pedro spigolon / pressa seca

 
 
 
Só cessa o exílio
se a mala vira bote
mas até quando repetirei esse apelo
sem encontrar rio algum?
Poderia desenhar uma paisagem
com o meu corpo seco
mas desconheço o motivo das nascentes
e ignoro o passar do tempo.
O rio seca a pressa quando
espalha a imaginação do céu
e as nuvens se demoram
na imitação dos bichos:
um cavalo, um peixe
mas se é um e também outro
não guardaria o céu
a morte do tempo?
Toda a fauna numa nuvem
não devora os minutos?
Os relógios murcham as nuvens
E os homens contam os segundos
ainda mais quando têm pressa
de fugir ao trabalho
E tem-se pressa de viver
algo bom no futuro
quando tudo será calma e cansaço.
Poderá divertir-se com tolices
como quem cumpriu sua meta
e permitirão descansar
os sapatos sujos
no sofá à prestação.
Assim, adiando os dias,
sequer poderemos caçar nuvens
e ouvir o riso dos rios.
 
 
pedro spigolon
espanto
editora medita
2015

 

pedro spigolon / sem título

 
 
recentemente afiei minha língua
na ponta de uma estrela
havia muito medo na saliva
e pensei que disto poderia livrar-me
lambendo essa fria luz.
recentemente fiz minha língua
um astro repleto de espinhos
sei que queria dizer ternura
mas só consegui falar agudo e frio.
refugiei-me do tumulto
na gruta da boca
acabei me confundindo
com as pensas estalactites
isso fez o abrigo
se passar por perigo
e senti a discórdia entre os dentes
me amassando como um teto baixo
queria dormir a paz
de quem se vai sem pedir perdão
o sono das estrelas
que se esqueceram da crueldade
mas meu perdão era cruel
como quem o pede
sem se arrepender.
 
 
pedro spigolon  
euOnça_3
editora medita
2014
 

pedro spigolon / fotografia de uma morte

Um vento salgado roubou

a cor de teus cabelos,

na nuca inventou o inverno

dum parto, partiste

como um navio

sem festim de aceno.

Perseguiste uma ilha qualquer

navegando em meu sangue.

A película imitou teu

instante de inferno.

Tive os olhos incendiados

como quem chora gasolina.

pedro spigolon

espanto

editora medita

2015

pedro spigolon / meteorologia dos corpos

Nenhum dilúvio limpará esse ódio

haverá sempre uma vingança justa

sempre uma revolta necessária.

Qualquer apelo é inútil

rezar nem se fala.

Não há onde esconder esse desespero.

As crianças não cabem nos bolsos

e ainda precisam empilhar corpos

como os brinquedos de uma guerra.

Um olho nunca será uma bolinha de gude,

uma amarelinha não se pula sobre cadáveres.

O único céu é o da boca

quieta como um dia nublado

em que a chuva encontra o silêncio

que abandonou a carne.

Sangue não é urucum

para pintar o rosto da cidade

com pavor e medo.

Nem tente recostar seu rosto

nessas bochechas que desmancham,

qualquer carinho é um crime

toda empatia uma cumplicidade.

Do telhado do país

a vertigem das gotas,

em vão esfrega essas mãos:

água não lava o horror.

No Jornal Nacional tudo será

paz e progresso

e a previsão do tempo

indicará estiagem

seca das lágrimas

racionamento da saudade.

A vida escorre confundindo

Choro com chorume…

Daqui algum tempo,

quando o sol evaporar o medo

o ódio grudará nas nuvens

escurecendo  céu

e novamente seremos

mortos

órfãos

ou cúmplices.

pedro spigolon

espanto

editora medita

2015

pedro spigolon barbosa / a muralha

               “Construímos muralhas por todos os lados

               para que o olhar não sofresse de imensidão”

               – Tiago Fabris Rendelli

Ergueram uma muralha no horizonte

de nosso coração enraizado.

Por todos os lados

as pedras tapam

a imensidão furtada

de tuas raízes soníferas.

Onde estará a vastidão do mundo

já que tu és tão pequeno?

Tu és tu mesmo quando repousas

o peso da miséria na piedade de terceiros?

Tu és tu mesmo quando

persegues o crepúsculo de tua hora

numa ânsia nem do dia nem da noite?

Quando rodeias em dança

a cabeça do Batista

festejando o esquartejamento

dos santos no século?

Quando te vingas dos pássaros

que escrevem no céu

teu nome conjugado

com a morte?

Quando vais ao mercado

ofertar teu sexo de máquina por

                     Bananas nanicas?

Quando beijas alguém não por paixão

mas para povoar, num desespero,

teu atiçado desejo miserável?

Tu és tu mesmo quando o sono

quebra teu dente

e numa fome de sonâmbulo

te empanturras das fatias lazarentas

de teu espirito moderno?

Tu és tu mesmo

quando te omites de ti?

Quando te afugentas da febre

que amanhece tua alma trancafiada?

[Fresta]

(Que paixões cantam os pássaros

para além desses muros?

De que brincam as crianças

que correm por essa vastidão?

Quais as novas cores

desse céu de aquarela?

Que desenhos rabiscam

as nuvens de lá?)

Ide! Eu sou a Dinamite

A dilacerar teus estreitos limites

A predar a pedra

que edifica tua ninharia

A lançar veredas

que te lavem os olhos.

Se Crer, há de despertar

e levantar quando ouvir:

“— Lázaro, vem para fora”.

pedro spigolon barbosa

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013