paul éluard / onde é que eu ia?

Faz-se tarde o céu abandona o quarto

Esta noite vou vender as minhas cabras

Caminho atrás de um rebanho

De claridades delicadas

As árvores que me guiam

Fecham-se

Ficam ainda mais seguras

Hoje vou construir uma noite excepcional

A minha noite

Informe como o sol

Toda em colinas redondas sob mãos camponesas

Toda em perfeição em esquecimento de mim próprio

A dançarina imóvel e o peso das suas pernas

Se eu agora a fosse beijar

Suas frívolas cúmplices giram em torno dela

Ondulam alto nas linhas do candelabro

Marcarei de negro o soalho e o tecto

De negro e de repouso de ausência de felicidade

Entre palma e pupila a multidão do prazer

Até no sono se mantém inteira

Esta noite acenderei uma fogueira na neve

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

alberto caeiro / pouco me importa.

Pouco me importa.

Pouco me importa o quê? Não sei: pouco me importa.

24-10-1917

alberto caeiro

poemas inconjuntos

poemas de alberto caeiro, fernando pessoa

àtica

1946

fernando echevarría / na aldeia

Na aldeia, os anjos quase que ficam sendo

lugar de paração. Por onde as árvores

só desenvolvem o tempo

na poeira das quelhas sem idade.

O estio mensura-lhes o alento.

E a secura estende-se imutável

pela atenção de ver como o silêncio

isola cada ruído na sua eternidade.

Mas é nos adros, quando o calor o eixo

imobiliza da tarde,

que o anjo das aldeias nos aparece aberto

respeito onde o azul quase que range.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

joão vasco coelho / discussão

Agora vejo,

mais nítido que o zero da régua,

os sábados

os domingos de pedra,

assim silenciosos

nas alturas.

Vejo

como o tempo se demora,

em movimentos mínimos,

nas vozes que farejam defeitos.

Agora vejo

o grão adverso,

o dente miúdo lavradio,

dos amores que se trancam em casa,

sem pele alguma,

a discutir viennettas.

joão vasco coelho

eufeme

magazine de poesia

n.º 8 julho/setembro 2018

carlos poças falcão / a verdade é um dom silencioso

A verdade é um dom silencioso

move-se ou repousa em regiões não devassadas.

Dá-se a ver por vezes em esfinge

ou nessa liberdade que se ajusta bem ao corpo

abotoando a alma mas deixando solto o espírito

– para não travar o voo

para não negar encontro

para cumprir-se todo no instante de viver.

carlos poças falcão

sombra silêncio

opera omnia

2018

juan luis panero / lenha e cinza

Falamos de sórdida política ou de alguém que acaba de

          telefonar,

das mudanças do dia e das rajadas da nortada,

tudo sem importância ou demasiado importante,

por vezes aborrecido e sem dúvida íntimo, pouco grandiloquente.

Depois de tantos anos conhecermos as perguntas e as suas vagas

          respostas,

mas ainda assim surgem as palavras, que se esfumam

como o fumo dos cigarros ou da lareira.

Impassível como a lenha, indecifrável como a cinza,

assisto à tua remota presença – tão próxima –

e sei que os teus lábios e este copo vermelho

apenas anunciam, reflectem, um tempo de derrota.

juan luis panero

poemas

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2003

david lehman / interior holandês

Ele gostava da luz do fim de tarde a diminuir

Na sala de estar e não acendia

As luzes até passar das oito.

A mulher queixava-se, chamava-lhe sombrio, mas

Não era um caso de melancolia; gostava apenas

Do aspecto das coisas no ar cada vez mais escuro

Tão gradual e imperceptivelmente que parecia

O próprio ambiente em que vivemos. Todos os homens

E mulheres merecem um momento verdadeiro de grandeza

E este era o seu, este interior Holandês, onde se entrou,

Que se possui, tão calmo e contudo tão cheio

De detalhes: as roupas despidas do casal espalhadas

Nas costas das poltronas, o cão atrás dum sapato,

A janela bem aberta, a luz do fim de tarde.

david lehman

uma echarpe no banco da frente

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2017

silvia ugidos / os dias traidores

São esses que nos passam pelas mãos

com gestos quotidianos,

onde nunca acontece

nada mais senão a vida

com minúscula, quero dizer.

