new york 2001-2011

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

harold pinter

rosario castellanos / amanhecer

.

.

.

Que se faz na hora de morrer? Volta-se

a cara contra a parede?

Agarra-se pelos ombros o que está perto e ouve?

Deita-se cada um a correr, como o que tem

as roupas incendiadas, para chegar ao fim?

Qual é o rito desta cerimónia?

Quem vela a agonia? Quem puxa o lençol?

Quem afasta o espelho por embaciar?

Porque a esta hora não há mãe nem parentes.

Já não há soluço. Nada, mais que um silêncio atroz.

Todos são uma face atenta, incrédula

De homem de outra margem.

Porque o que sucede não é verdade.

rosario castellanos

trad. josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

.

.

.

oscar wilde / o retrato de dorian gray

 .

.

.

Prefácio

O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é o objectivo da arte.

O crítico é aquele que sabe traduzir de outra maneira ou com material diferente a sua impressão das coisas belas.

A mais alta, assim como a mais baixa, forma de crítica é uma autobiografia.

Aqueles que encontram feias significações nas coisas belas são corruptos sem serem encantadores. É um defeito.

Aqueles que encontram belas significações nas coisas belas são cultos. Para esses há esperança. São os eleitos aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.

Não há livros morais nem imorais. Os livros são bem ou mal escritos. Nada mais.

A antipatia do século XIX pelo Realismo é a raiva de Caliban ao ver a sua cara no espelho.

A antipatia do século XIX pelo Romantismo é a raiva de Caliban por não ver a sua cara no espelho.

A vida moral do homem faz parte do assunto do artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito dum meio imperfeito. Nenhum artista deseja provar o que quer que seja. Até as coisas verdadeiras se podem provar.

Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um imperdoável maneirismo de estilo.

O artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo.

O pensamento e a linguagem são para o artista instrumento de arte.

O vício e a virtude são para o artista materiais de arte.

Sob o ponto de vista da forma, o tipo de todas as artes é a arte do músico. Sob o ponto de vista do sentimento, o tipo é a profissão de actor.

Toda a arte é ao mesmo tempo superfície e símbolo.

Aqueles que descem além da superfície fazem-no por seu próprio risco.

O mesmo sucede àqueles que lêem o símbolo.

É o espectador, e não a vida, que a arte realmente reflecte.

A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte mostra que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Pode-se perdoar a um homem o fazer uma coisa útil, enquanto ele a não admira. A única desculpa que merece quem faz uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

Toda a arte é absolutamente inútil.

oscar wilde

o retrato de dorian gray

trad. de januário leite

círculo de leitores

1972

 .

.

.

gil t. sousa / cada palavra tua

.

.

.

38

cada palavra tua

é agora uma ilha

um minuto mágico

de matar silêncios

cresceu-te no olhar

um lugar de adeus

e dizes os nomes

dás-nos os gestos

que, afinal,

te ferviam no coração

gil t. sousa

falso lugar

2004

.

.

.

abel neves / quatro vezes sete versos para aquela rapariga

(excerto)

Enquanto não vens  nem tu sabes  é assim

uma casa que só cheirasse a uvas de Setembro

Este quarto  esta sala onde o som contínuo é Out of

Nowhere soprado pelo Charlie Parker

Há calma com vento que vem quente enquanto não vens

e podes ter a certeza que o soalho vai ter aroma de estações

A que menos entenderes para melhor a desejares

abel neves

poezz

jazz na poesia em língua portuguesa

josé duarte e ricardo antónio alves

almedina

2004

jean cocteau / o pacote vermelho

 .

.

.

O meu sangue transformou-se em tinta. Era preciso impedir a todo o custo essa nojeira. Estou envenenado até aos ossos. Cantava no escuro, e agora é o canto o que me mete medo. Mais ainda: estou leproso. Sabem daquelas manchas de humidade que parecem um perfil? Não sei que encanto da lepra engana o mundo e o autoriza a beijar-me. Pior para ele! As consequências não me dizem respeito. Nunca exibi senão chagas. Fala-se de graciosa fantasia: a culpa é minha. É loucura alguém exibir-se inutilmente.

A minha desordem empilha-se até ao céu. Os que eu amei existiam pendurados do céu por um elástico. Voltasse eu a cabeça... e já lá não estavam.

De manhã, debruço-me, debruço-me, e deixo-me cair. Caio de fadiga, de dor, de sono. Sou inculto, nulo. Não sei um número, uma data, um nome de rio, uma língua, viva ou morta. Tenho zero em geografia e em história. Se não fossem uns passes de mágica, corriam comigo. Além do mais, roubei os documentos a um tal J.C., nascido em M.L., no dia......, e que morreu com dezoito anos, depois de uma brilhante carreira poética.

Esta cabeleira, este sistema nervoso, mal implantados, esta França, esta terra, não me pertencem. Dão-me agonias. Sempre os dispo à noite, em sonhos.

   

Pois aqui largo o pacote. Que me fechem num hospício, que me linchem. Quem puder que entenda. Eu sou uma mentira que diz sempre a verdade.

jean cocteau

poesia do século xx

(de thomas hardy a c. v. cattaneo)

antologia e tradução de jorge de sena

editorial inova

1978

.

.

.

josé carlos ary dos santos / o sangue das palavras

1

O poeta que nasce é uma criança

parida pela água torturada

uma nave que surge uma nuvem que dança

ao mesmo tempo livre e condensada.

O poeta que nasce é a matança

da palavra demente e enjeitada

que o chicote do poema torna mansa

depois de possuída e mal amada.

