juan gelman / eu também escrevo contos

para o eduardo

Era uma vez um poeta português /

tinha quatro poetas lá dentro e vivia muito preocupado /

trabalhava na administração pública e onde

é que se viu um funcionário público de portugal ganhar para alimentar

[quatro bocas /

todas as noites fazia a chamada aos seus poetas incluindo-se a si mesmo

um estendia a mão pela janela e caíam-lhe astros /

outro escrevia cartas ao sul /

que estão a fazer do sul / dizia ele /

do meu uruguai / dizia / o outro

transformou-se num barco que amou os marinheiros /

isto é belo porque nem todos os barcos fazem isso /

há barcos que preferem espreitar pela vigia /

há barcos que se afundam /

Deus caminha aflito com um fenômeno assim /

é que nem todos os barcos se parecem com os poetas do português /

saíam do mar e secavam os ossinhos ao sol /

cantando a canção dos teus seios / amada /

cantavam que os teus seios chegaram uma tarde com um cortejo

[de horizontes

assim cantavam os poetas do português para dizer que te amo /

antes de se deixarem / estenderem a mão para o céu / escreverem cartas

[ao uruguai

que vão chegar amanhã /

amanhã vão chegar as cartas do português e varrerão a tristeza /

amanhã vai chegar o barco do português ao porto de montevideu /

sempre soube que entraria nesse porto e ficaria mais belo /

como os quatro poetas do português

quando juntos se preocupavam com o homem da tabacaria da frente /

o animal de sonhos do homem da tabacaria da frente /

galopando como don josé gervasio de artigas através da fome no mundo/

o português tinha quatro poetas a olhar para o sul / para o norte / para

[o muro / para o céu

a todos dava de comer com o salário da alma /

ganhava o ordenado na administração do país público /

e também a olhar para o mar que vai de lisboa ao uruguai /

estou sempre a esquecer-me de coisas /

uma vez esqueci-me de um olho na metade de uma mulher

de outra esqueci-me de uma mulher na metade do português /

esqueci-me do nome do poeta português /

do que não me esqueço é do seu barco rumo ao sul /

da sua mãozinha cheia de astros /

investindo contra a fúria do mundo / com

o homem da frente na mão

juan gelman

no avesso do mundo

trad. colectiva da casa de mateus

revista por ana luísa Amaral

quetzal

1998

luís vaz de camões / transforma-se o amador na cousa amada,

Transforma-se o amador na cousa amada,

Por virtude do muito imaginar;

Não tenho logo mais que desejar,

Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

Que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

Pois com ele tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,

Que como o acidente em seu sujeito,

Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;

E o vivo e puro amor de que sou feito,

Como a matéria simples busca a forma.

 

  

luís vaz de camões

sonetos

mário cesariny / denúncia

esse girassol

amarelo e só

tem do que o sol

a luz que o rodou

não haverá tudo

do muito que é seu

fita mago e mudo

o azul do céu

e essa forte queixa

branda no acusar

a vida que o deixa

apenas fitar

no jardim sem fama

clama sem sinal

amarela chama

ao vento hibernal

mário cesariny

manual de prestidigitação

vizualizações

assírio & alvim

1981

sophia de mello breyner andresen / poema

Poema de geometria e de silêncio

Ângulos agudos e lisos

Entre duas linhas vive o branco.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

coral

caminho

1999

franco loi / mariuccia

Mariuccia,

as primeiras maminhas da minha vida,

sorriso maroto entre as grades da varanda,

tu, de ébano,

olhos de fuinha , a rapariga de sempre,

que sob as franjas da tolha verde, a ternura,

ali, debaixo de uma mesa, como gatos abraçados,

entre os sapatos das mães e das velhas bichanando,

ali, como uma flor em botão que me beijasse,

me oferecia, qual violeta, o belo veludo da sua graça,

a mim, o seu miúdo, que arrastava

com a mãozinha magra para o sótão,

e a voz que nos chamava para o anoitecer...

oh, as tardes da rua Cardano,

pátios de neblina,

sopros de bruma que vêm dos canais,

o Ernesto que aos sessenta já chorava pela mãe,

para ela que com a escova lhe fustigava a cara,

ele, sapateiro, embebedava-se com o homem das bicicletas,

e ela, velha, paralítica rameira,

grita: de joelhos!

de joelhos, seu malandro!

não te faças de novas, não mereces o pão!

e em baixo, das retretes, os resmungões sibilavam:

sacana do Ernesto, como um cacho!

