rui costa / o acidente IV

Levanta as tuas mãos

e se um dia te cansares

eu estarei pronto como o lugar da queda.

rui costa

«não sou quem era quando lhe mordi a orelha»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

mário-henrique leiria / simples como é

simples como é

a claridade é a coisa

mais difícil de encontrar

talvez porque a distância que nos

separa longa muito longa

e nítida

seja a torre de chumbo do nosso

próprio isolamento

talvez porque sentir

o aparecimento da madrugada

seja a origem do desespero

sombra trópico lâmina

entre nós dois

                ouve o que te digo

não esqueças que os meus lábios

mesmo quando desfeitos

e a claridade

essa não a procures não nunca

deixa-a ir comigo

até ao esgotamento do meu sangue

até ao limite

do meu corpo em carne viva

mário-henrique leiria

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

luís miguel nava / a pouco e pouco

     Há entre o coração e a pele cumplicidades para cujo entendimento apenas corpos como o dele às vezes contribuem.

     Olhando-o nos olhos não é fácil destrinçar do alcantilado coração a cama onde dormíamos, ao mais pequeno sopro o sol parece evaporar-se.

     Por esse coração, ainda que escarpado, era, no entanto, fácil alcançar a pele, o mar à força de bater na rocha ia ficando a pouco e pouco em carne viva.

luís miguel nava

como alguém disse

desenhos de manuel cargaleiro

contexto editora

1982

josé luis garcía martin / o último convidado

Os amigos foram-se despedindo

e antes que pudesses dar-te conta

estás de novo a beber sozinho.

Também tu queres ir a qualquer lado

onde sem fim a festa continue.

Porém não podes. Há um convidado

ainda por chegar. Abres a porta,

sentas-te à sua espera, olhas ao longe

as lentas luzes de barcos na noite.

Um último convidado. Tens medo

de que afinal decida que não vem.

Os teus olhos fecham-se. Não te importes.

Podes ao vê-lo chorar como criança.

Mais vale que chegue contigo adormecido.

josé luís garcia martin

trípticos espanhóis 1º.

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

fernando pessoa / há entre mim e o mundo…

Há entre mim e o mundo uma névoa que impede que eu veja as coisas como verdadeiramente são — como são para os outros.

Sinto isto.

1915?

fernando pessoa

páginas íntimas e de auto-interpretação

ática

1966

jorge de sena / lepra

A poesia tão igual a uma lepra!

.   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .  

E os poetas na leprosaria

vão vivendo

uns com os outros,

inspeccionando as chagas

uns dos outros.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

rui knopfli / o fio da vida

Há homens que rezam na penumbra

das catedrais dolentes e há outros

que do alto das pontes olham

a escuridão rumorejante das águas.

Há homens que esperam na orla

marítima e outros arrastando-se

no viscoso esterco dos subterrâneos.

Há homens debruçados em pleno azul

e outros que deslizam sobre densos verdes;

há os desatentos na atenção e os que

espreitam atentamente a ocasião.

Há homens por fora e por dentro

do cimento armado, suspensos

das mil ciladas do quotidiano voraz;

de encontro aos muros, às paredes,

ao sol do meio-dia, ao visco da noite,

às sediças solicitações de cada instante.

Há a impotência poderosa da oração

e a obsessão amarga dos suicidas

e, de permeio, os que, porque hesitam,

porque ignoram, porque não crêem,

não oram, nem se suicidam

e se quedam ante a impossibilidade de destrinça

entre o fio da vida e a vida por um fio.

rui knopfli

maxila triste

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

ruy belo / segunda infância

À tua palavra me acolho lá onde

o dia começa e o corpo nos renasce

Regresso recém-nascido ao teu regaço

minha mais funda infância meu paul

Voltam de novo as folhas para as árvores

e nunca as lágrimas deixaram os olhos

Nem houve céus forrados sobre as horas

nem míseras ideias de cotim

despovoaram alegres tardes de pássaros

O sol continua a ser o único

acontecimento importante da rua

Eu passo mas não peço às árvores

coração para além dos frutos

Tu és ainda o maior dos mares

e embrulho-me na voz com que desdobras

o inumerável número dos dias

ruy belo

dedicatória

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

nuno júdice / gramática

Com que gramática se escreve? A

de  um luar antigo, por onde voaram

as aves nocturnas em busca

de alvorada? A de uma sintaxe matinal,

emprestando ao verso o soletrar

luminoso das vogais? Ou a dessa tarde

que deixou nos lábios o sabor

de palavras secas como as folhas

de outono?

