mário cesariny / no país

no país no país no país onde os homens

são só até ao joelho

e o joelho que bom é só até à ilharga

conto os meus dias tangerinas brancas

e vejo a noite Cadillac obsceno

a rondar os meus dias tangerinas brancas

para um passeio na estrada Cadillac obsceno

e no país no país e no país país

onde as lindas lindas raparigas são só até ao pescoço

e o pescoço que bom é só até ao artelho

ao passo que o artelho, de proporções mais nobres,

chega a atingir o cérebro e as flores da cabeça,

recordo os meus amores liames indestrutíveis

e vejo uma panóplia cidadã do mundo

a dormir nos meus braços liames indestrutíveis

para que eu escreva com ela, só até à ilharga,

a grande história do amor só até ao pescoço

e no país no país que engraçado no país

onde o poeta o poeta é só até à plume

e a plume que bom é só até ao fantasma

ao passo que o fantasma - ora aí está -

não é outro senão a divina criança (prometida)

uso os meus olhos grandes bons e abertos

e vejo a noite (on ne passe pas)

diz que grandeza de alma. Honestos porque.

Calafetagem por motivo de obras.

É relativamente queda de água

e já agora há muito não é doutra maneira

no país onde os homens são só até ao joelho

e o joelho que bom está tão barato

mário cesariny

manual de prestidigitação

discurso sobre a reabilitação do real quotidiano

assírio & alvim

1981

alberto caeiro / é talvez o último dia da minha vida

É talvez o último dia da minha vida.

Saudei o Sol, levantando a mão direita,

Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,

Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.

alberto caeiro

felipe benitez reyes / o género humano

Nem juntos os nossos corações se ouvem mais,

na inquietude total do universo,

do que ouvimos esse frigorífico latir de noite

numa solidão cordial e insone.

Nem sequer a união

de todos as canseiras que suportamos

conseguiria mudar a forma de uma nuvem.

A soma do amor de todos juntos

não poderia salvar

a vida de um insecto agonizante

nem impedir a soberba de um tirano.

A nossa história é um cofre

de sangue e cinza.

O mar some as pegadas dos barcos.

O tempo apagará as nossas esteiras.

felipe benitez reyes

tradução de manuel rodrigues

sophia de mello breyner andresen / eis que

Eis que o mundo de ti cai abolido

E tu ficas sozinho e muito longe

Com dois búzios do mar sobre os ouvidos

Ouvindo, só para ti, uma canção

Assim as flores de dentro para fora

Se queimam sob o halo dos perfumes

E voltam para nós os olhos cegos

Estrangeiras a tudo no sabor

Duma substância angélica e terrível.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

coral

caminho

1999

alexandre o'neill / o adjectivo

O adjectivo? Que horror

quando não é incisivo

quando atira para o vago

o pobre substantivo

ou o circunda de um halo

de um falso resplendor,

em que o ouro utilizado

não é ouro é só dourado!

O sol assim captado

é sol, mas sol de teatro,

ouro em falsete, luz barata,

e no prego não dá nada,

que o prego não acredita

(senão já estava falido)

nesse ouro sem quilate

que usam a valdevina

e o poeta que se orna

(que orneia, melhor diria)

de luzidias mentiras,

de poética poesia.

Disse pouco do que queria

na parte que antecede.

Se é discursiva, a poesia

também não serve...

Voltando ao adjectivo

(nada tenho contra ele):

é melhor ficar despido,

cosido co'a própria pele,

do que pedir emprestada

a piedosos enchumaços

aquela largura de ombros

que nos faz ginasticados,

quando, em verdade, não temos

mais ginástica do que essa

em que somos atletas

e que se resume apenas

no aguentar alegre

do peso quotidiano

(pode ser que para o ano

a terra nos seja leve).

Tal como do mal o menos

- e nesta regra redijo-

antes quero sóbrios termos

do que fingir que sou rico...

alexandre o'neill

abandono vigiado

1960

gil t. sousa / paisagem sem ti

fervem nos ombros

dos montes

as pedras do silêncio

e isto podia ser o mundo

ou a casa onde a morte

se cansa de mentir

no céu, só os restos

dum incêndio trabalham

esta febre do olhar

toda a tarde

te respiro por entre

as árvores submersas!

estou tão quente

como um fruto

que o sol ferrou

só, só eu

te sei cantar

até seres chuva

gil t. sousa

euOnça

volume_dois

editora medita

2014

eugénio de andrade / verão sobre o corpo

Esta noite preciso de outro verão sobre a boca

crescendo nem que seja de rastos.

eugénio de andrade

limiar dos pássaros

limiar

1976

carlos poças falcão / «ich habe genug»

1.

o balouçar

da roupa sereníssima

no bairro das traseiras

recorda-me o engano

que ilumina em volta do mundo.