Os do chá com limão enquanto lá fora chove

e se fuma no café para passar a tarde,

os do regresso a casa pelas ruas do costume.

São os dias das coisas pequenas

que secretamente pactuam connosco

o peso dos anos.

Os dias traidores:

silenciosos, amáveis

são o futuro que pouco a pouco aproximam

o oculto abraço da morte

com a mesma doçura

com que os braços do amigo acolhem o meu cansaço.

silvia ugidos

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

florbela espanca / ao vento

O vento passa a rir, torna a passar,

Em gargalhadas ásperas de demente;

E esta minh’alma trágica e doente

Não sabe se há-de rir, se há-de chorar!

Vento de voz tristonha, voz plangente,

Vento que ris de mim, sempre a troçar,

Vento que ris do mundo e do amar,

A tua voz tortura toda a gente! ...

Vale-te mais chorar, meu pobre amigo!

Desabafa essa dor a sós comigo,

E não rias assim ! ... Ó vento, chora!

Que eu bem conheço, amigo, esse fadário

Do nosso peito ser como um Calvário,

E a gente andar a rir pla vida fora!! ...

florbela espanca

sonetos

livraria bertrand

1981

maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

XIII

     Aqui, tudo o que é estranho é imediatamente possível:

     o encontro com um pequeno sapo perdido, a tua aparição que surge ainda sem elo com a palavra. Uma velha bilha que se transforma em cornucópia de abundância, dizer de amor ao meu amante através de ovelhas, e misturando-me com o rebanho.

     Com esta resposta ao amor do meu amante por mim, com esta resposta ao amor do meu amante por ele,       e aos outros amantes que teremos, e que não terão igualmente fim,

     descemos, através de um arruamento branco, da plataforma da serra de Ossa.

maria gabriela llansol

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

sophia de mello breyner andresen / espera-me

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas

Deixarei que o teu nome se perca repetido

Mas espera-me

Pois por mais longos que sejam os caminhos

Eu regresso.

sophia de mello breyner andresen

coral

obra poética

assírio & alvim

2015

wislawa szymborska / amor feliz

Amor feliz. Será normal,

será sério, será útil? —

que tem o mundo a ver com duas pessoas

que não vêem o mundo?

Erguidos ao seu céu sem mérito nenhum,

os melhores entre milhões e convencidos

que assim tinha que ser — a premiar o quê? Nada;

de algum ponto cai a luz —

e porquê logo sobre estes e não outros?

Ofenderá isto a justiça? Sim.

Perturbará os princípios estabelecidos com cuidado?

Derrubará do seu púlpito a moral? Perturba e derruba.

Olhem-me bem estes felizardos:

se ao menos se mascarassem um pouquinho,

fingissem melancolia dando assim algum ânimo aos amigos!

Ouçam bem como se riem — é um insulto.

A linguagem que usam — entendivel, pelos vistos.

E aquelas cerimónias, etiquetas,

obrigações rebuscadas um para com o outro —

parece mesmo um acordo nas costas da humanidade.

É difícil até de prever no que daria

se um tal exemplo pudesse ser seguido.

Com que é que poderiam contar as religiões, a poesia,

de que nos recordaríamos, de que desistiríamos,

quem quereria pertencer ao círculo?

Amor feliz. Assim terá que ser?

Tacto e bom senso mandam omiti-lo

como a um escândalo nas altas esferas da Existência.

Magníficas crianças nascem sem a sua ajuda.

Nunca por nunca ele poderia povoar a terra

já que tão raro é acontecer.

Deixem que quem não conheceu o amor feliz

afirme que não há amor feliz.

Com esta crença mais leve lhes será tanto viver como morrer.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

sylvia plath / papoilas em outubro

Esta manhã nem mesmo as nuvens entre o sol podem pôr estas

     saias.

Nem a mulher na ambulância

De coração vermelho a florescer assombrosamente através do

     casaco –

Uma oferenda, uma oferenda de amor

Jamais pedida

Nenhum céu

Esmaiado e em chamas

Pondo a trabalhar o seu monóxido de carbono, nenhuns olhos

Estáticos, em sentido sob chapéus de coco.

Ó meu Deus, o que sou eu

Possam as últimas bocas gritar alto

Numa floresta de gelo, num amanhecer de centáureas.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996