tiago fabris rendelli / para leopoldo maría panero

eletrochoques ritmam a melodia,

já não tenho mais corpo,

meus olhos se fundiram

para além das janelas

sujas do teu quarto.

escuto o teu grito de borracha abafado,

enquanto teu cérebro sofre da sanidade

de mil elefantes.

tua verdade não é o mijo na calça,

nem o olhar mirando o nada,

nem os teus delírios de infância

amaldiçoados por cachorros loucos.

Mondragón!

Mondragón!

Mondragón!

ecoa o grunhido desse bicho

que engole verdade

e caga demência.

o real habita uma criança morta,

se vê nos reflexos dos retratos

daqueles que não lembramos mais,

está impressa com sangue nos mapas

que apontam continentes desaparecidos.

pela loucura daqueles que se arrependem do suicídio.

pela insanidade dos que ensinam a liberdade no cárcere.

pelo amor que coloca secura nas flores.

pelo teu cigarro aceso e teu fumar de estrelas.

por tudo isso e mais,

grito o teu nome:

Leopoldo!

Leopoldo!

Leopoldo!

tua lucidez

é uma serpente com asas

a voar pelos séculos.

tiago fabris rendelli

manuel antónio pina / os tempos não

Os tempos não vão bons para nós, os mortos.

Fala-se de mais nestes tempos (inclusive cala-se).

As palavras esmagam-se entre o silêncio

que as cerca e o silêncio que transportam.

É pelo hálito que te conheço  no entanto

o mesmo escultor modelou os teus ouvidos

e a minha voz, agora silenciosa porque nestes tempos

fala-se de mais são tempos de poucas palavras.

Falo contigo de mais assim me calo e porque

te pertence esta gramática assim te falta

e eis por que não temos nada a perder e por que é

cada vez mais pesada a paz dos cemitérios.

manuel antónio pina

ainda não é o fim

nem o princípio do mundo

calma

é apenas um pouco tarde

erva daninha

1982

a. m. pires cabral / epígrafe

Se algum dia alguém chegar a ler

este dizer agreste,

provavelmente pensará: que pálida lanterna;

não é deste metal que a luz é feita.

Calma. Pois não.

Mas quem assiduamente

visita os desvãos onde a noite se acoita

não precisa de mais que o clarão desta treva,

desta cegueira sem cão se sem bengala,

para no escuro rasgar o seu caminho

e nele ir progredindo às arrecuas.

a.  m. pires cabral

a noite em que a noite ardeu

cotovia

2015

manuel de freitas / largo do peneireiro

                                            [para a Inês]

  

Tudo se perde, claro. Mas lembrarei

seguramente os olhos vermelhos

de um gato de Alfama e todos os poemas

que não escrevi contra mim próprio,

naquele pátio aberto a ciladas e dissipações.

Vinho tinto, charros, paixões escarnecidas

num diálogo de guitarras desatentas.

Tu fazias vinte e quatro anos, é certo,

e dizias com maior razão que aqueles olhos na noite

pertenciam a uma gata. Perdida, achada luz,

quando se percebe o desabrigo, a difícil

pertença a esta espécie de gente,

comunidade de louco deserdados a que

o empregado, de bigode, chamou

«o pessoal da bebedeira». Porque isto

que não passa, sabemo-lo bem, é a vida

ou a morte, uma perda que dura

e que não se apaga assim, sob um cerco

de navalhas ou de inúteis, vigorosos

sentimentos. Por exemplo o amor,

essa estranha mistura de angústia, desejo

e novamente angústia. O não apenas sexo

de adormecer em braços reais

que afastem para sempre o mundo.

Mas acabo por subir cambaleante as escadas

à hora em que o vizinho de baixo

se prepara para ser uma pessoa altamente

honrada, no talho de bairro

que lhe dá sentido aos dias.

E não é dor, nem prazer, nem

ressentimento o que um corpo

sente, às seis da manhã, prostrado

na lama involuntária destes versos.

Antes um vazio imperfeito, uma

ferida sem lugar que nenhuns lábios,

sequer os teus, saberiam calar.

Fizeste, já disse, vinte e quatro anos.

Não esperes grande coisa da felicidade.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

manuel a. domingos / soneto

Nunca procurei

enganar a vida

e não vou dizer

que ela me enganou

Não: a vida tem sido

honesta comigo

O problema é

dar-lhe carta branca

Pois a minha precariedade

é – acima de

tudo – existencial

Contra ela não há

contrato ou vínculo

que me valha

manuel a. domingos

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

sylvia plath / tu és

Como um palhaço, contentíssimo, mãos no chão,

Pés para as estrelas, cabeça como a lua,

Com guelras como os peixes. O uso comum de uma prática

Nos polegares apoiado à maneira de um dodó.

Enrolado em ti próprio como numa bobine,

A perscrutar o escuro como faz a coruja.

Calado como um nabo desde o Quatro

De Julho até ao dia das Mentiras,

Ó elevador das alturas, meu tesouro.

Esparso como o nevoeiro e esperado como o correio.

De mais longe do que a Austrália.

Atlas de costas curvadas, o nosso camarão mais viajado.

Recolhido como uma flor em botão e à vontade

Como sardinha em lata.

Um cesto de enguias ondeantes.

Saltitante como feijão mexicano.

Certo, tendo razão como uma conta bem feita.

Uma ardósia limpa e o teu rosto nela.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

josé gomes ferreira / comício

Vivam, apenas.

Sejam bons como o sol.

Livres como o vento.

Naturais como as fontes.

Imitem as árvores dos caminhos

que dão flores e frutos

sem complicações.

