jacques prévert / o cábula

  Com a cabeça diz não  

    mas com o coração diz que sim

  diz que sim ao que aprecia  

    e que não ao professor

  cá o temos nós de pé  

    em pleno interrogatório

  a cairem-lhe em cima problemas  

    mas súbito um riso destravado

  toma conta dele  

    e põe-se a apagar tudo

  numerais e palavras  

    as datas e os nomes

  frases e ratoeiras  

    e apesar das ameaças do mestre

  sob a gritaria das crianças encantadas  

    ali naquele quadro negro da desgraça

  com giz de todas as cores  

    põe-se a desenhar 

  o rosto da felicidade  

  jacques prévert

maria gabriela llansol / estas árvores balouçam na sua hesitação

190

__________________ Estas árvores balouçam na sua hesitação

Mas prosseguem. Os ramos mais altos precipitam-se,

Abrem no ar pousadas. Os mais baixos ocupam. Sol não

Falta. Há apenas a curva do caminho com incidências

Drásticas na sua respiração. Sim, há ainda as concorrentes,

As sementes ininterruptas, e o incompreensível desprezo

Dos humanos. Parascreve não diz. Se o cortarem, não

Reagirá ­­­­‑‑‑‑‑‑‑‑‑‑ «Por que não entendeis a leveza de prosseguir?»

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

inês dias / your funeral, my trial

O morto fica mais só

quando quem fala lhe rouba

a última memória desse barco

desmesurado da infância,

construído sem vista para o mar.

O morto fica mais só ainda,

quando quem ouve se esquece da música

para escolher o seu próprio funeral,

alinhando convidados e preferindo coroas

de plástico a condizer com as lágrimas.

O morto fica mais só ainda, se possível,

quando me distraio com o mel da luz

nos vitrais ou sigo o gato amarelado

para quem a morte é apenas uma questão de

sobrevivência, talvez um jogo, se algum rato

finge entregar-se com prazer às suas garras.

Hoje, pela primeira vez, não me chegam

os dedos para contar os meus dias de veladora.

Mesmo sabendo que nenhum ritual nos consola,

tento apaziguar a terra que se abre a meus pés,

plantando cravos condenados que nunca voltarão a florir.

E invejo secretamente o morto, porque já não precisa de

conhecer a flor preferida de ninguém:

pode simplesmente deixar-se estar,

na certeza de que o chão não lhe voltará a falhar.

Os mais sós, afinal, são sempre os sobreviventes.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

vladimiro maiakówski / digam !

Digam !

Lá porque estão acesas as estrelas,

será porque elas são necessárias a alguém?

Será porque alguém há a desejar que existam?

Será porque alguém chama a esses escarros, pérolas?

E, vencendo

a poeirenta borrasca do meio-dia,

alguém corre p'ra Deus,

temendo chegar tarde,

chora,

beija-lhe a mão nodosa,

implora -

que lhe falta uma estrela! -

jura

que, sem estrelas, não pode suportar este martírio.

E depois,

lá vai com a sua angústia,

mostrando paz na cara.

Perguntando a qualquer:

"Agora, estás melhor, não é assim?

Já não tens medo?

Não?"

Digam !

Lá porque estão acesas

as estrelas -

será porque elas são necessárias a alguém?

será porque é - indispensável,

que cada noite

por cima dos telhados

uma só estrela, ao menos, se ponha a reluzir?

vladimiro maiakówski

autobiografia e poemas

trad. de carlos grifo

presença

1977

álvaro de campos / contudo

Contudo, contudo, 

Também houve gládios e flâmulas de cores 

Na Primavera do que sonhei de mim. 

Também a esperança 

Orvalhou os campos da minha visão involuntária, 

Também tive quem também me sorrisse. 

Hoje estou como se esse tivesse sido outro. 

Quem fui não me lembra senão como uma história apensa. 

Quem serei não me interessa, como o futuro do mundo. 

Caí pela escada abaixo subitamente, 

E até o som de cair era a gargalhada da queda. 

Cada degrau era a testemunha importuna e dura 

Do ridículo que fiz de mim. 

Pobre do que perdeu o lugar oferecido por não ter casaco limpo com que aparecesse, 

Mas pobre também do que, sendo rico e nobre, 

Perdeu o lugar do amor por não ter casaco bom dentro do desejo. 