Quando o poeta nasce a madrugada

aperta os versos num abraço rouco

até que a noite fique esvaziada.

E enquanto das palavras pouco a pouco

surge a forma perfeita ou agitada

no mundo morre um deus ou nasce um louco.

(...)

5

Versos? Paguei-os. Alegria e raiva.

As palavras por vezes impotentes

outras vezes escorrendo sangue e seiva

ao morderem a vida com os dentes.

Poesia que és uns dias minha noiva

com seios de palavras complacentes.

Poesia que outras vezes grita e uiva

fêmea capaz de fecundar sementes.

Poesia minha amiga minha irmã

mulher da minha vida que inventei

para fazermos filhos amanhã.

Poesia minha força e meu castigo

meu incesto tão puro que nem sei

se é verdade que faço amor contigo.

ary dos santos

o sangue das palavras

lisboa

1979

manólis anagnostákis / a decisão

Vocês são a favor ou contra?

Respondam sim ou não.

Decerto já pensaram no problema

Creio sinceramente que ele os tem preocupado.

Tudo na vida traz preocupações

Crianças mulheres insectos

Plantas nocivas, horas sem proveito

Paixões difíceis, dentes cariados

Filmes medíocres. E isto decerto os preocupa.

Sejam responsáveis e digam: Sim ou não.

A vocês é que cabe decidir.

Não lhes pedimos evidentemente que abandonem

Suas ocupações, que interrompam sua vida

O jornal preferido o bate-papo

No barbeiro os domingos ao ar livre.

Uma palavra só. Vamos, então:

Vocês são contra ou a favor?

Pensem bem: Eu fico à espera.

manólis anagnostákis

trad. josé paulo paes

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

luís miguel nava / identidade

Ignoro o que ao certo seja ser, mas, seja o que for, dispõe de intensidade própria e regulável como o som dum aparelho ou a velocidade dum motor. Há momentos em que «sou» mais do que noutros, em que, se assim pode dizer-se, tenho a minha identidade acelerada.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

paul auster / desenterrar

.

.

.

XIX

Ainda morrem os mortos: e neles

os vivos. Todo o espaço,

e os olhos, caçados

por frágeis utensílios, confinados

às suas vestes.

Respirar é aceitar

esta falta de ar, a única respiração,

procurada nas fissuras

da memória, no lapso que aparta

esta linguagem de trincheiras, sem a qual a terra

teria ofertado mais férrea profecia

para erodir os pomares

de pedra. Nem ao menos o silêncio

me persegue.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

.

.

.

tom raworth / aniversário

.

.

.

o comboio segue, procurando alcançar o fim do escuro

pelo tempo que nos resta, se me permites,

abjuro e renuncio à minha insegurança

vês, dou-te esta bala com o meu nome escrito

adapta-se à tua boca exactamente. certamente

as palavras que a disparam são desconhecidas de nós dois

por enquanto, gastei canais no ar deste quarto

que são meus, uma roda de caminhos

da secretária à porta, à mesa. agora mesmo sem

pensar, cheguei a ponta acesa do cigarro

à falena que passeava no meu canivete

e só quando volteou e estremeceu compreendi

o que fizera. um cometa. os desenhos no céu.

nós seis movemo-nos na noite

cada um levando uma candeia de cor diferente.

tom raworth

poesia do mundo

tradução de adriana bebiano

afrontamento

1995

.

.

.

antónio ramos rosa / não posso adiar o amor

 .

.

.

Não posso adiar o amor para outro século

Não posso

Ainda que o grito sufoque na garganta

Ainda que o ódio estale e crepite e arda

Sob montanhas cinzentas

E montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço

Que é uma arma de dois gumes

Amor e ódio

Não posso adiar

Ainda que a noite pese séculos sobre as costas

E a aurora indecisa demore

Não posso adiar para outro século a minha vida

Nem o meu amor

Nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

.

.

. 

josé amaro dionísio / s de solidão

.

.

.

Solidão é uma palavra obscena. É mesmo a única palavra irremediavelmente obscena de que já ouvi falar. Cheira a atropelos, pudor, colhões, e tenho medo. Medo – um homem pode dar por si  a cometer crimes sem grandeza. Assassinar, por exemplo. Princípios superlativamente adolescentes. Prefiro a decomposição da pele, uma taberna entre cabeços, o petróleo de candeeiros que projectem sombras imóveis, recantos, pequenos estrumes. E já agora, se me dão licença,  um frio de certo modo inculto a bater no vidro da janela, nos ossos, talvez nos ossos quando se acaba o dinheiro. Mas é humano, bárbaro e humano. Uma espécie de sinfonia entregue ao poder de cada qual, arrecadações da alma, mansas. E dardejante o círculo azul de um copo de aguardente, aguardente, imagine-se, a saltar dentro de si, a subir, a subir, e um homem a dizer, imortal: senta-te, copo. Bebe comigo. E ele senta-se e bebe. É remoto, quase no outro lado das trevas. Mas magnifico, oh, tão magnífico. E ainda há quem me fale de escritores, romances, e até de revoluções. Balelas. Quero uma nora que pare o mundo rente ao fogo do inferno. E a água detida, doente, de preferência afogada pela mão de Deus a arder. Nada de riscos. Eis do que falo. Precário, inviolado, entregue ao soalho.

josé amaro dionísio

sião

antologia

org. al berto, paulo da costa domingos e rui baião

frenesi

1987

 .

.

.