gil t. sousa / troca amorosa

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de ti

receberia o chão que me faltava

e dava-te,

punha-te janelas no coração

como pudemos ter falhado?

gil t. sousa

água forte

2005

antónio ramos rosa / porque não soube merecer

Porque não soube merecer a glória, a mais suave

de me deitar a teu lado

e que o sangue a palavra 

abolisse a diferença entre o meu corpo e a minha voz

porque te perdi 

não sei quem sou

antónio ramos rosa

endre kukorelly / um jardim de plantas medicinais

Quando todos os recantos do jardim

estão cintilando à frente, ou

os que ficaram para trás numa funda sombra,

quando o vento começa a agitar todas

as pequenas corolas soltas e todos

os caules escondidos e folhas

pairando caídas, e também a terra,

as pedras, os frutos do jardim que racham nas pedras,

vermelhos ou amarelos, tintos, cor

de mel, as sementes que germinam,

rompem, duras, húmidas, secando

acastanhadas, os mecanismos do

céu e da terra que vagueiam, deambulam,

assustadores, bravios e assustados,

sussurrantes, as asas rasgadas como lençóis

de casinhas de brincar, as patas

tombadas, o estalar das carapaças

azul-esverdeadas, frágeis, e também os corpos

pegajosos, tranluzentes, rasgados

surdamente-agudamente-dolorosamente,

moles e recém-esmagados, mesmo agora:

uma só nervura de brilho leitoso e verde,

isolada e fina como um cabelo

se o vento começa a agitá-la - a superfície

oscila, seca, apodrece, morre

enorme em decomposiçăo,

exala um suspiro de alma.

Alguém olha para cima e no vento este suspiro

sobe um pouco, para depois

se despenhar. Todo o jardim

olha para cima. Só para cima

olhou. Mas de cima o contemplaram.

endre kukorelly

um jardim de plantas medicinais

trad., rev., compl. e apresent. fernando pinto do amaral

poetas em mateus

quetzal

1997

helder moura pereira / uma caneta contra os vidros

Eras mesmo a fonte de tudo, pelo menos

naquele dia a que chamámos perfeito.

Os dias tinham-se entranhado nos dias,

a tal ponto que a vida era só dias, dias

a seguir uns aos outros. Apenas dias.

De olhos vendados e sem bater numa única

parede, pegados a isto, ao cheiro reconhecido

só quando um dos corpos se afasta.

Sente-se a falta, eu farejo como um cão

e depois sento-me triste a um canto

com um livro na mão. Mas naquele dia

que ambos classificámos de perfeito

eu pude ver a vida ali desdobrada em duas

à minha frente. E a tua inocência poderosa

a dizer-me uma vez sem exemplo faz

de mim o que quiseres, dobra o cabo

dos trabalhos e atira-te de cabeça.

helder moura pereira

uma caneta contra os vidros

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2012

josé gomes ferreira / diário dos dias cruéis

2 de agosto

Nem luz, nem destroços

deixei de passagem…

Nem a minha imagem

no rumor dos poços.

Nem um risco aberto

na cal da parede.

Nem a minha sede

no sol deserto…

josé gomes ferreira

poesia II

diário dos dias cruéis 1939

portugália

1962

concha garcía / h. h. despede-se

Sou redonda e pouco bela.

A natureza concedeu-me

Uma leve camada de pele

Que se alegra de sol.

Esfolam os animais

dotados varões que nas suas mãos

contabilizam a sorte

num promontório de sábios.

A minha mãe é a mesma da fotografia.

Não se queixa do frio

E lamenta-se das escadas

Que sobe para a igreja

Húmida nos cânticos, lenços

Hasteados. Chora o quarto

Da fotografia. É um poeta

Com vários filhos. Diz

Que quando perdes alguém nunca

É exactamente

A mesma pessoa quem regressa.

concha garcía

la rambla

córdoba

1956

(versão minha)

salvatore quasimodo / e de repente é noite

Cada um está só sobre o coração da terra

Trespassado por um raio de sol:

E de repente é noite.

salvatore quasimodo 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de ernesto sampaio

assírio & alvim

2001

carlos saraiva pinto / valerá a pena escrever a neve

valerá a pena escrever a neve

em carreiros de água,

como se a noite fosse o líquido

que obedece às películas da distância.

