daniel filipe / pátria lugar de exílio

Neste ano de 1962

não como Nazim Hikmet no avião de pedra

mas na minha cidade

livre de ir onde quiser

e no entanto prisioneiro

neste ano de 1962

exactamerite

em Lisboa

Avenida de Roma número noventa e três

às três horas da tarde

Neste ano de 1962

encostado a urna esquina da estação do Rossio

 esperando talvez a carta que não chega

um amor adolescente

meu Paris tão distante

minha África inútil

aqui mesmo

aqui de mãos nos bolsos e o coração cheio de amargura

cumprindo os pequenos ritos quotidianos

cigarro após o almoço

café com pouco açúcar

má-língua e literatura

Aqui mesmo a não sei quantos graus de latitude

e de enjoo crescente

solitário e agreste

invisível aos olhos dos que amo

ignorado por ti pequeno empregado de escritório preocupado

com um erro de contas

incapaz de dizer toda a minha ternura

operária de fábrica com três filhos famintos

Aqui mesmo envolto na placidez burguesa

higienicamente limpo e com os papéis em ordem

vestido de nylon dralon leacril

com acabamentos sanitized

e lugar marcado junto do aparelho de TV

eu

enjoado de tudo e contemporizando com tudo

eu

peça oleada do mecanismo de trituração

eu

incapaz de suicídio descerrando um sorriso-gelosia

eu

apesar de tudo vivo apesar de tudo inquieto

apesar de tudo farto

eu

neste ano de 1 962

exactamente

não ontem mas precisamente às três horas da tarde

pela hora oficial

exilado na pátria

daniel filipe

pátria lugar de exílio

pedro spigolon barbosa / a muralha

               “Construímos muralhas por todos os lados

               para que o olhar não sofresse de imensidão”

               – Tiago Fabris Rendelli

Ergueram uma muralha no horizonte

de nosso coração enraizado.

Por todos os lados

as pedras tapam

a imensidão furtada

de tuas raízes soníferas.

Onde estará a vastidão do mundo

já que tu és tão pequeno?

Tu és tu mesmo quando repousas

o peso da miséria na piedade de terceiros?

Tu és tu mesmo quando

persegues o crepúsculo de tua hora

numa ânsia nem do dia nem da noite?

Quando rodeias em dança

a cabeça do Batista

festejando o esquartejamento

dos santos no século?

Quando te vingas dos pássaros

que escrevem no céu

teu nome conjugado

com a morte?

Quando vais ao mercado

ofertar teu sexo de máquina por

                     Bananas nanicas?

Quando beijas alguém não por paixão

mas para povoar, num desespero,

teu atiçado desejo miserável?

Tu és tu mesmo quando o sono

quebra teu dente

e numa fome de sonâmbulo

te empanturras das fatias lazarentas

de teu espirito moderno?

Tu és tu mesmo

quando te omites de ti?

Quando te afugentas da febre

que amanhece tua alma trancafiada?

[Fresta]

(Que paixões cantam os pássaros

para além desses muros?

De que brincam as crianças

que correm por essa vastidão?

Quais as novas cores

desse céu de aquarela?

Que desenhos rabiscam

as nuvens de lá?)

Ide! Eu sou a Dinamite

A dilacerar teus estreitos limites

A predar a pedra

que edifica tua ninharia

A lançar veredas

que te lavem os olhos.

Se Crer, há de despertar

e levantar quando ouvir:

“— Lázaro, vem para fora”.

pedro spigolon barbosa

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

antónio ramos rosa / telegrama sem classificação especial

                    Ao Egito Gonçalves

Estamos nus e gramamos.

Na grama secular um passarinho verde

canta para um poema lírico, para um poeta lírico,

que se nasceu

é certo que não cantou.

As paisagens continuam a existir.

As paisagens são suaves.

Continuam também a existir

outras coisas

que dão matéria para poemas.

A vida continua.

Felizmente que há ódios, comichões, vaidades.

A estupidez, esta crassa crença intratável, esta confiança

             indestrutível em si mesmo,

é o que felizmente dá uma densidade, uma plenitude a isto.

