ted hughes / um sonho

O teu pior sonho

tornou-se realidade: aquele toque à campainha ─

não um simples acaso num milhão

mas o meteorito, caído pela nossa chaminé abaixo,

com o nosso nome gravado.

Não são os sonhos, disse eu, mas as estrelas fixas

que governam a nossa vida. A ânsia do ser inteiro,

inexorável, como uma pessoa a dormir absorvendo

ar para dentro dos pulmões. Tiveste de erguer

a tampa do caixão uma polegada.

No teu sonho ou no meu? Estranha caixa de correio.

Retiraste o envelope. Era

uma carta do teu pai. «Cheguei.

Posso ficar contigo?» Eu não disse nada.

Para mim, um pedido era uma ordem.

Depois veio a Catedral.

Chartres. Seja como for tínhamos chegado a Chartres.

Não era a primeira vez que lá ias.

Recordo pouco mais

que um jarro bretão. Encheste-o

com tudo o que tínhamos. Até ao último franco.

Disseste que era para a tua mãe.

Esvaziaste o nosso oxigénio

para dentro daquele jarro. Chartres

(isto consegui salvar)

ficou suspensa no teu rosto, uma mantilha,

escurecida, um rendilhado carbonizado ─

como depois de um incêndio. Como uma enfermeira,

cuidaste do que restava do teu pai.

Vertendo as nossas vidas para fora daquele jarro

no seu pequeno-almoço. Depois partiste-o,

fizeste-o em bocados, estrelas grosseiras,

e deste-os à tua mãe.

«Quanto a ti», disseste-me, «dou-te autorização

para te lembrares deste sonho. E para pensares nele.»

ted hughes

cartas de aniversário

trad. de manuel dias

relógio d´água

2000

bénédicte houart / conduzi para vale de canas

conduzi para vale de canas

com uma corda

no lugar do morto

bem sei que parece tolice, mas

enquanto escolhia a árvore

recordei-me da araucária

que há anos ardeu

sentei-me onde as suas cinzas

foram sepultadas e chorei

foi assim, juro, que

por este dia me salvei

bénédicte houart  

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

telo de morais / free-jazz

"jazz foi sempre tão free

Ornette não tem razão

Armstrong em New Orleans

depois em Chicago

tocava gravava a liberdade do som

improvisava o que muito bem queria e lhe apetecia

improvisar é ser livre"

FREE-JAZZ

O perfume das palavras em brasa:

tições no turíbulo da excitação.

O incenso no diálogo do amor:

o som estridente da trompete

com a voz rouca e quente

de Louis Armstrong.

New Orleans

velhas casas do vieux carré

noites de cálido afago

blues e spirituals

que estremecem o corpo

colados na alma.

Brilham as ruas,

a pele das mulheres,

os cetins de homem de gestos acetinados.

Terra antiga

escrava negreira

onde foi parido o jazz

para ser baptizado nas águas do Mississipi

e cantar a liberdade.

telo de morais

poezz

almedina

2004

fernando guimarães / verona

Olhamos os caminhos da cidade,

os mais secretos, os que não existem,

ladeados por casas, muros, grades

que não passam de imagens, puros símiles

 

daqueles que nós sempre conhecemos.

Eram como um limite, agora imersos

na súbita memória de outro tempo

onde se encontram finalmente os mesmos

 

vultos que a cada instante se perdiam

para serem apenas a suspeita

se alguém que ao despertar já descobrira

quanto maior se torna ou mais intensa

a imagem dos lugares que principiam

nessa cidade que só foi ausência.

   

fernando guimarães

cesare pavese / antepassados

Estupefacto com o mundo, aconteceu-me uma idade

em que desferia murros no ar e chorava sozinho.

Ouvir discorrer os homens e as mulheres

sem saber que responder dá pouca alegria.

Mas também essa idade se foi: já não estou só

e, se não sei responder, passo bem sem isso.

Encontrei companheiros ao encontrar-me a mim mesmo.

Descobri que, antes de nascer, vivi

sempre em homens sólidos, senhores de si,

e nenhum deles sabia as respostas e não perdiam a calma.

Dois cunhados abriram uma loja — a primeira fortuna

da nossa família — e o de fora era sério,

calculista, sem piedade, mesquinho: uma mulher.

O outro, o nosso, na loja lia romances

— para uma aldeia isso era muito — e os clientes que entravam

ouviam declararem-lhes, em frases concisas,

que não havia açúcar e sulfato também não,

que estava tudo esgotado. Aconteceu mais tarde

que este último deu uma mão ao cunhado falido.

Ao pensar nesta gente sinto-me mais forte

do que a olhar para o espelho enchendo o peito de ar

e os lábios forçados num sorriso solene.

Houve um avô meu, em tempos remotos,

que se deixou enganar por um dos seus homens da lavoura

e então sachou ele próprio as vinhas — no Verão —

para ver um trabalho bem feito. Assim

vivi sempre e sempre tive

uma cara honrada e paguei tudo a pronto.

