sun tzu / o conflito

O Mestre disse:

Na Guerra,

           O general

           Recebe ordens

           Do seu soberano,

           Reúne as tropas,

           E forma um exército.

           Monta o acampamento

           Do lado oposto ao do inimigo.

           A verdadeira dificuldade

           Começa com

           O conflito em si mesmo.

A dificuldade do conflito

           Reside em tornar

           O que é sinuoso

           Recto

           E em transformar

           O que é adverso

           Em vantajoso.

Escolhe um caminho desviado,

           E seduz o inimigo com a ilusão

           Da vantagem;

Segue no seu encalço,

           Mas chega sempre antes dele;

           Isso é dominar

           O recto

           E o sinuoso.

O conflito pode trazer

           Ganhos;

           Pode trazer

           Perigo.

Envia todas as suas tropas

           Para combate,

           Tentando obter alguma vantagem,

           E ainda assim podes

           Falhar.

Abandona o acampamento e

           Entra em conflito

           Com vista a obter alguma vantagem,

           E ainda assim podes apenas perder

           O teu equipamento.

Ordena aos teus homens que

           Carreguem a sua armadura

           Em marcha forçada,

           Dia e noite,

           Sem parar,

           Marcha vinte quilómetros

           A velocidade redobrada

           Para obter alguma vantagem,

           E irás perder

           Todos os teus comandantes.

           Os homens mais vigorosos

           Estarão na vanguarda;

           Os mais frágeis,

           Na retaguarda.

           Um em cada dez

           Chegará ao destino.

Marcha dez quilómetros

           Para obter alguma vantagem,

           E o líder

           Da vanguarda

           Irá cair;

           Só metade dos homens

           Chegará ao destino.

Marcha cinco quilómetros

           Para obter alguma vantagem,

           E dois em cada três homens

           Chegará ao destino.

Sem o seu equipamento,

           Um exército está perdido;

           Sem provisões,

           Um exército está perdido;

           Sem armazenamento,

           Um exército está perdido.

Sem conhecer os planos

           Dos senhores feudais,

           Não poderás

           Formar alianças.

Sem conhecer a posição

           Das montanhas e florestas

           Das escarpas e precipícios,

           Dos pântanos e charcos,

           Não podes

           Caminhar

Sem recorrer a guias locais,

           Não podes

           Tirar vantagem

           Das características do terreno.

A guerra

           Baseia-se

           No logro;

           Os movimentos determinam-se

           Pela vantagem obtida;

           Divisão e unidade

           São os seus elementos

           De Mudança.

Corre como o vento;

           Sê imponente como uma floresta;

Devasta como o fogo;

           Fica quieto como uma montanha.

Sê impenetrável como a noite;

           Sê ágil como o trovão ou como o relâmpago.

Pilha os campos,

           E divide o saque;

Alarga o território,

           E distribui os ganhos.

Pondera  a situação cuidadosamente

           Antes de dar qualquer passo.

A vitória pertence àquele

           Que domina

           A arte do

           Recto

           E do sinuoso.

Esta é

           A Arte do Conflito.

sun tzu

a arte da guerra

trad. ricardo silva

quasi

2008

e e cummings / supõe

[ii]

supõe

a Vida um velho carregando flores à cabeça.

a jovem morte sentar-se num café

sorrindo, uma moeda segura entre

o polegar e o indicador

(eu digo “comprará flores” para ti

e “a Morte é jovem

a vida usa calças de veludo

a vida tropeça, a vida tem barbas” eu

digo para ti que estás emudecido. - “Vês

a Vida? está ali e aqui,

ou aquilo, ou isto

ou nada ou um velho 3 terços

adormecido, à cabeça

flores, sempre a gritar

para ninguém alguma coisa sobre les

roses les bluets

          sim,

                 comprará?

Les belles bottes - oh escuta

, pás chéres”)

e o meu amor lentamente respondeu Eu acho que sim. Mas

Eu acho que vejo alguém mais

há uma senhora, cujo nome é Emseguida

está sentada junto da jovem morte, é esguia;

gosta de flores.

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & alvim

1998

jorge de sena / os paraísos artificiais

Na minha terra, não há terra, há ruas;

mesmo as colinas são de prédios altos

com renda muito mais alta.

