al berto / a escrita é a minha primeira morada de silêncio

a escrita é a minha primeira morada de silêncio

a segunda irrompe do corpo movendo-se por trás das palavras

extensas praias vazias onde o mar nunca chegou

deserto onde os dedos murmuram o último crime

escrever-te continuamente... areia e mais areia

construindo no sangue altíssimas paredes de nada

esta paixão pelos objectos que guardastes

esta pele-memória exalando não sei que desastre

a língua de limos

espalhávamos sementes de cicuta pelo nevoeiro dos sonhos

as manhãs chegavam como um gemido estelar

e eu persegui teu rasto de esperma à beira-mar

outros corpos de salsugem atravessam o silêncio

desta morada erguida na precária saliva do crepúsculo

  

al berto

antónio ramos rosa / para um amigo…

Para um amigo tenho sempre um relógio

esquecido em qualquer fundo de algibeira.

Mas esse relógio não marca o tempo inútil.

São restos de tabaco e de ternura rápida.

É um arco-íris de sombra, quente e trémulo,

É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

  

antónio ramos rosa

viagem através de uma nebulosa

ática

1960

charles baudelaire / o gato

I

Por meu cérebro vai passeando,

Tal como em seu apartamento,

Um gato de todo encantamento,

e de inaudito miado brando,

Tanto o seu timbre é o mais discreto;

Mas, se é a voz calma ou iracunda,

Ela sempre é rica e profunda:

Este é o seu encanto secreto.

E a sua voz em mim infiltro,

No meu fundo mais tenebroso,

Doce qual verso numeroso

Consoladora como um filtro,

Abranda o mal que na alma lavra,

Contendo os êxtases e as pazes;

Para dizer as longas frases

Nunca precisou da palavra.

Certo não há arco que fira

Meu coração, este excelente

Órgão e o faça nobremente

Cantar só como canta a lira,

Como esta voz, ó misterioso,

Gato seráfico e esquisito

Em que tudo é, como num rito,

Tanto subtil quanto harmonioso!

II

Destas lãs louras e morenas

Sai um olor doce de pelos,

Que me perfumei só por tê-los

Afagados uma vez apenas.

É como os manes da morada;

Preside no seu magistério

Todas as coisas deste império:

Seria talvez Deus ou fada?

Quando o olhar para este gato a esmo,

Como por um ímã atraído,

Se dirige, e tão sucumbido,

E que eu olho para mim mesmo,

Eu vejo com olhar demente

A luz destas pupilas ralas,

Claras fanais, vivas opalas,

Que me contemplam fixamente.

charles baudelaire

fiama hasse pais brandão / as espécies de mortos

Há aqueles que morrem

com muitas espadas

no sangue coalhado

Há aqueles na cama

que morrem no corpo

consigo deitado

Há aqueles que morrem

com cavalo e sela

e fato completo

Há aqueles de amor

que morrem de tiro

com o coração

Há aqueles que morrem

por já ter caixão

e ser a idade

Há aqueles de luto

que morrem também

como o defunto

Há aqueles que morrem

com navalha certa

por causa do gume

Há aqueles de armas

que morrem em fila

organizados

Há aqueles que morrem

por não terem cura

e têm parentes

Há aqueles doentes

que morrem no fim

e depois há missa

Há aqueles que morrem

com a mesma morte

e a vida pior

Há aqueles de fome

que por isso morrem

e nem trazem vida

Há aqueles homens

que não têm vida

e morrem pior

  

fiama hasse pais brandão

barcas novas

1967

paul éluard / o beijo

Ainda toda quente da roupa tirada

Fechas os olhos e moves-te

Como se move um canto que nasce

vagamente mas em toda a parte

Perfumada e saborosa

Ultrapassas sem te perder

As fronteiras do teu corpo

Passaste por cima do tempo

Eis-te uma nova mulher

Revelada até ao infinito.

paul éluard

poemas de amor e de liberdade

trad. egito gonçalves

campo das letras

2000

albano martins / compasso para elegia

Não me venham dizer que há remédio:

nada substitui a presença das coisas,

a presença material das coisas.

Os dias da morte

gravitam no escuro,

enquanto acendo fósforos de sombra

à tua procura nas gavetas,

nos armários, nas cabines,

em todos os lugares

onde fatalmente

tu não estás.

Nenhum prodígio pode reconstituir

a tua voz, o sorriso interior da tua boca,

voz humana, acesa no peito,

cujas palavras eram como labaredas.