Mas não queiram convencer os cardos

a transformar os espinhos

em rosas e canções.

E principalmente não pensem na Morte.

Não sofram por causa dos cadáveres

que só são belos

quando se desenham na terra em flores.

Vivam, apenas.

A Morte é para os mortos!

josé gomes ferreira

comício 1934

poesia I

portugália

1972

franco loi / dióspiros, frutos de deus sobre manteiga de neve,

Dióspiros, frutos de Deus sobre manteiga de neve,

como maçãs-laranjas que um envidraçado ar de pensamentos

baloiça no mar de nuvens dos telhados;

e os peixinhos dourados trocam palavras vãs

presos na turvação do tanque;

e o Bobi, negro cachorro, cão nojento

que lambe merda e vai, como os cegos

que te passam rente com o frio dos mortos;

e, de lazeira, a tartaruga

procura, esgravatando a terra,

a flor do paraíso, a hortênsia, as libélulas

que voam feitas prata para o azedo da uva

ao longo do muro encantado com o sol;

e Meri, horizonte feito de tristeza,

a senhora dos cães, rapariguinha que, do céu

ciosa, roubava o frio de janeiro

às estrelas de pedra sob os dióspiros luarentos;

tu, Meri,

que uma criada deu à luz,

pássaro de esconder, vestido que passava

entre as grades e as glicínias, olhos de sol,

e a sombra do jardim parecia ela,

passarinho,

envelhecida por três metros de nuvens entrevistos

no gelo das vidraças, pensamentos de chaminés,

a fronte que esquecia os chamamentos

ao sonhar-se, o bando de garotos pelas ruas de neve;

Meri das flores,

mestra de garotada,

aparição de amor que, aos dezoito anos,

com teus silêncios e teu frio saber,

num morrer precipitado e ansioso nos deixaste

a nós, fátuos, a nós, fanfarrões e malacabados como tu,

quando, sobre o longínquo alcatrão de uma estrada qualquer,

o céu era mortalha de fingidas nuvens.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

alberto caeiro / se eu morrer novo

Se eu morrer novo,

Sem poder publicar livro nenhum,

Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa,

Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,

Que não se ralem.

Se assim aconteceu, assim está certo.

Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos,

Eles lá terão a sua beleza, se forem belos.

Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir,

Porque as raízes podem estar debaixo da terra

Mas as flores florescem ao ar livre e à vista.

Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir.

Se eu morrer muito novo, oiçam isto:

Nunca fui senão uma criança que brincava.

Fui gentio como o sol e a água,

De uma religião universal que só os homens não têm.

Fui feliz porque não pedi cousa nenhuma,

Nem procurei achar nada,

Nem achei que houvesse mais explicação

Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva —

Ao sol quando havia sol

E à chuva quando estava chovendo (E nunca a outra cousa),

Sentir calor e frio e vento,

E não ir mais longe.

Uma vez amei, julguei que me amariam,

Mas não fui amado.

Não fui amado pela única grande razão —

Porque não tinha que ser.

Consolei-me voltando ao sol e à chuva,

E sentando-me outra vez à porta de casa.

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados

Como para os que o não são.

Sentir é estar distraído.

alberto caeiro

poemas inconjuntos

mário cesariny / estado segundo

VII

Dorme meu filho

dezenas de mãos femininas trabalham

a atmosfera

onde os namorados pensam

cartazes simples

um por exemplo

minúsculo crustáceo denominado ciclope

por baixo da pele ou entre os músculos

Dorme meu filho

o amor

será

uma arma esquecida

um pano qualquer como um lenço

sobre o gelo das ruas

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982

jorge de sena / aviso de porta de livraria

Não leiam delicados este livro,

sobretudo os heróis do palavrão doméstico,

as ninfas machas, as vestais do puro,

os que andam aos pulinhos num pé só,

com as duas castas mãos uma atrás e outra adiante,

enquanto com a terceira vão tapando a boca

dos que andam com dois pés sem medo das palavras.

E quem de amor não sabe fuja dele:

qualquer amor desde o da carne àquele

que só de si se move, não movido

de prémio vil, mas alto e quase eterno.

De amor e de poesia e de ter pátria

aqui se trata: que a ralé não passe

este limiar sagrado e não se atreva

a encher de ratos este espaço livre

onde se morre em dignidade humana

a dor de haver nascido em Portugal

sem mais remédio que trazê-lo n’alma.

25/1/1972

jorge de sena

exorcismos

poesia III

1978

harold pinter /paris

A cortina branca às pregas

Ela dá dois passos e volta-se,

A cortina imóvel, a luz

Vacila nos seus olhos.

Os candeeiros são dourados.

A tarde inclina-se, em silêncio.

Ela dança na minha vida.

O dia branco arde.

1975

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

mário de sá-carneiro / álcool

IV

Guilhotinas, pelouros e castelos

Resvalam longamente em procissão;

Volteiam-me crepúsculos amarelos,

Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas de auréola aos meus ouvidos,

Grifam-me sons de cor e de perfumes,

Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,

Descem-me na alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,

Da luz que me ilumina participo;

Quero reunir-me, e todo me dissipo -

Luto, estrebucho...Em vão! Silvo pra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...

Tudo oscila e se abate como espuma...

Um disco de oiro surge a voltear...

Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?

Ópio de inferno em vez de paraíso?...

Que sortilégio a mim próprio lancei?

Como é que em dor genial eu me eternizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,

Foi álcool mais raro e penetrante:

É só de mim que ando delirante -

Manhã tão forte que me anoiteceu.

                                       Paris 1913 - maio 4

mário de sá-carneiro

poemas completos

edição fernando cabral martins

assírio & alvim

2001