ernesto sampaio / o fogo despe-se cada vez mais cheio de alegria

  

    O fogo despe-se cada vez mais cheio de alegria alisado no vento de cada

    poro da aurora

    Começa-se a abrir o Sol em gotas de sangue tatuadas de esperma

    Há uma flor de lava no fim de cada braço no fim de cada perna no fim

    dos tempos

    E uma chuva de cinzas e de espinhos caminha a meu lado onde começa o

    mar das grandes lanças de água

    É todo o teu ventre a cantar nas minas da catástrofe de noites sem

    véus de rios que começam a vida de gestos no crepúsculo

    São os teus olhos voando sobre os frutos da tempestade

    É a cabeleira da Terra envenenando o ar de beleza ao ritmo alucinado

    com que abres as pálpebras deixando sair os lagos da tua infância

    e a luz louca da crisálida que nos gerou dissimulada em cada pedra

    em cada cama onde morremos juntos

    Chicote ronronando por cima de nós em noites desmedidas na coragem

    de ver nascer uma nova manhã e uma nova estrada e uma nova boca incrível

    Monstros sem ordem génios galopando na respiração estrelada dos meus

    pulmões Primaveras a recolher numa outra vida numa outra vida amante

    Olhar suculento mestre do horror e da audácia gelada em cada canto em

    cada flor de fumo colada aos ossos dum horizonte inocente e inesgotável

    Poeira dum astro pré-existente ao nosso espiral dos dias que estreitamos

    puros tripas da raiva vegetal que embrulhamos em cada palavra

    Fogo perpétuo fruto espantoso de bandeiras negras e vermelhas comboio

    que esmaga e canta e ninguém deterá

    Fuzis do hálito esbraseado danados embraiados num sinal nos ares num

    sinal vermelho

    Na cinta a pistola de cada injustiça nas costas a metralhadora da

    porrada que nos deram no bolso um chacal a sorrir-nos no sexo tu

   Tu meu avião de vinho minha rã no cérebro meu castelo de múmias

    minha jovem eterna de mãos de radium minha fonte que enche a boca de estrelas

   meu grande ventre de movimentos marítimos meu incêndio possuído numa cama de   meteoros

    meu sopro de todas as potências minhas costas de Mar e de Terra

    minhas coxas de deboche minha mulher de movimentos de fuzilamento de movimentos loucos

    minha flor de sangue de ferro de esperma minha destruição luminosa

    minhas nádegas de noite e de loucura

                                           

                                            MEU AMOR

    Habito a lealdade dos presságios

    Começo a ser um bom leito para o meu sangue

ernesto sampaio

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poesia surrealista portuguesa

antologia de perfecto e. cuadrado

edicións laiovento, compostela

1996

heiner müller / coração das trevas segundo joseph conrad

                              Para Gregor Gysi

                 Mundo tenebroso, mundo capitalista

                 ( Gottfried Benn, num diálogo radiofónico

                  com Johannes R. Becher em 1930 )

No Valuta-Bar do Hotel METROPOL

Em Berlim capital da RDA uma puta polaca

Trabalhadora imigrada tenta dar a volta

A um velho às voltas com uma constipação

Entre os capítulos da sua conferência

Sobre a liberdade nos Estados Unidos

Limpa o ranho ao lenço e grita pelo balde do lixo

Ainda abalado com a pena que me faz a sua pesada profissão

Ouço dois homens de negócios em viagem

Pelo sotaque vêm da Baviera

Dividir a Ásia entre si: BOM, A MALÁSIA VINHA MESMO

    A CALHAR

E A TAILÂNDIA TAMBÉM E A COREIA É MAIS UMA

    FATIA DO BOLO

É, E O SISTEMA DE CALHAS EM CRUZ PARA O IÉMEN

AINDA ERA CAPAZ DE O INCLUIR NO PLANO, ASSIM

    A COISA FICAVA COMPOSTA

                                                      E A CHINA TAMBÉM NÃO

    FICA DE FORA

A CHINA FOI O ÚNICO PROJECTO QUE SE VENDEU

Na estação do metro JARDIM ZOOLÓGICO/

    FRIEDRICHSTRASSE

Conheci dois cidadãos da RDA

Um deles conta O meu filho que tem três semanas

Nasceu com um cartaz ao pescoço

ESTIVE NO OCIDENTE NO DIA NOVE DE NOVEMBRO

A minha filha da mesma idade Eu tenho gémeos

Traz no peito EU TAMBÉM

THE HORROR THE HORROR THE HORROR

heiner müller

o anjo do desespero

trad. joão barrento

relógio d´água

1997

manuel antónio pina / aos filhos

  

Já nada nos pertence,

nem a nossa miséria.

