jesús lizano / mamíferos

Eu vejo mamíferos.

Mamíferos com nomes estranhíssimos.

Esqueceram-se que são mamíferos

e crêem-se bispos, canalizadores,

leiteiros, deputados. Deputados?

Eu vejo mamíferos.

Polícias, médicos, porteiros,

Professores, alfaiates, cantautores.

Cantautores?

Eu vejo mamíferos…

Presidentes, criados, escriturários, mestre d´obra.

Mestres d´obra!

Como pode crer-se mestre d´obra um mamífero?

Membros, sim, membros, crêem-se membros

do comité central, da ordem dos médicos…

académicos, reis, coronéis.

Eu vejo mamíferos.

Actrizes, putas, assistentes, secretárias,

directoras, lésbicas, puericultoras…

Na verdade, eu vejo mamíferos.

Ninguém vê mamíferos,

ninguém, ao que parece, se lembra que é mamífero.

Serei eu o último mamífero?

Democratas, comunistas, xadrezistas,

jornalistas, soldados, camponeses.

Eu vejo mamíferos.

Marqueses, executivos, sócios,

Italianos, ingleses, catalães.

Catalães?

Eu vejo mamíferos.

Cristãos, muçulmanos, coptas,

Inspectores, técnicos, beneditinos,

Empresários, caixeiros, cosmonautas…

Eu vejo mamíferos.

jesús lizano

mundo real poético

antologia

trad. carlos d´abreu

barricada de livros

2019

rui caeiro / escolher uma razão de ser triste

Escolher uma razão de ser triste

– ele há tantas – e depois sê-lo

Sem hesitação, apaixonadamente

Dar á luz um poema imerecido

e logo de seguida abandoná-lo

Sem hesitação, galhardamente

rui caeiro

baba de caracol

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

fernando lemos / dois horizontes

Dois horizontes

duas árvores

dois corpos

no meio um arame

no meio do arame

um frio

por cima de tudo

uma tempestade

duas nuvens

dois clarões

a iluminar os dois corpos

no meio um arame

no meio do arame

um frio

no meio do frio

o medo

fernando lemos

poesia

porto editora

2019

josé de almada negreiros / esboço

O Sol-posto de mau gosto nem acerta com o postal.

A tarde hoje veio cedo

ainda hoje não comecei.

A paisagem não foi feita por mim

e a casa falta pensá-la.

Um hálito de convalescente casa-se com o sol poente.

Uma mulher sozinha na estrada

e o homem sozinho que a vê.

Fica o moinho a cantar

a rotina secular.

                                *

                *                             *

Tejo, lombada do meu poema aberto em páginas de sol.

Poesia dos pinheiros solteiros

encostados à nostalgia do fresco da tarde.

josé de almada negreiros

poemas

assírio & alvim

2017

daniel francoy / latitudes

Fala-me Conrad de um tempo,

ou melhor, de uma latitude

que ultrapassada impede

qualquer regresso –

como se o destino de um homem

fosse descer por uma luz vacilante

degrau após degrau.

Sujamo-nos, não há outro caminho

que não seja ter as mãos sujas.

Sujamo-nos e são as mãos sujas

o último elo a romper-se.

Por elas passa o ouro conseguido

a um custo indizível,

o perfume de amores enlouquecidos,

as flores que colhemos quando

muito jovens ou muito cansados.

O último elo a romper-se porque

da luz mais gasta permanece o pólen.

daniel francoy

identidade

editora urutau

2016

federico garcia lorca / meia-lua

Pela água vai a lua.

Como o céu está tranquilo!

Vai ceifando lentamente

o tremor velho do rio,

enquanto um ramo jovem

a toma por espelhinho.

federico garcia lorca

poemas

trad. de eugénio de andrade

assírio & alvim

2013

luís falcão / envelhecemos avaliando perdas

Envelhecemos avaliando perdas

corroídos pela solidão e pelo medo

tocamo-nos, retemo-nos

como azáleas doentes

cujas ossos

escuríssimos e inacessíveis

procuram uma aliança de fogo branco

luís falcão

bruma luminosíssima

artefacto

2016

joão luís barreto guimarães / um quarto de hotel em madrid

Não se chega a pertencer nunca a

quarto de hotel. Não se lhe ganha afecto (não

é nosso por inteiro) se é

certo que amanhã outro dono estará

emoldurado

ao espelho. Não se chega a confiar nele

(não se lhe lega segredos) sequer a

palavra impudica expurgada

da pele

pela toalha de banho. Não chega a

ser nossa a cama (não se molda

a nosso jeito) melhor que

nem te despeças dessa alcova pela manhã

quando sabes como é lesta a

entregar-se ao próximo viandante

por dinheiro.

joão luís barreto guimarães

você está aqui (2013)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

tomas tranströmer / passagem para peões

Vento gélido contra os olhos, raios solares dançam

no caleidoscópio das lágrimas quando atravesso

a rua, rua que me tem seguido tanto tempo,

e onde o verão gronelandês brilha nas suas poças d´água.

Ao meu redor rodopia toda a força da rua,

de que nada se recorda e nada quer.

No subsolo, bem no fundo, sob o trânsito,

espera aí há mil anos a floresta por nascer.

