rené char / evadne

O estio e a nossa vida éramos uma só coisa

O campo devorava a cor da tua saia perfumada

A avidez e o constrangimento tinham-se reconciliado

O castelo de Maubec enterrava-se na argila

Em breve soçobrariam os vaivéns da sua lira

A violência das plantas fazia-nos vacilar

Um corvo remador sombrio desviando-se da esquadra

Sobre o sílex mudo do meio-dia esquartejado

Acompanhava o nosso idílio com ternos movimentos

Em toda a parte a foice acedia ao repouso

A nossa raridade iniciava um reino

(O vento insone que nos enruga a pálpebra

Voltando noite após noite a página consentida

Quer que cada tua parte que eu retenho

Se estenda numa terra de idade faminta e de lacrimal gigante)

Era no início dos anos adoráveis

Lembro-me de que a terra nos amava um pouco.

         

rené char

furor e mistério

o rosto nupcial

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

bernardo soares / apoteose do absurdo

Falo a sério e tristemente; este assunto não é para alegria, porque as alegrias do sonho são contraditórias e entristecidas e por isso aprazíveis de uma misteriosa maneira especial.

Sigo às vezes em mim, imparcialmente, essas coisas deliciosas e absurdas que eu não posso poder ver, porque são ilógicas à vista — pontes sem donde nem para onde, estradas sem princípio nem fim, paisagens invertidas (...) — o absurdo, o ilógico, o contraditório, tudo quanto nos desliga e afasta do real e do seu séquito disforme de pensamentos práticos e sentimentos humanos e desejos de acção útil e profícua. O absurdo salva de chegar apesar do tédio àquele estado de alma em que começa por se sentir a doce fúria de sonhar.

E eu chego a ter não sei que misterioso modo de visionar esses absurdos — não sei explicar, mas eu vejo essas coisas inconcebíveis à visão.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

tereza balté / as visões

  

Que poderias trazer de novo

que consolação tu ou outro

se o tempo nos dispersa a sombra se insinua

se o rosto permanece envolto em sua coroa

se a lua circunscreve o sonho em sua aura

não é outro deserto não é outra palavra

que apaga a nossa chama inspira a nossa ferida

o mistério persiste no astro que ilumina.

tereza balté

horizontes portáteis

editorial inova

1977

miguel-manso / campéstico, paisagens e interiores

  

51

um calendário sonegando o Verão

se por ele unicamente me guiasse inventaria

em segredo mais jubiloso almanaque

afastando-me do receio com que entregasse

dedicado o termo desta opereta

miguel-manso

persianas

tinta da china

2015

antónio reis / poemas quotidianos

  

52

Nascem

flores

dos beijos

nos teus ombros

e abelhas

E sombras

antónio reis

poemas quotidianos

tinta da china

2017

narciso pinto / touché

Esta cidade é uma arca-congeladora!

A lua – decerto em aquário –

Resplandece-nos fingindo,

No lodaçal das pupilas

Dos que atentam sumidos;

Estreia inaugural

D´uma lindíssima ressaca a dois,

Após terrível bezana –

Trave mestra d´intimidades!

A morte é uma foco-de-presença,

Rondando sempre ambulatorial,

E sombreada – quando o convém –

Pela escuridão do amor;

Endomingados toda a vida,

(ançaimando ciúmes e medos)

Calibramos a voltagem do peito

Por meio d´um beijo que doma arritmias…

Ninguém faz caso!

narciso pinto

os deleites do tédio

pangolim

líricas & patuás

língua morta

2017

sophia de mello breyner andresen / pátria

Por um país de pedra e vento duro

Por um país de luz perfeita e clara

Pelo negro da terra e pelo branco do muro

Pelos rostos de silêncio e de paciência

Que a miséria longamente desenhou

Rente aos ossos com toda a exactidão

Dum longo relatório irrecusável

E pelos rostos iguais ao sol e ao vento

E pela limpidez das tão amadas

Palavras sempre ditas com paixão

Pela cor e pelo peso das palavras

Pelo concreto silêncio limpo das palavras

Donde se erguem as coisas nomeadas

Pela nudez das palavras deslumbradas

- Pedra   rio   vento   casa

Pranto   dia   canto   alento

Espaço   raiz   e água

Ó minha pátria e meu centro

Me dói a lua me soluça o mar

E o exílio se inscreve em pleno tempo

sophia de mello breyner andresen

livro sexto

1962

carlos de oliveira / árvore

I

As raízes da árvore

rebentam

nesta página

inesperadamente,

por um motivo

obscuro

ou sem nenhum motivo,

invadem o poema

e estalam

monstruosas

buscando qualquer coisa

que está

em estratos

fundos,

II

talvez poços,

secretas

fontes primitivas,

depósitos, recessos

onde haja

um pouco de água

que as raízes

procuram

de página

em página

com a sua obsessão,

múltiplos filamentos

trespassando o papel,

III

seguindo o fio

da tinta

que desenha

as palavras

e tenta

fugir ao tumulto

em que as raízes

grassam,

engrossam, embaraçam

a escrita

e o escritor:

