edmundo de bettencourt / noite vazia

Crescimento do silêncio a devorar as nuvens.

Voo incansável e monótono das aves brancas do cérebro.

Florida e ondulada suspensão da mágoa.

As ferocidades são ternuras desmaiando na estepe adivinhada.

O amor abre goelas bocejantes nos côncavos da ausência do espaço.

E a morte espreitando a lentidão

irradia baçamente a sua despedida.

Noite vazia.

As aves brancas do cérebro

inutilmente abatem as suas asas!

edmundo bettencourt

poemas surdos 1934-1940

poemas de edmundo de bettencourt

assírio & alvim

1999

saint-john perse / amargos

[…]

Tu aí estás, meu amor, e só tenho lugar em ti. Elevarei para ti a fonte do meu ser, e te abrirei a minha noite de mulher, mais clara que a tua noite de homem; e a grandeza em mim de amar te ensinará talvez a graça de ser amado. Licença então aos jogos do corpo! Oferenda, oferenda, a favor de ser! Abre-te a noite uma mulher: o seu corpo, as suas angras, a sua praia; e a noite anterior onde jaz toda a memória. Dela faça o amor o seu refúgio!

[…]

saint-john perse

antologia poética

trad. carlos cunha e alfredo margarido

guimarães editores

1961

vasco gato / esta música, ouves?

Esta música, ouves?

sabe que

quando nos separamos

– tu seguras uma ponta,

Eu seguro outra –

as coisas do mundo

tocam o cordel

da nossa distância.

vasco gato

um passo sobre a terra

língua morta

2018

rui coias / a ordem do mundo

7.

Em qualquer momento, no começo e no fim,

mesmo na medida de toda a vida – falhos de toda a pena,

permanecemos sem amanhã nem princípio,

esbatidos na idade e na distância, saqueados na sua mentira,

apenas acumulando areia para o fundo de um recreio

a simular um amuleto contra o regresso impossível.

Não temos trégua – não podemos voltar – e afastamo-nos – sem

ruído – lá para onde de longe chamamos, no ar rarefeito

– figuras resumidas a uma branca poeira informe,

em quantas inumeráveis semelhanças com a morte.

Pressentida ruína, a do íntimo declínio disto tudo,

demais cientes na incerteza como o sinal exposto da memória,

resina que nela se abate à frente dos olhos, que

esmaga cada braçada do tempo ao seu embuste

e nos recusa a menor separação do abandono –

que por nada existimos – e só acenamos – acenamos –

senão para crer no que julgamos não ter acontecido,

senão a entender a justa aceitação da nossa vida.

rui coias

a ordem do mundo

quasi edições

2005

sarah kirsch / orvalho negro

  

O acaso conduziu-me a esta planície

Onde durmo sobre juncos como sobre seda.

Na terra pantanosa vive-se sem calendário

O inverno faz-se sentir mas não se sabe o seu ano.

sarah kirsch

trad. maria teresa dias furtado

hífen 7 abril

cadernos semestrais de poesia

dias inúteis

1992

pat boran / a bondade de um homem

A bondade de um homem vê-se

pelo que ele diz a um cão

quando tem de saltear da cama

a meio de uma noite de inverno

porque um maldito cão tem estado a ladrar

e vai, abre a porta

de camisola interior e boxers

e ali à frente no baldio cheio de buracos

a que chamam campo de jogos

dá com o rafeiro de pata

no ar na expectativa

e um ar que diz: Graças a Deus

por momentos pensei

que só eu estava acordado

nesta terra de merda.

pat boran

o sussurro da corda

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

bernardo soares / paisagem da chuva

Em cada pingo de chuva a minha vida falhada chora na natureza. Há qualquer coisa do meu desassossego no gota a gota, na bátega a bátega com que a tristeza do dia se destorna inutilmente por sobre a terra.

Chove tanto, tanto. A minha alma é húmida de ouvi-lo. Tanto... A minha carne é líquida e aquosa em torno à minha sensação dela.

Um frio desassossegado põe mãos gélidas em torno ao meu pobre coração. As horas cinzentas e (...) alongam-se, emplaniciam-se no tempo; os momentos arrastam-se.

Como chove!

As biqueiras golfam torrentes mínimas de águas sempre súbitas. Desce pelo meu saber que há canos, um barulho perturbador de descida de água. Bate contra a vidraça, indolente, gemedoramente a chuva; (...)

Uma mão fria aperta-me a garganta e não me deixa respirar a vida. Tudo morre em mim, mesmo o saber que posso sonhar! De nenhum modo físico estou bem. Todas as maciezas em que me reclino têm arestas para a minha alma. Todos os olhares para onde olho estão tão escuros de lhes bater esta luz empobrecida do dia para se morrer sem dor.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

jorge melícias / os dedos batem o nome

Os dedos batem no nome e estacam.

