egito gonçalves / com palavras

Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar; se alguma vez

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras:

Com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

egito gonçalves

ricardo reis / estás só

Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.

Mas finge sem fingimento.

Nada 'speres que em ti já não exista,

Cada um consigo é triste.

Tens sol se há sol, ramos se ramos buscas,

Sorte se a sorte é dada.

  

ricardo reis

t. s. eliot / the four quartets

   

   O tempo presente e o tempo passado

   Estão ambos talvez presentes no tempo futuro

   E o tempo futuro contido no tempo passado. 

   Se todo o tempo é presente eternamente,

   Todo o tempo é irredimível.

   O que podia ter sido é uma abstracção

   Que fica em perpétua possibilidade

   Apenas num mundo de especulação.

   O que podia ter sido e o que foi

   Apontam  para um só fim, sempre presente.

   Passadas ecoam na memória,

   Descendo o caminho que não tomámos

   Em direcção à porta que nunca abrimos

   Do jardim das rosas. Assim ecoam

   As minhas palavras na tua mente.

                                       Mas qual o desígnio,

   Turbando o pó de um vaso com folhas de roseira,

   Não sei.

   (...)

   Aquilo a que chamamos princípio é muitas vezes o fim

   E fazer um fim é fazer um princípio.

   O fim é de onde começámos. E cada expressão

   E cada frase que está certa (onde cada palavra em sua casa

   Ocupa o lugar em que sustenta as outras,

   Sem desconfiança nem ostentação, a palavra,

   Um comércio fácil entre o velho e o novo,

   A palavra comum exacta e sem vulgaridade,

   A palavra formal precisa e não pedante,

   Os cônjuges completos dançando em conjunto),

   Cada expressão e cada frase é um fim e um princípio,

   Cada poema, um epitáfio. E toda a acção

   É um passo para o patíbulo, para a fogueira, pelas goelas do mar

                                                                                  [abaixo

   Ou para uma pedra ilegível: e é aí que começamos.

    Morremos com os que morrem:

   Vê, eles partem e nós vamos com eles.

   Nascemos com os mortos:

   Vê, eles regressam e trazem-nos com eles.

   O momento da rosa e o momento do teixo

   São de igual duração. Um povo sem história

   Não se redime do tempo, pois a história é uma teia

   De momentos intemporais. Por isso, enquanto a luz se extingue

   Numa tarde de Inverno, numa capela isolada,

   A história é agora e a Inglaterra.

   Com o atrair deste Amor e a voz desta Vocação

   Não cessaremos de explorar

   E o fim de toda a nossa exploração

   Será chegar aonde começámos

   E conhecer o lugar pela primeira vez

   Pelo portão desconhecido, relembrado,

   Quando o último da terra partiu para descobrir,

   É aquilo que era o princípio;

   Na nascente do mais longo rio

   A voz da cascata oculta

   E as crianças na macieira

   Não conhecidas porque não procuradas,

   Mas ouvidas, semiouvidas na quietude

   Entre duas ondas do mar.

   Depressa agora, aqui, agora, sempre -

   Uma condição de total simplicidade

   (que custa nada menos do que tudo)

   E tudo estará bem e

   Toda a espécie de coisas estará bem

   Quando as línguas de chama se enlaçam

   E recolhem ao nó de fogo coroado

   E o fogo e a rosa são um só.

   t. s. eliot

   the four quartets

   leituras poemas do inglês

   trad joão ferreira duarte

   relógio d'água

   1993

armando silva carvalho / lentamente

LENTAMENTE arrasto a ruptura do mundo

com o terror do século

e o olhar atravessado

pela demência.

retiro da cabeça partículas de sexo,

incrustações de vício,

pequenas rotações de amores

menores.

E sento-me,

a decifrar o tédio.

A beber, feliz, a luz dos sacrifícios.

armando silva carvalho

canis dei 1995

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

blaise cendrars / prosa do transiberiano e da joaninha de frança

(...)

Do fundo do coração brotam-me lágrimas

Se penso, Amor, na minha amada;

Não passa duma criança, que encontrei

Pálida, imaculada, no fundo dum bordel,

É uma criança, loura, risonha e triste,

Não sorri nem chora;

Mas no fundo dos seus olhos, quando vos deixa beber

Treme um delicado lírio de prata, a flor do poeta.

