david mourão-ferreira / presídio

Nem todo o corpo é carne … Não, nem todo,

Que dizer do pescoço, às vezes mármore,

às vezes linho, lago, tronco de árvore,

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco …?

E o ventre, inconsistente como o lodo? …

E o morno gradeamento dos teus braços?

Não, meu amor … Nem todo o corpo é carne:

é também água, terra, vento, fogo …

É sobretudo sombra à despedida;

onda de pedra em cada reencontro;

no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono …

Nem só de carne é feito este presídio,

pois no teu corpo existe o mundo todo!

david mourão-ferreira

obra poética

editorial presença

1996

per aage brandt / se mudares a entoação duma frase

*

se mudares a entoação duma frase,

por pouco que seja, então é outro que

falará na frase, e se mudares a sua velocidade,

então é outro que falará, e se pegares

na frase com uma pinça como a um in-

secto ou a um preparado, ou se nela, nela repetires

qualquer coisa, então estarás a falar com ironia

e, assim, não poderás estar a falar a sério,

porque o que disseres ou é falso ou tão verdadeiro, que

nem sequer será possível prenunciá-lo

*

  

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

antónio quadros ferro / ou a empatia

Há-de haver um fundo inesperado no extremo oposto onde

morrem os sonhos, sob os pés onde procuramos a própria

sombra, fundida talvez à luz que um dia ameaçou o regresso

das dores passadas, logo a seguir à infância, muito antes da

poesia.

antónio quadros ferro

ou a empatia

artes e letras atelier

2015

nicanor parra / paisagem

Vedes essa perna humana dependurada da lua

Como uma árvore crescendo para baixo

Essa perna temível que flutua no vazio

Iluminada apenas pelos raios

Da lua e o ar do esquecimento?

  

nicanor parra

trad. albano martins

relâmpago, revista de poesia nº 17

outubro 2005

christoph wilhelm aigner / dois pontos

O vento corre de pés frios

e atira chuva fina como lâminas

corta e fere-nos o rosto

Somos dois pontos num campo

que aparentemente cegos e sem fundamento

se movem um em direcção ao outro

christoph wilhelm aigner

a negação do relógio de pêndulo

stuttgart, DVA, 1996

trad. maria teresa dias furtado

relâmpago, revista de poesia nº 17

outubro 2005

reinaldo ferreira / bispo de pádua

              (fragmento)

Ora o céu não é um pálio

Para a passagem de quem

Vai para o trono da morte

Desde as entranhas da mãe,

Nem o mundo coroação,

Nem as vidas que pisamos

Poeira erguida, ao de leve,

Pelo manto que envergamos,

Nem Deus o erro prudente,

Degrau de altura do trono,

Osso de esp’rança atirado

À boca dos cães sem dono.

Nós somos mais, porque vamos

Lutando contra o capricho

Que fez de nós uma estrela

Num firmamento de lixo.

reinaldo ferreira

sião

organização de al berto, paulo da costa domingos

e rui baião

frenesi

1987

álvaro lapa / o deserto

O deserto sem nexo, inesperado, tal como surge metaforicamente sentido no imponderável percurso de além-tréguas. Sobrecadência de algum meio-dia já percorrido, já esgotado (em corridas, em percursos múltiplos), e aí se anuncia um excedente percurso a acometer e nesse percurso se revela o deserto. É a experiência pura da terra abrasada, desassombrada, enigmática de neutra. Estranha ao caminhante. Envolve a luz, a distância e a mortalidade consumada do caminhante. A finitude, e os vários amarelos dessas horas solares. Meio-dia, ou mais uma, duas, até sete meias-horas após o meio-dia: as horas magnas da imolação desértica. Em qualquer estrada anexa a um lugar povoado, ao sul. Espírito dos lugares circunvalantes, nas 7 meias-horas do meio-dia, ao sul. Experiência que pode ser instantânea, intervalar. Basta que surja sobre, a mais que, a cadência adquirida de uma manhã esgotada. É nesse além-tréguas, nessa sobre intimidade que o deserto consiste. Ir de rastos, a-té-ao-fim-do-es-pa-ço.