E na família as mulheres não contam.

Quero dizer, as nossas mulheres estão em casa

e dão-nos à luz e não dizem nada

e não contam para nada e não as recordamos.

Cada mulher infunde-nos no sangue uma coisa nova,

mas todas elas se anulam nesse trabalho e nós,

assim renovados, somos os únicos que perduram.

Somos cheios de vícios, de tiques e de horrores

— nós, os homens, os pais — houve um que se matou,

mas uma só vergonha há que nunca nos tocou,

jamais seremos mulheres, jamais sombra de ninguém.

Encontrei uma terra ao encontrar os companheiros,

uma terra má, onde é um privilégio

não fazer nada, a pensar no futuro.

Porque o trabalho só não nos basta, a mim e aos meus;

sabemos rebentar-nos a trabalhar, mas o grande sonho

dos meus pais foi sempre um nada fazer de machos.

Nascemos para vaguear por aqueles cerros,

sem mulheres, e as mãos cruzá-las atrás das costas.

cesare pavese

diVersos n° 1

trad.carlos leite               

edições sempre em pé

1996

natércia freire / poema da rebeldia

- Nenhum de vós! Seja qual for o céu

que vos encobre! Seja qual for a Idade

que vos deu! Já nenhum me fascina,

ó seres de pedra e mármore e cristal!

Não estremeço de espanto ou de beleza.

Se tudo o que me coube foi morrer,

espero da Esperança a glória do irreal.

Se vos amo, não sei se vos cantei.

Se vos deifiquei, já vos esqueço.

Se vos medi para além do que vos meço,

para aquém vos deixei.

Como erguer-vos acima dos infernos

de pó e cinza que a paixão criou?

E chamei-lhes eternos!

Que rio de miséria os afogou?

Nenhum de vós! Se estive de joelhos,

hoje levanto o olhar. O que de vós rasteja

sobre a Terra, a podridão do instante,

a perdição dos vícios, a razão de cantar,

está nas palavras presas, nas cadeias

que os séculos soluçam, a arrastar...

Nenhum de vós agora me escraviza.

Tão pequenos, pequenos almocreves!

Crianças das extáticas, divisas

e de infinitos breves!

Nenhum de vós! Não sei que epopeias

e astros e mansões

vos erguestes acima das areias!

Arrepiem-se as trevas e o silêncio

Do desprezo que alargo,

dos nomes que soterro, do amargo

anel de ferro que os recolhe.

Nenhum de vós, nenhum merece

que vos olhe!

Quero os cânticos só para além de mim,

de além dos cataclismos.

De além morte, de além caudais

de mundos em fusão.

Quero ver Deus criar de novo a vida;

uma nova manhã, um sabor novo a relva,

a maresia, à primeira canção...

Os passos do amor na noite fresca,

a primeira e imprecisa solidão.

Quero ver Deus, terrível, frente a frente.

Ver os primeiros lagos, ver os primeiros monstros,

ver-me de onde é que eu vinha.

Quero ver Deus criar de novo a Morte

e que a primeira morte seja a minha.

natércia freire

liberta em pedra

1967

o blogue poesia e o facebook

Caros amigos,

Esta página foi censurada pelo Facebook. Certamente por denúncia de um imbecil, mas apenas porque do lado de lá há um imbecil maior que lhe deu ouvidos.

Esta página começou em 2010. Reúne no seu arquivo milhares de páginas da melhor Poesia do Mundo e milhares de fotografias que reproduzem Obras Primas da Pintura, da Fotografia e da Arte Universal.

A partir de hoje mais nenhum conteúdo será adicionado e serão apagados diariamente todos os posts  à razão de um mês por dia, até à eliminação total da página.

É a minha forma de protestar contra a censura. É a minha maneira de não ser conivente com uma estrutura que atenta contra uma liberdade fundamental dos estados democráticos: a Liberdade de Expressão.

Todo o acervo literário continuará disponível na plataforma da Blogger onde o blogue Poesia está alojado e tentarei continuar o que aqui fazia nas plataformas da Google e Tumblr.

gil t. sousa

armando silva carvalho / aqui

Aqui o inferno mata as profissões

Que têm acesso ao ar.

Diz-se que deus se absteve

De criar servidores para os condenados

Ao tédio.

Morre-se no emprego

Com a garganta apertada por uma mão

Sem ossos.

Aqui os anos crescem pouco ou nada.

Os dias e dias secam na raiz.

Não há horas felizes.

O sol sempre se deu bem com gente como esta

Que salpica de chuva os seus pequenos

Afazeres

Para ficar em casa.

Gente com plenos poderes

Para desmanchar a festa que se alonga

Para lá da cabeça.

Diz um: eu sou o sábio de domingo.

Agora não me ocupo de dias úteis, de remendos d’alma,

De fragilidades.

Esperem por mim mas só depois

Da missa.