É meiga e calada, sem nada a apontar,

Estremece à vossa aproximação;

Mas quando eu volto, daqui, dali, da festa,

Ela dá um passo, depois fecha os olhos -

      e dá um passo.

Porque ela é o meu amor, e as outras mulheres

Só têm vestidos de ouro sobre grandes corpos

      de chamas,

A minha pobre amiga está tão desamparada

Está toda nua, não tem corpo - é demasiado pobre.

É uma flor cândida, delgada,

A flor do poeta, um pobre lírio de prata,

Muito frio, muito só, e já tão seco

Que as lágrimas brotam se penso no seu coração.

blaise cendrars

prosa do transiberiano e da joaninha de frança.

poesia em viagem

trad. liberto cruz

assírio & alvim

1974

álvaro de campos / clearly non-campos!

Não sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,

Que subitamente, como uma sufocação, me aflige

O coração que, de repente,

Entre o que se vive, se esquece.

Não sei qual é o sentimento

Que me desvia do caminho,

Que me dá de repente

Um nojo daquilo que seguia,

Uma vontade de nunca chegar a casa,

Um desejo de indefinido.

Um desejo lúcido de indefinido.

Quatro vezes mudou a 'stação falsa

No falso ano, no imutável curso

Do tempo consequente;

Ao verde segue o seco, e ao seco o verde,

E não sabe ninguém qual é o primeiro,

Nem o último e acabam.

álvaro de campos

benjamin péret / tempo diferente

O sol da minha cabeça é de todas as cores.

É ele que ilumina as casas

de palha

onde vivem os senhores saídos das crateras

e as belas mulheres que em cada dia nascem

e em cada tarde morrem

como os mosquitos.

Mosquito de todas as cores

que vens tu fazer aqui?

O sol este sol é para cães

e o calor sacode as montanhas

enquanto as montanhas nadam

sobre um mar pleno de luzes

onde o calor e o peso da vida

não existem

onde eu não meteria nem a ponta do meu pé.

benjamin péret

(frança, 1899-1959)

tradução de nicolau saião

luís miguel nava / o uivo

Quando um cão uiva é como se o fizesse do interior dos nossos ossos e os pusesse à mostra, os confundisse com aquilo que nos cerca, de algum modo então o nosso esqueleto integra o pátio, a roupa branca pendurada, a pilha de tijolos, há entre tudo isso e os nossos ossos uma afinidade a que somente o cão, como se o mar todo lhe pesasse na garganta, empresta nitidez.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002

paul éluard / para exemplo

É certo que desde sempre

Aos dias são sem amor

Cada aurora imperdoável

Cada carícia infame

E cada riso uma injúria

Ouço-me e tu me ouves

Uivar como um cão perdido

Contra a nossa solidão

O nosso amor precisa mais

De amor que a erva da chuva

Ele precisa de ser um espelho

paul éluard

poemas de amor e de liberdade

trad. egito gonçalves

campo das letras

2000

rui caeiro / a dois passos

Quando penso em ti, essoutra que eu nunca mais

soube ao certo quem era, ou quem eras, em ti

e em tudo aquilo que me deste, tanto que eu

nunca soube onde colocar e logo vinha o vento

e levava, quando penso em ti e mais em tudo

o que deixaste avariado na minha vida e eram

todos os pobres artefactos dela, da minha vida

quando penso em ti, isto é, quando penso em

nós, nessa coisa insólita e paupérrima que nós

éramos, ou que nós fomos um dia, é no inferno

é ainda e só e mais uma vez no inferno que eu

penso — esse tempo esse calor esse frio essa espera

insuportável. É no inferno que penso, mas devo

reconhecer, em abono da verdade, que não era

no inferno que nós estávamos, era a dois passos

dele e se queres mesmo saber era agradável

pela boa e simples razão de que não havia mais

nada, era intensa e insuportavelmente agradável

Faltava um pouco o ar, é certo, mas quem é que

se ia importar com uma coisa dessas, havia um calor

que nos enregelava os ossos, havia um frio que nos

aquecia. Era a dois passos do inferno — estava-se bem.

rui caeiro

do inferno – cinco aproximações

telhados de vidro nr. 12

maio 2009

averno

mário botas / setembro

     "Seldom we find" says Solomon Don Dance

       "Half ann idea in the profoundest sonnet"

       E.A.Poe

  

A fisionomia, o carinho das coisas impalpáveis,

o balbuciar, todo em amarelo, dos limões...

