vasco graça moura / recitativos

                          absorpta est mors in vitctoria

                                                                     (coríntios, I-XV, 54)

I

em roma, onde eu não estive, sá de miranda,

assim falando, em terra estranha e em ar,

fazia agrimensura de saudades e recordo que tinha

a parente escritora, de 31 anos de idade,

e ambos eram tristes, perguntando

para quê chamar sempre a surda morte

pelos campos sem fim

o vento, o gosto amargo, a lua obscura transtiberim

chegavam ao postigo

donde viam

uma boa parte da cidade

cheia de majestade antiga

falavam longamente e os loureiros

e a pedra cor-de-rosa

aboliam o tempo

vasco graça moura

recitativos

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

paul éluard / no meu bonito bairro

Abrir as portas da noite. Um sonho que equivale a abrir as portas do mar. A torrente afogaria o temerário.

*

Mas , para o lado do homem, as portas abrem-se de par em par. Corre o seu sangue como o seu pesar, e a sua coragem de viver apesar da miséria, contra a miséria, brilha no pavimento enlameado, engendrando prodígios.

*

Não é maravilha nenhuma habitar entre Barbés e La Villette. Nunca me queixei. Para me aborrecer ia a outros lugares, e o meu desejo de outros lugares não tinha então limite. Teria eu realmente necessidade de me aborrecer? Teria eu realmente necessidade de partir para as ilhas com a secreta esperança de esperar aí, com paciência, a morte? Imaginei-o porque fechava os olhos sobre mim. A minha juventude causava-me algum medo.

*

No meu bonito bairro, entre Barbés e La Villette, é honroso viver. E por toda a parte poderia a felicidade ter lugar. O único obstáculo é o tempo, o tempo de morrer. Antes da noite total, dentro da noite furtiva, poderemos ver, teremos o tempo de ver, de nos iluminarmos?

*

No meu bonito bairro, há homens que adquirem sem cessar o direito a tratar da sua vida – e não o fazem, o direito a serem belos – e, quando se olham ao espelho, encolhem os ombros – o direito a punir e a perdoar, o direito a repousar, a amar e ser amado, porque o mereceram. Sabem que as suas ruas não são becos sem saída e estendem desesperadamente a mão para se unirem a todos os seus semelhantes.

*

No meu bonito bairro, a resistência é o amor, é a vida. A mulher, a criança, são tesoiros. E o destino é um vagabundo a quem serão queimados, à luz do dia, os andrajos, os bichos e a estupidez rapace.

paul éluard

poemas políticos

trad. carlos grifo

editorial presença

1971

bertolt brecht / lendo horácio

Nem o próprio dilúvio

Foi eterno.

Um dia as negras

Águas partiram. Mas como,

É verdade, houve poucos

Sobreviventes.

bertolt brecht

poemas

selecção e trad. de arnaldo saraiva

presença

1976

bernardo soares / enrolar o mundo à volta dos nossos dedos,

Enrolar o mundo à volta dos nossos dedos, como um fio ou uma fita com que brinque uma mulher que sonha à janela.

Resume-se tudo enfim em procurar sentir o tédio de modo que ele não doa.

Seria interessante poder ser dois reis ao mesmo tempo (: ser não a uma alma de eles dois, mas as duas almas).

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

al berto / salsugem

7

virava todo o meu sentir para o mar

quando no medo dos míticos promontórios

se rasgou a oceânica visão… a ânsia de partir

remotas eram as constelações que consultara

os rostos traziam a brancura queimada das velas

eram palavras segredadas lendas de feras

que os dedos e a matemática já tinham assinalado nos mapas

a vida da selva a flora mole dos pântanos

os costumes tribais dos arquipélagos

a prata das planícies o mistério de caudalosos rios

a tempestade sacudia o granito

da sua imobilidade surgiam estes sinais transparentes

estes animais cuja pelagem de ouro a noite corroeu

e os passos alucinados pelas lajes do porto

ressoavam no medo… medo que o mar o acorde

e descubra que não existe mar nenhum

por fim atacaram-no as febres

as febres da alba com perfume a violeta

as febres que iluminam os sentidos

e alimentam o surdo canto dos loucos e dos búzios

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

eugénio de andrade / eros

Nunca o verão se demorara

assim nos lábios

e na água

– como podíamos morrer,

tão próximos

e nus e inocentes?

eugénio de andrade

mar de setembro

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

antónio osório / diospiro

O verde converte-se em vermelho,

é o outono nas folhas do diospiro.

E caem intactas, por terra

são fogo adolescente. Tudo porque

no alto entre labaredas

amadurecem os frutos, oferta

do divino, desgostoso de si próprio.

antónio osório

a ignorância da morte

editorial presença

1982

leonard cohen / o regresso

Mas eu não me perdi

mais do que se perdem as folhas

ou vasos enterrados

Esta não é a minha hora

Só te faria cismar

Sei que deves chamar-me traidor

porque desperdicei o meu sangue

num amor sem sentido

e tens razão

Sangue como este

nunca ganhou um átomo de estrela

Sabes como chamar-me

ainda que semelhante ruído agora

apenas confundisse o ar

Nenhum dos dois pode esquecer

os passos que dançámos

as palavras que me estendeste

para que saísse do pó

Sim, desejo-te

não como uma folha ao tempo

ou o vaso do tempo

mas com um estreito anseio humano

que faz com que um homem recuse

outro campo que não o seu

Espero-te num

lugar inesperado da tua viagem

com uma chave enferrujada

ou uma pluma que não recolhes

até ao regresso

quando for claro

que o remoto e doloroso destino

nada mudou na tua vida

leonard cohen

poemas e canções

flores para hitler

tradução margarida vale de gato e manuel alberto

relógio d´água

1999

rené char / rasto negro

Ao compilar do pôr-do-sol sonoro

A cada andar de nuvens

A noite reencontra, esquece o seu nome

Não há similitude

Há apenas solidão

Que se abandona, uivo e lobo

O amor que tinha adormecido

Como o mar sob uma vaga

Guarda um rosto de múmia

E fala uma língua de areia.