Sou imparcial como a neve. 

Nunca preferi o pobre ao rico, 

Como, em mim, nunca preferi nada a nada. 

Vi sempre o mundo independentemente de mim. 

Por trás disso estavam as minhas sensações vivíssimas, 

Mas isso era outro mundo. 

Contudo a minha mágoa nunca me fez ver negro o que era cor de laranja. 

Acima de tudo o mundo externo! 

Eu que me aguente comigo e com os comigos de mim.

álvaro de campos

antónio ramos rosa / o ponto de partida

Será este o ponto de partida, obscuridade incerta
e sobre o fundo sombrio da morte? A esperança
nascerá deste branco vazio e desta mão de cinza?
O viajante entrou num barco ou numa árvore
que o soergue, ainda hesitante, na imensidade
de uma sombra de astro. Ele aproxima-se
de formas vagas, de espelhos entre pedras,
e junto a um muro sob as estrelas
uma figura de orvalho descalça sobre as ervas.
Tudo flutua ainda, dentro da poeira azul
e púrpura e tudo está esparso e reunido
como na primeira consciência deste mundo
tão longínquo e tão presente como se o sol fosse um perfume
que da montanha descesse sobre as palavras ditas.


antónio ramos rosa
acordes
quetzal editores
1990

dinis moura / funeral

O meu tio levou um requintado fato preto

feito por medida, tecido italiano, caríssimo.

O meu irmão, que detesta gravatas pretas,

colocou uma, porém, talvez para dissimulá-la,

vestiu uma camisa preta.

As minha primas, umas de calças, outras de vestido,

outras de saia, foram todas vestidas de preto.

A minha tia, sempre exagerada,

levou uma minissaia quase curtíssima e uma camisola

exageradamente decotada, tudo da mesma cor, tudo preto.

A minha avó levou um vestido e um xaile da cor

que vem ostentando ininterruptamente há dez anos:

a cor que a morte do meu avô sepultou em todas

as suas roupas: a cor do luto – o preto.

O médico foi de preto,

o advogado também.

Foram alguns amigos, alguns conhecidos,

todos eles vestidos de preto.

De preto foi também a única pessoa

que não conheci.

Só eu chorei.

dinis moura

sebastião da gama / os que vinham da dor

Os que vinham da Dor tinham nos olhos

estampadas verdades crudelíssimas.

Tudo que era difícil era fácil

Aos que vinham da Dor directamente.

A flor só era bela na raiz,

o Mar só era belo nos naufrágios,

as mãos só eram belas se enrugadas,

aos olhos sabedores e vividos

dos que vinham da Dor directamente.

Os que vinham da Dor directamente

eram nobres de mais p´ra desprezar-vos,

Mar azul!, mãos de lírio!, lírios puros!

Mas nos seus olhos graves só cabiam

as verdades humanas crudelíssimas

que traziam da Dor directamente.

sebastião da gama

campo aberto

1951

antónio franco alexandre / anda, vou-te mostrar a terra

XIII

Anda, vou-te mostrar a terra

dos teus pais, avós, antepassados

tão antigos que os podes escolher.

Este aqui é noé, de barba por fazer;

meteu na arca puro e impuro, bem e mal,

inventou o vinho, homem melhor

da sua geração ( não é grande elogio ),

teve filhos, netos, é de crer que morreu.

Estoutro, não sei bem, era pirata na malásia.

Vês as colinas? São tuas, quando

as olhas a direito. Realmente tuas,

parte de um mundo teu.

Sim, isso são filosofias,

tens razão. ( E tem graça ao ter razão ).

Anda daí, vou mostrar-te o colete de forças

onde era costume, sabes, tratar casos assim.

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / tenho frio junto aos mananciais

Tenho frio junto aos mananciais. Subi até cansar o

coração.

Há erva negra nas ladeiras e açucenas roxas entre

sombras, mas, - que faço diante do abismo?

Sob as águias silenciosas, a imensidão carece de sig-

nificado.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

sylvia plath / a gralha negra em tempo de chuva

Lá no alto, num ramo firme

arqueia-se uma gralha negra toda molhada

arranjando e voltando a arranjar as penas à chuva.