Não há profundidade depois disso.

Queria emergir magnífico

do meu fôlego,

cantar sob os foles da língua.

Digo que todo o nome é dançado,

que freme como tocado de dentro.

jorge melícias

a luz nos pulmões

quasi

2000

joão miguel fernandes jorge / falava como se um sonho pudesse

Falava como se um sonho pudesse

um sonho não teria tantas árvores

um sonho não as teria tão

suspensas e tão tomadas

que dizia que diziam?

que queriam eles de mim?

joão miguel fernandes jorge

à beira do mar de junho

relógio d´água

2019

alain bosquet / três poemas

1

Em cada ave dormia uma montanha.

Em cada mão o réptil sagrado

Vinha comer o sal. Nas ruas do porto

Um bispo velho interrogava a árvore.

O vinho andava nu, e havia perto do rio

quem chorasse as savanas perdidas

depois do seu encontro com a neve.

Como o fogo lhe faltasse, o feiticeiro

casou com a cidade enquanto ardia.

alain bosquet

trad. de eugénio de andrade

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

antónio carlos simão / fiz más decisões

Fiz más decisões,

deixei que o mel doce da minha fé

secasse,

fossilizadas as orações extintas,

imóveis e ainda assim presentes.

Deixei todos os frascos por abrir

a ganhar pó no chão, alguns

ainda embrulhados.

Adiei a curiosidade,

assustei-me com a força para os abrir,

gastei demasiado tempo a sonhar.

            Gasto demasiado tempo a sonhar.

Juro que nunca quis envelhecer, eu juro.

Mas fiz más decisões

e deixei que o mel doce da minha fé secasse.

Fui ficando progressivamente cético e horrível

mente crente nos espelhos corporativos

e demasiado bonito à luz do frasco que inventei, já aberto

e de onde nasci.

Naquele espaço onde o mel nunca seca

e não existem decisões, sequer.

Juro que me arrependo de ter tentado envelhecer

e fiz más decisões

e deixei que o mel

doce da minha fé

secasse.

  

antónio carlos simão

nervo/7

colectivo de poesia

janeiro/março 2020

jacques brel / o moribundo

Adeus Emile sempre te quis bem

Adeus Emile sempre te quis bem sabes

Cantámos os mesmos vinhos

Cantámos as mesmas mulheres

Cantámos os mesmos desgostos

Adeus Emile vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que és bom como o pão branco

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus Cura sempre te quis bem

Adeus Cura sempre te quis bem sabes

Não líamos pela mesma cartilha

Não seguíamos as mesmas vias

Mas demandávamos o mesmo porto

Adeus Cura vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que tu eras seu confidente

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus Antoine sempre te quis bem

Adeus Antoine sempre te quis bem sabes

Estou lixado por morrer hoje

Ao passo que tu estás bem vivo

E até mais rijo que o tédio

Adeus Antoine vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro com a alma em paz

Porque já que eras seu amante

Sei que cuidarás da minha mulher

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

Adeus mulher sempre te quis bem

Adeus mulher sempre te quis bem sabes

Vou tomar o comboio de ver a Deus

Vou tomar o comboio que sai antes do teu

Mas cada um toma o comboio que pode

Adeus mulher vou morrer

Não é fácil morrer na Primavera sabes

Mas lá vou para o meu canteiro de olhos fechados mulher

Porque já que por ti amiúde os fechei

Sei que cuidarás da minha alma

E que todos riam

E que todos dancem

E que todos se divirtam como loucos

E que todos riam

E que todos dancem

No dia em que me meterem na cova

jacques brel

antologia poética

trad. eduardo maia

assírio & alvim

1997

adonis / seis notas do lado do vento

5

                Escrevo em árabe. Nesta língua, a presença identifica-se com o invisível. O mundo está aí ausente, embora visível. O homem, segundo esta visão, é um estado continuado de ausência. A verdade reside no seio da língua enquanto desvendar da essência do mundo através das palavras de que Deus fez uso. Neste sentido, o próprio ser é aí uma língua. Os vivos estão adormecidos, hão-de despertar depois da morte. Escrever poesia nessa língua, e segundo o seu génio, é desvelar o invisível e o abismo da ausência que nos separa dele. Escrever poesia é prender-se a dizer uma «coisa», e essa «coisa» em árabe é o próprio abismo e o invisível. Se a poesia tem algum poder de fundar, funda aqui a presença do invisível. A escrita, em árabe, ensina apenas que a pátria não é um lugar, que não se situa em parte nenhuma. Ensina que é ela própria a pátria. Ensinou-me como poderia dizer: o meu corpo é o meu país.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016