Cintura na pedra,

correio subtil de Lesbos para Marte.

Antinous visitou-me. Deixou a casa desarrumada

e um projecto em mim demasiadamente longo.

No frágil da memória eu durmo e sou eu

deuses de papelão sentando-se a meu lado.

No leito fluvial por onde dorme o cisne

chamam por mim os outros príncipes. Todos

irmãos.

Escuridão nova na velha escuridão,

efeito de luz nas janelas do poema...

O meu cão dorme. He is a poet, isn't he?

(1980)

 mário botas

poema publicado no blogue quartzo, feldspato e mica

poema oferecido por mario botas a nicolau siao

antónio josé forte / reservado ao veneno

Hoje é um dia reservado ao veneno

e às pequeninas coisas

teias de aranha filigranas de cólera

restos de pulmão onde corre o marfim

é um dia perfeitamente para cães

alguém deu à manivela para nascer o sol

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

alguém que não percebia nada de comércio

lançou no mercado esta ferrugem

hoje não é a mesma coisa

que um búzio para ouvir o coração

não é um dia no seu eixo

não é para pessoas

é um dia ao nível do verniz e dos punhais

e esta noite

uma cratera para boémios

não é uma pátria

não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

como chumbo derretido na garganta

um peixe nos ouvidos

uma zona de lava

hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

com sirenes ao crepúsculo

a trezentos anos do amor a trezentos da morte

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

não é um dia para homens

não é para palavras

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

rui costa / a trapezista

Começou a subir aos telhados.

Começou a resolver neles muito tempo.

(Primeiro, os dedos na janela mais acima.

Depois, era o cabelo que subia.

Um pulso a içar a alma para outra cidade.)

Daqui vê-se tudo.

Os gatos deitam-se e lambem-me os pés.

Os pés sobem molhados pela chuva.

Os homens congeminam negócios estendidos nas mulheres.

As crianças gritam dentro das casas quando os sonhos

lhes arrancam pedaços das costas.

Os homens caminham com quadros pendurados nos joelhos

As pessoas escrevem artigos nas revistas

sobre o que seria o mundo se alguém do outro lado as ouvisse

E é então que eu saio

e sobre os ombros das árvores disponho a economia

cravando-lhe os dentes ou

roçando apenas o meu sexo

no trapézio

Inclino-me sobre a sua demência particular

neste dia emparedado entre sucessos e crisântemos

e as crises

e ouço as ruas onde lá em baixo uma pessoa

ajeita um pouco melhor os ossos

Aquela mulher fabricou uma cozinha resistente a tudo

atravessou os séculos assoberbada de electrodomésticos

inexpugnáveis – ao fim-de-semana envolvia-os em celofane e espanava

um pouco melhor os filhos.

Mais à frente o parque onde as estratégias se apresentam -

o presidente à frente, seguido pelo hidrogénio ou o hélio

– conforme a posição do sol no buço da democracia –

e o écran reflectindo o écran e a

maresia.

Aqui no alto rodo os pés e alongo mais os braços.

Nos primeiros meses estendia-me com o corpo para baixo e deixava

o sangue inundar a cabeça. Via manchas vermelhas da

menstruação por entre os amigos que prometia esquecer.

Eles traziam-me os seus corpos nus e eu aquecia as suas unhas

cravadas pelo vidro.

Dizem: se os videntes permanecem firmes perante pequenos tiranos

podem chegar a suportar a presença do incognoscível.

Todo o conhecimento é o resultado de uma deslocação.

Se é verdade que todos os caminhos são iguais?

Sim. Pois não te conduzem a lugar nenhum.

Se quiseres fazer como o feiticeiro índio da tribo iaqui,

perguntarás: e esse caminho tem coração?

Perdi a minha agenda de fenómenos electromagnéticos.

Não sei por isso de que lado esperar

este súbito irromper

da melancolia.

rui costa

metphoria

guimarães2012

fundação cidade de guimarães

outubro 2012