natália correia / verdadeira litania para os tempos da revolução

 

                               Burgueses somos nós todos
                               ó literatos
                               burgueses somos nós todos
                               ratos e gatos
 
                               Mário Cesariny
 
 
Mário nós não somos todos burgueses
os gatos e os ratos se quiseres,
os literatos esses são franceses
e todos soletramos malmequeres.
 
Da vida o verbo intransitivo
não é burguês é ruim;
e eu que nas nuvens vivo
nuvens! o que direi de mim?
 
Burguês é esse menino extraordinário
que nasce todos os anos em Belém
e a poesia se não diz isto Mário
é burguesa também.
 
Burguês é o carro funerário.
Os mortos são naturalmente comunistas.
Nós não somos burgueses Mário
o que nós somos todos é sebastianistas.
 
 
 
natália correia
inéditos (1959/61)
antologia poética
dom quixote
2018

 

fernando namora / equívocos

 
 
É então verdade que poderei ir estrada fora
até apetecer?
Assim indagou o escravo
na hora da libertação.
É verdade pois não haveria de ser?
Assim lhe disseram distraidamente
na hora da distraída clemência.
E ninguém viu que ele pedia muito
e ninguém viu que ele pedia tudo
e ninguém viu que lhe fora dado
o que nunca será dado a ninguém.
 
 
 
fernando namora
nome para uma casa
livraria bertrand
1984
 

manuel alegre / não falo da verdade

 

 
Não falo (com V grande) da Verdade
Nem venho anunciar qualquer religião.
Falo da liberdade
ao alcance da mão.
 
 
 
manuel alegre
o canto e as armas
centelha
1974

 

luís veiga leitão / latitude

 
 
 
Que nos cubram de ameaças e de espanto
que nos cortem as asas    mas o canto
voa muito mais largo do que as penas
 
 
 
luís veiga leitão
ciclo de pedras
portugália
1964

miguel torga / flor da liberdade

 

 

Sombra dos mortos, maldição dos vivos.
Também nós… Também nós… E o sol recua.
Apenas o teu rosto continua
A sorrir como dantes,
Liberdade!
Liberdade do homem sobre a terra,
Ou debaixo da terra.
Liberdade!
O não inconformado que se diz
A Deus, à tirania, à eternidade.
 
Sepultos insepultos,
Vivos amortalhados,
Passados e presentes cidadãos:
Temos nas nossas mãos
O terrível poder de recusar!
E é essa flor que nunca desespera
No jardim da perpétua primavera.
 
 
 
miguel torga
orfeu rebelde 1958
poesia completa vol. II
dom quixote
2007

josé afonso / que amor não me engana

 

 

Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura

Duma mancha negra
Duma pedra fria 
Que amor não se entrega
Na noite vazia

E as vozes embarcam
Num silêncio aflito 
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas
Noite marinheira 
Vem devagarinho
Para a minha beira

Em novas coutadas
Junta de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela primavera
 
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia
 
E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas 
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira
 
 
 
josé afonso
venham mais cinco
1973

manuel antónio pina / neste preciso tempo, neste preciso lugar

 
 
 
No princípio era o Verbo
(e os açúcares
e os aminoácidos).
Depois foi o que se sabe.
Agora estou debruçado
da varanda de um 3° andar
e todo o Passado
vem exactamente desaguar
neste preciso tempo, neste preciso lugar,
no meu preciso modo e no meu preciso estado!
 
Todavia em vez de metafísica
ou de biologia
dá-me para a mais inespecífica
forma de melancolia:
poesia nem por isso lírica
nem por isso provavelmente poesia.
Pois que faria eu com tanto Passado
senão passar-lhe ao lado,
deitando-lhe o enviesado
olhar da ironia?
 
Por onde vens, Passado,
pelo vivido ou pelo sonhado?
Que parte de ti me pertence,
a que se lembra ou a que esquece?
Lá em baixo, na rua, passa para sempre
gente indefinidamente presente,
entrando na minha vida
por uma porta de saída
que dá já para a memória.
Também eu (isto) não tenho história
senão a de uma ausência
entre indiferença e indiferença.
 
