james wright / contra o surrealismo

Há alguns ínfimos detalhes óbvios na vida humana que sobrevivem ao propósito divino de aborrecer os idiotas até à morte. Em França, bem lá ao Sul, em Avallon, as pessoas gostam de bolos. Os pasteleiros locais amassam um pouco de farinha e chocolate com a forma de um pinguim. Nós voltámos várias vezes a uma certa montra para admirar um bando deles. Mas nunca comprámos nenhum.

Demos por nós a vaguear em Itália, com saudades dos pinguins.

Depois um fogo terrível e selvagem dos dias de canícula rugiu sobre o décimo quarto arrondissement: quer dizer, em Agosto: e três pinguins de chocolate apareceram atrás de uma montra, perto da Place Denfert-Rochereau. Tivemos medo que os parisienses os reconhecessem, por isso comprámo-los todos e esgueirámo-nos com eles para casa, disfarçados.

Pusemo-los numa mesinha acima de metade dos telhados de Paris. Eu fui espanejar uma ínfima, óbvia, partícula de pó na ponta de um bico. De repente o pó caiu uma polegada e ficou a baloiçar. Depois trepou de novo para o bico.

Era uma aranha azul.

Se eu fosse uma aranha azul, certamente apanharia um comboio de Avallon até Paris e montaria casa no nariz de um pinguim de chocolate. É só uma questão de senso comum.

james wright 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira

assírio & alvim

2001

sylvia plath / nódoa negra

A cor converge para esse sítio, de um arroxeado mortiço.

O resto do corpo fica todo descolorido,

De cor pérola.

Numa gruta cavada na rocha

O mar suga obsessivamente

Uma cavidade, o ponto central de todo o mar.

Do tamanho de uma mosca

A marca do destino

Arrasta-se pela parede abaixo.

O coração fecha-se,

O mar recua,

Os espelhos são tapados.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

tomas tranströmer / meados de inverno

Um rasto de luz azulada

irradia da minha roupa.

Decorrida está metade do inverno.

Música de choques de mil blocos de gelo.

Fecho os olhos.

Há um mundo sem ruídos,

uma fissura,

onde os mortos,

como contrabando, são passados para o além.

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

álvaro de campos / faróis distantes

Faróis distantes,

De luz subitamente tão acesa,

De noite e ausência tão rapidamente volvida,

Na noite, no convés, que consequências aflitas!

Mágoa última dos despedidos ,

Ficção de pensar...

Faróis distantes...

Incerteza da vida...

Voltou crescendo a luz acesa avançadamente,

No acaso do olhar perdido...

Faróis distantes...

A vida de nada serve...

Pensar na vida de nada serve...

Pensar de pensar na vida de nada serve...

Vamos para longe e a luz que vem grande vem menos grande,

Faróis distantes...

30-4-1926

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

carlos poças falcão / um dia...

Um dia há um vulgar homem na falésia, um pássaro cantando na varanda, uma simples fissura na parede – e levantamos uma pedra, uma casa. Parecemos ratos se não estivermos atentos, porque é Deus a provocar as evidências, batendo no joelho com a Sua larga mão. “Até que enfim!” – e faculta-nos o dom de um vislumbre e lança-nos depois em novas trevas.

carlos poças falcão

sinais

arte nenhuma (poesia 1987-2012)

opera omnia

2012

rené char / folhas de hipno

155

Amo estes seres de tal modo enamorados por aquilo que o seu coração imagina ser a liberdade que se imolam para evitar a morte do poucochinho de liberdade. Maravilhoso mérito do povo. (Crê-se que não existe o livre arbítrio e que o ser se define relativamente às suas células, à sua hereditariedade, ao decurso breve ou prolongado do seu destino… Todavia, entre tudo isso e o Homem existe um enclave de inesperados e de metamorfoses cujo acesso deve ser proibido e a manutenção assegurada.)

         

rené char

furor e mistério

folhas de hipno (1943-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

josé de almada negreiros / as quatro manhãs

Primeira Manhã

Quando cheguei devia ser tarde,

já tinham dividido tudo

pelos outros e seus descendentes.

Só havia o céu por cima dos telhados

lá muito alto

para eu respirar

e sonhar.

Tudo o mais

cá em baixo

era dos outros e seus descendentes.

A terra inteira

e o mar

e o ar

tudo medido

dividido a régua e compasso

pelos outros e seus descendentes.

No mundo inteiro

não faltava ninguém

depois dos outros e seus descendentes.

A terra inteira

era estrangeira

mais este pedaço onde nasci.

Não me deixaram nada

nada mais do que o sonhar.

Eu que sonhasse!

E eu que amo a vida mais do que o sonho

e o sonho e a vida juntos

mais do que ambos separados

e que não sei sonhar senão a vida

e que não sei viver senão o sonho

hei-de ficar aqui

entre os outros e seus descendentes?

Eram meus os caminhos

os caminhos murados

só os caminhos eram meus.

Só tinham fim os caminhos

ao começar outros caminhos.

As portas fechadas

as janelas cerradas

só os caminhos eram meus.

A minha viagem não tinha fim

no fim de todos os caminhos.

O fim que tinha era outro

bem perto de mim

em todos os caminhos.