Na minha terra, não há árvores nem flores.

As flores, tão escassas, dos jardins mudam ao mês,

e a Câmara tem máquinas especialíssimas para desenraizar as árvores.

Os cânticos das aves - não há cânticos,

mas só canários de 3º andar e papagaios de 5º.

E a música do vento é frio nos pardieiros.

Na minha terra, porém, não há pardieiros,

que são todos na Pérsia ou na China,

ou em países inefáveis.

A minha terra não é inefável.

A vida da minha terra é que é inefável.

Inefável é o que não pode ser dito.

  

jorge de sena 

katerina angheláki-rooke / a transcrição do pesadelo

Para que o pesadelo se torne poema

é preciso que o silêncio não tenha rangidos

de alma, de coração ou doutros órgãos

da química inorgânica da existência.

No silêncio permite-se que habitem cores

mas estão proibidos os contrastes gritantes:

negro com carmesim

ou com o tão cantado azul dos olhos.

Talvez um pouco de cor de cobre

terroso de folhas murchas

ou branco com manchas de café na nuca dos cães.

Logo que o pesadelo tenha deitado todo o corpo que tem a deitar

é sujeito a uma série de operações.

Com grande minúcia há que lhe extrair

a suspeita lógica

e depois sem anestesiante

transplantar-lhe algo

da bondade inata dos humanos.

A intervenção mais difícil

consiste em amputá-lo do medo.

Isso consegue-se mergulhando

sem cessar o mau sonho

na santidade da natureza.

E é então que o poema floresce;

folhinha a folhinha

flor a flor

débil a princípio, trémulo,

ergue-se da negra terra que o alimentou

e ousa.

Ousa sonhar

o antídoto da aridez

a palavra.

katerina angheláki-rooke

(grécia, n. 1939)

(de "belo deserto o corpo")

tradução de manuel resende

abelardo linares / marinha

Alba. Homens do mar

deixavam nas areias

algas e conchas.

E perdiam-se depois,

vacilantes e alegres,

pelas ruas do porto.

Nos ombros os cestos

húmidos da pesca

pareciam oferendas

a um deus desconhecido

e sorridente.

  

abelardo linares

trípticos espanhóis 1º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

jorge de sousa braga / portugal

    Portugal

    Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir como se tivesse

    oitocentos

    Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os infiéis ao norte de

    África

    só porque não podia combater a doença que lhe atacava os órgãos genitais

    e nunca mais voltasse

    Quase chego a pensar que é tudo uma mentira

    que o Infante D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney

    e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente

    Portugal

    Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o hino nacional

    (que os meus egrégios avós me perdoem)

    Ontem estive a jogar póker com o velho do Restelo

    Anda na consulta externa do Júlio de Matos

    Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar

    aparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de

    rosas

    Portugal

    Um dia fechei-me no Mosteiro dos Jerónimos a ver se contraía a febre do

    Império

    mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado

    Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr uma pérola que fosse

    das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador

    Portugal

    Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém

    Sabes

    Estou loucamente apaixonado por ti

    Pergunto a mim mesmo

    Como me pude apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu

    mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentugal

    e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade

    Portugal estás a ouvir-me?

    Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete Salazar estava no poder nada

    de ressentimentos

    um dia bebi vinagre nada de ressentimentos

    Portugal

    Sabes de que cor são os meus olhos?

    São castanhos como os da minha mãe

    Portugal

    gostava de te beijar muito apaixonadamente

    na boca

    jorge de sousa braga

federico garcia lorca / canção cantada

No gris,

o pássaro Griffón

vestia-se de gris.

E a menina KiKiriKi

perdia a sua alvura

e forma ali.

Para entrar no gris

pintei-me de gris.

E como reluzia

no gris!

  

federico garcia lorca

konstandinos kavafis / as janelas

Nestas salas escuras, onde vou passando

dias pesados, para cá e para lá ando

à descoberta das janelas ─ Uma janela

quando abrir será uma consolação. ─

Mas as janelas não se descobrem, ou não hei-de conseguir

descobri-las. E é melhor talvez não as descobrir.

