leopoldo de luis / os adormecidos

Sob esta mão da noite,

sob esta palma de silêncio,

se achata o homem, mudamente,

contra a terra do seu leito.

Uma densa e escura água empapa

os corpos de mudez e de cegueira.

A carne triste das fadigas

jaz, sob o teto, como morta.

(Alto, muito alto, inacessível

em sombra astral rebrilha o céu.)

São como bois que entre trevas

arrastam lentos e pesados

a pedra escura que do solo

liberta e sepulta ao mesmo tempo.

Fardos que grávidos se aprumam,

que alados buscam outra pátria.

Carne que cega a sua miséria,

que a desterra do seu peito.

Seres que abatem o cansaço

e seu diário ir morrendo,

sua indiferença ressentida,

seu não esperar Deus em Seu Reino.

Sobre o cansaço e a amargura,

sobre o suor, o ódio, o medo,

cai o silêncio da noite

como um prenhe ventre negro.

Homens voltam como crianças,

e aqui, estremecidos, dormem dentro.

Aqui vão lavrando com o sonho

o sulco fundo do seu túmulo.

leopoldo de luis

poesia espanhola do após-guerra

selecção e tradução de egito gonçalves

portugália

1962 

sebastião alba / palavras de ponta e mola

Palavras de ponta e mola

que anavalham

as roçagantes capas

de velhos mestres

de grácil esgrima

oleadas lâminas

nos umbrais dos becos

rasgando rápidas

a embuçada desumanidade

de quem passa

sórdidas, surtas

a reflectir o âmago

das sombras

Navalhas que alvejam

fantasmas de forasteiros

em busca de más mulheres

com terços taciturnos

Ruelas em roda

Pedras da periferia

Sevilhanas palavras

de ponta e mola.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

glória gervitz / migrações (fragmentos)

  

E teria talvez valido a pena

deter-se nas pulsações daquela dor de cabeça

Deter-se

             Forçar o lugar do pó, as palavras

apertar o medo, romper a margem

                                        Regressar ao dia de hoje

 

Ela era uma mulher que comia apreensiva num

restaurante

                                       Vivia mais lentamente

Era como estar longe sem mudar de lugar

 

Estou cheia de paredes

Fotografias guardadas numa caixa de charutos

 

                                                É Segunda-Feira

Tinha um penteado que lhe cobria as orelhas

E cheirava sempre a lírios

                                       O que é que recordo?

Para quê pensar-me?

Também isto passará

glória gervitz

poemas

tradução de rosa alice branco

encontros de talábriga

mário-henrique leiria / a banana

  

Era uma Velha

tinha uma touca

estava sentada lá na Aldeia

com generais

imperativos e marciais

lá na Aldeia

também havia

alguns pardais

bastante menos que generais

e muito menos

marciais

mas o que se impunha

era educar

e impor a lei

em posição mais marcial

que a do pardal

que tal que tal que tal

e a Velha querida

perna estendida

e sorridente e cordeal

já prometi

a importação a exportação

e algum grão

de bico de bico de bico

parece então que foi

então

que quem não era general

nem considerado

com preparação operacional

na construção

reconstrução constipação

do bananal nacional

viva Tentugal

e não tinha o menor bico

pico pico serenico

sentiu que só sol

e só Velha com uma touca

que louca que louca que louca

era tristeza era pobreza

e coisa pouca

e foi-se embora

para Chucrute

para Bolero

para Zamora

e até pra França

deixando o bico

tão rico tão rico tão rico

marcando passo requiquitico

em contradança

com generais industriais

da construção

da exportação da importação

e de algum grão

de bico de bico de bico

mário-henrique leiria

novos contos do gin

estampa

1973

alberto augusto miranda / saída

mulher a fazer vento espantada

da falta do mesmo

assim não se pranteando

em ligeiros indícios com a mão lenta

e um pé semovente um pouco à frente

do que antes

ter uma fé em suave detérmino

devagar abandonando abandonos

finíssima brisa nascendo em si

sobrecalando rugidos, pancadas em rumor, gritos

por detrás de onde a vemos sair agora

em todos os lados o luar se faz divino

sopro.

alberto augusto miranda

semântica do olhar

ed. fenda

1997

craig raine / um marciano manda um postal para casa

  

Caxtons são pássaros mecânicos de muitas asas

E alguns são muito apreciados pela coloração -

fazem os olhos derreter-se

ou o corpo gemer de dor.

Nunca vi nenhum voar, mas

às vezes pousam na mão.