Num mundo descoroçoante de puras imagens

é bom este banho de resistências, pressões, vontades, atritos,

é bom navegar.

porque este presente é logo saudoso.

Na grama um passarinho canta.

Evidentemente que o poeta suicidou-se.

A vida continua.

Certas coisas que pareciam mortas

estão agora vivas ou, pelo menos, mexem-se.

Ausentes, dominam-nos.

Não é para nós que utilizam as palavras,

que insistem,

não é para nós!

Estes grandes ornamentos, estes sábios discursos

fluem em visões, em ondas, como se não no presente.

Ter-se-á o presente extinguido?

A vida continua tão improvávelmente.

Na grama um passarinho canta.

Canta por cantar, ou não, canta.

Eu poderia, com rigor, agora

cantar:

                      Os anjos exactos

                      que empunham tesouras

                      de encontro aos factos

                      - ó minhas senhoras!

Ou rigorosamente ainda,

com veemente exactidão,

inutilizar o poema,

todos os poemas

porque

Estamos nus e gramamos.

  

4 de Janeiro de 1952

antónio ramos rosa

«árvore» - 4

1953

mário cesariny / discurso ao príncipe de epaminondas, mancebo de grande futuro

Despe-te de verdades

das grandes primeiro que das pequenas

das tuas antes que de quaisquer outras

abre uma cova e enterra-as

a teu lado

primeiro as que te impuseram eras ainda imbele

e não possuías mácula senão a de um nome estranho

depois as que crescendo penosamente vestiste

a verdade do pão      a verdade das lágrimas

pois não és flor nem luto nem acalanto nem estrela

depois as que ganhaste com o teu sémen

onde a manhã ergue um espelho vazio

e uma criança chora entre nuvens e abismos

depois as que hão-de pôr em cima do teu retrato

quando lhes forneceres a grande recordação

que todos esperam tanto porque a esperam de ti

Nada depois, só tu e o teu silêncio

e veias de coral rasgando-nos os pulsos

Então, meu senhor, poderemos passar

pela planície nua

o teu corpo com nuvens pelos ombros

as minhas mãos cheias de barbas brancas

Aí não haverá demora nem abrigo nem chegada

mas um quadrado de fogo sobre as nossas cabeças

e uma estrada de pedra até ao fim das luzes

e um silêncio de morte à nossa passagem

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981

josé gomes ferreira / todas as noites toca um telefone na lua

LIX

Todas as noites toca um telefone na Lua.

Sou eu, sou eu a marcar o número automático dos poetas de hoje

para gritar cá de baixo em código de astros:

Está lá? Está lá? Aqui Terra, zero, zero, zero, zero, zero.

S. O. S! Fome, ódio de mil patas, tiranos com cutelos de cinzas,

bandeiras de pele humana, olhos furados de cardos,

mortos que só vêem o céu através dos caminhos das raízes

— e as mães a baterem nos filhos

para lhes ensinarem a instrução primária das lágrimas.

Aqui escravos, preguiça, azorragues de chumbo derretido,

exportação de tédio dos palácios dos ricos, carregamentos de bocejos,

suor em latas para discursos de demagogos,

mordaças com restos de bocas de cadáveres,

fúria de túmulos, guerra, raptos, incestos, automóveis imbecis,

saques, mandíbulas nos olhos a roerem o azul

— e os dedos de súbito de ferro-em-brasa nos seios das mulheres,

lodo de sol aparente

que continuam a ser deusas nos jantares  de cerimónia

com os colos luzidios das horas empertigadas.

Aqui planeta zero, zero, zero, nada, torres de musgo,

punhais a rasgarem noites em vez de chagas,

países de arame farpado, vulcões de sangue,

batalhas trespassadas do frio dos esqueletos concretos

— e ainda por cima a carne das mulheres só é real um momento,

um momento apenas

e em vão tentamos fixá-la com um sopro de frio

no rasto deste defunto com um caixão às costas

cheio de corações vivos.

S. O. S.! S. O. S.!

Fantasmas de todos os planetas! Fantasmas de todos os planetas!