Só o silêncio comemora o facto

de teres vivido como o álcool,

possuindo possuída,

com as artérias cheias de vinho doce

- corpo de vaso e sangue de licor.

  

albano martins

assim são as algas

campo das letras

2000

camilo pessanha / soneto

Imagens que passais pela retina

Dos meus olhos, porque não vos fixais?

Que passais como a água cristalina

Por uma fonte para nunca mais!...

Ou para o lago escuro onde termina

Vosso curso, silente de juncais,

E o vago medo angustioso domina,

Porque ides sem mim, não me levais?

Sem vós o que são os meus olhos abertos?

O espelho inútil, meus olhos pagãos!

Aridez de sucessivos desertos...

Fica sequer, sombra das minhas mãos,

Flexão casual de meus dedos incertos,

Estranha sombra em movimentos vãos.

camilo pessanha

clepsidra

vladimir holan / encontro no elevador

Entrámos no elevador. Apenas nós os dois

olhámos um para o outro e foi tudo.

Duas vidas, um momento, plenitude, felicidade.

Ela saiu no quinto andar e eu continuei a subir

sabendo que jamais a voltaria a ver,

aquele fora apenas um encontro, um só e para sempre,

sabendo que se a seguisse seria um homem morto no seu caminho

e que se ela se voltasse para mim

seria apenas do outro mundo.

vladimir holan

mirroring: selected poems of vladimir holan

tradução de miguel gonçalves

wesleyan university press

1985

rui knopfli / mania do suicídio

Às vezes tenho desejos

de me aproximar serenamente

da linha dos eléctricos

e me estender sobre o asfalto

com a garganta pousada no carril polido.

Estamos cansados

e inquietam-nos trinta e um

problemas desencontrados.

Não tenho coragem de pedir emprestados

os duzentos escudos

e suportar o peso de todas as outras cangas.

Também não quero morrer

definitivamente.

Só queria estar morto até que isto tudo

passasse.

Morrer periodicamente.

Acabarei por pedir os duzentos escudos

e suportar todas as cangas.

De resto, na minha terra

não há eléctricos.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

manuel gusmão / entre a praia e o jardim

1

entre a praia e o jardim

as margens da luz:

praias de longa duração fluindo

em torno de um jardim instantâneo;

jardins que vão crescendo durante séculos

até um relâmpago de praia onde

o teu corpo em flashes brancos

se incendeia branco;

o espanto que a

ssombra o espanto, nas fronteiras

perturbadas, o fulgurante

mar, a massa de árvores

na montanha.

  

manuel gusmão

as escadas não têm degraus nr. 3

livros cotovia

março de 1990

fernando pessoa / livro do desassossego

Quem, como eu, sofre porque uma nuvem passa diante do sol,

como não há-de sofrer no escuro do dia

sempre encoberto da sua vida?

O meu isolamento não é a busca da felicidade,

que não tenho alma para conseguir;

nem de tranquilidade, que ninguém obtém

senão quando nunca a perder,

mas de sono, de apagamento, de renúncia pequena.

As quatro paredes do meu quarto pobre são-me,

ao mesmo tempo, cela e distância, cama e caixão.

As minhas horas mais felizes são aquelas em que não penso nada,

não quero nada, não sonho sequer,

perdido num torpor de mero musgo

que crescesse na superfície da vida.

Gozo sem amargor a consciência absurda de não ser nada

ante o sabor da morte e do apagamento.

fernando pessoa

livro do desassossego

por bernardo soares

ática

1982

antónio franco alexandre / caminha pelo sangue...

caminha pelo sangue, na pele

rugosa do amanhecer,

a tão pequena tosse do outro

lado das palavras: como se

se dividissem os sentidos,

a visão, o tacto animal,

o veneno riscado, arrancado

às paredes da luz,

e sobre o flanco abrisse

uma doença uma razão

meticulosa de existir,

um sofrimento a cada

instante mais veloz, mais ágil,

uma secreta ausência perdoada.

antónio franco alexandre

a pequena face

assírio & alvim

1983

ana hatherly / que é voar?

Que é voar?

É só subir no ar,

levantar da terra o corpo,os pés?

Isso é que é voar?

Não.

Voar é libertar-me,

é parar no espaço inconsistente

é ser livre, leve, independente

é ter a alma separada de toda a existência

é não viver senão em não -vivência

E isso é voar?

Não.

Voar é humano

é transitório, momentâneo...

Aquele que voa tem de poisar em algum lugar:

isso é partir

e não voltar.

ana hatherly