como podem

crescer

de tal modo

IV

no poema,

se a árvore

foi dispersa

em pranchas de soalho,

em móveis e baús

que fecham

para sempre

coisas

tão esquecidas,

como podem

romper

de súbito impetuosas

na aridez

do livro

V

e perseguir-me

assim,

se a areia

donde vêm

já vitrificada

pelo tempo

oculta

a árvore que morreu:

procuram

instalar-se

no interior da linguagem

ou substituí-la

por uma

infiltração

VI

quase

mortalizante:

mas

de repente

como apareceram

as raízes sossegam

[que terão

encontrado?]

e retiram

com o mesmo fluxo

do mar que se retraie deixa

atrás de si

silêncio:

VII

é então que vejo

no halo mais antigo

a árvore desolada,

os ramos em que poisam

as aves

doutros livros,

e pressinto

as raízes

através da sílica

onde a família dorme

com os ossos dispostos

nessa arquitectura

duvidosa

de símbolos

VIII

que chegaram

aqui

de mão em mão

para caberem todos

na constelação

exígua

que fulgura

ao canto do quarto:

o baú ponteado

como o céu

por tachas amarelas,

por estrelas

pregadas na madeira

da árvore.

carlos de oliveira

micropaisagem

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

camilo pessanha / ó cores virtuais que jazeis subterrâneas

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

– Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,

Represados clarões, cromáticas vesânias – ,

No limbo onde esperais a luz que vos baptize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,

Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,

E escutando o correr da água na clepsidra,

Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,

Que toda a noite errais, doces almas penando,

E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E no vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

camilo pessanha

clepsidra

1920

ruy belo / morte ao meio-dia

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

Mas que fazer de toda esta cor azul

que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente cala-se e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe,

atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz do dia

pois a areia cresceu e a gente em vão requer

curvada o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer

ruy belo

boca bilingue 1966

tempo duvidoso

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

irene lisboa / outro dia

Escrever assim…

escrever sem arte,

sem cuidado,

sem estilo,

sem nobreza,

nem lindeza…

sem maior concentração,

sem grandes pensamentos,

sem belas comparações,

não será escrever!

Mas assim me apetece,

que o entendam ou não,

que o admitam ou não,

escrever…

estender

o delgado, esfiado,

inoperante

pensamento.

Este pensar

não é actuar mentalmente,

sequer,

é descansar…

Estive deitada,

e agora estou sentada.

Deitada via as nuvens,

brancas do sol,

brilhantes,

enoveladas.

Tanta brancura

à frente dos meus olhos!

Afogava-me nela.

De que me lembrava?

Nem eu já sei.

As ideias do dia,

picadas sem dor,

a que sorria,

como apareciam, desapareciam…

Realmente,

só na hora,

no pleno instante

de nos assaltarem,

frescas e imprevistas,

têm o seu sabor.

Deitada,

com a luz nos olhos,

sonhava… sei que sonhava…

na única coisa em que se sonha,

na única coisa em que se pensa,

naquela que é a trama,

o fundo ora baço,

ora vivo,

persistente e teimoso,

das nossas preocupações…

Antes ensaiei vestidos,

mas todos usados…

vestidos do verão,

leves,

remoçantes,

que dá gosto ensaiar.

É uma experiência que se faz…

Vemo-nos ao espelho

e ele que nos diz?

Tudo o que desejamos

e também receamos…

Que me diz o espelho?

Fala-me dos olhos,

fala-me do corpo,

engana-me…

Mas também me diz,

tantas vezes!:

nada esperes,

és tola.

Ai que podem os vestidos,

que podem os espelhos?

Tempo!

Tu é que tens a última palavra!

Corres,

e, sem dó, tudo inutilizas.

Bem hajas!

Inutiliza! Mas não demores!

Destrói! Mata!

Que o pior mal,

de todo o pior,

é esperar,

sempre esperar.

  

Lisboa 1936

irene lisboa

um dia e outro dia….

obras de irene lisboa  I

editorial presença

1991