 
 
manuel antónio pina
primeiros poemas
todas as palavras, poesia reunida
assírio & alvim
2012
 
 

antónio osório / a inocente mala

 
 
Se eu fosse uma coisa, amaria ver-me
como comboio-correio. Longo e nocturno,
devassando o interior, contemplado
de fugida por pinhais e estrelas,
lobos, penhascos e embruxados.
Bom parar em todas as estações.
Cabecear de sono, beber vinho, ser
Banco de campónios, crianças, contrabandistas.
Aldeã que reza, desdentada e solícita.
Em cada carruagem existe sempre
um voluntário palhaço que golfa
sua alegria: coroá-lo com o clarim
do galo. E deixar em todos os lugares
as ânforas de barro das paixões
(quase sempre mal-avindas, fortuitas,
Temerosas): colaborar, encher
a inocente mala do carteiro.
 
 
 
antónio osório
casa das sementes, poesia escolhida
décima aurora (1982)
assírio & alvim
2006
 

albano martins / ao fim da tarde

 
 
Acrescentarei agora
ao fim da tarde: escrever
é também
lançar bóias
ao mar (é isso
que se chama
escrever
sobre a água). Ou atirar
em direcção ao sul
algumas garrafas vazias
e sem destinatário. E não haver,
por isso, salvação. Assim
o dizes, ao menos,
e eu acredito.
 
 
 
albano martins
escrito a vermelho
campo das letras
1999
 

carlos poças falcão / sempre dançaram

 
 
Sempre dançaram. Mataram. Ergueram
Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.
Tinham de mudar o curso desses rios
tinham de suar. O sonho em ressaca
varria-lhes a vida. Não paravam.
As palavras eram o mais árduo
ofício de inventar. Julgavam que sabiam
com palavras. Os céus lentamente evoluíam
havia sempre a noite e sempre o dia.
nunca suspeitaram que morriam.
 
 
 
carlos poças falcão
arte nenhuma
poesia 1987-2012
opera omnia
2012

 

daniel faria / homens que trabalham sob a lâmpada

 

 

 
Homens que trabalham sob a lâmpada
Da morte
Que escavam nessa luz para ver quem ilumina
A fonte dos seus dias
 
Homens muito dobrados pelo pensamento
Que vêm devagar como quem corre
As persianas
Para ver no escuro a primeira nascente
 
Homens que escavam dia após dia o pensamento
Que trabalham na sombra da copa cerebral
Que podam a pedra da loucura quando esmagam as pupilas
Homens todos brancos que abrem a cabeça
À procura dessa pedra definida
 
Homens de cabeça aberta exposta ao pensamento
Livre. Que vêm devagar abrir
Um lugar onde amanheça.
Homens que sentam para ver uma manhã
Que escavam um lugar
Para a saída.
 
 
 
daniel faria
homens que são como lugares mal situados
fundação manuel leão
1998
 

carlos eurico da costa / a forma e o tempo

 
II
Eis-nos não porque houvesse necessidade de estar
Mas porque temos connosco a maturidade lúcida do espaço
E se quero dizer-vos que há uma paragem
Para pressentir a minha nublada redoma
Chega do mais profundo das montanhas
Um ruído de passos agitando-se um ruído que cresce
E com frascos de sombras ladeia-nos a garganta
E vozes dizendo eles passam eles passam.
Recordo-me da jornada das mais inacessíveis
Uma mulher que até à porta me persegue
Deixando na rua o último sangue.
Vejo-me afagando-lhe os cabelos
Dominando-a do mais alto quando diz maldito.
 
 
 
carlos eurico da costa
aventuras da razão
livraria morais editora
1965

 

ruy belo / desencanto dos dias

 
 
 
Não era afinal isto que esperávamos
não era este o dia
Que movimentos nos consente?
Ah ninguém sabe
como ainda és possível poesia
neste país onde nunca ninguém viu
aquele grande dia diferente
 
 
ruy belo
todos os poemas I
relação
assírio & alvim
2004

luís miguel nava / manuel

 
 
