álvaro de campos / adiamento

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,

E assim será possível; mas hoje não...

Não, hoje nada; hoje não posso,

A persistência confusa da minha subjectividade objectiva,

O sono da minha vida real, intercalado,

O cansaço antecipado e infinito,

Um cansaço de mundos para apanhar um eléctrico...

Esta espécie de alma...

Só depois de amanhã...

Hoje quero preparar-me,

Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...

Ele é que é decisivo.

Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...

Amanhã é o dia dos planos.

Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;

Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...

Tenho vontade de chorar,

Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais de nada, é segredo, não digo.

Só depois de amanhã...

Quando era criança o circo divertia-se toda a semana.

Hoje só me diverte o circo d domingo de toda semana da minha infância...

Depois de amanhã serei outro,

A minha vida triunfar-se-á,

Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático

Serão convocadas por edital...

Mas por um edital de amanhã...

Hoje quero dormir, redigirei amanhã...

Por hoje, qual é o espectáculo que me repetiria a infância?

Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,

Que depois de amanhã é que está bem o espectáculo...

Antes, não...

Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.

Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.

Só depois de amanhã...

Tenho sono como o frio de um cão vadio.

Tenho muito sono.

Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...

Sim, talvez só depois de amanhã...

O por vir...

Sim, o porvir...

álvaro de campos

manuel de freitas / 8 410500 001100

Estou a ver o estilo: a folha de canabis

ao peito, os óculos de Foucault

não-li e uma devoção macrobiótica

tão estúpida quanto inquebrantável.

Esta gente custa - e o que é pior:

cheira mal. Assoa-se à manga

da camisola, cheio de ideologia

nos sovacos. E vem fazer compras

como se estivesse outra vez no Lux,

entre amigos abstémios que só

não legalizam a vida porque

ainda há limites para o mau gosto.

  

manuel de freitas

isilda ou a nudez dos códigos de barras

black son editores

2001

samuel beckett / worstward ho

2/

Primeiro o corpo. Não. Primeiro o lugar. Não. Primeiro ambos. Ora um deles. Ora o outro. Até fartar de um deles e tentar o outro. Até fartar também deste e fartar outra vez de um deles. Assim em diante. Dalgum modo em diante, até fartar de ambos. Vomitar e partir. Para onde nem um nem outro. Até fartar desse lugar. Vomitar e voltar. Outra vez o corpo. onde nenhum. Outra vez o lugar. Onde nenhum. Tentar outra vez. Falhar outra vez. Melhor outra vez. Ou melhor pior. Falhar pior outra vez. Ainda pior outra vez. Até fartar de vez. Vomitar de vez. Partir de vez. Onde nem um nem outro de vez. De vez e tudo.

samuel beckett

últimos trabalhos de samuel beckett

tradução de miguel esteves cardoso

o independente / assírio & alvim

1996

irene lisboa / amor

Aqueles olhos aproximam-se e passam.

Perplexos, cheios de funda luz,

doces e acerados, dominam-me.

Quem os diria tão ousados?

Tão humildes e tão imperiosos,

tão obstinados!

Como estão próximos os nossos ombros!

Defrontam-se e furtam-se,

negam toda a sua coragem.

De vez em quando,

esta minha mão,

que é uma espada e não defende nada,

move-se na órbita daqueles olhos,

fere-lhes a rota curta.

Poderosa e plácida.

Amor, tão chão de Amor,

Que sensível és…

Sensível e violento, apaixonado.

Tão carregado de desejos!

Acalmas e redobras

e de ti renasces a toda a hora

Cordeiro que se encabrita e enfurece

e logo recai na branda impotência

Canseira eterna!

Ou desespero, ou medo.

Fuga doida à posse, à dádiva.

Tanto bater de asas frementes,

tanto grito e pena perdida…

E as tréguas, amor cobarde?

Cada vez mais longe,

mais longe e apetecidas.

Ó amor, amor,

que faremos nós de ti

e tu de nós?

  

irene lisboa

1892-1958

fernando luís / num café de bolonha

1

Saíu de um nome sem eco

e está sentado à minha mesa.

Com o sorriso pronto

a contornar o tédio a

quietude da minha existência.