Não saltes tão de força, coração, mas também tu

oscila sereníssimo no tempo que ainda tens

para não desesperar.

2.

E estava-se tão bem

Mas depois abriu

depois fugiu

desapareceu

Depois da tua morte

continua a claridade

a luz faz doer os olhos

E não podendo já

falar ao teu ouvido

nenhum segredo escuto

para dizer ao mundo inteiro

3.

Agora outra vez a caminhar

atraso de propósito o bater dos vários ritmos

Não estou contra

não vou contra

apenas subo um pouco

e desacelero

Assim vou desdobrando

um fio de oração sobre a cidade

Depois dos triunfos

e das pequenas mortes

é só pela humildade (a terra da alegria)

que posso regressar

carlos poças falcão

resumo

a poesia em 2012

documenta

2013

àlex susanna / amis

Depois de alguns anos de pastagem             

sabes finalmente quais são

os teus companheiros de encerro,

quero dizer, de geração:

são poucos, cada vez menos

mas são mais próximos

aqueles que restam.

 

Tranquilizem-se, no entanto,                                    

não vos citarei, meus amigos:

receio que nomeados se volatilizem

- como acontece com certas bruxarias -

e tal coisa far-me-ia muita pena.

Sei quem vocês são, vocês também

- isso me basta.

àlex susanna

poemas

tradução de egito gonçalves

antónio franco alexandre / terceiras moradas

22

Julgavas, então, que a poesia era um discurso

de palavras em sentido? Sei quanto a musa aprecia

glória, poder e uniforme, quanto aguarda

o cavaleiro que produz.

A vida, afinal, anda lá fora, antes da folha

ter passado a prensa;

a mais pequena árvore é verde eterna, comparada ao arbusto

que, mal tocada a haste, se desvai em fumo.

Por isso eu fico lendo as crónicas, as lendas,

o jornal que, bem ou mal, cruza as palavras com o tempo,

e contudo! quando o lábio se engana, solta

a mais aguda fífia do trombone,

e de repente o corpo sabe a gente, e então se diz:eis

a verdadeira e pura poesia! pois seria, talvez,

somente a tua mão, cobrindo a folha.

antónio franco alexandre

terceiras moradas

poemas

assírio & alvim

1996

edmundo de bettencourt / abrigo

Presa da chuva corre a prostituta,

corre presa,

e em frente é a porta aberta do palácio que lhe acena.

Mas à entrada,

o resto duma sereia emerge do escuro,

e um lobo acorda do sono dum tapete,

com uma risonha flor nos dentes,

que a uma claridade subterrânea

o palácio está sem tecto,

suas paredes transparecem,

todo ele é uma poça de água cintilando!

Fora,

uma lira de chuva num deserto

acena à prostituta…

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

fiama hasse pais brandão / da terra

Amar o mar completa a minha vida

com o tacto de um amor imenso.

Amar ateia a margem

arrebata-me de júbilo e paixão.

Mas veio o vento e, por momentos,

amargurou o meu corpo, o oscilar.

E está o sol aqui, depois de uns dias

de jardim obscurecido, a beber sombra.

E sei que os átomos zumbem

e dançam como os insectos

ébrios em redor do pólen.

  

fiama hasse pais brandão

as fábulas

quasi

2002

josé miguel silva / too big to fail

Como pode um investimento tão fiável

garantir este rendimento crescente, numa

diária distribuição de beijos e outras mais-

-valias, ainda por cima livres de impostos?

Embora confiasse na tua competência

para criar valor, confesso que não esperava

tanto quando decidi aplicar nos teus títulos

sensíveis os meus parcos activos emocionais.

O mais estranho, no mundo actual, é ser este

um negócio sem perdedores, aparentemente

imune ao nervosismo das tuas acções

ou às flutuações do meu comércio libidinal.

O meu único receio é que despertemos

a inveja dos deuses, no Olimpo de Bruxelas,

e que Mercado, o monstruoso titã, decida

baixar para lixo o rating da nossa relação,

deixando-nos sem crédito na praça romanesca

e em default o coração. Mas não sejamos

pessimistas. Aliás, ambos sabemos que Cupido

nos ampara com sua mão invisível. E mesmo

que entrássemos ambos em depressão, tenho

a certeza de que o Estado português nos daria

todo o apoio, concordando que um amor como

este é simplesmente demasiado grande para falir.

josé miguel silva

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012