Diz outro: a ética é grega de nascença

Movemo-nos por números, já sentenciava Pitágoras.

Não cunhamos moeda, não sujamos as mãos

Nos improvisados remos do naufrágio.

O nosso destino é perguntar.

Parece que deus quis que não nascesse a obra.

Nascer que nasça o sol

E é bastante.

Quem pergunta ao sonho pelo homem

De serviço?

Nos campos vicejam novamente as urtigas

São restauros agrícolas,

Exemplos a seguir, ordens vindas de cima,

Ao ouvido,

Na sala dos banquetes.

O mar faz de cão velho e deixa-se ficar

À espera no patamar dos mitos.

Ninguém o suporta

Nem ao seu uivar aos pés

Da história.

Comovidos estamos, com um não sei quê,

Um quanto, um como, uma dor

Que levanta asas

E vai do vale à montanha

Como vão os monges cavaleiros

À televisão.

Aqui a cidade abre-se para lá da noite

E é sempre belo ver a madrugada

A chorar os seus ídolos.

Aqui os que têm coração

Têm desconto.

armando silva carvalho

sol a sol 2005

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

ary dos santos / o cachecol

A paisagem escocesa no pescoço esgalgado

Um quadro de vento

                               um quadro de frio

uma franja de medo

                              um sorriso coçado

e o silêncio traçado em desafio.

O rosto passajado pendurado num gito

a alma cinzelada num museu moderno.

Ter a palavra exacta

o talento prescrito

e uma écharpe de imagens num postal escrito

duma lua-de-mel nos desportos de inverno.

ary dos santos

vinte anos de poesia

adereços, endereços 1965

círculo de leitores

1983

manuel de freitas / 5 000329 002209

Conheço-lhe a tromba da televisão,

com a barba rude, intelectual, tão preta

- mas a dela também, loura e

desfocada. Acho que é dos jornais.

São esquisitos, nunca falam

(entre eles, ou comigo).

Não me agrada assim tanto

dizer "boa tarde" a Deus, enquanto

vou passando vinhos caros, gin

e produtos bizarros cuja serventia

desconheço. Se a esquerda é isto,

bem posso ir esperando subsídios,

aumentos, um funeral mais em conta.

manuel de freitas

isilda ou a nudez dos códigos de barras

black son editores

2001

andre breton / fata morgana

(…)

Estar vestido de branco deste homem é evidente que nunca voltará a ser

encontrado

Depois o choque duma lança contra um elmo aqui o músico fez maravilhas

É toda a razão que se vai quando podia soar a hora sem que tu estejas

presente

Nas sombras do cenário permite-se ao povo contemplar os grandes festins

Comer em cena é sempre do agrado geral

De dentro da empada rematada a faisões

Anões metade pretos metade arco-íris levantam a tampa

E soltam-se ajaezados de guizos e de risos

Brilho contrastado de vestígios de tiros das côdeas sobrastes

Plano sequência do baile dos Ardentes flash-back desfocado do episódio que

vem logo a seguir ao do cervo

Um homem talvez ágil demais desce do alto das torres de Notre-Dame

A rodopiar numa corda

Seu pêndulo de archotes clarão insólito à luz do dia

A sarça dos cinco selvagens quatro deles cativos um do outro o sol de plumas

O duque d’Orléans segura o facho a mão a mão fatal

Às oito horas da noite tempos depois a mão

Não esquece a brincar com a luva

A mão a luva uma vez duas vezes três vezes

A um canto com o palácio mais branco em fundo as belas feições ambíguas de

Pedro de Luna a cavalo

Personificando o segundo luminar

Acabar sobre o brasão da rainha em lágrimas

A mágoa Nada mais me é nada nada me é mais nada

Sim sem ti

O sol

andre breton

poemas

trad. de ernesto sampaio

assírio & alvim

1994

charles baudelaire / a beleza

Eu sou bela, ó mortais! como um sonho de pedra,

E meu seio, onde todos vem buscar a dor,

É feito para ao poeta inspirar esse amor

Mudo e eterno que no ermo da matéria medra.

No azul, qual uma esfinge, eu reino indecifrada;

Conjugo o alvor do cisne a um coração de neve;

Odeio o movimento e a linha que o descreve,

E nunca choro nem jamais sorrio a nada.

Os poetas, diante do meu gesto de eloquência,

Aos das estátuas mais altivas semelhantes,

Terminarão seus dias sob o pó da ciência;

Pois que disponho, para tais dóceis amantes,

De um puro espelho que idealiza a realidade.

O olhar, meu largo olhar de eterna claridade!

  

charles beaudelaire

nizar kabanni / ontem...

2.

Por favor,

respeita o meu silêncio,

o silêncio é a minha melhor arma.

Escutaste as minhas palavras

quando fiquei silencioso?

Sentiste a beleza do que disse

quando não disse nada?

  

nizar kabanni

(síria, 1923-1998)

tradução de jorge sousa braga