1926

rené char

este fanático das nuvens

furor e mistério

o pau de roseira (1983)

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

joaquim manuel magalhães / fotografias de jorge molder

1.

Amanhã do dia leva a noite num fino fumo.

A promessa quebrada abre uma porta e partia.

O alarme do corpo aprende outras palavras,

guardam-no do bem os cantos mais escuros.

A última cadeira de um homem espera

na sala vazia. Onde secavam as flores das canas?

Um pássaro voava contra o vento

o das lágrimas, não sabendo como dizer adeus.

joaquim manuel magalhães

fotografias de Jorge molder

os dias, pequenos charcos

editorial presença

1981

antero de quental / voz do outono

Ouve tu, meu cansado coração,

O que te diz a voz da Natureza:

‑ "Mais te valera, nu e sem defesa,

Ter nascido em aspérrima solidão,

Ter gemido, ainda infante, sobre o chão

Frio e cruel da mais cruel devesa,

Do que embalar-te a Fada da Beleza,

Como embalou, no berço da Ilusão!

Mais valera à tua alma visionária

Silenciosa e triste ter passado

Por entre o mundo hostil e a turba vária,

(Sem ver uma só flor, das mil, que amaste)

Com ódio e raiva e dor... que ter sonhado

Os sonhos ideais que tu sonhaste!" ‑

antero de quental

sonetos

john havelda / um ford modelo t

                    Para M.E.

Ford pensou fazer fortuna

a fabricar relógios.

Mas, enfim, nem toda a gente

precisa de um relógio.

Normalmente, não acreditava

em pregar as janelas das suas ideias infelizes

tão cedo. Aquela, no entanto, ele bem via

que não ia longe.

Nem toda a gente precisa de um relógio, mas o que toda a gente

deseja em breve se tornou claro.

Um belo dia, entediado com o tilintar do gelo

no seu cocktail, pôs-se a olhar quem passava para lá

e ao fim do segundo copo,

passava para cá. Na verdade ninguém

estava ali,

em frente àquela janela.

«Sou o único aqui», disse ele,

e bateu palmas porque finalmente

nascera a fortuna.

Enquanto pulava pela sala,

entornando gin na camisa,

até ele se tornou um freguês potencial,

porque ninguém, nem mesmo sua excelência

o próprio senhor Henry Ford

quer ficar onde está.

John havelda

poesia do mundo

tradução do autor

edições afrontamento

1995

antónio maria lisboa / acento

Vem dos montes friíssimos da Noruega

onde te sonhei para beberes estrelas

e caminhar a custo entre as cascatas

onde a ternura é um escadote

e o ar um caracol de planetas nas órbitas.

antónio maria lisboa

ossóptico e outros poemas

poesia

assírio & alvim

1995

antónio ramos rosa / este homem que esperou

Este homem que esperou

humilde em sua casa

que o sol lavasse a cara

ao seu desgosto

Este homem que esperou

à sombra de uma árvore

mudar a direcção

ao seu próprio destino

Este homem que esperou

com uma pedra na mão

transformá-la num pão

transformá-la num beijo

Este homem que parou

no meio da sua vida

e se sentiu mais leve

que a sua própria sombra

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

virgínia woolf / shakespeare

1930

Domingo, 13 de Abril

Li Shakespeare imediatamente após ter acabado de escrever, quando a minha mente está boquiaberta, ao rubro e fogosa. Então é assombroso. Nunca tinha percebido ainda quão surpreendente é o seu alcance, velocidade e capacidade de cunhar palavras, até sentir como me deixa completamente para trás e vence a minha, parecendo começar a par, e depois vejo-o adiantar-se e fazer coisas que não poderia imaginar na minha mais desenfreada agitação e máxima pressão mental. Mesmo as menos conhecidas e piores das suas peças são escritas a uma velocidade que é mais rápida do que a mais rápida de qualquer outra pessoa; e as palavras derramam-se tão depressa que não nos é possível recolhê-las. Evidentemente a flexibilidade da sua mente era tão completa que ele podia polir qualquer sequência de pensamentos; e, ao relaxar, deixar cair uma chuva dessas flores desconsideradas, para quê, então, qualquer outra pessoa tentar escrever? Isto não é “escrever” de todo. De facto, podia dizer que Shakespeare supera completamente a literatura, que soubesse o que queria dizer.

virgínia woolf

diários

trad. de jorge vaz de carvalho

relógio d´água

2018

maria azenha / gaia

Ao longo de eras quiseram torturar-me.

Planearam crucificar-me.

Quando me quiseram matar

doei todas as minhas lágrimas.

Quando me deixaram completamente só, fiz companhia.

maria azenha

xeque-mate

editora urutau

2018

ron padgett / paul eluard

Paul Eluard disse:

«Há outro mundo

mas está dentro deste»

ou algo semelhante.

Eu diria:

«Tudo é suficientemente estranho

tal como é»

ou algo semelhante.

A minha escrita à mão, por exemplo,

e a minha mão a escrever.

Mão, diz olá ao Paul Eluard.

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

josé pascoal / a pele dos dias

Morremos duros

E compridos,

Cheios de palavras

Que nunca dissemos.

Morremos duros

E cobertos

Por uma nudez

Educada

josé pascoal

sob este título

editorial minerva

2017