O olhar tão nublado

como pisada erva e carvão

desenhava a fútil harmonia

entre alma e desejo,

vontade e o remoinho dela

cá fora.

Ali estava sem ocasião

para o destino. Por outras

palavras,

nunca quis olhar a agitada

superfície do lago

nem perder o seu rosto.

fernando luís

num café de bolonha

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

caio resende / retrato para lúcia

A tarde mastiga o para-sol da minha alma

e lembro-me de você, Lúcia –

sombra esguia estirada no limbo

orvalhando o balir da juventude

É quando desço

do mirante

dessa gélida vertigem –

onda inalada no sangue

de antigos girassóis –

e martelos segredam cores ou a febre

, o mar na resina dos dentes

encontra o silêncio na renda

Há nesse instante

um tumulto de braços

soerguendo a manhã

eu a vejo

desse espelho a esculpir omoplatas

nas paredes do tempo

Qual pedra derradeira

serrania e correnteza

tua pele feito estaca na urze

inda hoje

suaviza o bronze dos trovões

Sua Vulva, Lúcia

e seu Ânus

são duas prímulas

cortadas ao meio

pelos corredores ausentes dos meus olhos

E há nas ruínas deste esforço

te conhecer novamente

da costura exata da noite

deste desenho ornado de fúria

em que o fôlego se faz

e onde duas esfinges submersas

se derramam da vitrine do caos

caio resende

antónio franco alexandre / a questão urbana

  1

  estas cidades, grés animal, as garrafas de sangue nos passeios,

  prenunciam devagarmente um acordar translúcido. o que

  movimentam no espaço, e aos bandos

  os pássaros decifram sobre o musgo e a hera,

  é o mesmo ar que na traqueia queima; e o cimento,

  translúcido, o mesmo que nos braços percorreu as veias,

  que nos olhos foi lava, que nos brilhou na boca

  dizendo: estas cidades, grés animal, um acordar sem boca.

  2

  movem nos muros, a vagina mineral das mães

  adormecidas, entre os apitos trémulos do aço

  e lenços verdes onde ocultam a cara. prenunciam, é certo,

  algum visível afastamento das madeiras, algum

  pensamento violentado, por isso as coisas permanecem sentadas

  e compreensíveis, afastadas de súbito pelo vento oco.

  3

  arrebanhados, como cães feitos de água, os dentes

  entendem, decifram sob o grés as patadas da terra,

  espalham na violência um musgo que prenuncia a

  transparência. foram construídas, assinaladas sobre o mapa por

  bandos de pássaros, respondem a algum ódio decisivo,

  algum afastamento da violência; o grés, os olhos,

  e o próprio desenho aéreo das lágrimas, aonde

  se perde pé muito de repente e se afundam as asas

  como uma lava dividida, um vidro, a soar junto à boca.

  4

  separam, mas esse

  é o seu rancor exaltado, a madeira onde furam

  as gengivas dos cães, e muito depois brilha o calcário dos dentes.

  nasceram de um modo diferente de pousar os ossos

  contra o peso da tarde, alguma raiva, algum pedal minucioso,

  como quando a sombra do pianista oculta um muro baixo

  onde está sentada, ausente ao musgo, a mulher que um dia

                                                                        [desejámos.

  5

  outras, as que brilham, as que espalham um lenço verde

  ao pescoço dos cães, e largas redes no ar empalidecido

  invisíveis capturam, as que vêm

  de dentro de um muro, e sobre um muro movem

  ombros de grés, então é noite, apetece uma nuvem,

  uma pedra sem cor que nos oculte o peito, o sangue

  transborda, e os apitos soam com a fúria dos grandes animais.

  6

  vêm, talvez, do acaso, como grandes nuvens de musgo

                                                                [amordaçado,

  ou animais encostados, ou a violência de uma gengiva

  onde o sangue bateu com patadas de cuspo. uma manhã

  se afastam no rancor, recobertas de grés permanecem sentadas,

  prenunciando, talvez, o ronco insuportável de uma boca.