Talvez a luz seja uma nova subjugação.

Quem sabe que novas coisas nos mostrará ela.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994

harold pinter /encontro

Nas horas mortas da noite

Os que há muito estão mortos olham para

Os novos mortos

Que avançam até eles

Há um leve bater do coração

Quando os mortos abraçam

Os que há muito estão mortos

E os que entre os novos mortos

Para eles avançam

Choram e beijam-se

Quando voltam a encontrar-se

Pela primeira e última vez

Agosto 2002

harold pinter

guerra

trad. pedro marques, jorge silva melo e francisco frazão

quasi

2003

antero de quental / nirvana

Para além do Universo luminoso,

Cheio de formas, de rumor, de lida,

De forças, de desejos e de vida,

Abre-se como um vácuo tenebroso.

A onda desse mar tumultuoso

Vem ali expirar, esmaecida...

Numa imobilidade indefinida

termina ali o ser, inerte, ocioso...

E quando o pensamento, assim absorto,

emerge a custo desse mundo morto

E torna a olhar as coisas naturais,

À bela luz da vida, ampla, infinita,

Só vê com tédio, em tudo quanto fita,

A ilusão e o vazio universais.

antero de quental

sonetos

abdel karim sabawi / a flor da tinta é negra [extractos]

[…]

A flor da tinta é negra

Mas nos dedos dele toma muitas formas

Uma abelha… uma palmeira… uma rapariga a cavalo

Um planeta regressando de tempos idos

Uma bola de fogo acariciando de entre nós os áridos e os estéreis

Transformando a terra em chamas e estacas de fumo

Oh… como é vasta a nossa visão

… como é grande o nosso anseio

Oh, de uma gota de tinta quando atinge o nosso íntimo.

Magro botão de rosa que não consegue ver

E se enrola em volta do nosso pescoço, num cadafalso

[…]

Quando abri o frasco de tinta

E fitei a tinta

Encontrei um génio adormecido lá dentro

Assustei-me, a tinta manchou-me as pontas dos dedos

Tracei uma linha e outra

Tornaram-se ruas

E mais uma ou duas linhas

Chegaram os invasores

Um grupo de pobres veio em nossa defesa

O meu coração embriagado de orgulho e felicidade

Gaguejei um pouco

Divaguei um pouco

Ajudaram-me ou mataram-me os alfabetos

Queimaram-me a língua com balas

A tinta correu em todas as minhas veias

E o meu sangue correu nas veias dos jornais.

abdel karim sabawi

poesia do mundo /3

tradução de maria josé caelo

afrontamento

2001

samuel beckett / worstward ho

Em diante. Dizer em diante. Ser dito em diante. Dalgum modo em diante. Até de modo nenhum em diante. Dito de modo nenhum em diante.

Dizer por ser dito. Desdito. De ora em diante dizer por ser desdito.

Dizer um corpo. Onde nenhum. Mente nenhuma. Onde nenhuma. Ao menos isso. Um lugar. Onde nenhum. Para o corpo. Estar lá dentro. Morrer-se lá dentro. E sair. E voltar lá para dentro. Não. Sair nenhum. Voltar nenhum. Só entrar. Ficar lá dentro. Em diante lá dentro. Parado.

Tudo desde sempre. Nunca outra coisa. Nunca ter tentado. Nunca ter falhado. Não importa. Tentar outra vez. Falhar outra vez. Falhar melhor.

samuel beckett

últimos trabalhos de samuel beckett

tradução de miguel esteves cardoso

o independente / assírio & alvim

1996

cesare pavese / last blues, to be read some day

Foi só um flirt

e sabias, claro -

alguém foi ferido

há muito tempo.

Mas nada mudou

o tempo passou -

um dia chegaste

um dia morrerás.

Alguém morreu

há muito tempo -

alguém que queria

mas não sabia.