Saltai em pára-quedas no silêncio que há por dentro do silêncio

e vinde salvar-nos!

Vinde salvar os homens

para aqui abandonados ao pesadelo de si mesmos,

só a serem homens,

homens apenas,

homens sempre,

de manhã até à noite,

semi-homens,

infra-homens,

super-homens,

ex-homens...

E fartos, fartos, fartos, fartos, fartos,

desta desistência

de já nem quererem ser deuses!

Nem de transformarem os cavalos em relâmpagos!

josé gomes ferreira

poesia III

1943-1944-1945

portugália

1971

seamus heaney / o mestre

Ele vivia em si próprio

como um corvo numa torre sem telhado.

Para me aproximar eu tinha de escalar

longas e agrestes muralhas desertas

e não estremecer, nem erguer o olhar

à procura de um olhar vigilante

no canto onde ele tivesse o seu retiro.

Deliberadamente ele abria

o seu livro do segredo

uma página de cada vez

e nada era arcana, só as velhas regras

que todos tínhamos inscrito nas lousas.

Cada carácter estampado no pergaminho, seguro

no seu volume e medida.

A cada máxima dado o seu espaço.

Diz a verdade. Não tenhas medo.

Noções duradouras, obstinadas,

como martelos e cunhas de pedreiros

comprovados pelos rigores do seu uso.

Quais cumeeiras onde se repouse

no refrigério de uma nascente.

Como me senti frágil ao descer

as escadas sem protecção, contra a muralha,

escutando o propósito e a empresa

lá em cima, num golpe de asa.

seamus heaney

tradução de rui carvalho homem

edwin arlington robinson / richard cory

Quando Richard Cory ia à cidade,

As pessoas na calçada se voltavam para ele;

Era, da cabeça aos pés, um cavalheiro,

Os traços nítidos, senhorialmente esbelto.

Sabia vestir-se, mas sem afectação,

Quando falava era sempre muito humano;

Todavia, o coração acelerava-se ao ouvi-lo dizer: “Bom dia!”

E ao andar dir-se-ia que tinha uma auréola.

Era rico, sim, mais rico do que um rei

E admiravelmente destro em todas as artes;

Nós, enfim, não nos cansávamos de supor

Que estar no seu lugar seria mais do que um sonho.

E assim trabalhávamos, aspirando à luz,

A maldizer o pão, vivendo quase à míngua:

E, numa calma noite de estio, Richard Cory

Foi para casa e estourou os miolos.

edwin arlington robinson

(e.u.a., 1869-1935)

tradução de breno silveira

eugénio de andrade / é quando a chuva cai, é quando

É quando a chuva cai, é quando

olhado devagar que brilha o corpo.

Para dizê-lo a boca é muito pouco,

era preciso que também as mãos

vissem esse brilho, dele fizessem

não só a música, mas a casa.

Todas as palavras falam desse lume,

sabem à pele dessa luz molhada.

  

eugénio de andrade

augusto meneghin / boletim meteorológico do amor

nada de ser perfeito,

medir as coisas pela fita métrica

e dizer te amo demais. a maresia,

o ritmo bastam para solucionar

estes desencontros habituais dos lábios.

ninguém precisa amar um estofado

cuja cor nos obriga a alegria.

é insuportável que a louça esteja

sempre limpa e guardada no armário.

pela manhã é bom que a xícara

tenha um café seco em seu fundo

onde se enxerga um mapa-múndi das

brigas desde o início de nossa relação.

sim, viver é insuportável se não houver

ao menos uma chuva que destrua parte

da casa ou deixe uma estrada de barro

pela sala de estar. outra coisa misteriosa

é como gritar sem que ninguém perceba,

sofrer por alguma desconfiança tola

e sorrir escondido quando o destino

nos mostra que a imaginação humana

não passa de um alçapão bem elaborado.

como investigar uma beleza de bruços?

seduzir com algum filtro secreto

estando com um pijama rasgado?

e conciliar a aliança com essa vontade

insaciável de despir outras pessoas?

