john havelda / um ford modelo t

                    Para M.E.

Ford pensou fazer fortuna

a fabricar relógios.

Mas, enfim, nem toda a gente

precisa de um relógio.

Normalmente, não acreditava

em pregar as janelas das suas ideias infelizes

tão cedo. Aquela, no entanto, ele bem via

que não ia longe.

Nem toda a gente precisa de um relógio, mas o que toda a gente

deseja em breve se tornou claro.

Um belo dia, entediado com o tilintar do gelo

no seu cocktail, pôs-se a olhar quem passava para lá

e ao fim do segundo copo,

passava para cá. Na verdade ninguém

estava ali,

em frente àquela janela.

«Sou o único aqui», disse ele,

e bateu palmas porque finalmente

nascera a fortuna.

Enquanto pulava pela sala,

entornando gin na camisa,

até ele se tornou um freguês potencial,

porque ninguém, nem mesmo sua excelência

o próprio senhor Henry Ford

quer ficar onde está.

John havelda

poesia do mundo

tradução do autor

edições afrontamento

1995

antónio maria lisboa / acento

Vem dos montes friíssimos da Noruega

onde te sonhei para beberes estrelas

e caminhar a custo entre as cascatas

onde a ternura é um escadote

e o ar um caracol de planetas nas órbitas.

antónio maria lisboa

ossóptico e outros poemas

poesia

assírio & alvim

1995

antónio ramos rosa / este homem que esperou

Este homem que esperou

humilde em sua casa

que o sol lavasse a cara

ao seu desgosto

Este homem que esperou

à sombra de uma árvore

mudar a direcção

ao seu próprio destino

Este homem que esperou

com uma pedra na mão

transformá-la num pão

transformá-la num beijo

Este homem que parou

no meio da sua vida

e se sentiu mais leve

que a sua própria sombra

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

virgínia woolf / shakespeare

1930

Domingo, 13 de Abril

Li Shakespeare imediatamente após ter acabado de escrever, quando a minha mente está boquiaberta, ao rubro e fogosa. Então é assombroso. Nunca tinha percebido ainda quão surpreendente é o seu alcance, velocidade e capacidade de cunhar palavras, até sentir como me deixa completamente para trás e vence a minha, parecendo começar a par, e depois vejo-o adiantar-se e fazer coisas que não poderia imaginar na minha mais desenfreada agitação e máxima pressão mental. Mesmo as menos conhecidas e piores das suas peças são escritas a uma velocidade que é mais rápida do que a mais rápida de qualquer outra pessoa; e as palavras derramam-se tão depressa que não nos é possível recolhê-las. Evidentemente a flexibilidade da sua mente era tão completa que ele podia polir qualquer sequência de pensamentos; e, ao relaxar, deixar cair uma chuva dessas flores desconsideradas, para quê, então, qualquer outra pessoa tentar escrever? Isto não é “escrever” de todo. De facto, podia dizer que Shakespeare supera completamente a literatura, que soubesse o que queria dizer.

virgínia woolf

diários

trad. de jorge vaz de carvalho

relógio d´água

2018

maria azenha / gaia

Ao longo de eras quiseram torturar-me.

Planearam crucificar-me.

Quando me quiseram matar

doei todas as minhas lágrimas.

Quando me deixaram completamente só, fiz companhia.

maria azenha

xeque-mate

editora urutau

2018

ron padgett / paul eluard

Paul Eluard disse:

«Há outro mundo

mas está dentro deste»

ou algo semelhante.

Eu diria:

«Tudo é suficientemente estranho

tal como é»

ou algo semelhante.

A minha escrita à mão, por exemplo,

e a minha mão a escrever.

Mão, diz olá ao Paul Eluard.

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

josé pascoal / a pele dos dias

Morremos duros

E compridos,

Cheios de palavras

Que nunca dissemos.