 
Fui ter com ele à Feira Popular, donde minutos
depois partimos para Sintra. Lembro-me
de o carro avançar à velocidade do meu sangue.
No Guincho, onde momentos antes
de o sol se pôr parámos, vi o mar
ganhar no espírito dele outra ondulação.
De nós, assim o soube, erguem paisagens
as viagens. Entre a pele e o coração alçam-se pontes.
 
 
luís miguel nava
onde à nudez
poesia completa (1979-1994)
publicações dom quixote
2002

rui diniz / ao poeta nuno júdice

 
 
 
Ó penumbra cálida que num marulho escrituras:
vem do vento já terno da última era
uma linhagem que nenhum viajante itera
– os sábios lendo com melancolia as nuas conjecturas
da despedida e, no entanto, com errática
necromância, voando uma imperfeita pitonisa,
gnose ulissipada pela palidez êxul e fática
da «iniciação» que na mente delida heleboriza:
«para os evos, siderais! Para os evos, siderais!»
 
Foi sem fim, meu amigo, que nos reunimos
sem estrangeiramente cumprirmos os ritos sepulcrais.
Tanto os crisóis da arte – poemas d’aves, d’imos –
como o burburinho amado dos cafés meridionais,
como a ressurreição de uma esplanada suave
onde esculpimos e imaginámos – pura língua e actos –
me guardam a tua memória. A imortal chave
da amizade reabre o mágico reino dos contactos.
 
                                                             XII.85
 
 
rui diniz
ossos de sépia
noemas
língua morta
2022

fernando lemos / de quantas facas se faz o amor

 
 
 
De quantas facas se faz o amor
de quantas pedras se faz o vício
de quantos homens se faz o medo
de quantas noites se faz a morte
de quantas vidas se faz uma criança
de quantas ternuras se faz o tédio
de quantas horas
será feira a esperança que guardo
com sons de corpo arrastado
de quantas grutas será feita
esta humilde nas veias
que me acordam
de quantos poros será feito o mistério
de quantos gritos será feita uma religião
de quantos ossos será feita
a maldade
de quantos crimes será feita
esta lua que mal começou
e já me deixou no hábito de apurar
os sentidos
 
 
 
fernando lemos
poesia
porto editora
2019

henrique risques pereira / os pássaros cruzam o espaço

 
 
 
Os pássaros cruzam o espaço
As árvores levantam os braços para os céus
Os ares cheios de canções
E as crianças dançam.
Não esqueças.
 
 
Ouve a floresta
O arfar da terra profunda
Sente o vento nos teus cabelos
Cheira o odor do futuro
Não olhes para trás.
 
 
 
henrique risques pereira
transparência do tempo
(poesia)
edição de perfecto e. cuadrado
quasi
2003

fernando alves dos santos / druidas

 
 
Vós que joeirais os segredos
que habitam as latências das palavras,
joeirai o meu coração uterino
atravessado pelo mar.
Vós que joeirais as gotas de chuva
espremendo os sonhos da mulher
em mim se derramando,
joeirai o trigo que pagamos
para lavar a cara da nossa ignorância.
Vós que joeirais os desenganos
com os quais havemos de morrer,
joeirai a terra onde se escrevem
as gotas de sangue das ruínas:
ajudai-nos a discorrer a liberdade.
 
 
 
fernando alves dos santos
diário flagrante [poesia]
edição perfecto e. cuadrado
assírio & alvim
2005

federico garcia lorca / gazel do amor imprevisto

 
 
Ninguém compreendia o aroma
da escura magnólia do teu ventre.
Ninguém sabia que martirizava
um colibri de amor entre os teus dentes.
 
Mil potros persas adormeciam
na praça lunar da tua fronte,
enquanto eu enlaçava quatro noites
a tua cintura, hostil à neve.
 
Entre gesso e jasmins, o teu olhar
era um pálido ramo de sementes.
Procurarei, para te dar, no meu peito
As letras de marfim que dizem sempre.
 
Sempre, sempre: jardim desta agonia,
teu corpo fugitivo para sempre,
teu sangue arterial na minha boca,
tua boca já sem luz para esta morte.
 