em algum momento avançado da velhice

talvez os orgãos parem de funcionar

e uma ereção torne—se um evento glorioso,

quem sabe? morrer antes não é má ideia

se colocarmos o abandono como única possibilidade.

nenhum asilo com cerca cor de rosa

conseguiu me convencer que o corpo pode

esperar o fim depois da poesia.

mas não é curioso como o amor

nos conduz envolventemente

por uma linha temporal inventando

imagens de morte,

esquecimento e abandono?

a cor, neste caso, é velocidade.

o botão da camisa, um pretexto,

a gema mole, um desgosto,

o cachorro, um dilema,

o sexo, um hábito.

por que este capítulo de ventos

ainda é surpreendente?

já não basta de poemas, literatura,

psicologia e traição?

por que os olhos ainda brilham depois

de tantos anos secando lentamente

e as roupas no varal sendo molhadas

por deus quem as esqueceu novamente?

vai longe o balão

tocar o teto de uma nuvem.

é sempre assim.

  

augusto meneghin

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

thom gunn / o concerto ao ar livre

Na orla

da compreensão

está o segredo.

Reconheces não

o seu conteúdo, mas

o facto que está

lá para ser reconhecido.

O pó levantado

por vendedores e dançarinos

lança reflexos no ar calmo

onde fica suspenso

como se nunca fosse pousar.

O segredo

é ainda segredo

não é uma proposição:

está em encontrar

o que liga o homem

à música, aos

ouvintes, ao nevoeiro

no topo do eucalipto,

ao pó descoberto no bocal

e, depois, em viver um instante

nessa luminosa intercepção,

difundida no centro

como uma aranha branca de jardim

tão tranquila

que a julgas

ter-se tornado a sua própria teia,

um deus existindo

apenas na sua criação.

thom gunn

a destruição do nada e outros poemas

trad. maria de lurdes guimarães

relógio d´água

1993

gil t. sousa / memória

21

e vinha a luz

e guardava-te

e eu guardava-te

também

em lugares mais seguros

que fotografias

ou poemas

gil t. sousa

água forte

2005

cesare pavese / paisagem VI

Este é o dia em que as brumas do rio saem

para a bela cidade no meio de prados e colinas

e a esfumam como uma recordação. Os vapores confundem

os verdes, mas as mulheres das cores vivas ainda

caminham por ela. Vão na branca penumbra

sorridentes: na rua tudo pode acontecer.

Pode acontecer que o ar embebede.

A manhã

ter-se-á aberto num dilatado silêncio

atenuando as vozes. Até o pedinte,

que não tem cidade nem casa, o terá respirado,

como aspira o copo de aguardente ao desjejum.

Vale a pena ter fome ou ter sido traído

pela boca mais doce, só para sair com aquele céu

e voltar a encontrar no hálito as mais diáfanas recordações.

Cada rua, cada simples esquina

na bruma conserva um antigo tremor:

quem o sente não pode abandonar-se. Não pode abandonar

a sua embriaguês tranquila, feita de coisas

duma vida cheia, descobertas ao acaso

duma casa ou duma árvores, dum súbito pensamento.

Também os grandes cavalos que passarão

entre as brumas de madrugada falarão daquele tempo.

Ou talvez um rapaz fugido de casa

volte precisamente hoje em que a bruma

se eleva sobre o rio e esqueça toda a vida,

a miséria, a fome e as lealdades traídas,

para parar a uma esquina bebendo a manhã.

Vale a pena voltar, mesmo que seja diferente.

cesare pavese

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

heinrich heine / bom conselho

Põe sempre os nomes aos bois

Nas histórias que contares.

Ou logo os burros depois

Se queixam de os retratares:

"Mas são as minhas orelhas!

Este azurrar é o meu!

Se estas são minhas guedelhas!

Ai este burro sou eu!

Não me nomeie ele embora,

Toda a Pátria vai agora

Saber-me por burro, hin-hã!

Ai que eu, hin-hã, hin-hã!"

- Quiseste a um burro poupar...

Logo doze hão-de zurrar.

heinrich heine

poesia de 26 séculos

segundo volume

de bashô a Nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972