o amor transido

  (Ode anacreôntica, XXXIII West)

   (Grécia, data desconhecida)

A noite passada,

à hora em que a Ursa

mais perto discursa

da mão do Boieiro;

e o sono profundo

no grémio fagueiro

por todo esse mundo

restaura os mortais,

em meio era a noite;

o exemplo dos mais

no leito eu seguia;

sereno dormia...

À porta imprevisto

Cupido me bate!

À pressa me visto;

redobra o rebate;

acudo a correr.

«Sou eu» — diz de fora —

«não tens que temer;

«sou um pequenino

«que vaga a tal hora,

«molhado e sem tino,

«perdido no escuro,

«pois lua não há!»

Ouvi-lo gemendo

de mágoa me corta;

a lâmpada acendo,

franqueio-lhe a porta…

em casa me está!

Descubro (em verdade

mentido não tinha)

gentil criancinha

com arco e carcás.

Remexo nas brasas

da minha lareira;

restauro a fogueira;

as mãos, que são gelo,

lhe aqueço nas minhas,

lhe espremo o cabelo,

lhe enxugo as asinhas;

já frio não faz.

«Vejamos se a chuva»

(dizia e sorria)

«a corda do arco

«me não danaria!»

Levanta-a do chão;

recurva-o, dispara

no meu coração.

A frecha que o vara

parece um tavão.

Eu, dores danadas,

e o doudo às risadas,

de gosto a pular!

«Meu caro hospedeiro»,

(me diz prazenteiro)

«agora é folgar.

«Permite me ausente;

«meu arco está são...

«Quem fica doente

«é teu coração!»

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de a. f. castilho

assírio & alvim

2001

gil t. sousa / quase requiem

17

caminhamos na noite

como verbos sujos numa carta de amor

vencidos pelo tempo e pela luz

perdemos as sombras

e temos no rosto

a condenação das estátuas

a mudez dos seus lábios

o desespero fatal dos seus olhos secos

pela eternidade

que negros navios nos carregaram futuros, destinos

e nos largaram nestas ilhas malditas

nestas geografias podres

a que nunca pertenceremos?

que estranho sangue fizemos correr

nas nossas veias já mortas

ruelas de ruínas queimadas

escombros de palácios onde a alma nos morava

donde foi expulsa toda a esperança

e o sonho se esfumou como incenso no deserto

que brilhantes fantasmas nos tornámos

rindo dos espelhos e das águas

onde nos deixaram as raízes

que nos seguravam da loucura

estamos tão sós, tão podres de agonia

e medo!

o corpo lacrado à dor, as rugas escondidas do tempo

o amor apedrejado às coisas e aos outros

como uma moeda atirada da torre de tortura

duma cidade comida pela peste

que fizemos ao tempo de morrer

com uma mão na nossa mão?

gil t. sousa

água forte

2005

abel neves / ouve vou dizer-te

  

ouve vou dizer-te

abre com os dedos uma cereja

daquelas de fazer brinco quando a brisa é boa

tira-lhe o caroço

verás como isso é arrancar o coração do tempo

o carmesim do suco

é o choro e o riso

dos que se amam impacientes e belos

abel neves

resumo, a poesia em 2012

documenta

2013

antoni clapés / um dia disseste: parecia a presença de uma ausência

Um dia disseste: parecia a presença de uma ausência

(ou talvez parecesse a própria ausência da ausência).

Nada faltava sob aquele céu figurado.

Também disseste: só a ficção é real,

só aquilo que invento existe

- o resto não é sequer literatura -,

Outro dia congregaste palavras. Palavras

que tinham caído do silêncio

como cinza espalhada por um voo de aves.

Testamento ou herança, aquele livro começou

a inscrever-se nas estâncias brancas

da memória, enquanto um bisturi de luz

fendia as imagens uma a uma: no teu coração

começou a habitar, talvez ainda mais

e para sempre, um tigre com olhos de fogo.

antoni  clapés

poemas                                      

tradução de egito gonçalves

josé de almada negreiros / a taça de chá

O Luar desmaiava mais ainda uma máscara caída nas esteiras

bordadas. E os bambus ao vento e os crisântemos nos jardins

e as garças no tanque, gemiam com ele e adivinharam-se o fim.

Em roda tombavam-se adormecidos os ídolos coloridos e os

dragões alados. E a gueixa, porcelana transparente como a

casca de um ovo da Íbis, enrodilhou-se num labirinto que nem

os dragões dos deuses em dias de lágrimas. E os seu olhos ras-

gados, pérolas de Nanquim a desmaiar-se em água confundiam-se

cintilantes no luzidio das porcelanas.

Ele, num gesto último, fechou-lhe os lábios co´as pontas dos dedos,

e disse a finar-se: - chorar não é remédio; só te peço que não me

atraiçoes enquanto o meu corpo for quente. Deixou a cabeça

nas esteiras e ficou. E ela, num grito de graça, ergueu alto os braços

a pedir o Céu para Ele, e a saltitar foi pelos jardins a sacudir as mãos,

que todos os que passavam olhavam para Ela.

Pela manhã vinham os vizinhos em bicos dos pés espreitar por entre os

bambus, e todos viram acocorada a gueixa abanando o morto com um

leque de marfim.

A estampa do pires é igual.

josé de almada negreiros

josé miguel silva / catorze

  

A alma dum rapaz é naturalmente

fascista. Não se deixa levar

pelo brado da justiça. Conhece bem

as pedras e a força que as anima.

