herman de coninck / chegou com a alegria desajeitada…

  

Chegou com a alegria desajeitada de uma camponesa

de quatro anos. Tem o olhar ríspido e coquette

da minha mãe de 75 anos aos quatro.

E quando essa mãe morreu, tentou

ser tão sensata que a sua cabeça

se inclinava enquanto dizia: «quando eu

morrer, hei-de chorar imenso, sabes.»

Não precisa de pai a não ser para as bonecas.

Como é que hei-de fazer, pergunto. «Sentares-te aqui

na cadeira, e leres o jornal,», disse ela. Brinca à vida,

uma horinha, e depois a outra coisa.

Ela ensina-me o que é a poesia: de um nevão

seguir apenas um floco. Com ela aquilo que quero

é sempre possível: que seja hoje.

herman de coninck

os hectares da memória

trad. colectiva, rev., complet. e apresent. nuno júdice

poetas em mateus

quetzal

1996

alberto caeiro / às vezes

  

Às vezes, em dias de  luz perfeita e exacta,

Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,

Pergunto a mim próprio devagar

Por que sequer atribuo eu

Beleza às cousas.

   

Uma flor acaso tem beleza?

Tem beleza acaso um fruto?

Não: têm cor e forma

E existência apenas.

A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe

Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.

Não significa nada.

Então por que digo eu das cousas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,

Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens

Perante as cousas,

Perante as cousas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!

alberto caeiro

gil t. sousa / caçar a água

  

10

caçar a água

no veludo escarlate da sede

pela madrugada

no coração tenro

da neblina

antes que a maré suba

os labirintos

aos pássaros

revelar a pedra

ensinar o lado de dentro

do musgo

a curva macia

dos seixos

porque a loucura

deve ser rasgada por dentro

com as mãos cravadas numa ponte

acesa ao abismo

gil t. sousa

água forte

2005 

andre breton / um homem e uma mulher

Um homem e uma mulher absolutamente brancos

Lá no fundo do guarda-sol vejo as prostitutas maravilhosas

Com trajes um pouco antiquados do lado da lanterna cor dos bosques

Levam a passear consigo um grande pedaço de papel estampado

Esse papel que não se pode ver sem que o coração se

nos aperte nos andares altos de uma casa em demolição

Ou uma concha de mármore branco caída no caminho

Ou um colar dessas argolas que se confundem atrás delas nos espelhos

O grande instinto da combustão conquista as ruas

onde elas caminham Direitas como flores queimadas

Com os olhos na distância levantando um vento de pedra

Enquanto imóveis se abismam no centro da voragem

Nada se iguala para mim ao sentido do seu pensamento desligado

A frescura do regato onde os sapatinhos delas

banham a sombra dos seus bicos A realidade daqueles molhos de feno cortado

onde desaparecem

Vejo os seus seios que abrem uma nesga de sol na noite profunda

E que se abaixam e se elevam a um ritmo

que é a única exacta medida da vida

Vejo os seus seios que são estrelas sobre as ondas

Seios onde chove para sempre o invisível leite azul

andre breton 

oscar niemeyer (1908-2012)

Amou daquela vez como se fosse a última

Beijou sua mulher como se fosse a última

E cada filho seu como se fosse o único

E atravessou a rua com seu passo tímido

Subiu a construção como se fosse máquina

Ergueu no patamar quatro paredes sólidas

Tijolo com tijolo num desenho mágico

Seus olhos embotados de cimento e lágrima

Sentou pra descansar como se fosse sábado

Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe

Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago

Dançou e gargalhou como se ouvisse música

E tropeçou no céu como se fosse um bêbado

E flutuou no ar como se fosse um pássaro

E se acabou no chão feito um pacote flácido

Agonizou no meio do passeio público

Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último

Beijou sua mulher como se fosse a única

E cada filho como se fosse o pródigo

E atravessou a rua com seu passo bêbado

Subiu a construção como se fosse sólido

Ergueu no patamar quatro paredes mágicas

Tijolo com tijolo num desenho lógico

Seus olhos embotados de cimento e tráfego

Sentou pra descansar como se fosse um príncipe

Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo

Bebeu e soluçou como se fosse máquina

Dançou e gargalhou como se fosse o próximo

E tropeçou no céu como se ouvisse música

E flutuou no ar como se fosse sábado

E se acabou no chão feito um pacote tímido

Agonizou no meio do passeio náufrago

Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina

Beijou sua mulher como se fosse lógico

Ergueu no patamar quatro paredes flácidas

Sentou pra descansar como se fosse um pássaro

E flutuou no ar como se fosse um príncipe

E se acabou no chão feito um pacote bêbado

Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado

chico buarque

construção

fernando lemos / não há tempo

Não há tempo

        há horas

Não há um relógio

        há

        hábitos que

me habitam

O poema dói

o ponteiro corta

a hora que queima

a morte simula

respira

para não me distrair

fernando lemos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

ângelo de lima / eu ontem vi-te...