Névoa é quando o céu está cansado de voar

e descansa no chão a máquina macia:

então fica o mundo baço e livresco,

como gravuras sob papel de seda.

A chuva é quando a terra é televisão.

Tem a propriedade de tornar as coisas mais escuras.

O Modelo T é um quarto com a fechadura dentro -

dá-se a volta à chave e o mundo fica livre

para o movimento, tão veloz que há um filme

para ver tudo o que passou despercebido.

Mas o tempo está atado ao pulso

ou guardado numa caixa, fazendo um tiquetaque de impaciência.

Em lares, dorme um utensílio assombrado

que ressona quando alguém lhe pega.

Se o fantasma chora, levam-no

aos lábios e sossegam-no com sons

até dormir de novo. E no entanto acordam-no

de propósito, fazendo-lhe cócegas com um dedo.

Só às crianças se permite que sofram

em público. Os adultos vão para um quarto de castigo

com água, mas sem nada de comer.

Fecham a porta à chave e sofrem sozinhos

os barulhos. Ninguém está dispensado,

e a dor de cada um tem um cheiro diferente.

À noite, quando as cores todas morrem,

escondem-se aos pares

e lêem acerca de si próprios

A cores, de pálpebras cerradas. 

craig raine

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

ruy belo / um prato de sopa

Um prato de sopa um humilde prato de sopa

comovo-me ao vê-lo no dia de festa

e entro dentro da sopa

e sou comido por mim próprio com lágrimas nos olhos

ruy belo

palavra[s] de lugar

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

antónio gedeão / máquina do mundo

  

O Universo é feito essencialmente de coisa nenhuma.

Intervalos, distâncias, buracos, porosidade etérea.

Espaço vazio, em suma.

O resto, é a matéria.

Daí, que este arrepio,

este chamá-lo e tê-lo, erguê-lo e defrontá-lo,

esta fresta de nada aberta no vazio,

deve ser um intervalo.

antónio gedeão

camilo pessanha / paisagens de inverno

Ó meu coração, torna para trás.

Onde vais a correr, desatinado?

Meus olhos incendiados que o pecado

Queimou - o sol! Volvei, noites de paz.

Vergam da neve os olmos dos caminhos.

A cinza arrefeceu sobre o brasido.

Noites da serra, o casebre transido...

Ó meus olhos, cismai como os velhinhos.

Extintas primaveras evocai-as:

Já vai florir o pomar das macieiras.

Hemos de enfeitar os chapéus de maias. -

Sossegai, esfriai, olhos febris.

E hemos de ir cantar nas derradeiras

Ladainhas... Doces vozes senis...

camilo pessanha

clepsidra

gil t. sousa / mais longe

  

15

fora do tempo

é mais longe do que qualquer espelho

minha ilha

meu incêndio de pedra

sobre a corrente assassina

de me perder

cansa-me de água e de sol

inquieta-me

do segredo das sementes

e do chão tóxico

dos vulcões

em que me deitei

quando a noite me atormentava

de não chegares

quando a madrugada

me matava de partires

gil t. sousa

água forte

2005

charles simic / primavera

Foi isto que vi - restos de neve no chão,

Três melros a espanejar-se,

E a minha vizinha que sai de casa em combinação

A pôr as camisas do marido a secar.

A aragem da manhã torna-lhe difícil pendurá-las.

Levanta-lhe a roupa bem acima dos joelhos,

Ela teve de parar o que estava a fazer

E deu uma bela gargalhada, enquanto se tapava.

charles simic

traduzido por josé lima

diversos nr. 2

manuel antónio pina / à beira do princípio

À beira do princípio, do precipício,

o Anjo do Conhecimento cega

para poder ver o início

da sua queda caótica.

Aquilo que o Visionário vê é o que

o vê a ele do alto do Futuro

para onde cai com o conhecimento obscuro de

saber que está no sítio para onde vai.

(O que regressa ao sítio de onde nunca saiu

é o mesmo que nunca lá esteve,

o que sobe a escada e transpõe a porta

que dá para toda a parte).

1976/1977

manuel antónio pina

aquele que quer morrer

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

e e cummings / búfalo bill

  

"Búfalo Bill stá

defunto

o que andava

num cavalo

de prata como a água corrente

e matava umdoistrêsquatrocinco gajos assim sem mais Deus meu

era um belo homem

e o que eu quero saber é

se gostas do teu rapaz de olhos azuis

Dona Morte"

e e cummings

búfalo bill stá

trad. jorge de sena