joaquim manuel magalhães / fotografias de jorge molder

6.

Um mundo silencioso onde passam rebanhos,

húmidas teias raiadas de poeiras.

Os trabalhos que remexem as terras,

as marcas de produtos suicidas

parecem-te um delírio meu, um recuo

à tradição bucólica interrompida pelo sentimento?

Nas aldeias do norte se te visse seria

num pátio com o ocre das charruas,

talos de couves para porcos e galinhas,

palhas de colchões onde se deitam burros,

canas de milhão empilhadas numa fraga.

Nesta luz urbana, coitados de nós dois.

joaquim manuel magalhães

fotografias de jorge molder

os dias, pequenos charcos

editorial presença

1981

álvaro de campos / tramway

Aqui vou eu num carro eléctrico, mais umas trinta ou quarenta pessoas,

Cheio (só) das minhas ideias imortais, (creio que boas).

Amanhã elas, postas em verso, serão

Por toda a Europa, por todo o mundo (quem sabe?!)

Triunfo meta, início, clarão

Que talvez não acabe.

E quem sobe? Que sente? O que vai a meu lado

Só sente em mim que sou o que, estrangeiro,

Tem o lugar da ponta, e do extremo, apanhado

Por quem entra primeiro.

Que o que vale são as ideias que tenho, enfim,

O resto, o que aqui está sentado, sou eu,

Vestido, visual, regular, sempre em mim,

Sob o azul do céu.

Ah, Destino dos deuses, dai-me ao menos o siso

Ao que em mim pensa a vida de ter um profundo

Senso essencial, mas certeiro e conciso

Da vida e do mundo!

Sei, sob o céu que é que toca as minhas ideias,

Sob o céu mais análogo ao que penso comigo

Que este carro vai com os bancos cheios

Para onde eu sigo.

E o ponto de absurdo de tudo isto qual é?

Onde é que está aqui o erro que sinto?

A minha razão enternecida aqui perde pé

E pensando minto,

Mas a que verdade minto, que ponte,

Há entre o que é falso aqui e o que é certo?

Se o que sinto e penso, não sei sequer como o conte,

Se o que está a descoberto

Agora no meu meditar é uma treva e um abismo

Que hei-de fazer da minha consciência dividida?

Oh, carro absurdo e irreal, onde está quanto cismo?

De que lado é que é a vida?

8-10-1919

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

júlio pomar / TRATAdoDITOeFEITO

XX

                Olhar e sentir

por dentro do corpo a massa de que é feito o avesso dele.

Ossos músculos nervos veias

tudo o que está no corpo e mundo é

a pintura contém e depõe na tela e

se acaso aí o pintor deixou reservas

nesse sem nada o avesso do mundo se

recolhe e mostra a face.

júlio pomar

poema TRATAdoDITOeFEITO

dom quixote

2004

leonard cohen / a aparente turbulência

Foste a última mulher jovem

que olhou para mim assim

Quando foi?

algures entre o 11 de Setembro e o tsunami

Olhaste para o meu cinto

e depois eu próprio olhei para o meu cinto

tinhas razão

não era nada mau

depois retomámos as nossas vidas.

Não sei como é a tua

mas a minha é curiosamente pacífica

por detrás da aparente turbulência

da litigância e do envelhecimento

leonard cohen

a chama

poemas

tradução de Inês Dias

relógio d´agua

2019

adam zagajewski / antigamente

Antigamente conseguíamos acreditar nas coisas

invisíveis, nas sombras e nas sombras delas,

numa luz escura e rósea como uma pálpebra.

Ah, as mandíbulas da máquina fotográfica

mordem as imagens. Conseguimos acreditar agora

só no antigamente, exactamente como o pobre

antigamente acreditava em nós, netos e bisnetos,

sonhando que um dia viríamos a sair da armadilha que

em cada geração encenam Danton

e Robespierre, Beria e outros ambiciosos

discípulos. Uma vez que não há refúgio,

há refúgio. Porque as coisas invisíveis

também existem, com sons

que ninguém ouve. Não há

consolação e há consolação, sob o

cotovelo do desejo, lá onde cresceriam

pérolas, se as lágrimas fossem dotadas de memória.