Ocorre-me que a rua olha para mim.

O seu olhar é tão suspeito que até o sol

parece uma meada cinzenta no escuro do céu.

Neste instante sou eu que brilho. A rua vê-me!

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

jacques brel / a minha infância

A minha infância passou

Entre tédios e silêncios

Entre falsas mesuras

E batalhas que não houve

De Inverno no ventre

Daquela grande casa

Que tinha ancorado

A norte por entre os juncos

De Verão meio nu

Mas modesto por inteiro

Tornava-me índio

Embora já convicto

De que meus tios cevados

Me tinham roubado o Far West

A minha infância passou

As mulheres nas cozinhas

Onde eu sonhava com a China

Envelheciam em cozinhados

Os homens ao queijo

Envolviam-se em tabaco

Flamengos calados e ponderados

E não me conheciam

Eu que todas as noites

Ajoelhado por nada

Arpejava o meu desgosto

Aos pés da cama imensa

Queria apanhar um comboio

Que jamais apanhei

A minha infância passou

De criada em criada

Admirava-me já

Não serem elas plantas

Admiravam-me ainda

Essas rodas de família

Flanando de defunto em defunto

E que o luto cobre

Admirava-me sobretudo

Vir eu de tal rebanho

Que me ensinava a chorar

Que eu conhecia demais

O meu olhar era de pastor

Mas o coração de cordeiro

A minha infância estourou

Chegou a adolescência

E o muro do silêncio

Uma manhã ruiu

Foi a primeira flor

E a primeira namorada

A primeira gentil

E o primeiro medo

Eu até voei eu juro

Eu juro que até voei

O meu coração abria os braços

Era o fim da barbárie

E a guerra chegou

E eis-nos agora aqui

jacques brel

antologia poética

trad. eduardo maia

assírio & alvim

1997

byron / neste dia completo o meu 36.º aniversário

É tempo deste coração permanecer insensível

porque já não pode comover o dos outros:

mas, se por ninguém eu posso ser amado,

ainda quero amar!

Os meus dias estão nas folhas já caídas;

as flores e os frutos do amor abandonaram-me;

o verme, o cancro, o profundo desgosto

a ninguém mais pertencem!

Como uma ilha vulcânica, sozinho

o fogo vem consumir-se no meu peito;

não há nenhum lume que aí se reacenda

– uma chama funerária!

A esperança, o temor e o ciúme,

tudo o que é excessivo no sofrimento,

e o poder do amor, não posso compartilhar,

só lhes sofro as cadeias.

Mas não é assim – e não é neste lugar –

que deviam estes pensamentos abalar-me, nem agora

quando a glória decora o túmulo do herói

ou lhe coroa a fronte.

A espada, a insígnia e o campo de batalha,

a glória e a Grécia, contemplo à minha volta!

O guerreiro espartano, erguido sobre o escudo,

Não era mais livre.

Desperta (que a Grécia, ela está acordada!)

Desperta, meu espírito! Pensa naquele

cujo sangue vital corre para o lago materno

e encontra o seu destino.

Subjuga os desejos que despertam ainda,

virilidade indigna! – para ti

deveriam ser indiferentes o sorriso ou o duro

olhar da Beleza.

Para que vives, se lamentas a tua juventude?

Aqui fica o lugar de uma morte honrosa.

Caminha para a luta, e deixa que se apague

o teu último alento!

Procura – sem o procurar, tê-lo-ias encontrado –

o túmulo de um soldado, aquilo que mereces;

olha por fim à volta e prefere esta terra,

aceita o teu descanso.

byron

poesia romântica inglesa

(byron, shelley, keats)

trad. fernando guimarães

editorial inova

1977

luis alberto de cuenca / happy family

O pai é corcunda e elegante,

magnânimo, discreto, compreensivo.

Recebe no castelo os filósofos

que não suportam o ancien regime,

enquanto a esposa, vinte anos mais nova,

manda servir o chá, vestida apenas

com o colar de pérolas que lhe trouxe,

do seu périplo pela Austrália, Cook.

Têm um filho loiro, tão cientista

ele, está destinado no futuro

a caçar borboletas por hipnose,

ou a dar uma seca na sociedade

geográfica, ou a fazer-se íntimo

de Cuvier ou Champollion. Dá-se

francamente bem a família, vê-se

por aquele costume da senhora

de lambuzar de chocolate o filho

todas as tardes sendo sete em ponto

– a nova hora taurina –,  face ao cúmplice

e orgulhoso olhar do seu paizinho.

luis alberto de cuenca

a vida em chamas

uma antologia

trad. miguel filipe mochila

língua morta

2018

per aage brandt / o homem é um hóspede efémero da terra

*

o homem é um hóspede efémero da terra,

pensava o poeta asteca, mas um hóspede

nem sempre é um homem aqui na terra;

na rua, num país estrangeiro, na cama de alguém,

acontecem coisas estranhas, um coração é uma

arma eficaz, e (citação) de qualquer modo morreremos,

abandonando-nos uns aos outros, abraçados, com a língua na

orelha

de um corpo que vibra de prazer ou se alonga num grito de

guernica,

depois do encontro com alguém que passou

e desapareceu ou tomou a decisão de ficar

*

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004