e nós que com os garotos vozeávamos:

o Gigi! o Gigi!

passarinhávamos céleres,

e era o vendedor de castanhada que chamava do carrinho

por mim e pela Mariuccia, e pelos mundos secretos.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

manuel gusmão / estudar o sol

estudar o sol

para conhecer o olhar;

que a rosa se desencadeie:

dividindo-os

sobre a mesa

operatória

do vasto mundo

em trânsito; voo

amoroso

para ti

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a arquitectura do mundo

caminho

1990

josé tolentino mendonça / os girassóis

Às vezes ouves-me chorar

não é fácil deixar a tua mão

De quarto em quarto

quem espera

o terror de não haver ninguém

As paisagens alteram-se sem resolução

narrativas imortais desaparecem

e os girassóis assim

vulneráveis a desconhecidas ordens

Tu estás tão perto

mas sofro tanto

porque não vejo

como possa falar de ti

entre dois ou três séculos

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001

bernardo soares / irrita-me a felicidade de todos estes homens

Irrita-me a felicidade de todos estes homens que não sabem que são infelizes. A sua vida humana é cheia de tudo quanto constituiria uma série de angústias para uma sensibilidade verdadeira. Mas, como a sua verdadeira vida é vegetativa, o que sofrem passa por eles sem lhes tocar na alma, e vivem uma vida que se pode comparar somente a de um homem com dor de dentes que houvesse recebido uma fortuna — a fortuna autêntica de estar vivendo sem dar por isso, o maior dom que os deuses concedem, porque é o dom de lhes ser semelhante, superior como eles (ainda que de outro modo) à alegria e à dor.

Por isto, contudo, os amo a todos. Meus queridos vegetais!

fernando pessoa

livro do desassossego

por bernardo soares

mircea dinescu / o morto hipócrita

Que fazes tu, literatura?

Perturbas alguns jovens ridículos da província

colocas o comerciante de papel

à mesa daquele com a barriga cheia de letras,

pões piolhos de ouro na cabeleira do boémio

e medalha no casaco do académico,

mas não podes adoçar a água do afogado

nem derreter a neve do leproso

nem engordar a sexta-feira do pobre.

Quando chegam os fiscais do Senhor

com a traquitana para medir o remorso

tu com os pombos

tu com as rolas

tu com os passarinhos

sobes à torre da Câmara

e deitas

um punhado de milho no caminho dos anjos apocalípticos

e não vês como o criminoso

faz cócegas à vítima no pátio

e o morto infame a servi-lo e a rir

como ri o morto cúmplice

o morto em vão

o morto hipócrita destas terras.

mircea dinescu

1950

roménia

poemas      

tradução de rosa alice branco

vergílio ferreira / quase toda a gente gosta de saber o seu futuro

226 – Quase toda a gente gosta de saber o seu futuro e paga para isso a astrólogos ou às bruxas. Mas só na ideia de que esse futuro seja bom. E é o que eles lhes dizem para não fecharem a porta. Mas o negócio continuaria, ainda que te dissessem que morrerias no dia seguinte. Porque a morte é a única certeza em que não se acredita. Se fores condenado à forca e tiveres já a corda ao pescoço, o minuto que faltava seria ainda de vida, ou seja de eternidade.

vergílio ferreira

escrever

edição de helder godinho

bertrand editora

2001

maria gabriela llansol / a véspera é um dia de grande potência cognitiva

55

A véspera é um dia de grande potência cognitiva,

Uma potência cognitiva revestida de forte

Sensibilidade sem emoção. Ver o que ainda se

Não conhece é uma rara particularidade

___________ que, por vezes, arrasa.

Quando olhou o vidro,

O vidro estava ao espelho _____ é a véspera.

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

herberto helder / lugar II

Há sempre uma noite terrível para quem se despede

do esquecimento. Para quem sai,

ainda louco de sono, do meio

do silêncio. Uma noite

ingénua para quem canta.

Deslocada e abandonada noite onde o fogo se instalou

que varre as pedras da cabeça.

Que mexe na língua a cinza desprendida.

E alguém me pede: canta.

Alguém diz, tocando-me com seu livre delírio:

canta até te mudares em cão azul,

ou estrela electrocutada, ou em homem

nocturno. Eu penso

também que cantaria para além das portas até

raízes de chuva onde peixes

cor de vinho se alimentam

de raios, seixos límpidos.