álvaro lapa

sião

organização de al berto, paulo da costa domingos

e rui baião

frenesi

1987

cesare pavese / paternidade

Homem só, diante do mar inútil,

À espera da noite, à espera da manhã.

As crianças vêm brincar, mas este homem

Não vê brincar nenhuma junto de si.

Grandes nuvens erguem um palácio sobre as águas

Que todos os dias desaba e ressurge, e põe cor

Nos rostos das crianças. Sempre haverá o mar.

A manhã fere. Sobre esta húmida praia

O sol rasteja, agarrado às redes e às pedras.

Ao sol nublado, o homem caminha junto

Ao mar. não olha as lentas espumas

Que sem descanso tentam escorrer na areia.

A esta hora as crianças dormem ainda

Na tepidez da cama. A esta hora, mulheres

Dormem nas suas camas. Estariam a fazer amor

Se não estivessem sós. O homem despe-se lentamente

E nu como as mulheres longínquas entra no mar.

Depois, à noite, quando o mar se encobre, ouve-se

O grande vazio debaixo das estrelas. As crianças

Nas casas tingidas de vermelho caem de sono,

Por vezes em lágrimas. O homem, cansado de esperar,

Ergue os olhos para as estrelas, que não ouvem nada.

A esta hora, há mulheres a despir crianças

E a adormecê-las. Também as há na cama,

Abraçadas a um homem. Pela janela escura

Entra um sopro rouco, e ninguém o escuta

A não ser o homem que conhece todo o desprezo do mar.

cesare pavese

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de ernesto sampaio

assírio & alvim

2001

gonçalo m. tavares / o número 76

Uma vaca, com o número 76 na orelha, está morta, o corpo caído sobre a neve. O excessivo frio súbito matou vários animais – dezenas, centenas, milhares de animais. Mas nenhum animal era igual àquela vaca com o número 76 desenhado numa placa amarela agarrada à orelha. Esse número, sabe-se lá porquê, assusta.

  

gonçalo m. tavares

short movies

caminho

2011

luís filipe castro mendes / casas na noite

A luz que vem do passado não bate de frente nas casas,

porque ninguém olha de frente para o que passou ou morreu

e demasiadas coisas fomos deixando assim, mal arrumadas por casas velhas,

até nos darmos conta que desse modo aceleramos o nosso próprio fim

 – mas isso é indiferente aos astros e à luz, a sombra vai caindo e a noite

marcha sobre os nossos passos com a leveza de uma criança.

A vida também não nos olha de frente: fita-nos assim de soslaio

E nós, subreptícios no semblante, fazemo-nos desentendidos.

A poesia é mais uma forma de desconversar, aqui, agora,

ou até nos gritos de quem apenas implora “olhem para mim”,

quando irremediavelmente ficou escuro

e a luz não chega para todos e a noite que nos espera

será para sempre de lua nova.

luís filipe castro mendes

relâmpago

revista de poesia

nr. 36/37 abril/outubro

2015

antonin artaud / a rua

A rua sexual anima-se

ao longo das caras mal-avindas,

os cafés pipilando de crimes

desenraízam as avenidas.

As mãos de sexo queimam os bolsos

e os ventres fervem por baixo;

 entrechocam-se os pensamentos,

e as cabeças menos que os buracos.

antonin artaud

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & Alvim

1997

luís quintais / quarto de hotel

A cada um a sua Balbec.

Aqui regressas. Aqui escutas

o  búzio da morte.

Entre ti e a gaze do sono

um perigo embala-te:

incerta falésia onde te precipitarás.

luís quintais

angst

falésia

livros cotovia

2002

thom gunn / fragmento nocturno

O nevoeiro desce lentamente a colina

E conforme subo mais se adensa:

Fecha-se à minha volta, apodera-se de mim

Como lençóis caídos sobre o chão.

Aqui ficam as últimas e ascendentes ruas,

Galerias, que correm pelas veias do tempo,

Quase familiares, onde rastejo em direcção ao sono

Como nevoeiro e pelo nevoeiro como sono.

thom gunn

a destruição do nada e outros poemas

trad. maria de lurdes guimarães

relógio d´água

1993