Não espero qualquer milagre

nem nada

que venha lançar fogo à paisagem

no interior dos meus olhos, nem procuro

mais no tempo inconstante qualquer desígnio,

mas deixo as folhas manchadas cair conforme caem,

sem cerimónia ou maravilha.

Embora - admito-o - deseje

ocasionalmente alguma resposta

do céu mudo, não posso honestamente queixar-me:

uma certa luz pode ainda

surgir incandescente

da mesa da cozinha ou da cadeira

como se um fogo celestial tornasse

seu, de um instante para outro, os mais estranhos objectos,

assim consagrando um intervalo

de outro modo inconsequente

por nos dar grandeza e glória,

ou até amor. De qualquer modo, caminho agora

atenta (pois isso poderia acontecer

mesmo nesta paisagem triste e arruinada); descrente,

mas astuta, ignorante

de que um anjo se decida a resplandecer

repentinamente a meu lado. Apenas sei que uma gralha

ordenando as suas penas negras pode brilhar

de tal maneira que prenda a minha atenção, erga

as minhas pálpebras, e conceda

um breve repouso com medo

de uma neutralidade total. Com sorte,

viajando teimosamente por esta estação

de fadiga, acabarei

por juntar um conjunto

de coisas. Os milagres acontecem

se gostares de invocar aqueles espasmódicos

gestos de luminosos milagres. A espera recomeçou de

                                                                      [novo,

a longa espera pelo anjo,

por essa rara, fortuita visita.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

fernando pessoa / hora absurda

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...

Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...

E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas

Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e se parte....

O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...

Minha ideia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e entanto

Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a ideia

Que temos de que um fundo perfuma de ócio os salões...

Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,

E a minha ideia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá fora... É em mim... Sou a Hora,

E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela...

Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...

No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto...

A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido...

Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!... Absorto

Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,

Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,

Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,

E a minha bondade inversa não é boa nem má...

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...

Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...

Puseram-se in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...

E a erva cresceu nas vias-férreas com viços daninhos...

Ah! como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!

Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam

Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram

Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas...Dói ver no parque o abandono

Da fonte sem repuxo...Ninguém ergue o olhar da estrada

E sente saudades de si ante aquele lugar-outono...

Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,

Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...

E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros...

E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Porque me aflijo e me enfermo?...Ditam-se nuas ao luar

Todas as ninfas...Veio o sol e já tinham partido...

O teu silêncio que me embala é a ideia de naufragar,

E a ideia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora...

As próprias sombras estão mais tristes...Ainda

Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora

Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...

As relvas de todos os prados foram fresca sob meus pés frios...

Secou em teu olhar a ideia de te julgares calma,

E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos...Pelo ouro das searas

Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente

Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...

Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah!, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!

Todas as princesas sentiram o seio oprimido...

Da última janela do castelo só um girassol

Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...

Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...

Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...

Por que não há-de ser o Norte e o Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso... Fito-te

E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...

Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,

E a tua ideia sabe à lembrança de um sabor medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?...

Ah, deixa que eu te ignore... O teu silêncio é um leque-

Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,

Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos...

Murcharam mais flores do que as que havia no jardim...

O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos,

E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar a sorrir...

Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...

Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há-de vir,

O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,

Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,

Endireitar à força a curva dos horizontes,

E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...

Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã - como nos desalegra!...

Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem

O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...

Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...

A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,

E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...

Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...

Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia baptismal,

Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema - "Vitória!"

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma

Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...

Não sei... Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...

Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

fernando pessoa

paul éluard / a morte o amor a vida

Julguei que podia quebrar a profundeza a imensidade

Com o meu desgosto nu sem contacto sem eco

Estendi-me na minha prisão de portas virgens

Como um morto razoável que soube morrer

Um morto cercado apenas pelo seu nada

Estendi-me sobre as vagas absurdas

Do veneno absorvido por amor da cinza

A solidão pareceu-me mais viva que o sangue

Queria desunir a vida

Queria partilhar a morte com a morte

Entregar meu coração ao vazio e o vazio à vida

Apagar tudo que nada houvesse nem o vidro nem o orvalho

Nada nem à frente nem atrás nada inteiro

Havia eliminado o gelo das mãos postas

Havia eliminado a invernal ossatura

Do voto de viver que se anula

  

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977