alberto caeiro / estou louco

Estou louco, é evidente!

Mas que louco é que estou?

É por ser mais sonhador

que gente que sou louco?

Ou é por ter mais completa

a noção de ser pouco?

alberto caeiro

juan ramón jiménez / universo

Teu corpo: ciúmes do céu.

Minhalma: ciúmes do mar.

(Pensa minhalma outro céu.

Teu corpo sonha outro mar.)

 juan ramón jimenéz

casimiro de brito / finis

Se antes de abrir a boca

Já está tudo dito

Deverei abrir a boca?

Enredar-me nas águas

Se o mar consome as areias por toda a parte?

Levantar-me alucinado

Se as nuvens apagam o fogo

Mais cedo ou mais tarde?

Se não há nada para dizer

Onde se acumulam as palavras

Que não foram ditas?

casimiro de brito

poesia do mundo

afrontamento

1995

antonio gamoneda / um bosque abre-se…

  

Um bosque abre-se na memória e o cheiro a resina é útil

ao meu coração. Vi as esferas do suor e os

insectos na doçura;

depois, o crepúsculo em seus olhos;

mais tarde, o cardo a ferver perante o centeio e a fadiga

dos pássaros perseguidos pela luz

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

fernando pessoa / já não me importo

Já não me importo

Até com o que amo ou creio amar.

Sou um navio que chegou a um porto

E cujo movimento é ali estar.

Nada me resta

Do que quis ou achei.

Cheguei da festa

Como fui para lá ou ainda irei

Indiferente

A quem sou ou suponho que mal sou,

Fito a gente

Que me rodeia e sempre rodeou,

Com um olhar

Que, sem o poder ver,

Sei que é sem ar

De olhar a valer.

E só me não cansa

O que a brisa me traz

De súbita mudança

No que nada me faz.

fernando pessoa

josé tolentino mendonça / quatro tiros no coração

Certas manhãs chegava

esmagado pela luz

longo, frívolo, ofensivo

qualquer gesto aludia

a uma espécie de tremor

a tristeza daqueles que não pertencem

a lugar algum

vivia tudo num instante

a solidão, os rancores

as alegrias dos outros

o silêncio do Outono

nunca o amor tocara o seu corpo

com a intensidade do medo

tornou-se parte de um rito

nem perto, nem longe

da palavra justa

ele só pedia

«não me digam nada»

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

antónio barbedo / alexitimia

A dor cessa pelas quatro da manhã.

Acorda mais tarde com

vómitos, borras de café. Em maca,

num quarto diferente. O sangue AB negativo.

Agulha descartável, máscara

de oxigénio. A luz de presença

torna legível – uma existência sem

afectos, a poesia sem  metáforas

antónio barbedo  

encontros de talábriga

festival internacional de poesia de aveiro

1999/2003

fernando alves dos santos / ode

Levantar um homem dum túmulo desprezado;

deixá-lo à minha imagem

tocar no ventre das estátuas

justificando para sempre a queda mitológica das cidades.

Procurar coisa tão pouca

como a minha invenção deserta e ágil

num cigarro de acaso a própria manhã

que entre os dedos levo à minha boca.

Deixar que doa uma gota do meu sangue

e correr

correr

até que os pulsos me rebentem;

tiritar de silêncio

ter raízes que ultrapassem os regaços das mães

fazer de novo a morte no seio das montanhas abertas

e beijar na própria epiderme

a nossa lucidez amatória de universo.

fernando alves dos santos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

antónio franco alexandre / agora estou na beira do penhasco...

  

8

agora estou na beira do penhasco e não vou voar

como o sublime bicho estratosférico brilhante

de plumas esmeraldas tentativos braços

apenas eu baço de nenhuma asa debruçado

sobre o vidro de água e em baixo

os corredores, dispostos à partida

em músculos compactos, e deles o mais jovem (vestido

de improváveis azagaias) exclama: é esta

a fonte do trovão!, e aponta

um buraco azul mudo nas paredes da pedra. por fora

de mim regresso ao som silencioso da cidade

onde todos os rostos são o papel com linhas de inventário

e as patas dos homens pousam na larga secretária

e ficam, em relevo, caminhando no sangue, e eu queria

para ti, uma cidade sem mistério,

o gelo transparente onde mergulha a imagem

dos corredores, lançados no velocíssimo sossego sem repouso

das palavras trocadas, das bocas e dos braços misturados

pela luz, que é uma areia movediça,

este saber de nós sem ócio e sem negócio, iguais

às portas do trovão, onde o mais sábio

se lança nu compacto deus do fogo e ri

antónio franco alexandre

poemas

assírio & alvim

1996

antónio gancho / sintaxe

Aonde a planície já não tiver um sentido

e os campos forem já só o horizonte

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

e sobre ti a minha fronte.

Por te sobre os joelhos uma flor rubra

por te no lugar das pernas o mais amor que me houver

aí onde a flor deixa o pólen

aí o sémen mulher.