Bem perto de mim andava

aquele que eu buscava,

aquele que não era nenhum dos outros e seus descendentes,

alguém cuja pessoa era eu

que não me achava.

Apenas uma voz me falava e sabia

que eu não era nenhum dos outros e seus descendentes.

E esse que a voz sabia que eu o era

me levava pelos caminhos

os meus olhos primeiro do que eu

e o coração no peito a contar.

A voz sabia-o bem

e eu para me encontrar.

Também vi pelos caminhos

lembro-me de quantos

também como eu

à procura de tantos como eles.

Perdidos vão

perdidos? não!

não achados

não achados ainda.

Perdidos não estão

vão perdidos por se acharem,

vão mortos por se verem a si próprios

como são.

Levam o sonho no ar

e o coração a contar

as idades que é preciso ter

até cada um ser

aquele que vai em si.

Nascer é vir a este mundo

não é ainda chegar a ser.

Nascer é o feito dos outros.

O nosso é depois de nascer

até chegarmos a ser

aquele que o sonho nos faz.

Já sei de cor os caminhos

já sei o que vale a promessa

já vejo perfeito no sonho

o que me há-de a vida imitar.

Mais além

e o sonho e a vida

libertar-se-ão um do outro em mim!

josé de almada negreiros

poesia

estampa

1971

adonis / movimento

Viajo para fora do meu corpo e dentro de mim há continentes

que não conheço. O meu corpo

é um eterno movimento no exterior de si.

Não pergunto: De onde? Ou onde estavas? Pergunto, para

                                                                      [onde vou?

A areia olha-me e transforma-me em areia,

E a água olha-me e irmana-me com ela.

Na verdade, não há nada para obscurecer a não ser a memória

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016

david mourão-ferreira / e por vezes

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos     E por vezes

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes por vezes ah por vezes

num segundo se evolam tantos anos

david mourão-ferreira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

luís veiga leitão / homem

É no silêncio do caminho aberto:

Quanto maior a alma maior o deserto

maior a sede e a miragem

do mundo à nossa imagem.

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012

bernardo soares / criemos a força calma

Criemos a força calma. Temo-nos mostrado capazes de a ter em muita coisa. Mostremos que a sabemos ter em todas as coisas.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

jorge de sena / requiem de mozart

I

Ouço-te, ó música, subir aguda

à convergente solidão gelada.

Ouço-te, ó música, chegar desnuda

ao vácuo centro, aonde, sustentada

e da esférica treva rodeada,

tu resplandeces e cintilas muda

como o silente gesto, a mão espalmada

por sobre a solidão que amante exsuda

e lacrimosa escorre pelo espaço

além de que só luz grita o pavor.

Ouço-te lá pousada, equidistante

desse clarão cuja doçura é de aço

como do frágil mas potente amor

que em teu ouvir-te queda esvoaçante.

II

Ó música da morte, ó vozes tantas

e tão agudas, que o estertor se cala.

Ó música da carne amargurada

de tanto ter perdido que ora esquece.

Ó música da morte, ah quantas, quantas

mortes gritaram no que em ti não fala.

Ó música da mente espedaçada

de tanto ter sonhado o que entretece,

sem cor e sem sentido, no fervor

de sublimar-se nesse além que és tu.

Ó vida feita uma detida morte.

Ó morte feita um inocente amor.

Amor que as asas sobre o corpo nu

fecha tranquilas no possuir da sorte.

III

Além do falso ou verdadeiro, além

do abstracto e do concreto, além da forma

e do conceito, além do que transforma

contrários pares noutros par´s também,

além do que recorre ou nunca vem

ao que se pensa ou sente, além da norma

em que o não-ser se humilha e se conforma,

além do possuir-se, e para além

dessa certeza que outro ritmo dá

àquele de que as palavras têm sentido:

lá onde ouvir e não-ouvir se igualam

na mesma imagem virtual do na-

da – é que tu vais, ó musica, partido

o nó dos tempos que por ti se calam.

IV

Tudo se cala em ti como na vida

Tudo palpita e flui como no leito

em que se morre ou se ama, já desfeito

o abraço do momento em que, sustida

a sensação da posse conseguida,

a carne pára a ejacular-se atenta.

Tudo é prazer em ti. Quanto alimenta

esta glória de existir, trazida

a cada instante só do instante ser-se,

reflui em ti, liberto, puro, afiante,

certeza e segurança de conter-se

na criação virtual o renascer-se

agora e sempre pelo tempo adiante,

mesmo esquecido. Em ti, o conhecer-se

deste possível é a paz do amante.

jorge de sena

arte de música  (1968)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

ezra pound / a água-furtada

Vamos, lamentemos os que estão em melhor

      situação que a nossa.

Vamos, meu amigo, e lembra-te

      os ricos têm mordomos e não têm amigos,

E nós temos amigos e não temos mordomos.

Vamos, lamentemos os casados e os solteiros.

A aurora entra com pés pequenos

      Pavlova dourada,

E estou perto do meu desejo.

E a vida não tem nada de melhor

Que esta hora de claro frescor,

      a hora de acordar juntos.

ezra pound

antologia poética

lustra 1916

tradução m. faustino

editora ulisseia

1960