  7

  o que movem no ar movem no sangue, um grés animal,

  a madeira das mães anoitecidas.

  amealham no peito os grãos translúcidos, prenunciando

  algum afastamento decisivo.

  o que afastam capturam. é um novo muro, então,

  à sombra das cidades, deitado sobre a boca.

  antónio franco alexandre

  os objectos principais

  centelha

  1979

paul auster / noites brancas

Ninguém aqui,

e o corpo diz: o que se diz

não é para ser dito. Mas ninguém

é também um corpo, e o que diz o corpo

ninguém ouve

senão tu.

Noite e queda de neve. A repetição

de um homicídio

por entre as árvores. A caneta

move-se através da terra: já não sabe

o que vai acontecer, e desapareceu

a mão que a segura.

E no entanto, escreve.

escreve: no princípio,

por entre as árvores, um corpo veio

caminhando da noite. Escreve:

a brancura do corpo

é a cor da terra. É terra,

e a terra escreve: tudo

é a cor do silêncio.

Já não estou aqui. Nunca disse

o que dizes

que eu disse. E no entanto, o corpo é um lugar

onde nada morre. E todas as noites,

pelo silêncio das árvores, sabes

que a minha voz

vem caminhando para ti.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

ernesto sampaio / o menos possível

Respirar

o menos possível

nestas cidades

de uma tristeza

sem idade

abrindo o espaço

com os gestos lentos de um náufrago

a caminho

do fundo

A noite sobe-me

na voz

como um lugar

capaz de imaginar

sozinho

o seu cenário

onde o azul

dorme

numa cave

com os cães

ernesto sampaio

feriados nacionais

fenda

1999

carlos drummond de andrade / procura da poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro

são indiferentes.

Não me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

   

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.   

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

   

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a

memória em dissipação

Que se dissipou, não era poesia

Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consume

com seu poder de palavra

e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

   

Chega mais perto e contempla as palavras

Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível que lhe deres

Trouxeste a chave?

Repara:

ermas de melodia e conceito

elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda úmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

  

carlso drummond de andrade

hermann hesse / o lobo das estepes

Eu, lobo das estepes, corro, corro,

a neve cobre o mundo,

da bétula levanta voo o corvo,

mas nunca aparece uma lebre, nunca aparece um cervo.

E como eu amo os cervos!

Se acaso encontrasse algum,

prendia-o com garras e dentes:

é a coisa mais bela em que penso.

Com os sensíveis seria também sensível,

devorava-os todos de extremo a extremo,

bebia-lhes até ao fundo o sangue púrpura e espesso,

e solitariamente uivava pela noite dentro.

Contentava-me com uma lebre.

É tão doce à noite o sabor da sua carne quente.

Porventura foi-me negado tudo quanto possa, um pouco,

alegrar a vida, um pouco apenas?

A minha companheira, há muito que a não tenho,

o pêlo da minha cauda começa a ficar cor de cinza,

e só quando há bastante luz é que vejo.

Agora corro e sonho com cervos,

ouço o vento soprar nas grandes noites de inverno,

e a minha alma dolorosa, entrego-a eu ao demónio.

hermann hesse

doze nós numa corda

herberto helder

assírio & alvim

1997

ana paula inácio / ó césar

não sou uma mulher moderna

não me ligo à net

gosto de compras ao vivo

cujas listas faço em cadernos de argolas

que depois esqueço

e só me lembro de elixir para aclarar a voz,

tenho tantas embalagens

como Warhol de Tomato Soap

ou de detergente Brillo,

para que ao chegares a casa

te envolva, te abrace e te queira

mas nem só de voz vive o homem

dizes tu,

e então a minha saúda-te

como a daqueles que vão morrer

ana paula inácio

2010-2011

averno

2011

eugénio de andrade / há dias em que julgamos

Há dias em que julgamos

que todo o lixo do mundo

nos cai em cima

depois ao chegarmos à varanda avistamos

as crianças correndo no molhe

enquanto cantam

não lhes sei o nome

uma ou outra parece-se comigo

quero eu dizer :

com o que fui

quando cheguei a ser luminosa

presença da graça

ou da alegria

um sorriso abre-se então

num verão antigo

e dura

dura ainda.

  

eugénio de andrade