Por te sobre o sémen o gemido do teu acto

por te sobre o gemido

a planície sem sentido

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

por te sobre as pernas me dilato.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

vinícius de moraes / poema do natal

PARA ISSO fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos ─

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos ─

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez, de amor

Uma prece por quem se vai ─

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação na poesia

Para ver a face da morte ─

De repente nunca mais esperaremos…

Hoje a noite é jovem: da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

vinicius de moraes

o poeta apresenta o poeta

cadernos de poesia

publicações dom quixote

1969

sandro penna / cinco breves poesias

1

Talvez a juventude seja isto:

sem arrependimento amar sempre os sentidos.

2

Este corpo que aperto (e me aperta!)

tem um sabor de estrelas e de lodo.

E eu não sei quem agora me tinge

(profundíssimo jogo) de vermelho

as estrelas.

3

Era no cinema, onde as portas

se abrem e fecham continuamente.

Àquele rumor ela pensou

que ele voltasse;

mas não voltou.

4

Fazer do verde prado

um jogo proibido.

Já o tenho tentado.

Sem o conseguir.

5

«Poeta exclusivo do amor»

me chamaram. E era talvez certo.

Mas o vento aqui sobre a erva e os rumores

da cidade longínqua

não são eles também amor?

Sob nuvens quentes

não são ainda o som

de um amor que arde

e não mais se afasta?

sandro penna

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

guillevic / subúrbio

  

A custo de pé se mantêm os muros

Ao longo desta rua

Íngreme, cheia de curvas.

Dir-se-ia que vieram todos, os do bairro,

Enxugar as mãos gordurosas no rebordo das janelas,

Antes de em conjunto penetrarem na festa

Onde parecia cumprir-se o seu destino.

Vê-se um comboio a arrastar-se por cima da rua,

Vêem-se luzes a acender-se,

Vêem-se quartos sem espaço.

Por vezes uma criança chora

Na direcção do futuro.

guillevic

faubourg, terraqué (1942)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

alexandre o´neill / ao rosto vulgar dos dias

Monstros e homens lado a lado,

Não à margem, mas na própria vida.

Absurdos monstros que circulam

Quase honestamente.

Homens atormentados, divididos, fracos.

Homens fortes, unidos, temperados.

*

Ao rosto vulgar dos dias,

A vida cada vez mais corrente.

As imagens regressam já experimentadas,

Quotidianas, razoáveis, surpreendentes.

*

Imaginar, primeiro, é ver.

Imaginar é conhecer, portanto agir.

alexandre o'neill

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

gil t. sousa / nirvana

  

9

segue

o sujo marfim

das horas

e chegarás

à loucura dos

santos

gil t. sousa

água forte

2005 

miguel serras pereira / sobre as ervas

Vem sobre as ervas do silêncio

E desperta a tua mão

─  É apenas o espaço sem dedos entre os dedos

de outra mão ausente

na tua mão de silêncio sobre as ervas

no espaço sem mão entre os teus dedos.

miguel serras pereira

trinta embarcações para regressar devagar

relógio d´água

1993

mário cesariny / movimento

  

movimento de alma

silêncio, emoção

de doçura meia,

essa tua palma

sobre a minha mão

o que tem que eu leia?

para lá da floresta

onde as coisas são

sem minha licença,

mais linear que esta

confusa razão

da tua presença

não há outro sim

que não tem dizer

e é mais movimento?

qualquer coisa assim

como um tempo sem fim

como um espaço sem tempo

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981

herberto helder / ciclo II

  Não sei como dizer-te que minha voz te procura

  e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

  esplêndida e casta.

  Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

  se enchem de um brilho precioso

  e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

  iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

  pelo pressentir de um tempo distante,

  e na terra crescida os homens entoam a vindima

  - eu não sei como dizer-te que cem ideias,

  dentro de mim, te procuram.

  Quando as folhas de melancolia arrefecem com astros

  ao lado do espaço

  e o coração é uma semente inventada

  em seu ascético escuro e em seu turbilhão de um dia,

  tu arrebatas os caminhos da minha solidão

  como se toda a minha casa ardesse pousada na noite.

  - E então não sei o que dizer

  junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

  Quando as crianças acordam nas luas espantadas

  que às vezes se despenham no meio do tempo

  - não sei como dizer-te que a pureza,

  dentro de mim, te procura.

  Durante a primavera inteira aprendo

  os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

  correr do espaço -

  e penso que vou dizer algo cheio de razão,

  mas quando a sombra cai da curva sôfrega

  dos meus lábios, sinto que me falta

  um girassol, uma pedra, uma ave -  qualquer

  coisa extraordinária.

  Porque não sei como dizer-te sem milagres

  Que dentro de mim é o sol, o fruto,

  a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

  o amor,

  que te procuram.

 

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

yorgos seferis / fuga

Não foi outro o nosso amor

fugia tornava a voltar e trazia-nos

uma pálpebra descida muito longínqua

um sorriso

marmóreo, perdido

dentro da erva matutina

uma concha bizarra explicá-la

procurava insistentemente nossa alma.