O que vos deixaremos

a vós roubaremos.

Toda a vida estivemos

sentados sobre a morte,

sobre a nossa própria morte!

Agora como morreremos?

Estes são tempos de

que não ficará memória,

alguma glória teríamos

fôramos ao menos infames.

Comprámos e não pagámos,

faltámos a encontros:

nem sequer quando errámos

fizemos grande coisa?

1976/1989

manuel antónio pina

um sítio onde pousar a cabeça (1991)

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

jovan hristic / na grande biblioteca

Na grande biblioteca os sábios sentam-se e lêem livros.

Eu sento-me no meio deles, mas não sei porquê.

De tempos a tempos um deles passa pelas brasas

E depois levanta-se para ir beber um café.

Eu deixo-me estar visto que sou o único entre eles que não sabe

Por que lê os livros empilhados à sua frente na secretária.

Lá fora o sol brilha, os esquilos saltitam no relvado

E trepam pelas árvores. Eu sento-me e leio.

Todos temos que fazer alguma coisa. As pessoas passam na rua.

Têm coisas para fazer. Eu leio e leio

visto que não tenho mais nada para fazer, e o tempo passa devagar.

jovan hristic

versão de luís filipe parrado

do trapézio, sem rede

manuel de freitas / pressa de viver

                  

                      [para o Zé, que nunca lerá este poema]

Negro, trinta e dois anos,

dealer. Pensava que a guerra

no Kosovo tinha por motivo único

a resistência à conversão em euros

─ e talvez nisso tivesse, afinal, uma obscura

razão. Noutra noite, vi-me obrigado

a explicar-lhe o melhor que pude

o que era o FMI - que ele decerto

interpretou como um partido de 'tugas

vagamente hermético. De facto, é outra

a sua economia: contos de xamon, pastilhas,

piropos de esquina, os dois ou três filhos

de que apenas bêbedo se lembra.

Mas não é bem disso que eu hoje

queria falar. Passámos a noite

lado a lado, no mesmo balcão.

Demorei algum tempo a cumprimentá-Io

─  «tá-se?». Pediu logo grandes, imensas

desculpas por não me ter visto.

Que era «pressa de viver», garantiu-me,

aquilo que nos torna tão cegos é

às evidências, ao rosto desse próximo

que só por bíblico acaso amamos

─  quando o ódio, mais discreto,

dá nome e sentido às ruas.

Fingi acreditar, procurei não

desmentir o seu olhar verde

vindo de outro qualquer planeta.

Seria difícil explicar-lhe àquela hora

a compulsiva demora de morrer

que me faz sair de casa e procurar,

entre ninguém, a pior das companhias: eu.

Acabou por levar para a rua

uma imperial de plástico, lembrado

talvez dos possíveis clientes

a quem ajudará a esquecer um emprego,

o desamor, o calor sinistro deste Verão.

Na verdade, pouco mais haveria

a dizer sobre este corpo brando que

há vários anos se encosta às minhas noites.

Serve-me de escudo para os bárbaros mais novos

─  e protege-se, o melhor que pode,

da rusga sem objecto a que chamamos vida.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

luís miguel nava / ao acordar

Ainda mal tinha acordado, veio-lhe à memória

de súbito o rapaz que era costume

pagar na leitaria um copo a todos os amigos.

O dinheiro acendia-se-lhe

nas mãos antes de o pôr sobre o balcão.

  

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002

gil t. sousa / as três comadres

(sobre um quadro da alice loureiro)

2

no fim dum caminho antigo,

por entre as pedras e o céu,

há vozes que anunciam um outro tempo.

um tempo escondido no segredo das mentes,

como as almas se escondem

nas pedras das cidades que pecaram.

é a maldade simples da terra,

a intriga das ervas,

a sentença do que vive.

não há aqui eternidade,

nem morte,

e só os olhos levam o que lá diz;

em molhos de cor a lembrar cereais maduros,

mel guardado como um tesouro

para um amanhã esperado.

tudo acaba ali,

no precipício que divide o real

e anuncia o infinito com uma força nua de sinais.

e é nesse acabar

que uma outra realidade ganha forma,

tranquila como as coisas eternas,

enigmática como as coisas que, não sendo vivas,

obedecem a um outro sangue,

a um pulsar de que nunca saberemos o nome....

gil t. sousa

água forte

2005

amélia pinto pais (1943-2012)

Morreu um dos nossos, verdadeiramente alguém do mundo da poesia.