E contudo o patinador não perde o equilíbrio,

saindo às arrecuas do precipício. Contudo

tanto a alvorada como o leiteiro se levantam cedo

e correm na neve, deixando brancas pegadas,

que se enchem de água. Um pequeno pássaro bebe essa água

e canta mais uma vez

salva a desordem das coisas e a ti e a mim

e ao próprio canto.

adam zagajewski

sombras de sombras

trad. marco bruno

tinta-da-china

2017

ruy belo / e tudo era possível

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

Chegava o mês de maio era tudo florido

o rolo das manhãs punha-se a circular

e era só ouvir o sonhador falar

da vida como se ela houvesse acontecido

E tudo se passava numa outra vida

e havia para as coisas sempre uma saída

Quando foi isso? Eu próprio não o sei dizer

Só sei que tinha o poder duma criança

entre as coisas e mim havia uma vizinhança

e tudo era possível era só querer

ruy belo

todos os poemas I

palavra[s] de tempo

primavera

assírio & alvim

2004

roland barthes / a espera

6.

Um mandarim estava apaixonado por uma cortesã. «Serei vossa, diz ela, quando tiverdes passado cem noites à minha espera, sentado num tamborete, no meu jardim, debaixo da minha janela.» Mas, à nonagésima nona noite, o mandarim levantou-se, pôs o tamborete debaixo do braço e foi-se embora.

roland barthes

fragmentos de um discurso amoroso

trad. isabel pascoal

edições 70

2017

daniel faria / guarda a manhã

Guarda a manhã

Tudo o mais se pode tresmalhar

Porque tu és o meio da manhã

O ponto mais alto da luz

Em explosão

daniel faria

explicação das árvores e de outros animais

fundação manuel leão

1998

vicente guedes / muito longe

Era naquele país, que vós não desconheceis, em que sempre se sente, em torno da nossa alma, o cair de folhas amarelas. Sabeis decerto que nessa (…) abandonado há lagos mais estagnados e silenciosos do que os outros lagos, e que à superfície deles bóiam, como que permanentemente, verdes folhas espalmadas, mais vulgares de ver ao pé das margens, onde se (...) entre as algas quebradas sonolentamente e como que adormecidas. É o país, decerto que vos não é estranho, em que no pôr do Sol, as horas desaparecem e o ruído do passo do tempo e os próprios sons da natureza — o zumbir de instantes e cantos de aves e o murmúrio fresco das árvores vagamente alteradas de encontro ao céu pálido nas minúcias dos seus contornos. Neste país bem o sabeis, nada disto existe. Há árvores mas não se movem Rios, riachos (...) que sejam de água corrente — não os há ali. Tudo é parado e sonolento. O sol não nasce ali, nem é nunca meio-dia ou noite naquela terra. O pôr do Sol — sumido já o sol abaixo do horizonte acima do qual nunca esteve — é eterno nesse país. De sobre os lagos escuros e esquecidos não sai nunca a vaga luz saudosa que levemente os transfigura. Não há ali ruído, nem movimento, nem vida. Bem sabeis que as próprias árvores e ervas (...) não foram nunca sementes ou (...), mas sempre assim silenciosamente como são. Movimento nenhum? Não, há um só. Ruído nenhum? Não, há um apenas. É o cair eterno das folhas amarelas no pálido sossego eterno.

Debalde queremos poder sonhar ninfas ou faunos entre aquelas árvores. Não as houve nunca naquela terra. Como as poderia haver? Não seria preciso que o vento acordasse, os rios começassem a correr, e as ervas fossem verdes e as folhas cessassem de cair [...]: folhas que não se vêem cair mas se sente apenas... fechados os olhos sobre aquela terra. Abertos não se vêem nem se ouvem — vêem-se apenas as folhas caídas, amarelentas no chão.

Sim; à vista nada se move ou vive; ao ouvido apenas o que deve ser folhas caindo amarelentas decerto, naquele chão outonal que nunca foi da primavera.

Sim, sim. Deve haver mais. Há sem dúvida um vento ligeiro, onde as folhas vêm caindo, caídas, arrastadas, paradas, revolvidas e tresmalhadas. Mas ao abrir os olhos não se vê isto. Apenas os lagos quedos e vagos de luz, e sobre distantes montanhas silenciosas o sossego eterno do dia permanentemente moribundo.

Foi esta a terra onde eu nasci.

Chamo-me o Tédio — já o deveis saber.

Nasci nessa terra sim, mas não sei porquê, nem como, nem me importa saber. Basta-me que tenha eternamente esta nostalgia dessa pátria. O mais — nada sei. Sei que nasci nessa terra, mas não me lembro de ali ter vivido nunca. Ao pé daqueles lagos nunca decerto eu estive. Aquele pôr do Sol, lembro-me dele mas não o conheço... E o cair de folhas amarelas no som? Não sei. Não o vi nunca, mas ouvi-o, e onde havia de ser senão nessa terra quando eu dormia nem sei mesmo se nela se longe dela, se de todo dormindo, se quase dormindo apenas.