O nosso amor não foi outro tenteava

quietamente entre as coisas em redor de nós

para explicar porque não queremos morrer

com tanta paixão.

E se nos agarrámos a quadris e se abraçámos

outras nucas com toda a nossa força

e se unimos o nosso hálito com o hálito

dessa pessoa

e se fechámos os nossos olhos, não foi outro

apenas este anseio mais profundo de nos agarrarmos

dentro da fuga.   

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

valter hugo mãe / ainda pensamos no amor

ainda pensamos no amor

quase só atiçando no

corpo uma loucura pelo

seu próprio

coração

  

valter hugo mãe

a cobrição das filhas

quasi

2001

sylvia plath / medusa

Longe nesta língua de terra de crateras pedregosas,

Olhos revolvidos por paus brancos,

Ouvidos que absorvem as incoerências do mar,

Albergas a tua cabeça sem vida ─ bola de Deus,

Lente de misericórdias,

Os teus parasitas

Fortalecem as suas células descontroladas à sombra da minha

     quilha,

Forçando-me como fazem os corações,

Estigma vermelho mesmo no centro,

Cavalgam na maré agitada até ao ponto mais próximo da partida,

Arrastando os seus cabelos de Jesus,

Será que escapei, pergunto-me.

O meu pensamento vai no vento ter contigo

Meu velho cordão umbilical cheio de lapas, cabo do Atlântico,

Que parece manter-se em miraculoso estado remendado.

Em qualquer caso está sempre lá,

A trémula respiração no fim da linha,

Curva de água crescendo

Diante da minha vara de água, deslumbrante e grata,

Tocando e sorvendo.

Não te chamei.

Não te chamei mesmo.

Todavia, todavia

Tu navegaste até mim por sobre o mar

Gorda e vermelha, placenta

Inibindo a excitação dos amantes.

Brilho de cobra de capelo

Retirando a respiração às campainhas do sangue

Da fúchsia. Eu não podia tomar alento,

Morta e sem dinheiro,

Demasiadamente exposta, como numa radiografia.

Quem pensas que és?

A hóstia da comunhão? A Maria chorona?

Não vou aceitar nenhum bocado do teu corpo,

Garrafa onde vivo,

Sinistro Vaticano.

Estou farta de sal quente.

Vedes como eunucos, os teus desejos

Silvam nos meus pecados.

Fora, fora, tentáculos de enguia!

Não há nada entre nós.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

mário-henrique leiria / ida sem volta

Acordar na cidade logo da manhã

e esperar a noite com exactidão

no encontrar do último comboio

que parte conciso para outro dia

sair na estação que é central

de outra cidade já a anoitecer

onde talvez seja o lugar habitual

do vendedor ambulante das sortes

quase grandes

no caminho designadamente antecipado

pelo voo dos pássaros migradores

que agora mesmo se vão de partida

para outra cidade de amanhecer definitivo

e depois da viagem sempre conhecida

da porta em porta na cidade

adormecer ao aviso da madrugada

e esperar o sinal propício indicado

pelo caminho persistente dos peixes

a subir o rio exaustivamente nele

acordar na noite da noite na cidade

até chegar o momento muito matinal

de partir no primeiro comboio efectivo

da manhã de outra cidade a entardecer

mário-henrique leiria

contos do gin tonic

editorial estampa

1973

ana luísa amaral / comunicações

  

Entra por essa porta e vem sentar-te

aqui, como daquela vez em que te disse:

os vulcões são pirâmides de luz,

ou campos cheios de sol iluminado.

Terás morrido, sim, e tanto faz

se a sério, se a fingir, os outros o dirão.

Quanto a mim, és fenómeno de gelo

resistente a calor e primavera.

Entra então neste dia, que o sol

resiste ao brilho mais do que neste mês

lhe resistiu, e eu preciso de luz,

não se vê bem agora, é muito tarde,

as luzes nesta sala são baixas e cruéis.

Toma, uma cadeira boa (como a chama

que chega sinuosa): as formas são castanhas,

em perfeita esquadria, e as costas mais direitas

que um icebergue azul na vertical.

Talvez te diga: pirâmides de luz,

estes vulcões. Ou não.

Se eu não estiver, ou não estiveres em casa,

deixo um bilhete à porta, junto ao Hades,

na esperança de que o cão

o não destrua ─

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

tamara kamenzain / freud

“Sigo para a luz”

dizia-me em sonho meu pai morto.

Seu sorriso se esfumava em dupla lonjura,

trazia no entanto uma tranquilidade luminosa:

havia uma mensagem literal

enunciado claríssimo onde a luz é a luz é a luz é a luz

e aonde ir é desdobrar-se em eco

como só um pai sabe fazer

envolve a alma em branco estende uma fronha

e apoia  dos filhos em branco a cabeça

aí escreve premonições futuras

um destino de grandeza uma via régia

que ele firma e confirma como um médico

deixando-nos numa cura formidável

sua desaparição.

tamara kamenzain

o gueto

trad. carlito azevedo e paloma vidal

livros cotovia

2003