  

Eu ontem vi-te...

Andava a luz

Do teu olhar,

Que me seduz

A divagar

Em torno a mim.

E então pedi-te,

Não que me olhasses,

Mas que afastasses,

Um poucochinho,

Do meu caminho,

Um tal fulgor

De medo, amor,

Que me cegasse,

Me deslumbrasse,

Fulgor assim.

ângelo de lima

poesias completas

editorial inova

1971

ezra pound / portrait d' une femme

  

O teu espírito e tu são o nosso mar dos Sargaços,

Londres passou rápida por ti durante todo este tempo

E barcos brilhantes deixaram-te isto ou aquilo em paga:

Ideias, velhos mexericos, restos banias de tudo,

Estranhos mastros de sabedoria e baças mercadorias de valor.

Grandes espíritos te procuraram - à falta de outrem.

Sempre ficaste em segundo lugar. Trágico?

Não. Preferias isso ao costumeiro:

Um só homem insípido, babado e embotante,

Um espírito mediano, com um pensamento a menos cada ano.

Oh, tu és paciente, tenho-te visto sentada

Durante horas, onde algo poderia ter vindo à superfície,

E agora pagas. Sim, pagas muito bem.

Tu és uma pessoa com algum interesse, quem te procura

Retira um estranho lucro:

Troféus recuperados do mar; uma qualquer sugestão curiosa;

Factos que a nada conduzem; e uma história ou duas,

Prenhes de mandrágoras ou de qualquer outra coisa

Que podia vir a ser útil, e, contudo, nunca o é,

Que nunca se arruma a um canto nem mostra utilidade,

Nem vê chegar a sua hora no tear dos dias.

Antigas coisas sem brilho, vistosas, admiráveis;

Ídolos e âmbar pardo e raros embutidos,

São estes os teus bens, a tua grande riqueza; e contudo,

Apesar de todo este tesouro marinho de objectos caducos,

Estranhas madeiras meio molhadas e novas bugigangas mais

                                                                               [ berrantes,

No lento boiar de diferente profundidade e luz,

Não! Não há nada! No conjunto de tudo,

Nada que seja propriamente teu.

                 Contudo, isto és tu.

ezra pound

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d'água

1993

fernando luís sampaio / ao entrar no bar

Deixa a tua mão renascer na curva

Da paisagem, nos alicerces desertos

Da paixão ─ como as longas cartas que escrevias ─ ,

Deixa que os lábios sobrevoem

As palavras incapazes de alegia

─  que me calaste no auge do beijo ─ ,

Deixa, por uma vez, que tudo flua

Como o fogo na minha mão

E se escoe pelos corações mais queimados

Pela vida.

Deixa, numa manhã assim,

Sem razão aparente e aparada

Nas pontas que a tua mão

Corrija a órbita desta paisagem

Que pronuncia a indecifrável

Respiração da morte.

fernando luís sampaio

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2912

ângela canez / suspendamos um pouco a alma

Suspendamos um pouco a alma

     à semelhança de um objecto pesado e enorme

     Aonde chega a matéria severa

     forja um bem aparente

     dá forma a um signo artificial

     Os elementos primários criam o cheiro da ameixa no susto mole

          — cera nos punhos rotos

     jugo da fome perseguindo a fortuna

     assistindo ao seu declínio

     o visível sustém-se pela seiva

     vespertina, o visível abomina o jejum

     persiste como um insulto indigno

     Algures um sentido repousa

     mais fundo, permanece até que o tempo finde

     — Aquela criança desagregada

     não cabe à mesa

     não se segura sozinha raiada de espuma

     porque aplaude o gesto póstumo o gesto

     que se esboça antes das próprias mãos

     Desse seu costume informe de arrastar

     um destino interdito, à margem do que

     é normal e é homem

          — Assistimos ao riso crescente daqueles

          para quem a criança está para além

          um ser nulo, fragmentário

     O jugo da busca não é vão

            inanimal apenas

ângela canez

oficina de poesia

nr. 3 Junho 2004

coimbra

alberto caeiro / estou louco

Estou louco, é evidente!

Mas que louco é que estou?

É por ser mais sonhador

que gente que sou louco?

Ou é por ter mais completa

a noção de ser pouco?

alberto caeiro

juan ramón jiménez / universo

Teu corpo: ciúmes do céu.

Minhalma: ciúmes do mar.

(Pensa minhalma outro céu.

Teu corpo sonha outro mar.)

 juan ramón jimenéz

casimiro de brito / finis

Se antes de abrir a boca

Já está tudo dito

Deverei abrir a boca?

Enredar-me nas águas

Se o mar consome as areias por toda a parte?

Levantar-me alucinado

Se as nuvens apagam o fogo

Mais cedo ou mais tarde?

Se não há nada para dizer

Onde se acumulam as palavras

Que não foram ditas?

casimiro de brito

poesia do mundo

afrontamento

1995