Adeus Amélia

giacomo leopardi / o infinito

Sempre cara me foi esta erma altura

Com esta sebe que por tanta parte

Do último horizonte a visão exclui.

Sentado aqui, e olhando, intermináveis

Espaços para além, e sobre-humanos

Silêncios, e profunda quietude,

Eu no pensar evoco; onde por pouco

O coração não treme. E como o vento

Ouço gemer nas ervas, eu àquele

Infinito silêncio esta voz

Vou comparando: e sobrevem-me o eterno,

E as idades já mortas, e a presente

E viva, e seu ruído... Assim, por esta

Imensidade a minha ideia desce:

E o naufragar me é doce neste mar.

giacomo leopardi

poesia de 26 séculos

2º volume / de bashô a nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972

camilo pessanha / água morrente

  

Meus olhos apagados,

Vede a água cair.

Das beiras dos telhados,

Cair, sempre cair.

Das beiras dos telhados,

Cair, quase morrer...

Meus olhos apagados,

E cansados de ver.

Meus olhos, afogai-vos

Na vã tristeza ambiente.

Caí e derramai-vos

Como a água morrente.

camilo pessanha

clepsidra

jonathan griffin / o credo agnóstico

Meu timbre a dúvida. Acredito

no credo agnóstico - duvidar até estar morto

e contudo viver para acolher

não fugir ao dar-se do acto da fé,

não fugir a desconfiar dele, até que a morte

aqui está, alisou a fé e a dúvida.

jonathan griffin

gabriel celaya / biografia

Não pegues na colher com a mão esquerda.

Não ponhas os cotovelos na mesa.

Dobra bem o guardanapo.

Isso, para começar.

Extraia a raiz quadrada de três mil trezentos e treze.

Onde fica o Tanganica? Em que ano nasceu Cervantes?

Dou-lhe um zero em comportamento se falar com o seu colega.

Isso, para continuar.

Parece-lhe decente que um engenheiro faça versos?

A cultura é um enfeite e o negócio é o negócio.

Se continuas com essa moça fechamos-te a porta.

Isso, para viver.

Não sejas tão louco. Sê educado. Sê correcto.

Não bebas. Não fumes. Não tussas. Não respires.

Aí, sim, não respirar! Dar o não a todos os nãos.

E descansar: morrer.

gabriel celaya

espanha (1911-1991)

felipe benitez reyes / a idade de ouro

O que o tempo leve

que seja tanto

quanto o tempo nos deu,

prenda imerecida,

deixando a memória na inocência

da vida gasta, porque nada

fere mais e mais fundo que a lembrança:

enquanto subsista uma noite na memória,

essa noite é a Noite

e essa intensa memória a Memória.

Leve o tempo tudo

o que queira levar,

porque tudo foi seu desde sempre.

Que o tempo desvaneça

o ouro delinquente do amor

e a imagem hermética daquilo

que chamavas passado

- e era apenas

ontem: a fugitiva idade

de não ter idade para o passado.

Idade de Baudelaire e de raparigas

que adquiriam noções da vida

nas últimas filas dos cinemas

e nesses velhos cinemas do pós-guerra

convertidos em lugares para dançar que fechavam

quando o céu queria amanhecer,

amanheceres de domingo,

voltando para casa com

um copo ainda na mão

e tabaco de outros no bolso,

a essa hora em que abriam os cafés

e as senhoras de caridade montavam mesas

com cartazes de meninos moribundos.

E era a morta luz que amanhecia

a metáfora gelada e a ilusão exacta de estar queimando

as naves da eterna juventude.

Mas no seu carro fúnebre

O tempo ia admitindo passageiros.

E as naves queimadas são cinza

e muito pouco de eterno

teve a minha juventude.

Mal arraste tudo, o tempo

que leve na sua vertigem a memória,

deixando

um vazio perfeito no passado.

Porque toda a recordação

acaba corrompendo-se no presente

e este presente já

de pouco vai servir-nos.

De pouco vai servir-nos

saber que houve um tempo em que a vida

valia o seu peso em ouro.

Porque a vida monta

a sua casa no passado.

E esta casa sombria não parece a nossa.

felipe benitez reyes

espanha