Sabe a que distância um insulto fere bem.

Não precisa de estudar o ADN, a lei

do mais feroz. Esmurra quem lhe foge,

conjuga sempre os verbos no presente,

acende numa sarça o cigarro inicial.

josé miguel silva

vista para um pátio seguido de desordem

relógio d´água

2003

antónio franco alexandre / eu disse tudo, mas não no lugar certo

Eu disse tudo, mas não no lugar certo.

Em cera e em metal, por mãos de gente

e estojos de veludo me deitei

e quantos me tiveram sabem quanto

amei e amo a foice do teu rosto,

os cinco ou mais sentidos que me dás.

Um sopro humano, a boca, um coração,

me tocam e alimentam, como antes

águas de chuva no lazer do pântano

quando o vento passava nos pinhais;

sou teu igual, não mais, e no meu corpo

inteiramente novo é que perdura

a liberdade, glória do teu canto.

Desejo meu, em tua sede habito;

meu mestre, escravo, amante, pois servimos

no mesmo chão o mesmo antigo lume.

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio & alvim

1999

adolfo casais monteiro / castelos tombados

  

Altos castelos tombados

De sonhos desiludidos

Arquitecturas tamanhas

Tecidas por mãos estranhas

Juncam o chão.

Nasce outro dia

Sobre as ruínas de há pouco.

E no tempo

Essas ruínas tão grandes

De sonhos tão desmedidos

Fazem apenas figura

Dum grão de areia sem peso

Leve ao acaso do vento...

adolfo casais monteiro

confusão

1929

miguel-manso – III wim mertens

stratégie de la rupture

  

o Pragal (evitámos sempre

peregrinações que fossem para lá

da praia mais a sul da Caparica) era

uma manhã muito branca

vindos de Lisboa e da Noite

ainda os olhos ruminavam os reflexos do rio

que havia maquinado beleza e cegueira

dentro do comboio da ponte e de nós

a sala de desenho

─ com a palavra Deleuze a giz no quadro negro

seguida de mais uma daquelas citações bastante

herméticas e, diga-se, cheia de erros ortográficos ─

era tão branca como a manhã do Pragal

alguns de nós eram os menos talentosos

artistas do Reino

eu, por exemplo, que preferia mil vezes

o almoço na cantina, a comer o coração da mãe

para entender a linguagem dos pássaros

e apreciava a chegada do bom tempo

cultivando a preguiça nos jardins

a minha produção, é verdade, caminhava já

para um lugar etéreo, ténue, um desses lugares

que podemos encontrar apenas no Dicionário de

lugares imaginários (nem deve ter sequer entrada)

limitava-me a marcar em algumas folhas

uns insuspeitos carimbos

que comprara

em  lugar das académicas vaias

havia para nós, Joana, músicas

miguel-manso

canções para joana d´ar.co

telhados de vidro nr. 12

maio 2009

josé régio / sabedoria

Desde que tudo me cansa,

Comecei eu a viver.

Comecei a viver sem esperança...

E venha a morte quando

Deus quiser.

Dantes, ou muito ou pouco,

Sempre esperara:

Às vezes, tanto, que o meu sonho louco

Voava das estrelas à mais rara;

Outras, tão pouco,

Que ninguém mais com tal se conformara.

Hoje, é que nada espero.

Para quê, esperar?

Sei que já nada é meu senão se o não tiver;

Se quero, é só enquanto apenas quero;

Só de longe, e secreto, é que inda posso amar...

E venha a morte quando Deus quiser.

Mas, com isto, que têm as estrelas?

Continuam brilhando, altas e belas.

josé régio

eugénio de andrade / as mãos

Que tristeza tao inútil essas mãos

que nem sequer são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono,

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Pela noite adiante, com a morte na algibeira,

cada homem procura um rio para dormir,

e com os pés na lua ou num grão de areia

enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.

Dez-reis de amor foram gastos a esperar.

O céu que nos promete um anjo bêbado

é um colchão sujo num quinto andar.

eugénio de andrade

antónio dacosta / no jardim de meu pai

  

Agora posso dizer o quanto me doíam

a dureza do teu silêncio e as

veredas por onde te sumias

no teu exílio, ilha, o olhar

presos na última réstea de luz que no

mar se afoga.

A voz antiga que se impunha não

falar da tua ausência

enchia-a e distraído

de mim apenas via nela as secas flores

murchas da memória.

Meu ignorado

mestre de enigmas os que percorriam o teu

sorriso breve

só por ti eram sabidos

ocultos na curva doce dos dias

que medias a olhar o teu

próprio fim.

Não mos podias tu ensinar a mim

nem eu aprendê-los de ti podia.

antónio dacosta

a cal dos muros

assírio & alvim

1994

alberto caeiro / a espantosa realidade das cousas

A espantosa realidade das cousas

É a minha descoberta de todos os dias.

Cada cousa é o que é,

E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,

E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.

Hei de escrever muitos mais. naturalmente.

Cada poema meu diz isto,

E todos os meus poemas são diferentes,

Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.

Não me ponho a pensar se ela sente.

Não me perco a chamar-lhe minha irmã.

Mas gosto dela por ela ser uma pedra,

Gosto dela porque ela não sente nada.

Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;

Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,

Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;

Porque o penso sem pensamentos

Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,

E eu admirei-me, porque não julgava

Que se me pudesse chamar qualquer cousa.

Eu nem sequer sou poeta: vejo.

Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:

O valor está ali, nos meus versos.

Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

alberto caeiro