11 de abril de 1950

cesare pavese

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

antónio reis / como o sol

como o sol

como a noite

como a vontade de comer

e o sono

como as preocupações

e o amor

e porque saio à rua

e trabalho

diariamente

Aos domingos

aos domingos o golo no estádio

chega até minha casa

e até ao mar

O próprio sol

é uma imagem de couro no espaço

a chuva

é uma imagem de redes batidas

Ah Que fazer

senão esperar pela semana

dormindo

O mesmo pensamento

a mesma ira

Para que serve a mão

Perde o sentido o próprio sofrimento

o coração

a lira

Desde quando amor

este segredo

e me vestir sem luz

sabendo que não dormes

atento a um ruído

mais claro

a um sorriso

e a uma lágrima

parada

Bate coração

no peito que te guarda

lâmpada

suspensa

fruto com cadência

estrela

em rotação pelos telhados

Bate coração

até as sombras se alongarem pelos braços

antónio reis

poemas quotidianos

1967

herberto helder / as musas cegas

VII

Bate-me à porta, em mim, primeiro devagar.

Sempre devagar, desde o começo, mas ressoando depois,

ressoando violentamente pelos corredores

e paredes e pátios desta própria casa

que eu sou. Que eu serei até não sei quando.

É uma doce pancada à porta, alguma coisa

que desfaz e refaz um homem. Uma pancada

breve, breve -

e eu estremeço como um archote. Eu diria

que cantam, depois de baterem, que a noite

se move um pouco para a frente, para a eternidade.

Eu diria que sangra um ponto secreto

do meu corpo, e a noite estala imperceptivelmente

ou se queima como uma face. Escuta:

que a noite vagarosamente se queima

como a minha face.

Essa criança tem boca, há tantas finas raízes

que sobem do meu sangue. Um novo instrumento,

uma taça situou-se na terra, e há tantas

finas raízes que sobem do meu sangue. E uma candeia,

uma flor, uma pequena lira,

podem erguer-se de um rio de sangue, sobre o mundo -

um novo instrumento rodeado pelas campânulas 

inclinadas, por ligeiras pedras húmidas,

pelos animais que movem no seu calmo halo de fogo

as grandes cabeças sonhadoras.

Essa criança dorme sobre os meus lagos de treva.

Pensei algumas palavras para oferecer-lhe. Esqueço-me

tantas vezes dos mistérios dessa porta.

Porque então é muito estreita com seus espelhos

detrás, com o vestíbulo frio.

Mas é tão belo uma criança ainda enevoada,

uma criança que ascende como uma

grande música

desta rede de ossos, deste espinho do sexo,

da confusa pungência, escuta: da pungente

confusão

de um homem restrito com a sua vida tão lenta.

Essa criança é uma coisa que está nos meus dedos.

Às vezes debruço-me sobre as cisternas, e as vertigens,

e as virilhas em chama.

É a minha vida. Mas essa criança

é tão brusca, tão brusca, ela destrói e aumenta

o meu coração.

No outono eu olhava as águas lentas,

ou as pistas deixadas na neve

de fevereiro, ou a cor feroz,

ou a arcada do céu com um silêncio completo.

Misturava-se o vinho dentro de mim, misturava-se

a ciência na minha carne

atónita. Escuta: cada vez a minha vida

é mais hermética.

Essa criança tem os pés na minha boca

dolorosa.

Se ela um dia adormecer com cerejas junto ao pequeno

respirar, e sonhar

estes imensos arcos que os séculos vão colocando

sob os astros - e se de tudo

a sua cabeça estremecer como numa loucura,

com altos picos em volta, com enormes faróis

acendendo e apagando - escuta: se essa criança

imaginar, e todas as cordas se juntarem tensamente

para que ela invente o seu próprio rio

sem nome -

será ainda que do meu sangue se erguem finas

raízes, e o tenebroso tumulto

das minhas sombras

está no fundo, no fundo da sua ingénua vida,

da sua terrível vida sem remédio.

Se ela morrer, escuta, será que a minha boca

diz lá em baixo

essas majestosas e violentas palavras

dos poemas.

Essa criança que aperta as veias que iluminam

as minha garganta. Ela dorme. Escuta:

a sua vida estala como uma brasa, a sua vida

deslumbrante estala e aumenta.

Se um dia os archotes incendiarem essa boca,

e as faúlhas cercarem

o silêncio tremendo dessa pequena boca, escuta:

a minha boca, lá em baixo, está coberta de fogo.

  

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996