Até à manhã orçando

pedúnculos e gotas ou teias que balançam

contra o hálito.

Até à noite que retumba sobre as pedreiras.

Canta - dizem em mim - até ficares

como um dia órfão contornado

por todos os estremecimentos.

E eu cantarei transformando-me em campo

de cinza transtornada.

Em dedicatória sangrenta.

Há em cada instante uma noite sacrificada

ao pavor e à alegria.

Embatente com suas morosas trevas.

Desde o princípio, uma onde que se abre

no corpo, degraus e degraus de uma onda.

E alaga as mãos que brilham e brilham.

Digo que amaria o interior da minha canção,

seus tubos de som quente e soturno.

Há uma roda de dedos no ar.

A língua flamejante.

Noite, uma inextinguível

inexprimível

noite. Uma noite máxima pelo pensamento.

Pela voz entre as águas tão verdes do sono.

Antiguidade que se transfigura, ladeada

por gestos ocupados no lume.

Pedem tanto a quem ama: pedem

o amor. Ainda pedem

a solidão e a loucura.

Dizem: dá-nos a tua canção que sai da sombra fria.

E eles querem dizer: tu darás a tua existência

ardida, a pura mortalidade.

Às mulheres amadas darei as pedras voantes,

uma a uma, os pára-

-raios abertíssimos da voz.

As raízes afogadas do nascimento. Darei o sono

onde um copo fala

fusiforme

batido pelos dedos. Pedem tudo aquilo em que respiro.

Dá-nos tua ardente e sombria transformação.

E eu darei cada uma das minhas semanas transparentes,

lentamente uma sobre a outra.

Quando se esclarecem as portas que rodam

para o lugar da noite tremendamente

clara. Noite de uma voz

humana. De uma acumulação

atrasada e sufocante.

Há sempre sempre uma ilusão abismada

numa noite, numa vida. Uma ilusão sobre o sono debaixo

do cruzamento do fogo.

Prodígio para as vozes de uma vida repentina.

E se aquele que ama dorme, as mulheres que ele ama

sentam-se e dizem:

ama-nos. E ele ama-as.

Desaperta uma veia, começa a delirar, vê

dentro de água os grandes pássaros e o céu habitado

pela vida quimérica das pedras.

Vê que os jasmins gritam nos galhos das chamas.

Ele arranca os dedos armados pelo fogo

e oferece-os à noite fabulosa.

Ilumina de tantos dedos

a cândida variedade das mulheres amadas.

E se ele acorda, então dizem-lhe

que durma e sonhe.

E ele morre e passa de um dia para outro.

Inspira os dias, leva os dias

para o meio da eternidade, e Deus ajuda

a amarga beleza desses dias.

Até que Deus é destruído pelo extremo exercício

da beleza.

Porque não haverá paz para aquele que ama.

Seu ofício é incendiar povoações, roubar

e matar,

e alegrar o mundo, e aterrorizar,

e queimar os lugares reticentes deste mundo.

Deve apagar todas as luzes da terra e, no meio

da noite aparecente,

votar a vida à interna fonte dos povos.

Deve instaurar o corpo e subi-lo,

lanço a lanço,

cantando leve e profundo.

Com as feridas.

Com todas as flores hipnotizadas.

Deve ser aéreo e implacável.

Sobre o sono envolvida pelas gotas

abaladas, no meio de espinhos, arrastando as primitivas

pedras. Sobre o interior

da respiração com sua massa

de apagadas estrelas. Noite alargada

e terrível terrível noite para uma voz

se libertar. Para uma voz dura,

uma voz somente. Uma vida expansiva e refluída.

Se pedem: canta, ele deve transformar-se no som.

E se as mulheres colocam os dedos sobre

a sua boca e dizem que seja como um violino penetrante,

ele não deve ser como o maior violino.

Ele será o único único violino

Porque nele começará a música dos violinos gerais

e acabará a inovação cantada.

Porque aquele que ama nasce e morre.

Vive nele o fim espalhado da terra.

herberto helder

lugar, poema II

poesia toda

assírio & alvim

1996

eugéne guillevic / variações sobre um dia de verão

Acariciar o verão

saber dele

O peso da alegria

Que suporta a mão.

     *

Caminhar na luz

Quase como se

Estivesses em casa.

     *

Ela vem de longe

Esta bebedeira

Que tem por dever

Abrir as fronteiras

eugéne guillevic

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de eugénio de andrade

assírio & alvim

2001