Conheceis decerto esta terra por minha. Sentis talvez como eu a nostalgia dela; e como eu talvez não desejais conhecê-la ou vê-la. Vejo-a sempre e dói-me o vê-la mas não a quero, e desejo não a ver. Mas lembro-me sempre dela; não ouso querer esquecê-la.

Ainda que silenciosa e inerte ela não é sossegada. Nada nos diz de novo. E mais quieta do que uma casa deve ser. Parece um universo morto; uma terra a pensar; há ali pouco e muito para a alma, de menos e de mais para o sonho.

Inclinai a cabeça sobre a mão. Pensai quanto é desejável para não viver nela esta terra estranha onde eu nasci. Não o podeis esquecer, nem querer, nem de qualquer modo sentir para com ela. Desejais como eu não é verdade? — dormir e não saber do mais. Mas, como eu, não podeis dormir. Meditais comigo eternamente naquela paisagem eterna. Fechemos os olhos ao menos; ouçamo-lo, o cair leve das folhas amarelas no entenebrecido chão. Como elas caem e rastejam em torno da nossa alma! Fechados ou abertos os olhos, elas caem sempre, bem ouvidas ou mal, ternas ou menos ternas. No mais escuro do fechar os olhos ouve-se leve o tal vento que as arrasta.

Que tristeza a minha, por ter nascido nessa terra; e a vossa também, por ali não ter nascido!

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

liliana s. ribeiro / paisagem

Aqui me sento ao teu lado

tu do meu

embora nenhum fale

e por vezes calemos hesitações urgentes

atiramos preces ao mar

que a vida seja boa

o céu

flanco um do outro

liliana s. ribeiro

eufeme

magazine de poesia

n.º 10 janeiro /março 2019

paul éluard / a cabeça contra as paredes

                                                    (fragmento)

Eram apenas uns poucos

Em toda a terra

Cada um se julgava só

Cantavam tinham razão

Para cantar

Mas cantavam como quem saqueia

Como quem se mata

Noite húmida surrada

Iremos nós suportar-te

Mais tempo ainda?

Não vamos nós sacudir

Tua evidência de cloaca

Não esperaremos por uma manhã

Feita à medida

Queríamos ver claro nos olhos dos outros

As suas noites de amor esgotadas

Eles não sonham senão em morrer

As suas belas carnes abandonam-se

Pavanas a rodar no coração

Abelhas colhidas no seu mel

Eles ignoram a vida

E a nós tudo nos dói.

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

elio pecora / atravessar a dor

Atravessar a dor

como um quarto escuro

contando os passos, os fôlegos.

Procurar no fechado

um buraco, uma fenda,

para que não seja memória

mas presença

naquela ausência de luz.

À saída saber

que é preciso voltar.

E a alegria ainda

à espera do assalto.

elio pecora

poemas escolhidos

simetrias (2007)

tradução de simoneta neto

quasi

2008

ana hatherly / príncipe

Príncipe:

Era de noite quando eu bati à tua porta

e na escuridão da tua casa tu vieste abrir

e não me conheceste.

Era de noite

são mil e umas

as noites em que bato à tua porta

e tu vens abrir

e não me reconheces

porque eu jamais bato à tua porta.

Contudo

quando eu batia à tua porta

e tu vieste abrir

os teus olhos de repente

viram-me

pela primeira vez

como sempre de cada vez é a primeira

a derradeira

instância do momento de eu surgir

e tu veres-me.

Era de noite quando eu bati à tua porta

e tu vieste abrir

e viste-me

como um náufrago sussurrando qualquer coisa

que ninguém compreendeu.

Mas era de noite

e por isso

tu soubeste que era eu

e vieste abrir-te

na escuridão da tua casa.

Ah era de noite

e de súbito

tudo era apenas lábios pálpebras

intumescências cobrindo o corpo de flutuantes

volteios de palpitações trémulas adejando

pelo rosto beijava os teus olhos por dentro

Beijava os teus olhos pensados

beijava-te pensando

e estendia a mão

sobre o meu pensamento corria para ti

minha praia jamais alcançada

impossibilidade desejada

de apenas poder pensar-te

São mil e umas

as noites em que não bato à tua porta

e vens abrir-me

ana hatherly

poesia

1958-1978

moraes editores

1980