eeva-liisa manner / nada

«No se puede vivir sin amar.»

«Si, se puede», respondi

vestindo-me de negro

para o último baile de máscaras.

A minha boca estava cheia de poeira

como se o choro me secasse a garganta

– no entanto não choro desde há um século.

Não desejo o vosso céu, compañeros,

as luzes infames, os falsos amigos,

as ruas dos beijos,

as mentiras dos espelhos voadores.

Quero quebrar o último selo,

uma lua que não ilumina,

uma noite onde nada reluz.

eeva-liisa manner

trad. egito gonçalves

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

wislawa szymborska / amor à primeira vista

Ambos estão convencidos

que os uniu uma paixão súbita.

É bela esta certeza,

mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,

nada entre eles nunca ainda se passara.

E que diriam as ruas, as escadas, os corredores

onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar

se não se lembram –

talvez nas portas giratórias,

um dia, face a face?

algum «desculpe» num grande aperto de gente?

uma voz de que «é engano» ao telefone?

– mas sei o que respondem.

Não, não se lembram.

Muito os admiraria

saber que desde há muito

se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado

para se transformar em destino para eles,

aproximou-os e afastou-os,

barrou-lhes o caminho

e, abafando as gargalhadas,

lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,

que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos

ou terça-feira passada,

certa folhinha esvoaçante

de um braço a outro braço.

Algo se perdeu e encontrou?

Quem sabe se já uma bola

nos silvados da infância?

Punhos de porta e campainhas

onde a seu tempo o toque

de uma mão tocou o outro toque.

As malas lado a lado no depósito.

Talvez acaso até um mesmo sonho

que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início

é só continuação,

e o livro das ocorrências

está sempre aberto ao meio.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

fernando pinto do amaral / sete degraus para a escada de jacob

1.

Saber recomeçar, fugir de novo

outra vez indefeso, vagueando

pelos mesmos lugares, como se neles

houvesse mais que o mundo, uma alegria

imediata, ardendo, ao abandono,

entre casas e ruas vazias. Para quê

voltar a tudo isso? Em cada árvore

ondeia o vento, e o barco dos meus passos

navega sem razão por outros mares.

Há muitos sempres vivo, ainda preso

ao primeiro sabor: o céu de uns olhos

brilhou e vai chamando. Em pouco tempo

Se movem os destinos e eu quis

beber naquela imagem um só fogo,

uma nova ansiedade que deixasse

retida no meu peito a passageira

graça de mais sentidos no deserto

– só assim, afinal, acordaria.

Lava de sonhos, eis que sobe o amor

ou o que vai restar do seu enigma

tão dentro dessa chama-já-promessa:

horas de névoa em doces sobressaltos

rompendo o vão silêncio, desatando

indecifradas músicas? Não sei,

nenhum rosto é igual ao teu rosto, excessivo

gesto da luz, pensando em mim, algures

entre o que vem da noite e o que me abraça

na cega voz da vida, em ti, à espera.

fernando pinto do amaral

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

XI

escuta amor

talvez um dia

em que de mim já nada mais exista

te lembres de dois braços

que te abraçaram convulsivamente

nessa altura

deixa que os lábios te sangrem

deixa que o sangue

te corra pelo peito

e as mãos

essas

abandona-as…

                                   dezembro- 1950

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

e e cummings / avança um pouco

XLVIII

avança um pouco – porquê o medo –

aqui está a vespertina estrela (tens um desejo?)

toca-me

antes de perecermos

(crê que nada do que foi

inventado pode estragar isto ou este instante)

beija-me um pouco:

o ar

escurece e está vivo –

oh vive comigo na rareza de

estas cores;

que só ligeiramente

sempre estão fora de alcance da morte

e em inglês

e. e. cummings

trad. ana hatherly

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

herberto helder / há dias...

Há dias em que basta olhar de frente as gárgulas

para vê-las golfar sangue. É quando

a pedra está a prumo, quando a estaca

solar se crava atrás das casas e amadurece

como uma árvore.

Mas também ouvi a água bater directa

nas trevas. Por um abraço do sangue eu estava

condenado

ao extravio mortal. Era um dom que me fundia

à substância primária

do terror.