Aprendi essas gramáticas nos

compêndios da imaginação; decorei

as suas regras com o fervor obscuro

das mnemónicas doentes; repeti

os seus exemplos em estrofes

vazias como as caixas amontoadas

num sótão de infância.

“Terá valido a pena esse

trabalho?”, perguntas-me. De facto,

não sei que resposta te poderei

dar. Os livros – arrumados nesse

canto do infinito em que nunca

nos havemos de encontrar; as frases,

sem ligação, como se a vida

as tivesse desfeito no moinho

da eternidade.

Então, pergunto eu: de que corpo

és a sombra sem rosto, o pulso

sem emoção, a queixa sem a música

de um murmúrio?

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

enrique lihn / mais velho

     O filho único seria o mais velho de seus irmãos

e em sua orfandade algo possui

do que se entende pela palavra velho. Como se também tivessem

                morrido

seus impossíveis irmão mais novos.

Muito mais rigoroso que o luto repartido

é o seu; a morte cortou-o à sua medida,

coseu-o, lenta, com extrema finura,

enquanto o pai se ia vazando no filho,

envelhecia-o à força de o criar à sua imagem

– menino outra vez o homem, homem outra vez o menino –

em noites tão escuras como o luto que levam.

     E o filho tem alguma coisa de um irmão mais velho

como se o rodeássemos, nonatos, enquanto ele nasce pela segunda

                vez

para uma vida mais grave que a nossa.

Alguém se olha nele com os olhos fechados,

gravita em seu silêncio

sobre nossas palavras sem objectivo.

enrique lihn

trad. josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

manuel antónio pina / primeiro domingo

A tarde estava errada,

não era dali, era de outro domingo,

quando ainda não tinhas acontecido,

e apenas eras uma memória parada

sonhando (no meu sonho) comigo.

E eu, como um estranho, passava

no jardim fora de mim

como alguém de quem alguém se lembrava

vagamente (talvez tu),

num temo alheio e impresente.

Tudo estava no seu lugar

(o teu lugar), excepto a tua existência,

que te aguardava ainda, no limiar

de uma súbita ausência,

principalmente de sentido.

23/4/99

manuel antónio pina

nenhuma palavra e nenhuma lembrança (1999)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

álvaro de campos / depus a máscara e vi-me ao espelho

Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sou a máscara.

E volto à personalidade como a um terminus de linha.

18-8-1934

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

herberto helder / elegia múltipla

IV

A colher de súbito cai no silêncio da língua.

Paro com a gelada imagem do tempo nos sentidos

puros. E sei que não é uma flor aberta

ou a noite cercada de águas extremas.

Paro por esta monstruosa,

ingénua força de uma morte.

— A colher envolvida pelo silêncio extenuante

da minha boca, da minha vida.

Que faço? Bem sei como se alimenta um homem,

e tímido e arguto

alimenta a sua irónica inspiração solar,

a inocente astronomia

de ossos e estrelas, veias e flores

e órgãos genitais —

para que tudo se construa docemente,

com as mulheres sentadas nos seus vestidos coalhados,

sorrindo fixamente como as crianças na lírica,

tenebrosa densidade da carne.

A colher cheia de alimento. Era um jogo vivo,

manso, ponderado — por certo

de uma beleza confusa e evocativa.

Eis: sou um homem que instante a instante

ganhava um sabor de perene

sentido, uma duração de sombra extasiada,

laboriosa, inclinada no grave centro

da primavera — a sombra

das minhas mãos.

A colher subia como um instrumento da criação,

firme subia nos dedos

como que invocando, unindo os fragmentos

do espírito,

a mímica na sugerida integridade

da pessoa

colocada na doce integridade do tempo.

Mas paro. Cai no silêncio da língua

a colher que era — quem sabe? — música,

intimidade, sinal fortuito

de uma essência, de um génio interior.

O puro roer devagar roerá

a colher na mão e a boca na colher,

e no sangue imóvel o pudor da imagem onde

coagulava a leve espessura das casas. Essas que ardiam

na assimetria festiva e sagaz das invenções.

                                                                  — Cai

no silêncio da língua a colher tão brusca.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996