Morremos duros

E cobertos

Por uma nudez

Educada

josé pascoal

sob este título

editorial minerva

2017

maria f. roldão / percorro-lhe o corpo pequeno

Percorro-lhe o corpo pequeno

verificando as falhas

os excessos

Entro e saio inúmeras vezes

da loja das palavras

em busca de sinónimos

Compro metáforas

a peso de ouro

Fica caro o poema

– ruína do poeta.

maria f. roldão

nervo/1

colectivo de poesia

janeiro/abril 2018

iosif brodskii / ab ovo

No limite, devia haver uma língua

em que a palavra “ovo” se reduzisse ao O

apenas. O italiano é a que mais se aproxima,

naturalmente, com a sua “uova”. Por isso o Alighieri achava

que o alimento mais saudável era o ovo, comungando

dessa predilecção com sopranos e tenores, cujos torsos

em forma de pêra, em última análise, dão corpo à “ópera”.

O mesmo é válido para os verdadeiros românticos, ou seja,

os poetas alemães, em que praticamente todos os versos

começam com o que comeram ao pequeno almoço,

ou para os igualmente emproados matemáticos,

aninhados em cima da boa poedeira da sua infinidade,

cujos imaculados zeros jamais chocarão.

1996

iosif brodskii

paisagem com inundação

trad. de carlos leite

livros cotovia

2001

antónio amaral tavares / o edifício da onu

(Charles Sheeler. Secretariado das Nações Unidas. 1951)

Vertical e monolítico

de lado as fachadas levantam-se cegas

como um espírito vigoroso crescente

e paralelo

o mármore da manhã

a suportar a pedra

da existência humana

nos alçados frontal e posterior

a igualdade rigorosa

das janelas alinha-se no mesmo plano

irmão nos tumultos do espaço da cidade

está muito longe o mundo

este edifício

todos o sabemos.

antónio amaral tavares

retratos de nova iorque

do lado esquerdo

2018

francis ponge / fôssemos apenas um corpo

*

Fôssemos apenas um corpo e seguramente estaríamos em equilíbrio com a natureza.

Mas a nossa alma está do mesmo lado que nós na balança.

Leve ou pesada, não sei.

Memória, imaginação, afectos imediatos tornam-na mais pesada; todavia temos a palavra (ou qualquer outro meio de expressão); cada palavra que pronunciamos torna-nos mais leves. Na escrita, ela passa mesmo para o outro lado.

Leves ou pesados, não sei de facto, mas precisamos de um contrapeso.

francis ponge

alguns poemas

tradução de manuel gusmão

livros cotovia

1996

roberto juarroz / todos falam

Todos falam

do que encontraram no caminho.

Alguns falam também

do que não encontraram.

E uns tantos referem-se

ao que não é possível encontrar.

Mas há quem fale de um encontro

que surge de uma emboscada entre as mãos

como uma andorinha que nunca foi parte

de nenhum bando,

como um gesto secreto que recolha

a compaixão que falta nos encontros.

Todo o encontro nasce

como a água perante a sede.

O resto é uma miragem

que não chega sequer

a desconcertar o deserto.

roberto juarroz

a árvore derrubada pelos frutos

trad. rui caeiro, duarte pereira e diogo vaz pinto

língua morta

2018

miguel-manso / lamento londrino

passaram anos sem ter servido à poesia

porque é que agora volto ali?

Londres era, palavra, aquele mesmo nevoeiro

fastidioso, uma morrinha triste como se espera que seja

eu muito novo ainda para saber conciliar a acne

do rosto com a dolência da alma com que acudia

sobre a cama do hotel (colcha amarela, descosida, desmaiada)

a um disco insuportável do Choen: Live Songs, 1973

é fácil perceber agora o porquê de ter repetido

tantas vezes aquele Minute Prologue

dava corda à melancolia, era cedo e tarde para

tanta coisa, e naquele tempo eu tinha a convicção de ser

a pessoa menos contemporânea de mim mesmo

a noite, uma ambulância, o vidro molhado

da janela do quarto onde as imagens nebulosas do dia

nunca se fixavam

terei tentado o choro, o suicídio?

nada, nem um cigarro

viajava, que extravagância, com os meus pais

a autonomia e o inglês rudimentares

coragem nenhuma para ir socorrer sozinho

miguel-manso

mortel

do lado esquerdo

2018