E à riqueza e energia. E à tremenda

doçura humana. Vejo algerozes escoando a massa

das cúpulas, a forma, supremas rosas de pedra

rotativa.

herberto helder

flash

empira

roma

1987

leopoldo maría panero / leitura

Eu não falo do sol, mas da lua

que ilumina eternamente este poema

onde um bando de crianças corre perseguido pelos lobos

e o verso entoa um hino ao pus.

Oh, amor impuro! Amor das sílabas e das letras

que destroem o mundo, que o livram

de ser verdadeiro, de estar aí para nada,

como um regato

que não reflecte a minha imagem,

espelho do vampiro

daquele que, de dentro da página

vai chupar o teu sangue, leitor

e convertê-lo em lágrima e em nada:

e fazer-te comungar com o aço.

leopoldo maría panero

a canção do croupier do mississípi e outros poemas

trad. jorge melícias

antígona

2019

jacques roubaud / o sentido do passado

O sentido do passado nasce

                                    de objectos-já.

Em todos os momentos evidentes

                                            procurei-te

E também em ténues

                          interregnos

Procurei quem?

                 onde

                 estás?

quem?

quem, deixou de fazer sentido

nem o quê    (sem nome, em nenhuma língua)

Eu voltaria, dando alguns passos atrás, ficaria

                                    num lugar

                                    diferente, num sentido precário.

Como se o som, ao atravessar a água,

                                    baixasse uma quarta.

jacques roubaud

alguma coisa negro

trad. josé mário silva

tinta-da-china

2016

alain morin / 5 de julho…

     Estou a lavar a louça. Arranco um último grito aos pratos afogando-os na espuma. As facas serrilhadas que vou buscar às profundezas da tina todas sujas de queijo ou de manteiga, hei-de esfregá-las até não restarem os mais ínfimos vestígios, para que subsista apenas o futuro da mesa posta, onde elas e os garfos estarão, como uma mecânica de luto, de cada um dos lados do disco gelado onde assenta o miserável coração do mundo. São elas o presente do metal – bem como eventualmente o seu futuro – e a sua dinâmica no estreito espaço onde serão utilizadas determinará a abstracção da refeição.

alain morin

trad. luís miguel nava

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

isabel meyreles / o retrato do marinheiro

                        I

Os olhos são cinzentos,

palhetados de negro,

o ciúme os pinta

de um verde azul boreal

o nariz é curto

as maçãs eslavas

os lábios cheios.

Nos dias em que mais seduz

ri muito e forma

três rugas no canto da boca.

isabel meyreles

poesia

o rosto deserto 1966

tradução de natália correia

quasi

2004

valter hugo mãe / a terra pesa os mortos avalia-os

6

atiro a cabeça ao

chão como flecha entre o

arco dos braços.

quisera tragar o mundo, passar

pela boca a rotação da terra, como

uma mãe que nascesse todos

os dias

valter hugo mãe

estou escondido na cor amarga do fim da tarde

campo das letras

2000

charles bukowski / o milagre

Trabalhar com uma forma de arte

não significa

mandriar como uma ténia

de barriga cheia,

nem justifica grandeza

ou ganância, nem seriedade

a toda a hora, creio antes

que é um apelo aos melhores homens

nos seus melhores momentos,

e quando eles morrem

e outra coisa não morre,

assistimos ao milagre da imortalidade:

homens que chegaram como homens

partiram como deuses –

deuses que sabemos que aqui estiveram,

deuses que agora nos permitem continuar

quando tudo o mais nos diz para parar.

charles bukowsky

os cães ladram facas

trad. rosalina marshall

alfaguara

2018

marianne moore / o retiro do mágico

de mediana altura

(que eu vi)

fosco mas lá dentro luz

tal pedra da lua

enquanto fulgia um halo

de frecha de um estore

e um brilho azul do lampião

junto à porta de entrada.

Não dava razão de queixa,

nada mais para obter,

consumadamente chão.

Um maciço de árvores negras por trás

quase tocando as caleiras

com a nitidez de Magritte,

era sobretudo discreto.

marianne moore

o pangolim e outros poemas

trad. margarida vale de gato

relógio d´água

2018