definitivo,

A ramagem fremente dos meus dedos num pouco de terra,

Estranho fóssil!

vitorino nemésio

o bicho harmonioso

antologia poética

asa

2002

carlos de oliveira / desenho infantil

III

É fácil ver ainda nos cadernos escolares, no espólio que as razões de família acautelaram em arcas protectoras, a cólera das cores, a impaciência dos traços que rasgam o papel: imaginava dunas ocres, chuva a desabar num ímpeto castanho, animais de chifres encarnados resistindo à matança, lobisomens com a violência azul dos cavadores a levantar a enxada, sóis estilhaçados, como se a luz batesse nas janelas e a criança as partisse.

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001