a impressão ágil da sombra

que produz o efeito das tílias

e o sossego longínquo

do nada iluminado.

sobre a boca encontrarás

o sinal do silêncio

a sua mãe terrestre

que esquece as ervas,

os socalcos leves

que chegam ao rio

mortos em verbo.

valerá a pena

a asa envolvente do jasmim

o anjo insubmisso do trigo,

ou o espelho sonoro

que guarda a metafísica dos caminhos.

como o céu e o carvalho milenar,

o leito é isento de mágoa,

e a porta dos peregrinos

busca a religião da luz.

ouve e repara a teimosia

do vinhático

em perfumar o ar.

é inútil o tacto da boca.

descerás

pelos campos subterrâneos da névoa

e crescerá em ti

o profano esquecimento de tudo.

carlos saraiva pinto

escrever foi um engano

o correio dos navios

2001

györgy somlyó / fábula da flor artificial

São tal e qual como as verdadeiras, seria de esperar que falassem.

Simplesmente não falam.

São belas como as verdadeiras rosas.

Mas um pouco mais belas.

Com mais plenitude.

Todas as espécies estão presentes. E cada qual a mais perfeita.

Do pénis do botão fechado aos lábios desabrochados das pétalas.

As que estão semiabertas, as que o estão totalmente.

E a gama das cores do amarelo profundo ao quase branco. 

Iguais hoje àquilo que foram ontem.

E ainda iguais amanhã.                                                                                                  

Ignorando o tempo e dele ignoradas.

Como elas zombam de ti, meu antigo desejo:

Anotar a álgebra de uma rosa do irradiar ao declínio.

 

Não se pode viver com uma rosa que não murcha.

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves

marguerite yourcenar / e tu, vais-te embora?

e tu,

vais-te embora? vais-te embora?...

não,

não te vais embora: fico contigo…

deixas-me nas mãos a tua alma,

como um casaco.

  

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

gabriela mistral / uma palavra

Eu tenho uma palavra na garganta

e não a solto, não me livro dela

ainda que o coice do sangue me empurre.

Se a liberto, incendeia pastagens,

degola cordeiros, faz cair os pássaros.

Tenho que a desprender da minha língua,

encontrar um buraco de castores,

ou sepultá-la com cal e massa

para que não esconda como a alma, o voo.

Não quero dar sinais de que estou viva

enquanto circular pelo meu sangue

e suba e desça pelo meu louco fôlego.

Embora o meu pai Job, ardendo, a tenha dito,

não quero dar-lhe a minha pobre boca

para que não a encontrem as mulheres

que vão ao rio, e se prenda às suas tranças

ou se esfregue e abrace no pobre matagal.

Eu quero lançar-lhe violentas sementes

para que numa noite a cubram e afoguem

sem dela deixar o pó duma sílaba.

Ou cortá-la assim, como a víbora

a meio se corta com os dentes.

E voltar a minha casa, entrar, adormecer,

já cortada, já dela separada,

e acordar depois de dois mil dias,

recém-nascida de sono e esquecimento.

Sem saber mais que tive uma palavra

de iodo e alúmen entre os lábios,

nem me  poder recordar de uma noite,

de uma morada num país alheio,

da armadilha ou viga na porta,

da minha carne a andar sem a sua alma.

  

gabriela mistral

lagar

(versão minha)

santiago do chile

1954 

luís miguel nava / não muita vez

Não muita vez nos vemos, mas, se poucos

amigos há para falar

dos quais me sirvo de relâmpagos, de todos

é ele o que melhor vai com a minha fome.

Os dedos com que me tocou

persistem sob a pele, onde a memória os move.

Tacteiam, impolutos. Tantas vezes

o suor os traz consigo da memória, que não tenho

na pele poro através

do qual eles não procurem

sair quando transpiro. A pele é o espelho da memória.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

onde: a nudez

publicações dom quixote

2002

hans-ulrich treichel / recaída

De vez em quando uma recaída

na fumarada dos blues,

nos uivos do saxofone

de não sei quem.

De quando em quando um dos livros

que estão em cima do guarda-

-fato. Há dias Camus

caíu-me aos pés. Meu Deus,

que belos tempos, quando tudo

era ainda sem sentido e não

me doíam as cruzes.

  

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994