 
 
federico garcia lorca
poemas
trad. de eugénio de andrade
assírio & alvim
2013

 

manuel bandeira / o último poema

 

 

 
Assim eu quereria o meu último poema
 
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos
                                                                intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais
                                                                            límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação
 
 
manuel bandeira
antologia poética
editora nova fronteira
2001

luiza neto jorge / 5 poemas para a noite invariável

 

 

I
 
Posso estar aqui
eu posso estar aqui perfeitamente pobre
um círio me acendi espora aguda
o vento ritmo negro assassinou-o
 
posso estar aqui
– o musgo é lento como a sombra –
e sei de cor a voz cega das canções
(viola de silêncio acorda-me)
 
que eu possa estar aqui perfeitamente pedra
insone
e um longo segredo impessoal
bordando a minha solidão
 
 
 
luiza  neto jorge
os sítios sitiados
poesia
assírio & alvim
1993
 

isabel meyreles / o livro do tigre

 
 
 
                       XXIV
 
Só existo
durante alguns segundos por mês
quando o meu senhor tigre
encontra tempo para pensar em mim
(o meu senhor tigre é tão distraído!)
o resto do tempo
sou uma espécie de máquina
enfrascada em drogas,
mal lubrificada,
um pouco enferrujada,
bastante rabujenta,
demasiado resmungona,
que finge existir
de olhos vazios e alma ausente
por detrás da máscara bronzeada
de alguém que vai frequentemente à praia,
uma máscara que tem um ar tão verdadeiro
que toda a gente se engana,
uma máquina que vai às compras
todas as manhãs
(quanto custa o quilo de mágoas?)
que conduz o carro
sem atropelar cães e gatos,
que apanha uma mão cheia de ar
em forma de telefone
e fala horas esquecidas,
que escreve cartas de água
com um estilete de carne
e que espera, espera, espera,
meus deus por quanto tempo ainda?
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o livro do tigre 1976
tradução de isabel meyreles
quasi
2004
 

maria gabriela llansol / inquérito às quatro confidências

 

 

24 de Novembro de 1994

 

Foi a minha vez de fazer anos Tenho, de novo. Necessidade de me pôr em movimento, talvez mudar fisicamente de lugar, desfazer-me de móveis, de objectos, de roupas – aligeirar o sólido em proveito dos sinais e das imagens que o texto me trouxer. Afinal, o único lugar do corpo que verdadeiramente se move. Quando eu nasci, tudo estava relacionado com o espaço e o tempo.

A meio da vida, Vergílio falava do equilíbrio interior que exigia o absoluto do eu e a pergunta que continua sem resposta____saber se havia uma ponte do tempo sobre o espaço.

– Gabriela estará alguém à minha espera?

Não sei

«Se a pergunta é de saber», é o que hoje me respondo. – Vou nessa ponte sobre um burro carregado, o horizonte é vasto, o mar é interior e a vida, paradoxalmente, não sei se tem duração, ou não. Mas se a pergunta for de querer, de pujança então digo que paro o burro, deito os objectos às margens, ao fundo que os guarde, debruço-me na ponte, com o meu burro livre a meu lado,

Debruço-me sobre os meus membros e patas e vejo as imagens flutuando, a minha também, finalmente a desaguar no mar.

 

 

 

maria gabriela llansol

inquérito às quatro confidências

relógio d´água

1996

 

maria teresa horta / futuro

 
 
Contemplamos os anos
as coisas
e os homens
 
como nas noites o aço
ou a maneira mais simples
de dormir
 
Da consciente doença
das palavras
contemplamos daqui
 
o lento futuro que há-de vir
incompleto e breve
nas palavras
 
 
 
maria teresa horta
poesia reunida
jardim de inverno
dom quixote
2009
 

maria do rosário pedreira / sentaram-se na areia

 
 
 
Sentaram-se na areia e descalçaram os sapatos.
Puseram-se a contar pelos dedos os barcos
que faltariam para chegar o verão.
 
Nenhum deles falava. Tinham passado juntos
algumas noites, num quarto sem vista. E, embora
julgassem o contrário, não conheciam um do outro
muito mais do que isso.
 
Estavam ali sentados para ver se acontecia alguma coisa.
 
No verão
alguém viria forçosamente buscá-los.
 
 
 
maria do rosário pedreira
a casa e o cheiro os livros
gótica
2002